The Witch and The Priest par Tessa Kelwyn
The Witch and The Priest
Description
Rowan a toujours ete la honte de son coven-trop faible pour compter, trop impuissante pour etre crainte. Jusqu'au jour ou elle decouvre qu'elle a ete choisie comme sacrifice de sang pour un rituel qui tuera des milliers de personnes. Alors elle fuit. Pourchassee par ses propres soeurs, elle trebuche dans le dernier endroit ou une sorciere devrait chercher refuge : la cathedrale Saint-Crispin. Elle ment pour y entrer, se faisant passer pour une femme fuyant un passe abusif. Le pretre bienveillant qui panse ses blessures et lui offre asile n'a aucune idee de ce qu'elle est reellement. Le pere Mikael n'a aucune idee qu'il abrite un monstre. Mais Rowan decouvre bientot un secret a son tour-Mikael n'est pas seulement un pretre. L'attirance entre eux est indeniable-et absolument interdite. Mais alors que le solstice approche, que ses soeurs se rapprochent, et qu'un pouvoir dangereux s'eveille dans son sang, Rowan doit decider jusqu'ou elle est prete a aller pour survivre.
Chapitre 1
Mar 6, 2026
POV Rowan
L’alarme hurla à 4h47, trois minutes avant que je doive réellement me lever. J’étais de toute façon éveillée depuis des heures, fixant la tache d’eau au plafond qui paraissait différente dans l’obscurité—moins comme un papillon, plus comme une tache de sang.
Mes doigts allèrent automatiquement vers les billets froissés cachés sous mon oreiller, les comptant au toucher. Assez pour une semaine de loyer de plus dans cette chambre pourrie au-dessus de la laverie, peut-être un peu de ramen si je faisais attention.
Cinq semaines. J’avais survécu cinq semaines depuis ma fuite du domaine Briar, ce qui ressemblait à la fois à une éternité et à rien du tout. Et encore quatre mois avant le solstice d’hiver, avant que Mère ne fasse son rituel avec ou sans moi—même si nous savions toutes les deux qu’elle avait besoin de moi précisément.
Parce que mon sang inutile, faible, pathétique comptait soudain plus que tout le reste au monde.
« La magie exige le sang de mon sang. Rowan a été préservée à cette fin. »
Préservée. Comme si j’étais un spécimen dans un bocal, gardée en vie juste assez longtemps pour être utile. Quelle bande de salopes, toutes autant qu’elles sont.
Je balançai mes jambes sur le bord du lit étroit et me dirigeai vers la fenêtre, pressant mon visage contre la vitre froide. Pas de berlines noires, pas de silhouettes en manteaux coûteux qui surveillaient depuis les porches, pas de sœurs avec du feu dansant au bout des doigts et du meurtre dans le regard.
Un jour de plus de survie. Bien joué, Ro.
La douche du couloir était en panne depuis deux jours, alors je me contentai d’éclabousser mon visage d’eau froide dans le minuscule lavabo. Mon reflet me rendit mon regard—joues creusées, cernes sous des yeux gris-verts, cheveux auburn en bataille qui auraient besoin d’être coupés, tombant mollement sur mes épaules.
J’avais exactement l’air de ce que j’étais : une fille qui survivait à peine, à crédit sur le temps.
Le diner était à quinze minutes de marche dans les rues de Portland avant l’aube. Mel’s Place était coincé entre une librairie d’occasion et un pressing, son néon clignotant faiblement dans l’obscurité de novembre.
La clochette au-dessus de la porte tinta quand je glissai à l’intérieur, respirant le parfum familier du café et du gras de bacon.
« Bonjour, rayon de soleil, » lança Jerry, le cuistot, derrière le passe-plat. « T’as une de ces têtes ce matin. »
« Je me sens à peu près pareil, » répondis-je en nouant mon tablier autour de la taille.
Jerry a une soixantaine d’années, marqué par la graisse, et n’a jamais demandé pourquoi une fille de mon âge bossait en double et sursautait à chaque ouverture de porte. Je l’aimais encore plus pour ça.
La ruée du matin amenait les mêmes visages.
Des ouvriers du bâtiment prenaient café et donuts avant d’aller sur les chantiers. Les employés de bureau consultaient leur téléphone, accrochés à leur latte. Un couple âgé venait chaque mardi et jeudi, commandait toujours la même chose, laissait toujours l’appoint exact plus un dollar de pourboire.
« Encore du café ? » demandai-je au routier de la table six, un homme costaud nommé Dave. Sa bague de mariage accrocha la lumière des néons quand il saisit sa tasse.
« Tu sais ce que j’aimerais vraiment avoir de plus ? » Le sourire de Dave se voulait charmant, mais me donnait la chair de poule. « Et si tu me donnais ton numéro, jolie fille, et je te montrerais un vrai bon temps la prochaine fois que je passe en ville. »
« C’est gentil, mais je ne sors avec personne en ce moment. » Le mensonge était enveloppé dans un sourire poli. « Tu veux autre chose ? De la tarte ? Jerry a fait des pommes ce matin. »
L’expression de Dave se ferma un peu, mais il fit un signe vers la vitrine à tartes. Les hommes comme lui étaient faciles à gérer—tout en façade charme et orgueil blessé. Rien à voir avec les prédateurs de mon enfance.
Ma pause arriva à deux heures trente. Je sortis par la porte de service vers la ruelle, tirant une cigarette du paquet froissé acheté trois jours plus tôt. La nicotine brûlait mes poumons, mais au moins mes mains avaient quelque chose à faire au lieu de trembler.
Je sortis de ma poche arrière la photo que je gardais comme un talisman—la seule preuve d’une autre vie.
Mon père, Daniel, tenait une version toute petite de moi devant un cottage au bord d’un lac.
Son sourire était sincère, atteignant ses yeux d’une façon qui me serrait encore la poitrine. Mes petites mains potelées se tendaient vers l’appareil, sûrement vers celui qui prenait la photo.
J’aime croire que je me souviens du son de sa voix, m’apprendre les noms des fleurs du jardin, un rire qui ne cachait aucune cruauté. Des mains chaudes, l’odeur des pancakes le dimanche matin… Mère m’avait dit qu’il nous avait abandonnées quand j’avais quatre ans.
Les humains ne sont pas dignes de confiance, disait-elle.
L’amour est une faiblesse. Les hommes partent quand ça devient difficile.
Mais en regardant cette photo, la façon dont il me tenait comme si j’étais précieuse au lieu d’abîmée, je n’avais jamais vraiment cru à son histoire.
J’écrasais la cigarette quand j’entendis la clochette sonner à l’intérieur. L’heure de retourner bosser. Le service du soir était toujours chargé—le dîner, puis les buveurs d’après-travail qui voulaient du café pour décuver avant de rentrer chez des familles qui méritaient mieux.
Mais quand je poussai la porte battante de la cuisine, tout changea.
Elle est belle d’une façon qui rend les gens intelligents idiots et les forts faibles. De sombres cheveux tombaient en vagues parfaites sur ses épaules, et elle se mouvait avec la grâce fluide d’un prédateur qui n’a jamais connu la peur.
Elle portait des vêtements chers qui pourtant semblaient décontractés, un jean de créateur et un pull en cachemire. Quand elle sourit à Jerry en demandant une place au comptoir, sa voix était du miel, de la soie et du poison en même temps.
Morgana—ma sœur aînée.
Celle qui m’a laissé la cicatrice sur la pommette quand j’ai essayé de m’enfuir à seize ans. Celle qui avait tenu mon visage contre un miroir juste après et murmuré : « Pour que tu n’oublies jamais à qui tu appartiens. »
Mon sang se glaça dans mes veines.
Elle ne s’approcha pas tout de suite—ce n’est pas le genre de Morgana. Ma sœur commanda un café et s’assit au comptoir, tournant la crème avec une précision délicate tandis que ses yeux suivaient chacun de mes gestes.
Elle veut que je transpire, que je comprenne qu’il n’y a vraiment pas d’échappatoire, peu importe la distance parcourue ou la prudence, pendant que je servais les clients en pilote automatique. Mais, d’une façon ou d’une autre, mes mains restaient stables malgré la terreur qui me serrait la gorge.
Peut-être qu’elle partirait. Peut-être que ce n’était que de la torture psychologique, un rappel qu’ils pouvaient me retrouver n’importe où. Mais quand je me réfugiai dans le couloir du fond vingt minutes plus tard, espérant filer par l’entrée de livraison, Morgana était déjà là.
« Tu as maigri, petite sœur, » dit-elle, examinant ses ongles manucurés avec un intérêt détaché, la magie du feu dansant en spirales paresseuses autour de ses doigts. « Maman s’inquiète pour toi. Tu sais comment elle devient quand ses enfants ne prennent pas soin d’eux. »
« Maman veut me vider de mon sang sur un autel, » répliquai-je, reculant vers la sortie.
Ma main trouva la poignée de la porte, mais le sourire de Morgana me glaça net. « C’est pareil, finalement. »
Son rire ressemblait à des clochettes d’argent et à du verre brisé.
« Mais tu n’aurais pas dû t’enfuir aussi loin, Rowan. Ça n’a fait qu’énerver Maman davantage, et tu sais ce qui arrive quand elle est en colère. »
Mon cœur battait la chamade alors que j’appuyais mon dos contre la porte. « Je ne rentrerai pas. »
« Oh, ma chérie. » Morgana avance lentement, ses gestes liquides et inéluctables. « Tu as eu ta petite aventure, tu as joué à l’humaine, mais le jeu est fini. Maman a besoin de toi à la maison pour les fêtes. La famille, c’est tellement important, tu ne crois pas ? »
Sa main se leva, et des flammes commencèrent à danser franchement autour de ses doigts—assez chaudes pour que je sente la chaleur à trois mètres. Mais j’étais déjà en train de jaillir par la porte de derrière, droit dans la ruelle.
The Witch and The Priest
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