The Boy with Her Eyes par Tessa Kelwyn
The Boy with Her Eyes
Description
Cora Whitfield a vingt-cinq ans, elle est fauchee, et elle est la seule a se dresser entre sa soeur de seize ans et les poings de leur pere alcoolique. Elle a besoin d'un emploi-un vrai, avec un salaire capable de les sortir de la-ou elle perdra Blythe au profit du systeme de placement familial. Il y a trois ans, Cora a porte un bebe pour des inconnus qu'elle n'a jamais rencontres. Gestation pour autrui anonyme, pas de noms, pas de contact. Elle a signe les papiers, pris l'argent, et elle est sortie seule de l'hopital. Ce chapitre etait clos. Puis elle decroche un poste d'assistante de direction chez Ashford & Hale, travaillant directement pour le PDG Edmund Hale-brillant, chaleureux, terriblement seduisant, et pere celibataire. Le premier jour, elle voit la photo encadree sur son etagere : un garcon de trois ans, aux cheveux sombres, aux yeux verts identiques aux siens, et une tache de naissance qu'elle reconnaitrait entre mille. Son patron eleve son fils. Et l'emploi dont elle a besoin pour sauver sa soeur depend du fait qu'il ne le decouvre jamais.
Chapitre 1
Jul 17, 2026
[Point de vue de Cora]
Sept dollars et trente-deux cents. Voilà ce qui me sépare d'on ne sait quel fond du gouffre, et je suis presque sûre que le fond du gouffre est mieux éclairé que ce bus.
J’arrache mon tablier et le fourre dans mon sac, l’odeur de la friture incrustée à mes doigts. Le chiffre clignote sur l’écran de mon téléphone—patient, absolu, presque drôle si on penche un peu la tête.
Je pourrais le refaire. Une fois de plus, juste une fois—la pensée passe, légère, comme si c’était anodin, comme si j’envisageais un deuxième service et non pas la chose que j’avais juré de ne jamais répéter.
Mon pouce éteint l’écran avant que l’idée ne prenne racine. Le bus cahote jusqu’à mon arrêt et je descends dans la spécialité de Kettleworth : humide, gris, parfumé du dîner de quelqu’un d’autre.
Notre immeuble est tassé à l’angle, comme s’il avait capitulé il y a des années. Trois étages à grimper, la rampe branlante depuis mes dix-neuf ans, que je monte deux à deux parce que la lumière du couloir est morte.
J’entends Dennis—pas père, il ne mérite pas ce titre—avant même d’atteindre la porte : éméché en plein après-midi, ce genre d’ivresse qui aiguise les syllabes en éclats. Sa voix transperce le bois bon marché alors que j’essaie d’enfiler la clé dans la serrure.
« Tu sais même pas lire un putain de paragraphe ! » il hurle. « À quoi bon t’envoyer où que ce soit si tu reviens plus stupide qu’avant ? »
« Papa, s’il te plaît—arrête, c’est mon projet— » La voix de Blythe est aiguë et tendue, essayant de rester calme comme je lui ai appris.
« Gaspillage d’argent. » Quelque chose se déchire—du papier, beaucoup de papier. « Gaspillage de mon putain de temps et d’argent, c’est tout ce que tu es. »
La porte s’ouvre et l’appartement me tombe dessus : bière éventée, chaleur de radiateur, l’acidité particulière d’un alcoolique qui a abandonné depuis des années. Dennis est penché sur le bureau de Blythe, son classeur dans les poings, des pages arrachées éparpillées sur la moquette comme des confettis à la pire fête du monde.
« Dennis, pose-le. » Ma voix sort plate, maîtrisée, comme toujours quand il est dans cet état.
Il se retourne, les yeux vitreux, les vaisseaux de son nez dessinant leur carte nocturne. « Elle rate tous ses cours et tu veux que je reste assis là à— »
« Elle ne rate rien. » Je me campe dans l’embrasure et la tiens. « Pose le classeur et va t’asseoir sur le canapé, Dennis. »
Blythe est plaquée contre le mur du fond, les bras serrés autour de son carnet à dessins—la seule chose qu’elle a eu le réflexe de saisir avant qu’il ne l’atteigne. Elle a appris ce réflexe à force de m’avoir vue faire.
« Ne t’avise pas de me dire quoi faire chez moi ! » Il aboie, s’avance, assez près pour que je compte exactement ce qu’il a bu et combien.
« Chez toi ? » Je ne bouge pas d’un centimètre. « Celui dont tu n’as pas payé le loyer depuis trois mois ? »
Sa main fuse—paume ouverte contre ma joue, ma tête part à gauche, la brûlure jaillit, chaude, immédiate, mon oreille tinte, ma vision blanchit sur les bords. Derrière lui, Blythe pousse un son, moitié souffle coupé, moitié cri qu’elle ravale.
Ma main est déjà dans la poche de ma veste, déjà refermée sur la bombe. Je lève le spray au niveau de son visage, mon pouce prêt, mon bras solide.
« Essaie encore, » je dis, et ma voix est si calme que j’en ai moi-même la chair de poule. « Vas-y. Je t’en supplie , essaie encore une fois. »
Il fixe la bombe. Pas de honte—jamais de honte—juste le calcul désespéré de chances qui ne sont pas de son côté. Il lâche le classeur et passe devant moi en traînant les pieds, claquant la porte de Blythe derrière lui, faisant vibrer tous les murs de l’appartement.
J’attends d’entendre les ressorts du canapé gémir sous son poids. Je baisse alors le spray, le glisse dans ma poche, et traverse jusqu’au lit où Blythe est assise.
Elle tremble—pas les grands tremblements dramatiques, mais ceux, silencieux, qui se logent dans les mains, la mâchoire, et quelque part derrière les côtes. Je la serre et son front vient se poser sur mon épaule, ses doigts agrippant ma manche.
« Hé. Ça va aller. » Je lui lisse les cheveux, rabats une mèche derrière son oreille, mon pouce effleurant la peau juste en dessous.
La tache de naissance en croissant est bien là, exactement où je savais la trouver—petite, incurvée comme une lune qu’on aurait posée là exprès. Même endroit que la mienne. Même que Maman.
L’appartement s’efface le temps d’un souffle. L’odeur de bière, les pages déchirées, la bourdonnement dans mon oreille—tout disparaît. Il ne reste qu’elle, avec la marque de Maman sur la peau.
« J’appelle la police cette fois. » Blythe se redresse, attrapant son téléphone sur la table de nuit. « Je suis sérieuse, Cora. »
Je lui attrape doucement le poignet avant qu’elle ne l’atteigne, mes doigts enroulés autour de l’os. « Non. Tu dois d’abord m’écouter. »
« Il t’a frappée . » Son menton tremble mais ses yeux sont secs et furieux. « Je l’ai vu te frapper et tu n’as rien fait. »
« Et quand la police arrive, elle voit un père ivre et une gamine de seize ans sans tuteur légal. » Je soutiens son regard jusqu’à ce qu’elle cesse de se débattre. « Tu sais très bien ce qui arrive ensuite. »
« Je m’en fiche. » Mais elle ne cherche plus son téléphone. « Je m’en fiche de ce qui arrive après. »
« Foyer collectif, placement en famille d’accueil chez des inconnus. » Je relâche lentement son poignet. « Et je ne pourrai pas te récupérer sans juge, sans bail, sans vrai salaire. »
Elle s’affale contre la tête de lit, et je la regarde, le combat s’éteignant dans ses épaules. « Donc il a le droit de continuer comme ça pour toujours. »
« Pas pour toujours. » Ma gorge se serre sur le mot suivant, comme s’il était en verre. « Pour l’instant—mais je vais nous sortir de là. »
« Comment ? » Elle tire sur un fil du coussin, sans me regarder. « Quand—parce que tu dis toujours bientôt. »
« Je sais. » Je prends sa main et la tiens immobile. « J’ai besoin que tu me fasses encore un peu confiance—tu peux ? »
« Et l’argent pour la fac ? » Elle me regarde avec ces yeux verts—la même teinte que les miens, la même que ceux d’un garçon que j’ai tenu dix secondes en salle d’accouchement avant qu’une infirmière ne l’emporte. « Tu avais dit que c’était réglé. »
« C’est réglé. » Le mensonge sort sans accroc, comme à chaque fois que c’est vital. « Cet argent ne va nulle part, B. »
Elle acquiesce. Me fait confiance, chaque fois sans hésiter, et le poids de ça s’installe entre mes omoplates, comme un fardeau que je porterai à quatre-vingts ans.
Je reste jusqu’à ce qu’elle s’endorme, son carnet ouvert sur l’oreiller, un oiseau à moitié dessiné qu’elle ne me laissera jamais nommer. Je referme sa porte et passe devant Dennis, endormi, la télévision teintant son visage d’un bleu blafard.
Dans ma chambre, j’ouvre le tiroir du bas—celui qui coince et qu’il faut manipuler comme je l’ai appris il y a des années. Le dossier de l’agence est sous le pull plié, exactement où je l’ai laissé.
Ma photo, mes antécédents médicaux, mon évaluation psychologique—tout réduit à un rectangle plastifié qui me qualifie de candidate excellente. Dernière livraison : il y a deux ans, un garçon en bonne santé, huit livres et quatre onces.
Je sors mon téléphone et tape l’URL de mémoire. Le site charge par morceaux—familles en stock qui sourient à rien, un slogan dans une police d’écriture plus chère que tout mon compte en banque.
Ma page de profil est toujours là, grisée, inactive. Un unique bouton bleu tout en bas, patient et inébranlable, comme s’il avait toujours su que je reviendrais : Réactiver le profil .
Sept trente-deux en banque, le fonds qui n’est pas pour la fac, Dennis sur le canapé, la tache de Blythe encore tiède sous mon pouce.
Mon doigt hésite.
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