The Bloodwolf’s Bride par itsvlada
The Bloodwolf’s Bride
Description
Astrid Ragnardottir aime Bjorn Ironside depuis l'age de quinze ans, et leur mariage imminent doit unir deux puissants clans dans ce qu'elle croit etre a la fois une alliance et un acte d'amour. Mais lorsque les celebres guerriers d'Ulfheim arrivent a son festin de noces - menes par le mysterieux << Loup de Sang >>, un conquerant impitoyable dont l'identite demeure secrete - le don de double-vue d'Astrid s'eveille avec une vision devastatrice : elle-meme dans les bras d'un inconnu aux cheveux noirs, sa bouche contre sa gorge, l'appelant << mon amour >>. Lorsque la vision s'estompe, elle realise qu'elle reve de cet homme depuis des mois, son visage se dissolvant toujours a son reveil. Maintenant, il se tient de l'autre cote de la salle, ses yeux couleur d'orage ancres dans les siens, et quelque chose dans son regard laisse entendre qu'il l'attendait. Avec son mariage dans quelques jours et ses visions de plus en plus pressantes et troublees, Astrid doit naviguer entre les eaux traitresses du devoir et de la prophetie, entre le guerrier blond auquel elle est promise et le nordique dangereux qui la regarde comme si elle lui appartenait deja.
Chapitre 1
Feb 28, 2026
[Point de vue d’Astrid]
Mes doigts tripotent le bord de ma manche tandis que je fixe à nouveau les portes de la salle du festin. La corne de cervoise tremble dans mon autre main, restée intacte depuis une heure.
Tout autour de moi, Ravnfjord célèbre—les guerriers plongés dans leurs coupes et les serviteurs glissant entre les tables surchargées. Le rire tonitruant de mon père perce le vacarme, mais je ne parviens pas à détacher mon regard de ce seuil.
Trois mois. Quatre-vingt-onze jours depuis que mon cher Bjorn a pris la mer vers les colonies du sud. Depuis que j’ai vu sa chevelure dorée disparaître à l’horizon, un serment sur les lèvres et mon cœur entre ses mains.
« Il reviendra avant la nouvelle lune, » avait dit Sigrid alors. « Les guerriers reviennent toujours. »
La nouvelle lune est venue, puis repartie. Encore une. Et une autre.
Mon don—cette maudite, bénie seconde vue dont les dieux ont cru bon de me charger—est resté miséricordieusement silencieux. Aucune vision de navires à tête de dragon brisés sur les rochers. Aucun aperçu du corps de Bjorn, glacé et exsangue dans quelque champ étranger. Juste... rien.
Une absence qui devrait me rassurer, mais qui me ronge au creux des côtes comme la faim.
Les portes s’ouvrent. Ma respiration se bloque, mais ce ne sont que d’autres hommes de mon père, le visage rougi par la nuit glacée, tapant la neige de leurs bottes.
Pas lui. Jamais lui.
J’avale la cervoise dans une gorgée amère.
« Tu vas finir par user le sol à force de fixer ainsi. »
Mère apparaît à mon épaule, sa main douce sur mon dos. Elle est parée de ses plus beaux atours—laine cramoisie profonde, épinglée de broches d’argent qui signalent son rang d’épouse du Jarl.
« Il viendra, » je murmure, plus prière que certitude.
« Bien sûr qu’il viendra. » Mais il y a une tension dans le sourire de Mère, quelque chose qui me serre l’estomac. « L’alliance entre nos clans en dépend. »
L’alliance. Toujours l’alliance.
Comme si mon cœur n’était pas aussi impliqué. Comme si je n’aimais pas Bjorn depuis mes quinze ans, depuis ce regard qu’il m’a lancé à travers la salle de mon père, comme si j’étais précieuse. Digne de se battre pour moi.
Les portes s’ouvrent de nouveau et cette fois, mon cœur sait avant même mes yeux.
Bjorn entre, tel un fils de la tempête et de la légende. Épaules larges drapées de fourrures, barbe dorée tressée d’anneaux d’argent, marchant avec cette grâce de guerrier qui me coupait le souffle, même enfant.
La salle explose. Les hommes se ruent, tapant dans le dos, levant leurs cornes. Mon père franchit presque un banc d’un bond pour l’atteindre. Mais les yeux de Bjorn—ces yeux bleus qui ont hanté mes rêves durant des mois d’attente—me trouvent à travers le chaos.
Tout le reste s’efface.
Je bouge avant même d’y penser, me faufilant entre les corps. Mon pouls bat à ma gorge, mes paumes sont moites. Le monde se réduit à lui, à l’espace qui se resserre entre nous à chaque pas, jusqu’à ce que—
« Astrid. » Il prononce mon nom d’une voix qui me fait fléchir les genoux. « Par les dieux, tu es plus belle que dans mes souvenirs. »
« Menteur, » je souffle, mais je souris si fort que ça me fait mal. « Je n’ai pas dormi correctement depuis des semaines. Je ressemble à— »
« À tout ce pour quoi j’ai combattu pour rentrer, » m’interrompt-il, effleurant ma pommette du pouce. « La pensée de toi m’a maintenu au chaud lors de nuits si froides que j’ai cru que mon sang gèlerait. »
« Bjorn ! » La voix de mon père tranche notre moment comme une hache dans la chair. « Nous devons parler. Des affaires urgentes de clan qui ne sauraient attendre. »
Quelque chose vacille dans le regard de Bjorn. Il recule, ses mains retombant, et soudain l’air devient trop froid, la distance entre nous trop vaste.
« Bien sûr, Jarl Ragnar. » Il me jette un regard, esquisse un sourire censé me rassurer. « Pardonne-moi, mon amour. Le devoir m’appelle. »
« Maintenant ? » Le mot sort plus petit que je ne voulais. « Bjorn, tu viens à peine de— »
« Après trois mois, qu’est-ce qu’une heure de plus ? » Il m’embrasse le front—rapide, mécanique, le genre de baiser qu’on réserve à une sœur—et il s’éloigne déjà.
Je reste là, les bras pendants, goûtant encore les mots que je n’ai pas pu prononcer.
« Eh bien. » Ma cousine surgit à mes côtés, une coupe de vin déjà portée à ses lèvres, ce sourire entendu aux coins de sa bouche. « Ce fut... bref. »
Sigrid est magnifique ce soir—longs cheveux sombres enroulés comme des serpents, yeux verts brillant de malice. Belle et acérée comme une lame. Je lisse ma robe, force ma voix à la stabilité.
« Des affaires importantes. Les raids, sans doute. Il viendra me trouver dès que ce sera fini. »
« Mmm. » Sigrid boit une gorgée lente, me scrutant par-dessus le bord. « Curieux, tout de même. Un homme follement amoureux, séparé de sa fiancée pendant trois mois, et il choisit la politique plutôt que la passion à peine arrivé… »
La chaleur me monte au cou. « Ce n’est pas ça. Notre mariage unira deux puissants clans. Amour et alliance. Il fait simplement preuve de… responsabilité. »
« Bien sûr. » Son rire tinte comme de la glace brisée. « Peut-être que tu aimes assez pour deux. C’est pratique, pour lui. »
La pique fait mal, mais avant que je puisse le défendre—défendre nous —des cors retentissent au dehors. Pas les nôtres. Ces notes sont plus graves, plus sombres, avec une tension qui hérisse mes bras.
« Qui pourrait arriver maintenant ? » je murmure. « Le mariage n’est que dans une semaine. »
La salle se tait à l’ouverture des portes, et des guerriers du Nord pénètrent.
Les hommes avancent en formation parfaite, arborant la bannière au loup d’Úlfheim. D’anciens ennemis, désormais invités comme témoins de ce mariage qui fera basculer toutes les alliances, jusque dans les colonies de l’Est.
Père l’a exigé, même si Mère craignait que les vieilles blessures soient trop profondes.
Je cherche leur chef du regard, malgré moi. Mais c’est un guerrier qui me coupe le souffle.
Il se déplace différemment des autres—fluide là où ils sont rigides, gracieux là où ils sont puissants. Ses cheveux sombres captent la lumière du feu comme des ailes de corbeau, et il y a dans sa démarche une violence contenue à peine dissimulée.
Beau, comme l’est une tempête. Terrifiant, magnétique, impossible à quitter des yeux.
« Qui les mène ? » je demande, la voix pas tout à fait stable.
« Tu n’as pas entendu ? » Thyra surgit de l’autre côté, haletante de rumeurs. « La direction d’Úlfheim a changé brutalement il y a quelques mois. Un guerrier a conquis le Jarl par le sang et la ruse, mais il cache son identité aux autres clans. »
« Cachée ? » L’intérêt de Sigrid s’aiguise. « C’est dramatique. »
« Ils l’appellent Loup-de-Sang, » poursuit Thyra à voix basse. « Tout le monde s’attend à ce qu’il se dévoile ici. Les histoires… » Elle frissonne. « Même ses propres hommes le craignent. On dit qu’il a tué le précédent jarl à mains nues, devant les fils du mort. Une bête dans une peau d’homme. »
Je scrute le groupe à la recherche de celui qui pourrait être ce monstre, mais mon regard, traître, revient toujours vers le guerrier aux cheveux sombres. Il y a chez lui quelque chose de familier, comme une chanson déjà entendue mais impossible à replacer.
Et quand son regard croise le mien à travers la salle, le monde bascule.
Une vision explose derrière mes yeux comme la foudre brisant la pierre—soudain, violente. Les images me submergent, brûlantes, affamées : je me vois plaquée contre la pierre, la bouche de cet étranger sur ma gorge, mes mains emmêlées dans ses cheveux noirs.
Sa voix rauque de désir m’appelle—’ Mon amour.’
La vision éclate et j’étouffe un cri, reculant d’un pas. Sigrid me rattrape le coude, sa poigne assez forte pour laisser des marques. « Astrid ? Qu’y a-t-il ? »
Mais je ne peux répondre. Je ne peux parler. Car je connais cette vision.
Je la rêve depuis des mois, toujours avec un homme dont le visage se dissout au réveil. Ne laissant que la sensation d’être possédée, aimée avec une intensité qui frôle la violence.
Un homme que je me suis persuadée d’avoir inventé.
Sauf qu’il se tient de l’autre côté de la salle. Me regarde de ses yeux d’orage, et son expression dit qu’il sait.
The Bloodwolf’s Bride
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