The Boy with Her Eyes par Tessa Kelwyn
The Boy with Her Eyes
Description
Cora Whitfield a vingt-cinq ans, elle est fauchee, et elle est la seule barriere entre sa soeur de seize ans et les poings de leur pere alcoolique. Elle a besoin d'un travail-un vrai, avec un salaire qui pourrait enfin les sortir de la-sinon elle perdra Blythe au profit du systeme de placement familial. Il y a trois ans, Cora a porte un enfant pour des inconnus qu'elle n'a jamais rencontres. Gestation pour autrui anonyme, pas de noms, pas de contact. Elle a signe les papiers, pris l'argent, et est sortie de l'hopital seule. Ce chapitre etait clos. Puis elle decroche un poste d'assistante de direction chez Ashford & Hale, travaillant directement pour le PDG Edmund Hale-brillant, chaleureux, troublant de beaute, et pere celibataire. Le premier jour, elle apercoit la photo encadree sur son etagere : un garconnet de trois ans aux cheveux bruns, aux yeux verts identiques aux siens, et une tache de naissance qu'elle reconnaitrait entre toutes. Son patron eleve son fils. Et l'emploi dont elle a besoin pour sauver sa soeur depend du fait qu'il ne le decouvre jamais.
Chapitre 1
Apr 30, 2026
[Point de vue de Cora]
Sept dollars et trente-deux cents. C'est tout ce qui me sépare de ce que pourrait être le fond du gouffre, et je suis presque sûre que le fond du gouffre a un meilleur éclairage que ce bus.
J'enlève mon tablier et le fourre dans mon sac, l'odeur de graisse de friteuse incrustée à mes doigts. Le chiffre clignote sur l'écran de mon téléphone—patient, absolu, presque drôle si on penche la tête.
Je pourrais le refaire. Encore une fois, juste une—la pensée me traverse comme si c'était rien, comme si j'envisageais un second service et pas la chose que j'ai juré de ne jamais recommencer.
Mon pouce éteint l'écran avant que l'idée ne prenne racine. Le bus cahote jusqu'à mon arrêt et je descends dans la spécialité de Kettleworth : humide, gris, parfumé du dîner de quelqu'un d'autre.
Notre immeuble se tasse à l'angle comme s'il avait abdiqué il y a des années. Trois étages à grimper avec une rampe branlante depuis mes dix-neuf ans, pris deux par deux parce que la lumière du couloir est morte.
J'entends Dennis—pas « père », il ne mérite pas ce titre—avant d'atteindre la porte : ivre dès la fin d'après-midi, du genre qui aiguise les syllabes en éclats. Sa voix traverse le bois bon marché alors que je fais tourner la clé dans la serrure.
« Même pas fichue de lire un putain de paragraphe, » il hurle. « À quoi ça sert de t'envoyer quelque part si tu reviens encore plus débile qu'avant ? »
« Papa, s'il te plaît—arrête, c'est mon dossier— » La voix de Blythe est aiguë, tendue, elle essaie de se donner un calme que je lui ai appris.
« Gaspillage d'argent. » Quelque chose se déchire—du papier, beaucoup de papier. « Gaspillage de mon putain de temps et d'argent, c'est tout ce que tu es. »
La porte s'ouvre et l'appartement me saute au visage : bière éventée, chaleur du radiateur, cette aigreur particulière d'un alcoolique qui a abandonné depuis des années. Dennis est penché sur le bureau de Blythe, son classeur dans les mains, des pages arrachées jonchent la moquette comme des confettis à la pire fête du monde.
« Dennis, pose ça. » Ma voix sort plate, maîtrisée, comme toujours quand il est parti aussi loin.
Il se retourne, les yeux vitreux, les vaisseaux de son nez traçant leur carte nocturne habituelle. « Elle coule dans toutes les matières et tu veux que je reste là à— »
« Elle ne coule pas. » Je me plante dans l'embrasure et je la tiens. « Pose le classeur et va t'asseoir sur le canapé, Dennis. »
Blythe est collée contre le mur d'en face, les bras serrés autour de son carnet à dessins—la seule chose qu'elle a pu attraper avant qu'il ne l'atteigne. Elle a appris le réflexe d'attraper et de protéger en me regardant le faire pendant des années.
« Ne t'avise pas de me dire quoi faire chez moi ! » Il aboie et s'avance, assez près pour que je puisse compter ce qu'il a bu et combien.
« Chez toi ? » Je ne bouge pas d'un pouce. « Celle où tu n'as pas payé le loyer depuis trois mois ? »
Sa main fuse—paume ouverte sur ma joue, ma tête part à gauche, la brûlure éclate, chaude, immédiate, mon oreille bourdonne, ma vision blanchit sur les bords. Derrière lui, Blythe pousse un son entre le cri et l'étouffement.
Mes doigts sont déjà dans la poche de ma veste, déjà refermés sur la bombe. Je lève le spray au niveau de son visage, le pouce sur la gâchette, le bras ferme.
« Essaie encore, » je dis, et ma voix est si calme que j'en ai peur moi-même. « Vas-y . Je t' en supplie , essaie encore. »
Il fixe la bombe. Pas de honte—jamais—juste le calcul fébrile des chances qui ne sont pas de son côté. Il lâche le classeur et me dépasse en titubant, claquant la porte de Blythe si fort que tout l'appartement vibre.
J'attends que les ressorts du canapé gémissent sous son poids. Alors je baisse le spray, le glisse dans ma poche, et je traverse la pièce jusqu'au lit où Blythe est assise.
Elle tremble—pas théâtralement, non, mais ce tremblement discret qui vit dans les mains, la mâchoire et quelque part sous les côtes. Je la prends tout contre moi et son front tombe sur mon épaule, ses doigts agrippant ma manche.
« Hey. Ça va aller. » Je lisse ses cheveux et glisse une mèche derrière son oreille, mon pouce effleure la peau juste en dessous.
La tache de naissance en croissant est exactement là où je savais qu'elle serait—petite, courbée comme une lune qu'on aurait posée là exprès. Même endroit que la mienne. Même que Maman.
L'appartement disparaît, le temps d'une respiration. L'odeur de bière, les pages déchirées, le bourdonnement dans mon oreille—tout s'efface. Juste elle, avec la marque de Maman sur sa peau.
« J'appelle la police cette fois. » Blythe se redresse, attrapant son téléphone sur la table de nuit. « Je suis sérieuse, Cora. »
Je saisis doucement son poignet avant qu'elle ne l'atteigne, mes doigts encerclent l'os. « Non. Tu dois m'écouter d'abord. »
« Il t' a frappée. » Son menton tremble mais ses yeux sont secs, furieux. « Je l'ai vu te frapper et tu n'as rien fait. »
« Et quand la police arrive, ils voient un père saoul et une gamine de seize ans sans tutrice légale. » Je la fixe jusqu'à ce qu'elle arrête de tirer. « Tu sais très bien ce qui se passe après. »
« Je m'en fiche. » Mais elle ne cherche plus son téléphone. « Je m'en fiche de ce qui se passe après. »
« Foyer, famille d'accueil chez des inconnus. » Je desserre lentement ma prise. « Et je ne pourrai pas te récupérer sans un juge, un bail, un vrai salaire. »
Elle s'effondre contre la tête de lit, et je vois la combativité quitter ses épaules. « Donc il pourra continuer comme ça pour toujours. »
« Pas pour toujours. » Ma gorge avale le mot suivant comme s'il était fait de verre. « Pour l'instant—mais je vais nous sortir d'ici. »
« Comment ? » Elle tire sur un fil de son oreiller, sans me regarder. « Quand—parce que tu dis toujours bientôt. »
« Je sais. » Je prends sa main pour la garder immobile. « Il faut que tu me fasses encore un peu confiance—tu peux ? »
« Et l'argent pour la fac ? » Elle me regarde avec ses yeux verts—même nuance que les miens, même nuance que ceux d'un garçon que j'ai tenu dix secondes en salle d'accouchement avant qu'une infirmière l'emporte. « Tu as dit que c'était réglé. »
« C'est réglé. » Le mensonge sort tout seul, doux comme il faut quand c'est vital. « Cet argent ne disparaîtra pas, B. »
Elle hoche la tête. Elle me croit, à chaque fois, sans jamais douter, et le poids de ça s'installe entre mes omoplates comme un fardeau que je porterai à quatre-vingts ans.
Je reste jusqu'à ce qu'elle s'endorme, son carnet ouvert sur l'oreiller, un oiseau à moitié terminé qu'elle ne me laissera jamais nommer. Je referme sa porte et passe devant Dennis, affalé, le visage baigné de bleu par la télé allumée.
Dans ma chambre, j'ouvre le tiroir du bas—celui qui coince et demande le petit coup sec que j'ai appris il y a des années. Le dossier de l'agence est sous le pull plié, exactement là où je l'ai laissé.
Ma photo, mon dossier médical, mon évaluation psy—tout résumé en un rectangle plastifié qui me désigne comme candidate idéale. Dernière livraison : il y a deux ans, un garçon en bonne santé, huit livres quatre onces.
Je prends mon téléphone et tape l'URL de mémoire. Le site charge par morceaux—familles sur photos de banque d'images, un slogan écrit dans une police qui vaut plus que mon compte en banque entier.
Ma fiche est toujours là, grisée, désactivée. Un bouton bleu tout en bas, patient, comme s'il avait toujours su que je reviendrais : Réactiver le profil .
Sept trente-deux à la banque, le fonds qui n'est pas un fonds pour la fac, Dennis sur le canapé, la tache de naissance de Blythe encore chaude sous mon pouce.
Mon doigt hésite.
The Boy with Her Eyes
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