The Mafia's Prince Maid par Tessa Kelwyn
The Mafia's Prince Maid
Description
Pour venger le meurtre de ses parents, Sophie, vingt ans, infiltre la maison d'Alessandro De Luca-heritier de la redoutable famille du crime new-yorkaise qu'elle croit responsable de la destruction de la sienne-en se faisant passer pour sa femme de chambre personnelle. Vivant sous son toit tout en frequentant la meme universite, elle doit jouer le role de la parfaite servante soumise, respecter ses trois regles intransgressibles et supporter la tension sexuelle grandissante entre eux, tout en cherchant des preuves des crimes de sa famille. Mais Alessandro l'observe avec des yeux qui ne laissent rien passer, et plus elle s'approche de la verite qui pourrait le detruire, plus il lui devient difficile de se rappeler de quel cote de la haine et du desir elle est censee se tenir.
Chapitre 1
Dec 23, 2025
[Point de vue de Sofia]
Je me tiens sur le trottoir, serrant mes références falsifiées, et mes mains sont si moites que je crains que l'encre ne commence à couler. Ce serait parfait, non ?
Bonjour, je suis là pour le poste de femme de chambre personnelle, veuillez ignorer le fait que mon historique d'emploi est littéralement en train de fondre.
La maison De Luca ressemble exactement à toutes les autres maisons en rangée de cette rue bordée d’arbres près de l’Université Columbia—c’est-à-dire qu’on dirait que quelqu’un a liquidé le PIB d’un petit pays pour le couler dans la brique et le mortier.
La porte s’ouvre avant même que j’aie pu frapper. Une femme d’une soixantaine d’années, aux cheveux gris acier et à la posture de quelqu’un qui en a vu des vertes et des pas mûres mais refuse de s’en étonner, me dévisage de ses yeux noirs perçants.
« Sofia Russo ? »
« Oui, madame. » J’incline la tête, laisse mes épaules s’arrondir.
Plus petite. Inoffensive. Juste une pauvre boursière qui a désespérément besoin de ce travail.
« Madame Bianchi. Suivez-moi. » Elle se retourne sans attendre de voir si je vais la suivre—impoli, certes, mais aussi compréhensible.
Où pourrais-je bien aller, de toute façon ?
Je la suis dans un vestibule qui sent le parfum de luxe et l’argent ancien qui n’a pas besoin de se faire remarquer. Il est juste là. Imprégné dans les tapis persans et les œuvres d’art qui valent probablement plus que toute mon identité à cet instant.
Je garde les yeux baissés, comme il se doit, tout en notant chaque détail.
Sortie à gauche—cuisine, peut-être ? Escalier droit devant. Caméra de sécurité dans un coin, une autre près de la porte.
Mon regard s’attarde sur une porte fermée au bout du couloir—du bois lourd, du genre à signifier ici, il se passe des choses importantes—et je m’y attarde une fraction de seconde de trop avant de forcer mon regard à s’en détacher.
« La famille tient à la discrétion, » dit Madame Bianchi en me menant à travers un salon qui pourrait contenir mon appartement trois fois. « Vous ne voyez rien. Vous n’entendez rien. Vous ne parlez que si on vous adresse la parole. Compris ? »
« Oui, madame. »
« Notre jeune maîtresse Chiara est dans le boudoir. Vous la rencontrerez d’abord. »
Oh, super. La sœur.
Je n’ai vu qu’une seule photo de surveillance de Chiara De Luca, et on y voyait le genre de fille qui rayerait votre voiture juste parce que vous vous êtes garé trop près de la sienne. En vrai, c’est pire.
Elle est allongée sur une méridienne de velours comme un tableau de la Renaissance incarné. Dix-neuf ans et déjà engloutie dans du Chanel, ses cheveux noirs tombent en vagues parfaites, sa peau est impeccable.
Et quand elle me regarde, son expression laisse immédiatement comprendre que je me situe quelque part entre le chewing-gum sous sa chaussure et un meuble particulièrement offensant.
« C’est la nouvelle ? » Sa voix pourrait couper du verre. « Elle a l’air… convenable, je suppose. »
Je garde le visage impassible, la posture soumise. Convenable. Bien sûr.
Je préfère « convenable » à « cible neutralisée » n’importe quand.
« Sofia sera la femme de chambre personnelle de votre frère, Mademoiselle, » dit Madame Bianchi.
Les sourcils parfaitement dessinés de Chiara se haussent.
« D’Alessandro ? Comme c’est délicieux. » Elle m’étudie d’un regard qui me donne des frissons. « Essaie de ne pas nous embarrasser, la boursière. Les domestiques qui causent des problèmes ne font pas long feu ici. »
« Je comprends, Mademoiselle De Luca. »
« Vraiment ? » Elle sourit, mais ses yeux restent froids. « Et fais quelque chose avec ces cheveux, c’est tragique—tu les as coiffés avec une serpillière ou quoi ? »
Évidemment. Est-ce que je croyais vraiment pouvoir sortir d’ici sans une remarque ?
« J’apprécie l’attention de Mademoiselle De Luca pour mon apparence. » Je garde les yeux baissés alors que, visiblement, j’aurais dû baisser la voix. « Je veillerai à répondre aux standards de la famille. »
Les mots sont parfaitement polis. Le ton est parfaitement respectueux.
Mais c’est dans ma façon de le dire—une infime nuance qui pourrait signifier une vraie gratitude… ou le « va te faire voir » le plus subtil jamais prononcé.
Les yeux de Chiara se plissent. « Qu’est-ce que tu viens de— »
Sa main monte vite, et je sursaute instinctivement.
« Chiara. »
La gifle ne s’abat pas. La voix vient de derrière moi, basse et posée, et tous les muscles de mon corps se figent. Je me retourne lentement, prudemment, gardant cette courbure soumise dans mon dos.
Et il est là.
Alessandro De Luca n’a rien à voir avec ses photos. Sur les clichés de surveillance, il avait l’air dangereux mais distant—juste un autre beau prince mafieux en costume coûteux. En vrai, il est présent d’une façon qui rétrécit la pièce.
Il est grand, bâti comme quelqu’un qui connaît aussi bien la salle de sport que la bagarre. Des cheveux noirs toujours un peu trop longs, et des yeux d’une teinte impossible entre le gris et le vert.
Ces yeux se plantent dans les miens, et mon cœur accélère.
C’est de la vigilance stratégique. Rien d’autre.
Je note déjà les détails : sa façon de bouger, la largeur de ses épaules, les tatouages que je devine sous ses manches retroussées. La façon dont il me regarde, comme s’il envisageait de m’acheter.
« Considère-toi chanceuse, la vagabonde, » siffle Chiara derrière moi.
Je ne me retourne pas vers elle.
« Monsieur Alessandro, voici Sofia Russo. » Madame Bianchi me désigne comme un meuble qu’on vient de livrer. « Votre nouvelle femme de chambre personnelle. »
« Je vois. » Il tourne lentement autour de moi, et je me force à rester immobile, à ne pas suivre ses mouvements comme s’il était la menace qu’il est. « Je t’ai vue sur le campus. Double cursus commerce et littérature, c’est bien ça ? Des notes impressionnantes pour quelqu’un qui travaille à temps plein. »
Mon estomac se serre. Il m’a surveillée. Évidemment.
Les De Luca n’engagent personne sans l’avoir vérifié au préalable.
« Oui, monsieur, » dis-je doucement. « Je fais de mon mieux. »
« Mmm. » Il s’arrête devant moi, assez près pour que je sente son parfum—quelque chose de sombre, boisé. « Dis-moi, Sofia. Pourquoi une fille avec ton dossier scolaire doit-elle gagner sa vie à récurer des toilettes ? »
Voilà. Tout va se jouer maintenant.
Je laisse ma voix trembler légèrement, mes yeux briller de larmes retenues.
« Ma famille doit de l’argent aux De Luca, monsieur. Une dette que mon père n’a pas pu payer avant de mourir. » J’avale difficilement, et je n’ai pas besoin de simuler ce pincement dans ma gorge. « Je travaille pour la rembourser. Pour protéger mes petits frères et sœurs. »
Je garde le regard baissé en parlant, ma voix sonne désespérée et reconnaissante. Mais mes doigts se crispent un instant—quelque chose qui m’échappe—avant que je ne les force à se détendre.
Alessandro scrute mon visage longuement. Puis il tend la main, et deux doigts soulèvent mon menton, m’obligeant à le regarder.
Son toucher est chaud. Ferme. Et sa façon de me regarder me coupe le souffle d’une façon que je déteste. Mon corps réagit—pouls qui s’accélère, peau qui chauffe—même si mon esprit mémorise frénétiquement chaque détail pour plus tard.
La petite cicatrice près de son sourcil. L’exacte teinte de ses yeux. La façon dont sa mâchoire se serre à peine lorsque je croise son regard.
« Tu commences demain, » dit-il enfin. « Tu vivras dans les quartiers du personnel. Madame Bianchi te montrera. »
« Merci, monsieur. »
Il ne lâche pas mon menton. « Une chose encore. »
J’ai attendu ce qui m’a semblé une éternité avant qu’il ne reprenne la parole.
« Ma maison. Mes règles. » Sa voix descend d’un ton, et il y a dedans quelque chose qui me fait me redresser malgré moi. « Règle numéro un : tu ne vas nulle part sans que je le sache. C’est clair ? »
« Cristallin, monsieur. »
Enfin, il me relâche d’un bref signe de tête et recule. Je suis Madame Bianchi dans un couloir, vers ce que je suppose être les quartiers des domestiques, et je sens son regard sur moi tout le long du chemin.
« Sofia. » Sa voix m’arrête au bout du couloir.
Je me retourne, croise son regard avec une parfaite obéissance vide. Mon expression doit être un chef-d’œuvre de soumission—je l’ai pratiqué devant le miroir une centaine de fois.
Je ne suis qu’une fille désespérée qui a besoin de ce travail pour survivre. Tu vois ?
Alessandro sourit, mais cela ne touche pas ses yeux. « Bienvenue dans la famille. »
The Mafia's Prince Maid
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