Thirty Days of Sin par Tessa Kelwyn
Thirty Days of Sin
Description
Elle a quitte le diable pour un homme bien. Maintenant, le diable la veut de nouveau. Le matin ou elle est censee epouser la securite, Arianna essaie encore de convaincre son reflet qu'elle a choisi le bon homme. Elle a laisse derriere elle un monde de loyaute tachee de sang et de devotion obsessive pour quelque chose de propre, simple, normal. Mais lorsque son fiance disparait quelques heures avant la ceremonie, Arianna sait que ce n'est pas un simple coup de panique. C'est un message. Et il n'y a qu'un seul homme assez impitoyable, assez puissant, et assez obsede pour l'envoyer : son ex. Dante n'a jamais ete sur, il etait la possession deguisee en amour. Elle l'a quitte une fois, s'est construite une nouvelle identite loin de son empire et du mariage arrange qui assurait son trone. Mais lorsque les preuves menent directement a son blason familial, Arianna est forcee de retourner dans le domaine qu'elle a a peine reussi a fuir. Derriere les grilles de fer et les regards scrutateurs, les anciens amants deviennent ennemis, les ennemis deviennent quelque chose de bien plus dangereux, et les frontieres entre protection et captivite s'estompent. L'homme qu'elle a quitte est maintenant marie-mais il la regarde encore comme une affaire inachevee. Et il n'est pas le seul. Parce que le frere charmant et imprudent de Dante l'observe depuis des annees. Parce que la loyaute dans cette famille est compliquee. Parce que l'obsession d'un homme peut en devenir trois.
Chapitre 1
Mar 6, 2026
Du point de vue d’Arianna
Je ne vais pas laisser mon ex détruire le jour de mon mariage. Pas même un souvenir de lui.
J’ai choisi l’homme sûr exprès, mais la mariée qui doit forcer son sourire répond déjà à une question que personne n’a posée.
Je le sais. Je suis en train de le voir se produire dans le miroir en pied de la suite nuptiale d’une chapelle en dehors de Naples — un bâtiment de pierre niché entre des oliveraies et de la lavande sauvage — et je cherche la joie qui est censée habiter cet instant.
La robe est en soie ivoire, ajustée au niveau du corsage, tombant droit jusqu’au sol. Je l’ai choisie parce qu’elle me ressemblait, et en ce moment, moi, c’est une femme qui s’agrippe à son propre reflet comme à une corniche.
Je me souviens encore du jour où Ethan a demandé ma main sur un banc public. Pas de spectacle, pas d’orchestre, pas de bague au fond d’une coupe de champagne où j’aurais pu m’étouffer et mourir avant même de pouvoir répondre.
Un mardi soir, le soleil déclinait, et un écrin de velours qu’il a sorti de sa veste avec des doigts qui tremblaient.
« Je n’ai pas de discours, » a-t-il dit. « Je sais juste que je veux que chaque matin commence avec toi. »
La bague était modeste et parfaite, et j’ai dit ‘oui’ avant même qu’il ait fini sa phrase parce que le soulagement d’être choisie — ouvertement, sans conditions — m’a submergée si vite que mes genoux ont failli céder.
L’homme de la finance. Le ‘golden retriever’. Celui qui envoie « je pense à toi » au lieu de « t’es où » à 2 h du matin. L’homme pour qui l’idée du danger, c’est d’oublier de déclarer ses impôts à temps.
L’homme qui ne me regardera jamais, jamais comme lui l’a fait — comme si j’étais quelque chose à conquérir, à posséder, à consumer jusqu’à ce qu’il ne reste plus que des cendres, du désir et de la soif.
Je me répète la même phrase que je me répète depuis deux ans : Voilà à quoi l’amour est censé ressembler.
Propre. Simple. Sûr.
Pas de sang sous les ongles. Pas d’appels nocturnes qui nouent l’estomac. Pas d’hommes aux yeux morts montant la garde devant ta porte. Pas de réveil à 3 h du matin pour le surprendre en train de te regarder dormir, l’expression flottant entre la dévotion et la menace.
J’ai quitté ce monde-là. Je m’en suis extirpée à force de griffes, avec rien d’autre qu’une valise et cette sorte de peur qui reprogramme ton système nerveux à jamais.
Et puis, quand j’avais mis assez de distance entre son monde et le mien, j’ai fait la chose la plus difficile : j’ai reconstruit une nouvelle vie à partir des décombres.
J’ai rejoint un club de lecture. J’ai pris une plante. Je me suis inscrite sur des applis de rencontre et j’ai fait défiler tous ceux qui avaient une mâchoire trop marquée ou des yeux trop sombres ou cette espèce d’immobilité caractéristique des prédateurs, qu’ils portent comme un parfum.
J’ai glissé à droite sur gentil . Sur stable . Sur des hommes dont le plus gros défaut était d’être ennuyeux.
Et puis j’ai trouvé Ethan.
Il y a quatorze mois, j’étais assise dans ma voiture devant le café où nous avions rendez-vous pour la première fois, les clés sur le contact, à essayer de me convaincre de passer la porte.
L’homme que j’avais quitté — le dangereux, le dévorant, celui dont je ne peux toujours pas penser le nom sans que mon pouls se redessine — m’avait détraquée pour la simplicité. Chaque mot gentil ressemblait à un piège. Chaque geste doux ressemblait au premier coup d’une partie que j’avais déjà perdue.
Mais je suis entrée, et Ethan était assis près de la fenêtre avec deux menus et un sourire qui ne voulait rien d’autre de moi que ma présence.
Il me tient la main doucement, doigts entrelacés, sans ce resserrement possessif qui transforme l’affection en possession. Il me tire sur ses genoux pendant que je lis et embrasse la courbe de mon cou jusqu’à ce que la phrase se dissolve, que je rie, que je le repousse sans le vouloir vraiment.
Il ne me pose jamais de questions sur mon passé — non parce qu’il s’en moque, mais parce qu’il me fait confiance pour l’apporter quand je serai prête.
C’est ça que les gens normaux ont. Voilà à quoi ressemble l’amour quand il n’est pas entremêlé de violence.
C’est la guérison. Il est l’antidote.
Alors pourquoi ai-je l’impression que mon reflet assiste à un enterrement ?
« Tu refais encore ce truc-là. » La voix de Sofia me ramène à la réalité.
Je trouve son reflet dans le miroir — accroupie près de mon ourlet, une épingle entre les dents, les boucles brunes s’échappant de la pince qu’elle a bataillé à y fixer ce matin.
Ma meilleure amie. Ma témoin. Infirmière. Une femme qui sauve des vies au quotidien et n’a aucune idée du nombre de fois où elle a sauvé la mienne simplement en étant normale.
« Quel truc ? » je demande.
« Ce truc, quand tu te regardes comme si tu cherchais une preuve de vie. »
« J’admire la robe. »
« Tu es en train de te dissocier. » Elle se lève, frotte ses paumes sur sa robe vert sauge, et incline la tête. « J’ai vu des patients dans le coma avec des expressions plus présentes. »
Un rire m’échappe — sec et surprenant. Sofia lève la main pour ajuster mon voile, et plante sur moi ces yeux bruns chaleureux qui voient trop et demandent trop peu. Ses doigts sont précautionneux, et son expression s’adoucit dans un sourire.
« Ethan va perdre la tête en te voyant. Et moi, je vais perdre mon mascara en le regardant perdre la tête. Tout ça va être une belle catastrophe, et j’ai besoin que tu arrêtes d’auditer ton reflet pour en profiter. »
« J’en profite. »
« Tu serres la mâchoire. »
« C’est ma tête de joie. Expression très incomprise. »
Elle rit — clair, sincère, le genre de rire qui desserre d’un cran nécessaire l’étau dans ma poitrine. Je prends ses mains dans les miennes, m’ancrant à la seule personne dans cette pièce qui n’a jamais exigé la moindre explication de ma part.
Elle ne sait rien. Pas vraiment.
Pas sur la famille Serratore ni sur ce que cela signifie d’être aimée d’un homme dont le nom fait taire les adultes. Pas sur les appartements de luxe qui ressemblaient à des cages ni sur les vêtements de créateur qui servaient d’uniforme.
Pour Sofia, j’ai survécu à une « relation vraiment toxique ». Les détails restent enfouis. Les cauchemars restent privés.
Elle n’a demandé qu’une seule fois pourquoi elle ne l’avait jamais rencontré — deux ans ensemble, et je ne l’ai jamais laissée s’approcher à moins d’un kilomètre de lui. J’ai changé de sujet avec la facilité acquise de quelqu’un qui a appris la diversion auprès d’un maître de la manipulation.
« Tu es heureuse », dit-elle, et le mot se soulève juste assez à la fin pour en faire presque une question.
« Déliramment heureuse. Le genre qui donne la nausée aux célibataires. »
Le genre que tout le monde comprend. Le genre que je suis censée vouloir. Celui qui ne me réveille pas à 3 heures du matin, le cœur battant, avec son nom sur mes lèvres comme une prière ou une malédiction, sans jamais savoir laquelle des deux.
« Bien. » Elle serre mes mains. « Alors va épouser cet homme. »
Je cherche mon téléphone sur la coiffeuse. Aucun message.
Ethan aurait dû arriver il y a une heure — son témoin Leo le conduisait depuis l’hôtel, et ils auraient dû être ici avant que la fleuriste n’ait fini l’autel. Je rédige un SMS pour apaiser mon angoisse grandissante.
Moi : Vous êtes dans les temps ? Je suis celle en blanc. Impossible de me rater.
J’attends, mais l’écran reste noir. Puis j’appelle. Quatre sonneries, puis la messagerie, et la voix enregistrée d’Ethan — chaleureuse, posée — dit, « Vous êtes bien chez Ethan. Laissez un message et je vous retrouverai. »
« Il ne répond pas », dis-je, en gardant la voix posée.
« Crise de boutons de manchette », dit aussitôt Sofia. « Leo a déjà passé quarante minutes sur une pochette de costume. Les hommes se désagrègent lors des événements formels. C’est biologique. »
Mais l’inquiétude a désormais des crocs, petits et précis, qui s’enfoncent dans la chair tendre sous mes côtes. Ethan n’est jamais injoignable. Il répond aux SMS en quelques minutes, rappelle quand il l’a dit. Sa fiabilité est telle que j’ai bâti un avenir sur son architecture.
Le téléphone de Sofia sonne et elle fronce les sourcils en regardant l’écran, levant un doigt. « Une seconde. »
Elle sort dans le couloir et la porte se referme pendant que je fixe mon reflet et compte les secondes. Sept. Huit. Neuf.
Quand elle revient, la couleur a quitté son visage à tel point qu’elle semble être une autre femme. « Sof ? »
« Tu devrais t’asseoir. »
« Qu’est-ce qu’il y a ? »
« Arianna, je t’en prie assieds-toi… »
« Sofia Greco. » Ma voix tombe dans un registre que je n’ai pas utilisé depuis des années — bas, maîtrisé, promettant la violence. « Dis-moi ce qui s’est passé. Maintenant. Tout de suite. »
Ses mains tremblent tandis qu’elle croise ses doigts très fort, les pressant ensemble comme un garrot, et les mots jaillissent dans un flot précipité.
« C’était Leo. Il est allé chercher Ethan, mais la chambre était… saccagée. Les meubles renversés, son téléphone en morceaux par terre. » Sa voix se brise sur la phrase suivante. « Il y a du sang sur le chambranle de la porte. La police est déjà là. Ethan a disparu. »
La pièce bascule. Tout à coup, la robe ressemble à un costume sur une scène d’une pièce que je ne joue plus. Parce que je sais exactement ce que signifie du sang sur un chambranle.
Je sais ce que cela veut dire quand un homme disparaît le jour de son mariage.
Je sais qui fait disparaître les gens.
Il m’a retrouvée ?
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