The Girl Who Rode Fire par Yan Stellar
The Girl Who Rode Fire
Description
Je n'ai jamais demande un dragon. Ni une marque qui me liait a une Academie d'elite qui ne voulait pas de moi. Surtout pas a lui. Bastian Roen - le fils d'or de l'Empire. Froid. Intouchable. Et furieux qu'une fille comme moi, une cueilleuse d'herbes venue de nulle part, ait ete choisie par une magie destinee a la royaute. << Viande de reserve >>, m'a-t-il appelee. << Tu ne l'as pas merite, >> a-t-il dit a propos de mon dragon. Alors je me suis entrainee plus fort. J'ai surmonte chaque bleu, chaque insulte. Et lorsqu'on nous a jetes ensemble dans le Labyrinthe d'Os, je m'attendais a de la haine. Peut-etre a la mort. Je ne m'attendais pas a tomber pour la tempete dans son regard. Ni a la facon dont sa voix s'est brisee quand j'ai failli mourir. << Je n'ai pas demande a te vouloir, >> a-t-il murmure. Puis il m'a embrassee comme si cela lui arrachait l'air. A present, il ne me regarde meme plus. Mais je n'en ai pas fini. Ni avec lui. Ni avec cet endroit. Ni avec ce devenir qui depasse tout ce qu'ils ont jamais cru possible pour moi. Meme si l'amour, comme le feu, brule.
Chapitre 1
Feb 13, 2026
Les falaises de Serath avaient tenté de tuer des gens pendant des siècles, et aujourd’hui, elles se montraient particulièrement ambitieuses avec Mira Solvain.
Elle avait grandi en écoutant les histoires dans les tavernes de Saltmere—comment les anciens Serathi jetaient leurs criminels du haut de ces mêmes rochers, croyant que les vents marins porteraient leurs âmes jusqu’au jugement. Comment les chasseurs de dragons nichaient ici autrefois, à l’époque où les dragons étaient assez nombreux et assez stupides pour construire leurs aires sur des sommets facilement accessibles. Comment sa propre grand-mère avait perdu trois doigts à cause des engelures en cueillant la fleur d’hiver ici, il y a soixante ans.
« Sales foutues falaises », marmonna Mira, sa besace cognant contre sa hanche tandis qu’elle se hissait sur une autre corniche, son souffle devenant plus lourd à présent.
Le guérisseur du poste côtier, le vieux Henrik, avait été précis : feuille-de-feu et mousse-de-lune, et ne reviens pas sans. Facile à dire pour lui—ce n’était pas lui qui, avec des cuisses épaisses et un sac plein de bocaux en verre, tentait d’escalader une montagne qui, manifestement, la détestait. Chaque pas vers le haut faisait hurler ses mollets et brûler sa poitrine, mais elle poursuivit, la mâchoire serrée. Encore un petit effort, se dit-elle, même si les rochers sous ses bottes glissaient comme s’ils voulaient assister au spectacle.
Le vent traversait son manteau de laine comme s’il avait une rancune. En bas, la mer Céruléenne bouillonnait, grise et furieuse, les vagues s’écrasant contre des rochers aiguisés par des millénaires de violence. Au-dessus, des nuages d’orage s’amassaient avec une intention sinistre.
À Saltmere, on disait que les falaises se souvenaient de chaque mort. Que, les nuits sans lune, on pouvait entendre les hurlements.
Mira avait toujours pensé que c’était des conneries. Jusqu’à maintenant.
Le bruit qui fusa dans l’air n’était pas humain—c’était quelque chose de brut, de désespéré et d’absolument étranger. Un cri qui lui fit mal jusque dans les os et lui serra les dents.
« C’est quoi ce bordel ? » Elle se figea, oubliant sa cueillette d’herbes.
Le cri retentit de nouveau, plus proche cette fois, et quelque chose se tordit dans sa poitrine. Quoi que ce soit qui poussait ce cri, c’était en grave danger.
Ses pieds bougèrent avant que son cerveau ne suive, elle escalada du schiste friable et contourna un promontoire rocheux. Les Solvain n’avaient jamais brillé par leur intelligence—son père était mort en pêchant pendant une tempête, sa mère était morte à la tâche dans les mines de sel. Manifestement, l’instinct de survie n’était pas un trait de famille.
Elle atteignit une crête et s’arrêta net.
Dans un creux entre deux blocs, quelque chose d’argenté se tordait de douleur. Un dragonneau—pas plus grand qu’un chien-loup, mais indéniablement draconique. Une corde barbelée était enroulée autour de ses côtes, comme une sinistre parodie de ruban cadeau, et du sang, rouge vif et beaucoup trop abondant, dégoulinait d’une aile mutilée.
« Putain de merde », souffla Mira.
La tête de la créature se tourna brusquement vers elle, ses yeux dorés brûlant de douleur et de fureur. Elle tenta de siffler, mais le son sortit faible et brisé.
En dix-neuf ans, Mira en avait vu du sang—Saltmere n’était pas tendre avec ses enfants, et la clinique de Henrik voyait tout, des accidents de pêche aux bagarres de taverne. Mais ceci était différent. Ceci était intentionnel. Cruel.
« Braconniers », gronda-t-elle. Autrefois, la chasse au dragon était honorable. Dangereuse, mais honorable. Aujourd’hui, ce n’est plus que du carnage. Les petits étaient volés pour leurs écailles, leur sang, leur cœur. L’Académie Caerborn prétendait sévir, mais manifestement son autorité ne s’étendait pas à chaque falaise maudite du royaume.
Le dragonneau la regarda approcher, trop faible pour fuir, trop fier pour se soumettre. Sa respiration était courte, laborieuse.
« OK », dit Mira, sortant son couteau de ceinture. « OK, allons-y. »
Elle s’agenouilla à côté de la créature, qui eut un sursaut. Intelligente—les humains signifiaient la douleur. Ils l’avaient toujours signifiée, sans doute.
« Je ne suis pas eux », dit-elle doucement. « Je ne suis pas là pour te faire du mal. »
Les yeux du dragon suivirent son geste alors qu’elle attrapait la corde. Les barbelures étaient cruelles, prévues pour se resserrer à chaque mouvement. L’idée d’un malade pour s’amuser.
« Ça va faire mal », prévint-elle, puis commença à scier la première spire.
La corde était épaisse, conçue pour de grosses proies. Le dragonneau gémit—gémit réellement—alors qu’elle travaillait, et quelque chose se brisa dans la poitrine de Mira.
« Viens, » murmura-t-elle. « Reste avec moi. »
La corde céda soudainement, claquant en retour sur sa paume. Une douleur fulgurante remonta son bras, et du sang — son sang — se répandit sur les écailles argentées du dragon.
Le temps s’arrêta.
L’air entre eux pulsa d’une énergie électrique, ancestrale, vaste, totalement hors de sa compréhension. Les yeux du dragonnnet se verrouillèrent sur les siens, et elle y vit quelque chose qui lui coupa le souffle.
Reconnaissance. Choix. Prise de possession.
« Oh, merde, » chuchota-t-elle.
Le dragon ouvrit la gueule et rugit — pas fort, mais d’une profondeur qui résonna dans ses os comme un tonnerre. Du feu jaillit de sa gorge, contrôlé et délibéré, s’enroulant autour de son poignet tel de l’or fondu.
Mira hurla. Le feu ne la brûla pas, mais il la marqua, traçant une spirale complexe sur sa peau, pulsant d’une puissance qu’elle n’aurait jamais pu imaginer.
« Qu’est-ce que tu as fait ? » souffla-t-elle, fixant la marque lumineuse. « Qu’est-ce que tu as foutu ? »
Le dragonnnet s’effondra, épuisé par l’effort, mais ses yeux restèrent fixés sur elle. Satisfaits. Comme s’il l’avait attendue, elle, précisément.
Le monde bascula de côté. Sa vision se brouilla, l’obscurité envahissant les bords.
La dernière chose qu’elle vit fut ces yeux d’or en fusion, la regardant chuter.
La conscience revint comme une gifle. Mira se réveilla, la bouche pleine de poussière, la tête tambourinant comme un marteau de forgeron. Un ciel gris s’étirait au-dessus d’elle, et un goût de cendre persistait sur sa langue.
Elle cligna des yeux, cherchant à se concentrer, et se retrouva face à un inconnu.
Il portait du cuir noir qui respirait l’autorité — ce genre de noir qui coûtait plus cher que ce que la plupart des familles de Saltmere voyaient en une année. L’écusson brodé sur son cœur fit geler le sang de Mira dans ses veines.
Académie Caerborn. Cavaliers de dragons. L’élite intouchable.
« Eh bien, merde alors, » râla-t-elle, se redressant trop vite et le regrettant aussitôt.
« Vous avez été marquée, » dit l’homme, d’une voix plate et professionnelle. Comme s’il parlait de la météo.
Une deuxième silhouette entra dans son champ de vision — une femme aux cheveux d’argent et aux yeux semblables à des tempêtes hivernales. Son uniforme noir était identique.
« C’est impossible, » protesta Mira en serrant son poignet. La marque en spirale pulsait faiblement, chaude contre sa peau. « Je ne suis personne. Je viens de Saltmere, bordel. »
« La géographie est sans importance, » répliqua froidement la femme. « Le dragon t’a choisie. »
« Je l’aidais, » insista Mira, se relevant tant bien que mal. « Il était en train de mourir. Je ne pouvais pas juste— »
« Tu as formé un lien, » l’interrompit l’homme. « Partiel, mais irrévocable. Cela fait de toi une candidate. »
« Je ne suis pas faite pour être cavalière, » cracha-t-elle. « Regardez-moi. Je cueille des herbes pour vivre. Je n’ai même jamais vu un dragon adulte. »
« Maintenant, oui, » dit la femme, hochant la tête vers quelque chose derrière Mira.
Elle se retourna et faillit avaler sa langue. Le dragonneau — qui n’était plus minuscule, ni mourant — était perché sur un rocher proche. Il avait grandi, d’une manière ou d’une autre, nourri par leur sang mêlé et le feu du lien. Ses écailles argentées brillaient comme du métal poli, et ses yeux d’or recelaient une intelligence ancestrale.
« C’est impossible, » murmura Mira.
« Beaucoup de choses sont possibles avec la magie des dragons, » dit l’homme. « Tu apprendras. »
« Je ne vais nulle part avec vous. »
La femme sourit, et ce fut plus glacé que les vents des falaises. « Tu n’as pas le choix. La marque te lie à l’Académie. Loi ancienne. »
Derrière eux, un aéronef surgit des nuages d’orage — métal noir profilé vibrant d’une puissance contenue. La magie irradiait de sa coque comme la chaleur d’une forge.
« C’est de la folie, » dit Mira en reculant. « J’ai une vie. Des responsabilités. »
« Tu avais, » corrigea l’homme. « Imparfait. »
Les portes de l’engin s’ouvrirent dans un sifflement doux, dévoilant un intérieur d’ombre et d’acier. Sa nouvelle réalité, prête à l’engloutir toute entière.
Le dragon perché sur le rocher poussa un petit cri, et malgré tout, Mira sentit une réponse pulser dans son poignet marqué. Le lien était réel. Irréfutable.
Elle regarda en arrière vers les falaises, les rochers tachés de sang où son ancienne vie avait pris fin. Vers la vaste mer grise qui avait été son horizon pendant dix-neuf ans.
« Je t’ai sauvé, » dit-elle au dragon. « C’est comme ça que tu me remercies ? »
Ses yeux dorés n’exprimaient aucun regret. Rien que l’inéluctable.
The Girl Who Rode Fire
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