

Description
Le monde de Samantha s'ecroule en deux mots : << Vous etes enceinte. >> Une escort de luxe avec une derniere mission qui la separe de sa liberte. Sa cible : un homme d'affaires europeen fortune, un homme dont le passe recele des secrets qui meritent d'etre exploites. Son remplacement : une femme desesperee qui entre dans la vie de Samantha au moment parfait. Samantha sait que chaque homme a une faiblesse. La trouver. L'utiliser. Partir riche. Mais la faiblesse de Maxim va au-dela de l'argent ou du pouvoir. Elle est enfouie dans le chagrin, enveloppee dans les souvenirs d'une femme morte en lui sauvant la vie. Et quand Samantha decouvre la verite sur son amour perdu, elle realise qu'elle a trouve l'arme parfaite.
Chapitre 1
Jun 13, 2025
Les talons de Samantha claquaient sur le marbre comme des coups de feu résonnant dans une cathédrale. Le hall luxueux de l'hôtel scintillait autour d'elle et elle semblait en être la propriétaire, ce qui, honnêtement, était pratiquement le cas.
Toutes les têtes se tournaient à son passage, mais elle n'en remarquait aucune.
Pourquoi l'aurait-elle fait ? Ces gens payaient cher rien que pour respirer le même air qu'elle.
Son manteau noir sur mesure épousait ses courbes aux bons endroits, et le dossier en cuir dans ses mains manucurées aurait tout aussi bien pu être un sceptre.
C'était son royaume, et elle en était la reine incontestée.
La montée en ascenseur vers le penthouse ressemblait à une ascension vers le Mont Olympe. Quand les portes s'ouvrirent, elle était prête à être vénérée.
Elle frappa une fois—sec, autoritaire. La porte s'ouvrit sur un homme d'âge mûr en costume coûteux qui, en la voyant, tomba immédiatement à genoux comme si elle était une déesse.
"Samantha," souffla-t-il, et elle pouvait entendre le désespoir suinter de ce seul mot.
"Bonjour, Richard." Sa voix était de la soie enveloppant de l'acier. "Tu peux regarder, mais ne touche pas. Pas encore, mon petit cochon."
Il tremblait tandis qu'elle passait devant lui dans la suite. Les fenêtres du sol au plafond dévoilaient la ville s'étendant en contrebas comme un territoire conquis.
Elle laissa glisser son manteau de ses épaules avec une précision étudiée, révélant ce qu'elle appelait son "costume d'Ève"—son corps nu était une création si parfaitement sculptée pour détruire la volonté des hommes qu'il aurait dû porter une étiquette d'avertissement.
Le souffle coupé de Richard lui dit tout ce qu'elle avait besoin de savoir. Le pauvre bougre était déjà perdu, et ils n'avaient même pas encore commencé les négociations.
"Tu es... tu es parfaite," murmura-t-il, toujours à genoux.
Samantha sourit—le genre de sourire qui pouvait lancer mille navires ou les couler tout aussi facilement. "Je sais."
***
Trois heures plus tard, elle se glissa dans la salle à manger privée d'Aurelius, le genre de restaurant où ils ne mettaient pas les prix sur le menu parce que si vous deviez demander, vous ne pouviez pas vous le permettre.
Robert était déjà là, sirotant un whisky qui coûtait probablement plus cher que le loyer de la plupart des gens.
"Eh bien, eh bien," dit-il, sans lever les yeux de son verre. "La reine nous gratifie de sa présence."
Robert avait ce charme usé qui venait de décennies dans les affaires—le genre de visage qui avait tout vu deux fois et en avait tiré profit.
"Épargne-moi ton charme, Robert. Ça ne marche pas sur moi." Elle s'installa dans le fauteuil en cuir en face de lui comme si elle prenait possession d'un trône.
Il rit, faisant glisser une mallette à travers la table avec l'élégance décontractée de quelqu'un qui avait fait cette danse mille fois.
"Bien joué, Samantha. Richard écrivait pratiquement de la poésie sur toi avant de signer ces papiers."
Elle ouvrit la mallette. Des billets de cent empilés, nets comme le fantasme d'un banquier. Cette vue aurait dû l'exciter, mais ce soir, cela semblait... mécanique. Clinique.
Juste une transaction de plus dans une vie construite sur les transactions.
"Quarante mille, comme convenu," dit Robert, allumant une cigarette malgré les panneaux non-fumeur placardés partout. "Mais j'ai quelque chose de plus gros pour toi."
"Plus gros comment ?" Elle compta les billets avec une efficacité rodée. Les vieilles habitudes.
"Maxim Levin. Homme d'affaires européen, riche au-delà de l'imaginable, et assez bête pour penser avec sa queue plutôt qu'avec son cerveau."
Robert se pencha en arrière, la fumée s'enroulant autour de son visage comme s'il était une sorte de prophète mafieux.
"Il arrive la semaine prochaine. Tu vas le séduire, le faire tomber éperdument amoureux, puis le convaincre d'acheter cette usine du côté est."
Samantha haussa un sourcil. "Celle qui perd de l'argent plus vite qu'une blessure par balle ?"
"C'est celle-là. Il pense que c'est une opportunité d'investissement légitime. Ton travail est de t'assurer qu'il continue à le penser." Le sourire de Robert était tout en dents et sans chaleur. "Ça pourrait t'assurer pour la vie, Samantha. On parle d'argent sérieux. Conclus l'affaire."
Elle hocha la tête, mais quelque chose semblait différent ce soir. Étrange. Comme si l'univers préparait une blague cosmique dont elle serait la chute.
Elle quitta la réunion avec Robert en ayant l'impression que sa peau ne lui allait pas tout à fait. Elle avait joué à ce jeu une centaine de fois auparavant—mais ce soir, les enjeux semblaient plus lourds.
Le lendemain matin, le cabinet du gynécologue sentait l'antiseptique et les rêves brisés. Le Dr Martinez était le médecin de Samantha depuis cinq ans, et elle n'avait jamais délivré de nouvelles qui bouleversaient son monde à ce point.
"Vous allez très bien !" Sa voix portait l'enthousiasme étudié de quelqu'un délivrant des bonnes nouvelles routinières. "Soins préventifs annuels, conformité parfaite. Samantha, tout est excellent ! Je suis même surprise."
Elle lissa sa jupe, déjà en train de chercher son sac. "Pourquoi surprise ? Je n'ai jamais eu de problèmes de santé."
Le stylo du médecin se figea en pleine signature. Ses yeux allaient et venaient entre l'imprimé et le visage de Samantha, la confusion plissant son front.
"Mais compte tenu de votre situation..." Elle s'interrompit, l'étudiant avec une nouvelle intensité. "À quarante-deux ans, cela met un stress considérable sur le corps."
"Quelle situation ?" Les mots sortirent plus sèchement que prévu. "De quoi parlez-vous ?"
La tête du Dr Martinez se redressa brusquement, son expression passant de la confiance professionnelle à l'inquiétude déconcertée. Un sourire lent, presque apologétique, s'étala sur son visage.
"Vous ne savez pas." Elle posa les papiers avec une attention délibérée. "Samantha, vous êtes enceinte."
La pièce bascula. Sa main jaillit, agrippant le bord de la table d'examen tandis que le monde se réorganisait autour de ces mots impossibles.
"Mais je ne peux pas être... Je veux dire, comment ?" Les mains de Samantha tremblaient alors qu'elle agrippait la table d'examen. "Il y a vingt ans, j'ai eu un avortement. Le médecin a dit que je n'aurais jamais d'enfants. Il a dit que les cicatrices—"
"Il avait tort."
Quelque chose de fragile et dangereux passa sur son visage—espoir, terreur, émerveillement—avant qu'elle ne presse sa paume contre son ventre avec une révérence tremblante.
"Parfois, le corps guérit d'une manière que nous n'attendons pas," dit doucement le Dr Martinez. "Mais Samantha, étant donné votre profession, si vous voulez un enfant en bonne santé, vous avez besoin d'un repos complet. Aucun effort d'aucune sorte, y compris l'activité sexuelle."
"Que voulez-vous dire ?" La question sortit essoufflée, confuse.
"Littéralement. Pas de sexe pendant toute la grossesse. Vous devez signaler cette restriction."
Sa main tomba de son ventre. "Le signaler à qui ?"
"Votre mari, partenaire..." La voix du Dr Kowalski portait le poids d'un décret médical absolu. "Je répète—c'est crucial pour votre survie et celle de l'enfant."
Le silence qui suivit était assourdissant. Samantha le fixait, son esprit parcourant des calculs qui n'avaient rien à voir avec l'amour ou la joie, tout à voir avec la survie dans un monde qui venait de basculer sous ses pieds.
Ce qu'elle ne dit pas flottait dans l'air comme une lame de guillotine : J'ai des clients. J'ai des factures. J'ai une vie construite sur la chose même que vous me dites que je ne peux pas faire.
Samantha fixait l'image de l'échographie dans ses mains tremblantes. Une minuscule tache qui venait de détruire toute son existence par sa présence microscopique.
Son pouvoir, ses revenus, sa liberté—tout ce qui faisait d'elle ce qu'elle était—dépendait d'un acte. Et maintenant cet acte pouvait tuer la vie qui grandissait en elle.
Elle sortit en trébuchant de la clinique dans la dure lumière de l'après-midi, les mots de Robert résonnant dans sa tête comme un disque rayé : "Conclure l'affaire. Conclure l'affaire. Conclure l'affaire."
Ses mains trouvèrent instinctivement son ventre. Vide, mais pas vide. L'ironie était si tranchante qu'elle pouvait couper du verre.
Elle se glissa derrière le volant de sa BMW, la mémoire musculaire prenant le relais pendant que son cerveau court-circuitait. Le moteur ronronna, mais elle pouvait à peine l'entendre par-dessus le grondement dans ses oreilles.
Maxim Levin. Quarante millions de dollars. Une grossesse qui changeait tout.
Le feu devant était rouge, mais son pied appuya quand même sur l'accélérateur. Elle traversait l'intersection quand elle la vit—une jeune fille, peut-être dix-huit ans, marchant directement sur sa trajectoire.
Samantha eut à peine le temps d'enregistrer ce qu'elle voyait avant que l'impact ne survienne.
Un cri déchira l'air—peut-être le sien, peut-être celui de la fille. Le son du métal et de la chair entrant en collision était comme rien qu'elle n'avait jamais entendu. Un coup sourd, écœurant. Son pare-brise se fractura instantanément, une toile de fissures éclatant vers l'extérieur, striée de quelque chose qu'elle ne voulait pas nommer.
Elle freina trop tard. La voiture dérapa, le monde basculant sur le côté.
Le silence suivit. Épais. Creux.
Ses mains agrippaient le volant, figées. Sa respiration venait en halètements saccadés tandis qu'elle fixait à travers le verre brisé.
Il y avait quelqu'un allongé sur le pavé. Immobile.
L'esprit de Samantha vacilla. Est-ce que je viens de renverser quelqu'un ? Est-ce que je viens de... tuer quelqu'un ?

The Gild & The Fall
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