

Description
Elle etait une servante. Impuissante. Invisible. Juste une autre vagabonde sans nom dans la meute froide et impitoyable de Lucien Asher. Mais Lyra n'a jamais ete qu'une simple servante. Elle est la fille cachee du Roi Alpha-heritiere d'une lignee puissante, volee par le destin et enfouie dans le silence. Maintenant, son identite a ete revelee. Sa couronne recuperee. Et le compagnon qu'elle servait autrefois ? C'est celui qu'elle est forcee d'epouser.
Chapitre 1
Oct 13, 2025
Du point de vue de Lyra
« Rat de voyou. »
Leurs voix me frappent avant même que la lumière du soleil ne le fasse.
Je sursaute, serrant le seau de nettoyage plus étroitement contre ma poitrine alors que je traverse la cour d’entraînement. Les guerriers s’alignent pour les exercices, ricanant comme si je sentais pire que l’eau de la serpillière que je porte.
« Elle traîne toujours ici ? » marmonne l’un d’eux, sans même prendre la peine de baisser la voix.
« L’Alpha doit aimer ses chambres vraiment sales », ricane un autre.
« Peut-être qu’il aime la regarder ramper sur son sol », se moque un troisième.
Ils rient tous. Je continue de marcher. Ne parle pas. Ne regarde pas en arrière. Ne pleure pas. C’est la règle ici dans la meute Hawthorne.
Les omégas passent devant moi comme si je n’existais pas. Même les chiots m’ignorent. Je suis la fille fantôme, la racaille des frontières. Une renégate. C’est ce qu’ils disent que je suis. Et une fois qu’ils vous ont marqué ainsi, vous n’êtes plus jamais autre chose.
Je pousse la lourde porte en bois de la maison de la meute, gardant la tête baissée. Les sols en marbre brillent même avant que je les touche—parce que je les ai frottés la nuit dernière. Et la nuit d’avant. Et chaque nuit depuis deux ans.
Aujourd’hui n’est pas différent.
Les quartiers de Lucien Asher sont au dernier étage. Bien sûr qu’ils le sont. Il est le futur Alpha. Et je suis sa servante.
Le couloir menant à sa chambre est vide, silencieux. Mes doigts tremblent alors que je pose le seau à côté de sa porte. Je m’arrête. Respire. Je frappe doucement. Pas de réponse.
Évidemment.
Il ne répond jamais. Ne me parle jamais sauf par commandement.
Je pousse la porte. Mes yeux se dirigent instantanément vers le lit—énorme, défait, draps gris foncé enchevêtrés comme s’il avait combattu le sommeil et perdu. Sa veste est jetée sur une chaise en cuir. Des bottes à moitié enlevées vers le placard. Les rideaux sont tirés, laissant juste assez de lumière pour voir le chaos.
Le chaos de Lucien.
Et d’une manière ou d’une autre, je connais chaque centimètre de celui-ci.
Chaque recoin de cette pièce—chaque tache sur les fenêtres, chaque bosse sur le bureau en bois, chaque livre de travers sur son étagère—j’ai tout nettoyé.
J’y ai plus vécu que dans ma propre peau.
Je m’agenouille près de la cheminée et commence à ramasser les verres à whisky éparpillés, marmonnant sous mon souffle en le faisant.
« Boire. Brooder. Casser des choses. Recommencer. »
Il ne m’a jamais remerciée une seule fois. Jamais prononcé mon nom une seule fois. Parfois je me demande s’il le connaît même.
Mais moi, je le connais. Pas seulement la façon dont sa veste sent toujours le pin et la fumée. Ou comment il laisse la lumière de la salle de bain allumée quand il prend une douche. Je connais la façon dont sa mâchoire se serre quand il est en colère, la façon dont ses poings se crispent quand quelqu’un mentionne son père.
Son père.
Je ferme les yeux, laissant le souvenir m’envahir.
Il y a deux ans.
Je saignais quand ils m’ont trouvée. À moitié morte, couchée à la lisière de la frontière Hawthorne. Robe déchirée. Pas de nom. Pas d’odeur. Juste des cicatrices et du silence.
C’est l’Alpha Magnus—le père de Lucien—qui m’a trouvée. Il se tenait au-dessus de moi comme un dieu. Yeux froids. Bottes lourdes. Il ne m’a pas demandé qui j’étais. Il savait déjà. La meute m’a marquée du mot ‘voyou’ avant même que j’ouvre les yeux.
Et Lucien… il m’a juste regardée. Comme s’il essayait de comprendre ce que j’étais. Ou peut-être si j’en valais la peine. Je suppose qu’il a décidé que non. Parce qu’à partir de ce jour-là, je n’étais rien. Même pas une fille.
Juste la servante.
Sa servante.
Je reviens au présent. Mes genoux me font mal à force de m’accroupir. Je traîne le seau jusqu’à la salle de bain et commence à frotter les carreaux du sol. C’est le seul endroit dans cette maison où je peux me perdre. Le seul endroit où personne ne me regarde.
Mes doigts sont bruts. L’odeur du nettoyant au citron me pique le nez. Mon reflet me regarde depuis les carreaux mouillés. Pâle. Cicatricé. Des yeux trop fatigués pour vingt ans.
Une ombre bouge derrière moi.
Je sursaute, le cœur battant, juste au moment où la porte de la salle de bain claque.
Un bêta entre en trombe, essoufflé, les yeux durs. C’est Darren—le second de Lucien. Ses yeux s’illuminent quand ils se posent sur moi.
« L’Alpha Magnus te veut. Maintenant. »
J’essuie mes mains sur ma jupe, confuse. « Moi ? »
Il me regarde sévèrement. « Ai-je bégayé ? »
« Non, mais… pourquoi voudrait-il— »
Il attrape mon bras, me tirant sur mes pieds.
« Je—je n’ai pas fini de nettoyer— »
La prise de Darren se resserre. « Il a dit maintenant, fille. »
Fille.
Pas Lyra. Plus personne ici ne m’appelle ainsi. Mais je m’en souviens. Je me souviens que c’était mon nom. Même s’ils essaient de tout me prendre, ils ne peuvent pas avoir ça.
Je déglutis difficilement et laisse Darren me traîner hors de la salle de bain.
Mon seau reste derrière. La serpillière aussi. Et la seule paix que j’aie jamais. Mon cœur bat plus fort à chaque pas que nous faisons dans le couloir.
L’odeur de Lucien persiste sur mes vêtements—fumée de bois, pluie, pouvoir. Je ne devrais pas le remarquer. Mais je le fais. Je le fais toujours.
Et alors que nous tournons le coin vers la chambre de l’Alpha, je me demande :
Que veut Magnus ?

The Alpha’s Rebellious Fiancee
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