The Dragon Princess and the Warrior par Nina Soelian
The Dragon Princess and the Warrior
Description
Elle prevoyait de tous les detruire. Il est entre sans rien attendre. Leurs dragons avaient d'autres idees. La princesse Ravenna est capricieuse, mordante, et possede le plus petit dragon du royaume. Lorsque son pere la force a participer a une competition matrimoniale, elle elabore un plan pour saboter chaque candidat. Les faire partir, garder sa liberte, rester maitresse de la situation. Puis Theron arrive en retard-un guerrier marque par les cicatrices, ayant survecu a de nombreux rejets qui auraient du le tuer. Le lien entre eux s'enflamme instantanement. Son dragon ronronne << maison >>. Le sien murmure << a nous >>. Elle projette sa perte. Il lui offre sa patience.
Chapitre 1
Mar 4, 2026
POV : Ravenna
J’avais déjà décidé de tous les détruire avant que l’un d’eux ne prononce son nom.
La salle du trône de Cindravale — le Royaume du Feu — avait été construite pour les dragons, pas pour les hommes. Des murs de pierre noire, veinés de pourpre profond, s’élevaient vers un plafond qui se perdait dans l’ombre, interrompu seulement par le grand oculus s’ouvrant sur le ciel gris au-dessus.
La lumière y tombait comme un jugement — une pâle colonne illuminant le trône d’obsidienne où mon père — le roi Aldric — siégeait, le visage sculpté dans la même pierre froide que les murs qui nous entouraient.
L’air sentait la fumée et la cendre ancienne, des siècles pressés dans la roche. Chaque souffle avait le goût de l’histoire. Du pouvoir. Du poids de régner sur un royaume de feu et d’ailes.
Je me tenais à la droite du roi, la colonne vertébrale droite, le menton relevé, chaque centimètre la princesse qu’ils attendaient. Mes cheveux blancs étaient relevés en une couronne élaborée de tresses, chacune tirée si fort que les tempes en étaient douloureuses. Ce poids m’était familier. Nécessaire. Les cheveux lâchés étaient réservés à l’intimité, à la faiblesse, et je n’avais aucune intention d’en montrer aujourd’hui.
La cour bordait les murs de la vaste salle comme des charognards attendant des restes. La soie bruissait. Les bijoux scintillaient. Je sentais leurs regards — toujours sur moi, toujours à observer. La princesse aux cheveux blancs et aux yeux bleus brûlants.
La princesse sur le point d’être vendue au plus offrant.
Je gardais mon visage parfaitement neutre, un masque d’indifférence agréable. À l’intérieur, j’aiguisais des couteaux.
« Le premier candidat, » annonça Lord Varen — Main du Roi et homme bourru, marqué par des décennies de guerre, sans la moindre patience pour le théâtre — sa voix résonnant sur la pierre ancienne, « Lord Lucien de la Maison Ashford. »
Les grandes portes s’ouvrirent, et la lumière dorée sembla entrer avec lui.
Celui-là pensait avoir déjà gagné.
Lucien était beau comme un tableau — beauté technique, conçue pour l’admiration. Ses cheveux dorés captaient la lumière pâle comme une auréole. Ses yeux bleus balayaient la salle avec une chaleur étudiée, s’attardant sur les visages qu’il jugeait importants.
Son armure d’argent reluisait, plus décorative que fonctionnelle, polie jusqu’à briller comme un miroir. Il se déplaçait avec grâce fluide, s’inclinait avec précision mesurée, chaque geste calculé pour impressionner.
« Majesté. Je suis honoré au-delà des mots de me présenter comme prétendant à la main de la princesse. »
Menteur. Tu avais répété chaque mot.
Ses yeux trouvèrent les miens, et je le vis — ce bref éclat derrière la chaleur. Calcul. Évaluation. Il ne voyait pas une femme. Il voyait un trône.
Lucien prit place, arborant toujours son sourire parfait.
Menace. Voulait la couronne, pas la femme. Détruire en second.
« Lord Edmund de la Maison Selfman. »
Pas de fioriture cette fois. Pas de lumière dorée. Juste un homme avançant avec l’allure régulière de celui qui a cessé d’attendre la joie et s’est contenté de l’endurance.
Edmund était beau à la manière d’un visage marqué par le temps — un visage qui avait dû être frappant avant que le chagrin ne creuse des cernes sous ses yeux. Ses cheveux bruns étaient striés de gris prématuré aux tempes. Ses yeux noisette, doux, portaient une tristesse visible.
Son armure était pratique, cuir et acier polis par l’usage, l’armure d’un homme qui s’en était réellement servi au combat.
Il s’inclina profondément, respectueusement. « Majesté. Je me présente à la demande de ma famille. »
Il ne voulait pas être là.
La réalisation aurait dû me plaire — un obstacle de moins. Au lieu de cela, elle s’installa inconfortablement dans ma poitrine. Il y avait quelque chose de brisé en lui. Quelque chose qui me donnait envie de détourner le regard, de peur que fixer trop longtemps ne révèle des blessures que je ne voulais pas reconnaître.
Edmund prit place aux côtés de Lucien.
Honnête. En deuil. Ne méritait pas ce que j’allais faire. Détruire en dernier.
« Sir Brock de la Marche de l’Est. »
Je savais ce qu’il était avant même qu’il ait fini de franchir le seuil.
Prédateur.
Massif — grand et large, des muscles tendus sous une armure qui semblait à peine pouvoir le contenir. Cou épais, mâchoire lourde, petits yeux trop rapprochés. Des yeux qui me trouvèrent immédiatement et s’attardèrent.
Ma peau se hérissa. Une sensation froide glissa le long de ma colonne vertébrale.
Il n’entra pas dans la salle du trône. Il parade, chaque pas lourd, délibéré, une déclaration d’appropriation. Sa révérence n’était guère plus qu’un hochement de tête, un geste à peine poli, une insulte déguisée en respect minimal.
« Majesté. » Une pause. Puis, plus bas : « Princesse. »
La façon dont il prononça « princesse » lui donnait une tout autre signification. Comme si j’étais quelque chose qui lui appartenait.
Ses yeux glissèrent lentement le long de mon corps. Lents. Délibérés. Il voulait que je sache qu’il regardait. Il voulait que je le sente ramper sur ma peau comme des insectes.
Je soutins son regard avec la désinvolture glacée d’une reine examinant un insecte particulièrement répugnant.
Dangereux. Stupide. Il pensait que sa taille le rendait intouchable. Détruire d’abord. S’en délecter.
« Lord Roland de la Maison Kerr. »
Le dernier candidat fit irruption dans la salle comme un acteur faisant une entrée triomphale — ce qui était exactement la façon dont il se voyait lui-même.
Presque beau. Cheveux blonds soigneusement coiffés, pas une mèche de travers. Armure neuve, étincelante, chère, manifestement jamais testée au combat. Il se tenait trop droit, souriait trop largement, projetait trop de tout.
« Majesté ! Ce fut le plus grand honneur de ma vie de me tenir devant vous ! »
Pauvre idiot.
Sa révérence était élaborée, théâtrale. Sa voix résonnait trop fort, tentant de combler un espace qu’il ne pouvait occuper. Je remarquai la légère tremblote de ses mains le long de son corps, la façon dont ses yeux balayaient la salle, cherchant à voir si les gens étaient impressionnés.
Lâche déguisé en héros. Se briserait à la première vraie épreuve. À peine digne d’être détruit.
Mon père se leva de son trône, ses robes chuchotant contre la pierre.
« Quatre candidats se sont présentés. Conformément à la tradition — »
Les portes gémirent.
Mon père s’arrêta. La cour se tut. Toutes les têtes se tournèrent vers la grande entrée, où les portes antiques — des portes qui demandaient quatre hommes pour être déplacées — s’ouvraient lentement, de façon impossible.
Personne n’avait annoncé un autre candidat.
Une silhouette franchit le seuil.
Un instant, je ne parvins pas à comprendre ce que je voyais.
Il était massif. Plus grand que Brock, des épaules plus larges, bâti comme une arme de siège devenue homme. Son armure était sombre, usée, balafrée — pas pour la cérémonie, mais pour la guerre. Pour la survie.
Il avançait lentement. Chaque pas résonnait dans le silence figé. Il ne se pressait pas. Ne jouait pas la comédie.
Il était simplement arrivé.
Puis je vis son visage.
La cicatrice partait de sa tempe gauche, traversait son œil, descendait jusqu’à sa mâchoire — une ruine de chair déchiquetée, comme si quelqu’un avait tenté de lui arracher le visage et avait presque réussi. Cheveux sombres, trop longs, ombrant des traits qui auraient pu être beaux avant que la violence ne les défasse.
Ses yeux —
Ambre profond, presque dorés. Des yeux de loup. Des yeux de prédateur. Ils balayèrent la salle d’un regard froid, écartant les menaces, calculant les distances.
Puis ils me trouvèrent.
Le monde s’arrêta.
Quelque chose s’enflamma dans ma poitrine — une chaleur s’épanouissant sous mes côtes comme un feu trouvant l’air. Un son naquit dans mes os. Grave. Palpitant. Un bourdonnement qui semblait vibrer jusqu’au plus profond de mon âme, noyant tout le reste.
Quoi —
Son regard s’accrocha au mien. Ces yeux ambrés s’écarquillèrent — à peine, juste le temps d’un battement de cœur. Reconnaissance. Choc.
Merveille.
Le bourdonnement devint plus fort. Mon cœur battait à tout rompre. Solace — Solace endormie, Solace silencieuse — s’agita soudain sous ma peau, montant vers la conscience avec une urgence qu’elle n’avait jamais montrée auparavant.
Lui, semblait-elle dire. Lui.
Il s’arrêta à la distance requise du trône. Le silence était absolu. Plus un souffle.
« Theron », dit-il.
Rien d’autre. Juste son nom. Aucun titre ni maison. Pas de déclaration fleurie. Sa voix était grave et rugueuse. Comme de la pierre raclant le fer.
« Guerrier de Cindravale. »
Des murmures éclatèrent — cinq fois rejeté et monstre et que faisait-il ici — mais ils paraissaient lointains, étouffés, sans importance.
Parce qu’il me regardait toujours. Et je ne pouvais pas détourner les yeux.
Le bourdonnement était assourdissant désormais, engloutissant tout le reste. La chaleur envahissait ma peau. Solace hurlait en moi, griffant vers quelque chose que je ne comprenais pas.
Mon père parlait mais je n’entendais pas les mots.
Je ne voyais que lui. Cet homme balafré, brisé, terrifiant, qui avait surgi dans ma destruction soigneusement orchestrée et tout incendié.
Ses yeux tenaient les miens. Fatigués, si fatigués. L’épuisement d’un homme qui avait déjà franchi des portes comme celles-ci, s’attendant à être repoussé.
Mais sous la fatigue — l’espoir. Juste une lueur. Une braise qu’il devait sûrement se reprocher d’oser ressentir. Quelque chose qui m’élançait la poitrine d’une douleur que je refusais d’analyser.
Non.
J’arrachai mon regard. Redressai ma colonne. Figeai mon visage dans ce masque que j’avais toujours porté.
Mais mes mains tremblaient. Et lorsque je jetai un coup d’œil — juste une fois, juste le temps d’un battement — il me regardait toujours ; il espérait encore.
Et Solace, le plus petit dragon de Cindravale, fredonnait son nom comme une prière.
The Dragon Princess and the Warrior
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