

Description
Lady Elowen pensait que son mariage etait sans amour-elle n'avait jamais imagine qu'il etait aussi illegal. Lorsque son mari annonce publiquement ses fiancailles avec une autre femme, l'humiliant devant toute la cour, Elowen decouvre une verite bouleversante. Mais cette revelation n'est rien comparee a un secret encore plus grand-elle n'est pas la fille oubliee d'une maison mineure. Escortee par Sir Cillian Thorne, un chevalier disgracie dangereusement seduisant, Elowen decouvre quelque chose encore plus dangereux que les complots de ses ennemis-son desir grandissant pour le seul homme qu'elle ne pourra jamais avoir. Elowen ne reculera devant rien pour reclamer ce qui lui appartient. Son trone. Sa vengeance. Et peut-etre, si elle l'ose, le desir de son coeur.
Chapitre 1
Jul 24, 2025
Les serviteurs évitaient délibérément l'extrémité de la table de banquet où se trouvait Lady Elowen.
Elle les regardait contourner sa coupe vide, leurs yeux glissant comme l'eau sur la pierre. L'immense table en chêne s'étendait devant elle, chargée de sanglier rôti et de racines glacées au miel, mais elle aurait tout aussi bien pu être invisible.
Sa robe - repassée mais élimée, raccommodée mais démodée - la marquait aussi clairement qu'un fer rouge.
"Passez le vin", lança-t-elle à un serviteur qui passait.
Le garçon hésita. Il jeta un coup d'œil vers le bout de la table où son mari, Lord Alaric de la Maison Denvyr, tenait sa cour, puis revint vers elle. "Ma dame, je-"
"Le vin", répéta Elowen.
À contrecœur, le serviteur remplit sa coupe, mais ses mains tremblaient tandis que le vin éclaboussait la nappe blanche, la tachant de rouge.
"Imbécile maladroit", la voix de la jeune Lady Tressa porta de l'autre côté de la table, pleine de moquerie et de cruauté silencieuse. "Regardez ce que vous avez fait à la... charmante robe de Lady Elowen."
Les rires ondulèrent autour d'eux et Lady Isolde, la mère de Tressa, leva son éventail pour cacher son sourire narquois. "Peut-être que la tache l'améliorera."
Elowen leva sa coupe et prit une gorgée délibérée, mais ne dit rien.
Vers le bout de la table, où Lord Alaric Denvyr - son mari de nom, jamais d'affection - était assis avec l'aisance d'un homme qui n'avait jamais connu ni la faim, ni la honte.
Le rire s'échappait de ses lèvres comme de la fumée, charmant les seigneurs autour de lui avec des récits d'escarmouches frontalières et de victoires sanglantes. Sa coupe captait la lumière. Son sourire captait tout le reste.
Autrefois, ce sourire avait été le sien.
Ou du moins l'avait-elle cru.
Ils s'étaient mariés au printemps, quand les fleurs sauvages fleurissaient trop tôt et que l'encre de sa dot n'avait pas encore séché. Elle portait une robe empruntée à une veuve de marchand.
Il n'avait même pas retiré ses gants de monte à l'autel, pourtant il l'avait appelée belle ce jour-là. L'avait regardée comme si elle était une solution.
"Tu feras l'affaire", avait-il dit après les vœux, assez bas pour que personne d'autre n'entende. "Pour l'instant."
Depuis lors, elle était devenue un meuble dans son grand dessein - présente quand c'était pratique, invisible quand ça ne l'était pas. Alaric maniait l'indifférence comme un maître d'armes, l'abattant à chaque regard évité.
"Mesdames, nous pouvons sûrement trouver des sujets plus plaisants que la mode." Lord Veymar se pencha en avant, tirant Elowen de ses pensées pour la ramener à la cruelle réalité. "Dites-moi, Lady Elowen, comment trouvez-vous la vie conjugale ? Épanouissante ?"
La question resta suspendue dans l'air comme de la fumée et toutes les conversations à portée de voix s'éteignirent.
Elowen soutint son regard directement. "Le mariage enseigne de nombreuses leçons, Lord Veymar. La patience, par exemple. Et la valeur de... faibles attentes."
Un souffle collectif parcourut les invités proches.
"Ah, mais sûrement Lord Alaric dépasse même de modestes attentes", insista Veymar, ses yeux brillant d'un plaisir malveillant. "Un mari si... dévoué."
Elle regarda son mari à la tête de la salle, son rire était devenu plus fort, plus animé. Alaric régalait ses compagnons de récits de raids frontaliers et de territoires conquis, ses mains gesticulant grandement tandis que le vin clapotait dans sa coupe.
"Dévoué à bien des choses", répondit Elowen avec fluidité. "Ses terres, ses ambitions, son-"
"...son avenir !" La voix d'Alaric résonna à travers la salle.
La salle entière tomba dans le silence. Les conversations moururent en pleine phrase. Les danseurs se figèrent. Même les instruments des musiciens vacillèrent en discordance avant de s'arrêter complètement.
Lord Alaric Denvyr se tenait debout à la tête de la table, sa coupe levée haut. Il commandait l'attention aussi facilement que la respiration, et ce soir, son sourire avait le tranchant d'une lame.
"Mes seigneurs et mes dames", commença-t-il, sa voix portant jusqu'à chaque coin de la salle. "Ce soir, nous célébrons plus que du bon vin et une belle compagnie. Ce soir, nous célébrons l'avenir de la Maison Denvyr."
Des murmures ondulèrent à travers la foule et les doigts d'Elowen se resserrèrent sur le pied de sa coupe.
"Comme vous le savez, la sécurité des lignées nobles requiert... des alliances stratégiques." Le regard d'Alaric balaya la salle, s'attardant sur des visages à la fois avides et appréhensifs. "C'est pourquoi j'ai l'honneur d'annoncer mes fiançailles avec Lady Alisyn de Veymar."
Les mots frappèrent comme des coups de tonnerre.
Des hoquets résonnèrent de chaque table. Le verre à vin d'une femme se brisa contre la pierre. Quelqu'un laissa échapper un rire étranglé.
"À ma seconde épouse", poursuivit Alaric, sa voix douce comme de la soie sur de l'acier, "et à l'union qui renforcera nos deux maisons et sécurisera les frontières orientales du royaume !"
Tous les yeux de la salle se tournèrent vers Elowen. Elle resta immobile, son visage un masque de composition porcelaine.
"Mais mon seigneur", appela sa mère, Lady Isolde, sa voix dégoulinant de fausse inquiétude, "vous avez déjà une épouse."
"En effet." Le sourire d'Alaric ne vacilla jamais tandis que son regard trouvait enfin Elowen à travers la mer de visages stupéfaits. "Lady Elowen comprend les nécessités de la politique. N'est-ce pas, ma chère ?"
La salle retint son souffle. Une centaine de paires d'yeux observaient, attendant sa réponse. Attendant qu'elle craque.
Au lieu de cela, Elowen se leva.
Sa chaise racla contre la pierre avec une lenteur délibérée. Elle posa sa coupe avec une précision soignée, le cristal résonnant comme une cloche dans le silence.
Elle s'éloigna de la table, son dos droit comme une lame d'épée. Ses pantoufles usées chuchotaient contre le marbre tandis qu'elle commençait la longue marche vers les grandes portes de la salle.
"Où allez-vous ?" lui cria Alaric, son ton commandant se fissurant légèrement.
Le silence qui suivit fut assourdissant.
Elle reprit sa marche, passant devant les nobles ricanants et les torches vacillantes, passant devant les serviteurs qui se pressaient contre les murs pour éviter son passage.
Les grandes portes s'ouvrirent devant elle comme par magie, et elle passa sans un regard en arrière.
Le corridor au-delà était silencieux comme une tombe après le chaos de la salle. Ses pas résonnaient sous les voûtes tandis qu'elle s'enfonçait plus profondément dans les ombres du château. Ce n'est que lorsqu'elle fut certaine d'être seule qu'elle permit à sa composition soignée de se fissurer.
Sa main se pressa contre le mur de pierre froide, sa respiration s'accéléra. Mais toujours, aucune larme ne vint.
"Pas pour lui, Elowen", murmura-t-elle à l'obscurité. "Jamais pour lui."
La neige avait revendiqué le monde alentour pendant qu'elle endurait son exécution publique. À travers les hautes fenêtres, elle la regardait recouvrir la cour d'une pureté trompeuse, couvrant la laideur du monde de mensonges immaculés.
Elle poussa une porte latérale et s'avança dans l'honnête étreinte de l'hiver.
Le froid la frappa comme un coup physique, coupant à travers sa fine robe et lui volant son souffle. Des cristaux de glace dansaient dans la lumière des torches tandis que son souffle se transformait en brume argentée dans l'air gelé.
Derrière elle, la musique reprit - d'abord hésitante, puis gagnant en courage tandis que la salle feignait qu'il ne s'était rien passé de bouleversant. Comme si l'annihilation publique n'était qu'un autre service entre le sanglier rôti et le vin miellé.
La pierre sous ses pieds scintillait faiblement sous le clair de lune, et pendant un moment, elle se permit de le ressentir - le silence, l'immobilité, la douleur qui s'installait non pas comme une souffrance, mais comme quelque chose de plus lourd. Quelque chose de mérité.
Des pas crissèrent sur le givre derrière elle.
Elle se retourna pour trouver un jeune intendant qui approchait, son visage pâle de terreur nerveuse. Dans ses mains tremblantes, il tenait un parchemin plié portant le sceau des Denvyr comme un arrêt de mort.
Il s'inclina profondément, sa voix calme mais régulière.
"Ma dame", dit-il. "Ceci... concerne votre mariage."

The Last Living Legacy
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