The Taste of You par itsvlada
The Taste of You
Description
Raegan est sous-chef au Lumiere, l'un des restaurants les plus prestigieux de Manhattan, survivant grace a la cafeine, a la rancoeur et a l'espoir desespere que son prochain salaire la rapprochera du financement de l'operation d'implant cochleaire de sa soeur sourde. L'amour n'a jamais figure sur sa liste de priorites. Elle a ete trop occupee a elever sa petite soeur pendant que leur mere alcoolique sombrait dans l'oubli. La desespoir pousse Raegan vers une solution impensable : passer une nuit dans le lit d'un homme, lui donnant sa virginite, contre l'argent dont elle a besoin. Mais trois hommes l'observent depuis deux ans. Ils la desirent. Ils attendent un moment exactement comme celui-ci. Raegan se tient a la croisee des chemins. Une voie mene au lit d'un monstre, a une transaction qui la hantera a jamais. L'autre la conduit vers trois hommes qui lui promettent tout-argent, protection, plaisir, amour-si elle a le courage de tendre la main. Pour une femme qui a passe sa vie a faire passer les autres avant elle, le choix devrait etre evident. Alors pourquoi vouloir quelque chose pour elle-meme lui semble-t-il etre le risque le plus terrifiant de tous ?
Chapitre 1
Dec 31, 2025
POV Raegan
« Tu appelles ça une réduction, Delacroix ? Ma grand-mère faisait de meilleures sauces, et elle est morte depuis douze ans ! »
La voix d’Adrian perce le chaos du service du dîner comme un couteau particulièrement émoussé—agaçante, inefficace, et parvenant tout de même à faire couler le sang.
La chaleur oppressante de la cuisine n’est rien face à l’envie brûlante d’écraser la tête d’Adrian contre ma poêle à sauter. À répétition.
Chaque commis à portée d’oreille développe soudain une fascination intense pour sa mise en place. Lâches. Mais honnêtement, je ne peux pas leur en vouloir. La politique de cuisine à ce niveau fait ressembler Game of Thrones à un séminaire de sensibilisation en entreprise.
« La consistance est exactement celle que Chef Maxwell a spécifiée. » Ma voix reste professionnelle. À peine. « Sauf si ses notes de recette sont écrites dans un code secret. »
Bon, il y a encore du travail à faire côté professionnalisme.
« Chef n’est pas là en ce moment, si ? » Adrian s’approche, son épaule heurtant la mienne avec une force délibérée. « Ce qu’on a ici, c’est ta tentative médiocre de haute cuisine, et je ne compte pas endosser la responsabilité. »
Voici ce qu’on ne vous dit pas à l’école de cuisine : le talent ne vaut rien si le gars qui a commencé trois mois avant toi décide de te pourrir la vie.
Donc si je veux rester, si je veux monter, j’avale ma fierté et je saisis chaque occasion de faire mes preuves sans me faire d’ennemis.
« Le plat est prêt pour la table VIP. » J’ai réussi à ne pas ajouter ‘connard’ à la fin de cette phrase. Progrès personnel. « Je vais le dresser maintenant. »
Adrian me tend une assiette blanche immaculée—la nouvelle création du menu dégustation sur laquelle j’ai passé des semaines à travailler, arrangée sur sa surface comme une œuvre d’art comestible.
« Alors tu vas la servir toi-même. Quand ce sera de la merde, tu pourras expliquer à M. Spencer pourquoi son invité mange de la merde. Je ne vais pas couvrir ton incompétence. »
Mes doigts se crispent sur le bord de l’assiette. L’envie de redécorer ses cheveux gominés avec soixante dollars de fruits de mer durables est écrasante.
« Il y a un problème à mon poste ? »
Cette voix.
Cette. Voix.
Chaque cellule de mon corps prend feu et gèle en même temps. Maxwell Ravencroft surgit derrière Adrian comme une divinité culinaire qui se serait perdue et retrouvée à traîner avec nous, pauvres mortels.
Un mètre quatre-vingt de muscles fins que sa veste de chef essaie d’occulter sans grande conviction. Des cheveux noirs de jais qui doivent bien avoir leur propre compte Instagram. Des yeux gris capables de couper le verre—ou moi, honnêtement. Je ne fais pas la fine bouche.
Deux ans. Deux putain d’années que je travaille sous cet homme—mauvais choix de mots, cerveau—à regarder ses mains opérer avec une précision chirurgicale, à l’écouter aboyer des ordres d’une voix qui rend « coupe ces carottes en julienne » vaguement pornographique.
C’est difficile de cacher le béguin, sans parler du désir désespéré qui s’accumule bas dans mon ventre chaque fois qu’il s’approche.
Seigneur, je suis tellement foutue professionnellement.
« Chef ! » Adrian se retourne si vite que je m’étonne qu’il ne s’enfonce pas dans le sol. « J’assurais juste que la présentation VIP soit à la hauteur de vos standards— »
« J’ai entendu exactement ce que tu faisais, Cross. » La mâchoire de Maxwell se tend, se contracte, et soudain je comprends pourquoi les femmes victoriennes avaient besoin de méridiennes. « Retourne à ton poste. Maintenant. »
Adrian détale comme le rat de cuisine qu’il est.
Puis ces yeux gris dévastateurs se tournent vers moi, et respirer devient un souvenir lointain, comme Blockbuster ou le logement abordable.
« Tu présentes ce plat avec moi. » Ce n’est pas une question. Jamais une question avec lui. « Ne me déçois pas, Delacroix. Et ne m’humilie pas devant nos invités. »
Oui, Chef. Absolument, Chef. Menacez-moi encore, Chef.
Je t’ai déjà imaginé dire bien pire dans des contextes bien plus privés.
Seigneur Dieu, j’ai besoin d’une thérapie. Ou d’une douche froide. Ou les deux.
Certainement les deux.
Je hoche la tête parce que les mots sont pour ceux dont le cerveau n’a pas grillé.
La marche jusqu’à la section VIP s’étire comme un mauvais premier rendez-vous—interminable, gênant, et ponctuée d’efforts pour ne pas fixer des endroits inappropriés, comme son cul parfait.
Je suis une professionnelle. Je suis une professionnelle. Je suis une—
Oh.
Oh non.
La table VIP, c’est littéralement une convention de tentations, et je suis tragiquement déshydratée.
Jared Spencer est assis en bout de table comme s’il était chez lui—ce qui, d’accord, est littéralement le cas. Des cheveux blond miel dignes d’une pub pour shampoing, des yeux bleu orage qui remarquent tout, et un mètre quatre-vingt-huit de confiance qui ferait rougir mes problèmes paternels d’admiration.
Je l’ai surpris à me regarder pendant les services, ses yeux suivant chacun de mes gestes avec une intensité que j’ai, absolument, sans aucun doute, complètement imaginée.
À ses côtés est avachi Kobe Spencer. Et j’emploie “avachi” car cet homme ne s’assoit pas vraiment, il s’étale sur les meubles comme une invitation aux mauvaises décisions. Le cousin de Jared, acteur nommé aux Oscars, et propriétaire de yeux ambre qui voient à travers tous les murs que j’ai jamais érigés et trouvent les fissures divertissantes.
Si j’ai jamais fantasmé sur l’homme à qui je donnerais ma virginité, ce serait quelqu’un comme l’un d’eux.
Ou les trois à la fois. En même temps…
Non. On se calme, vagin. Pas maintenant. On est au boulot, ma fille.
Cette carrure de nageur hante mes rêves avec une régularité inquiétante, souvent dans des scénarios qui feraient pleurer ma grand-mère fidèle au confessionnal.
Le troisième homme est plus âgé, inconnu. La quarantaine bien entamée, des cheveux noirs traversés de fils d’argent, observant la salle avec des yeux calculateurs qui font ramper l’inquiétude sur ma peau.
Fantastique. Ambiance tueur en série à la table douze.
« Messieurs. » La voix de Maxwell devient plus douce, plus raffinée. « Notre toute dernière création pour le menu dégustation, préparée par notre sous-cheffe la plus prometteuse, Raegan Delacroix. »
La plus prometteuse.
J’avance sur des jambes qui ont décidé que trembler était leur nouveau mode par défaut, hyperconsciente de trois regards posés sur moi.
« Il s’agit d’une bouillabaisse déstructurée avec une écume de safran… » Je plonge dans les explications, gardant mes mains stables par pure force de volonté.
Le regard de Kobe descend le long de mon corps avec la subtilité d’un néon affichant ‘pensées impures en cours’. Jared devient parfaitement immobile, tel un prédateur qui a repéré une proie intéressante.
Même les yeux calculateurs et flippants s’animent.
Puis les lèvres de Kobe se courbent, cette fossette ravageuse apparaît. « Tu es toute rouge, Rae. »
Rae. Comme si on était amis. Comme s’il ne m’appelait pas comme ça depuis des mois malgré mes demandes répétées pour ‘Raegan’ ou ‘Delacroix’.
« Les cuisines sont chaudes, M. Spencer. »
« D’autres choses aussi, apparemment. » Son sourire devient diabolique. « Et c’est Kobe. On en a déjà parlé. »
Je sens mes joues brûler plus fort. « Je ne— »
« L’innovation ici est exceptionnelle. » L’interruption de Jared me sauve de la réplique dévastatrice que Kobe préparait, et sa voix est chaleureuse de réelle approbation. « C’est exactement ce dont Lumière a besoin pour le gala de l’industrie ce week-end. »
Son regard bleu orage accroche le mien. « Vous accompagnerez Maxwell en tant que représentante de notre équipe culinaire. »
La fierté me gonfle la poitrine, vive et brûlante. « Merci, M. Spencer. Je ne laisserai pas tomber Lumière. »
« Je sais que non. » Quelque chose brille dans ses yeux, me coupant le souffle avant même que je puisse me retenir.
« Delacroix. » La voix de Maxwell me ramène à la réalité. « Poste. Maintenant. »
Je hoche la tête, reculant de la table sur des jambes vacillantes.
Mon téléphone vibre dans ma poche dès que j’atteins le couloir de la cuisine. Le nom d’Elsie s’affiche sur l’écran.
Je me réfugie dans le placard à provisions et décroche, inclinant l’écran pour que ma petite sœur voie bien mon visage. L’image d’Elsie apparaît, ses traits d’adolescente tendus d’inquiétude, ses cheveux noirs tombant sur des yeux qui sont le miroir des miens.
Mes doigts bougent d’eux-mêmes, formant les signes familiers. « Hé, petit oiseau, je suis en plein service, je peux— »
« Maman est venue. » Ses doigts volent, tranchants de panique.
« Qu’est-ce que tu veux dire, maman est venue ? Elle n’a plus la clé. J’ai changé les serrures. » Je réponds en signes, gardant mes gestes sous contrôle malgré la terreur qui me serre la gorge.
« Elle a trouvé ton argent. La boîte dans ton placard. Elle a dit que tu étais au courant, que tu lui avais dit qu’elle pouvait en emprunter. »
Non. Non, non, non…
« Mais Rae… » Les doigts d’Elsie tremblent alors qu’elle forme les mots suivants. « Il n’y a plus rien. Tout est parti. »
Quarante-trois mille dollars.
Des années de doubles services, de repas sautés, de sacrifices de chaque petit plaisir.
Chaque dollar économisé depuis mes seize ans. Chaque pourboire mis de côté, chaque heure supplémentaire passée à travailler pour pouvoir offrir à ma petite sœur l’implant cochléaire qui lui permettrait d’entendre le monde pour la première fois, ou ouvrir un jour mon propre restaurant de rêve…
Ma mère a tout pris.
The Taste of You
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