Tied to My Ex par Tessa Kelwyn
Tied to My Ex
Description
Il y a cinq ans, Valentina Moretti a ete abandonnee devant l'autel par un homme de la famille mafieuse Falcone-laissant Valentina seule, dans sa robe de mariee, sous une pluie battante, tandis que ses hommes refusaient meme de la raccompagner chez elle. Elle s'etait jure de ne plus jamais s'approcher de la mafia. Mais lorsque le diagnostic de cancer de sa mere s'accompagne d'une facture qu'elle ne peut pas payer, Valentina fait un choix desespere : elle participe a une vente aux encheres clandestine ou des femmes s'offrent comme compagnes a de puissantes familles mafieuses pour un an. L'argent pourrait sauver la vie de sa mere. L'enchere gagnante provient de la maison Falcone-la meme famille qui l'a detruite cinq ans plus tot. Desormais, Valentina doit survivre une annee a travailler pour ceux qui lui ont brise le coeur, tandis que le mysterieux patron qui a achete son contrat semble en savoir bien plus sur elle qu'un simple inconnu ne le devrait.
Chapitre 1
Feb 27, 2026
[Du point de vue de Valentina]
* Il y a cinq ans *
La robe de mariée est une erreur. Je le sais dès l’instant où je me vois dans le miroir—tout en dentelle blanche et optimisme naïf, comme si je jouais à être quelqu’un qui a tout compris à sa vie.
Le voile est de travers sur ma tête parce que ni Mama ni moi ne savons vraiment quoi en faire. On improvise. L’histoire de ma vie.
« Reste tranquille, tesoro, » dit Mama, ses doigts s’affairant sur le tissu. Voilà dix minutes qu’elle ajuste ce truc et il ressemble toujours à un abat-jour décoratif en pleine crise d’identité. « Voilà. Magnifique. »
Je me tourne vers elle, et le regard dans ses yeux me tord l’estomac.
C’est le même regard que le jour où Papa est mort. Comme si elle voyait quelque chose de précieux lui échapper au ralenti pendant que l’univers refusait d’appuyer sur pause.
« Mama, commence pas. »
« Je n’ai rien dit. » Elle lisse des plis imaginaires sur ma robe, ce qui est le code secret des mères italiennes pour tout dire sans briser leur silence.
C’est comme un morse émotionnel, et j’en suis experte.
« Tu le penses tellement fort que je l’entends d’ici. Ça résonne presque. » J’attrape ses mains pour les calmer. « Je sais ce que tu vas dire. »
« Ah oui ? » Elle me regarde dans les yeux, et il y a de l’acier sous la tristesse. « Sais-tu vraiment qui est Dante Romano, Valentina ? Ce que fait la famille Falcone ? »
La façon dont elle prononce son nom, comme si le goût était amer, me dit exactement comment cette discussion va tourner.
« Il n’est pas comme eux, » je dis, et mon Dieu, même moi j’entends comme j’ai l’air jeune.
Vingt ans et absolument convaincue d’avoir trouvé comment sauver les mauvais garçons avec mon amour.
« Il a promis qu’il quitterait les affaires après notre mariage, mais il n’est rien d’important, juste un homme de main, donc ce ne sera pas grave. On partira, on recommencera à zéro… »
« Et l’amour triomphe de tout ? »
Le rire de Mama est assez tranchant pour faire couler le sang.
« Tu as vingt ans, figlia mia. Tu crois que l’amour est un conte de fées avec une fin heureuse garantie. » Elle s’arrête. « Tu penses qu’un bon cœur et un joli visage peuvent reprogrammer un homme élevé dans le sang et la violence. »
« Il est différent. »
« C’est un Falcone. » Elle serre mes épaules, ses doigts s’y plantant durement, ce qui n’est pas tout à fait vrai, puisqu’il est un Romano, mais je sais qu’elle parle de la famille. Je suis juste trop nerveuse pour essayer de plaisanter.
« Ton père aurait été tellement fier de te voir comme ça. Si belle, si pleine d’espoir. Il t’aurait aussi enfermée dans cette chambre avant de te laisser épouser quelqu’un de cette famille. »
Les mots claquent comme une gifle. J’ouvre la bouche pour protester, pour défendre Dante, pour expliquer qu’elle ne comprend pas ce qu’il y a entre nous—quand un moteur de voiture gronde dehors.
Je jette un œil à la fenêtre et je la vois. Noire, élégante, et sans doute plus chère que notre maison. Deux hommes en costume sombre sortent, les visages si inexpressifs qu’on dirait qu’ils auditionnent pour les services secrets.
C’est l’heure.
Les mains de Mama se resserrent sur mes épaules avant de me lâcher.
« Il n’est pas trop tard, » murmure-t-elle. « Tu peux encore changer d’avis. »
Je l’embrasse sur la joue, coupant court à la sombre prédiction qu’elle s’apprêtait à faire. « Je t’aime, Mama. Mais je l’aime aussi. »
J’attrape mon bouquet de roses blanches et sa main dans la mienne, nous entraînant vers la porte avant que ma résolution ne décide de fuir.
Marco ne dit rien en ouvrant la portière. C’est un des gentils, une espèce rare dans la famille—il a aussi rendu beaucoup de petits services pour moi à la demande de Dante.
Je suis même heureuse de le voir. Il me sourit quand la voiture démarre, et je lui rends son sourire, nerveuse, serrant la main de Mama.
La chapelle est magnifique à notre arrivée, mais d’une beauté froide et intimidante qui te donne l’impression que le bâtiment lui-même juge silencieusement tes choix de vie. Les vitraux colorent de lumière les bancs de bois occupés par des hommes en costume noir.
Pas de la famille. Pas des amis. Juste des soldats.
C’est moins un mariage qu’une réunion de conseil mafieux avec une meilleure acoustique.
Mama s’assoit au premier rang, les perles de son rosaire enroulées autour de ses phalanges comme si elle se préparait à un combat spirituel. Elle prie. Probablement pour que j’aie soudain un éclair de bon sens.
Je prends ma place devant l’autel et j’attends. Le prêtre m’adresse un sourire maladroit qui hurle : « J’ai déjà vu ce film et il ne finit jamais bien. »
Il a déjà célébré des mariages pour la famille Falcone, d’après ce qu’a dit Dante. Il sait comment ça se passe—rapide, efficace, légalement contraignant avant que quiconque ait le temps de reconsidérer son mauvais jugement.
Sauf que Dante n’est pas là.
Cinq minutes passent. Puis dix. Le prêtre se balance d’un pied sur l’autre, jetant des coups d’œil vers la porte, comme s’il avait raté une information cruciale. Je garde les yeux fixés devant moi, mon sourire figé.
Tout va bien. Il est juste en retard.
Probablement bloqué dans un embouteillage inattendu. Ou il s’est arrêté pour sauver un chiot.
Quinze minutes. Vingt. Les hommes en costume regardent de plus en plus souvent leurs montres. Les murmures se répandent parmi les bancs alors que les yeux de Maman croisent les miens à travers l’espace qui nous sépare.
Son expression dit ce que sa bouche tait : Je te l’avais dit.
Trente minutes. La pluie tambourine sur les vitraux fantaisistes.
Une heure. J’ai mal aux pieds et je suis presque sûre que mon bouquet vient de demander le divorce.
Le prêtre a abandonné toute prétention ; il fixe désormais la porte ouvertement, comme s’il essayait de faire apparaître Dante par la seule force de sa volonté. Les invités—si l’on peut appeler un groupe de mafieux des « invités »—commencent à sortir un à un.
Ils ne me regardent pas en partant. C’est presque une forme de bonté, en fait. Comme s’ils acceptaient collectivement de prétendre que je ne suis pas là, debout, déguisée en figurine de gâteau ratée.
Maman s’approche, ses pas lents et précautionneux, comme si elle s’avançait vers un animal blessé. « Valentina, » dit-elle doucement. « On devrait rentrer à la maison. »
« Il va venir. » Ma voix sonne étrange, trop aiguë, trop mince. « Il a dû se passer quelque chose. Une urgence. Il ne ferait jamais juste— »
« Tesoro… »
« Il va venir. »
Marco s’avance vers nous avec ses yeux bienveillants, ce qui semble être un défaut de conception pour quelqu’un dont la fiche de poste doit sûrement inclure « présence menaçante ». Son visage se tord avec quelque chose qui pourrait être de la sympathie ou l’expression de celui qui a tiré la courte paille.
« Mademoiselle Moretti, » dit-il à voix basse. « Je suis désolé, mais le mariage n’aura pas lieu. »
Les mots n’ont d’abord aucun sens. Ils sont en anglais, langue que je maîtrise parfaitement, mais mon cerveau refuse de les traduire en quelque chose de cohérent.
« Quoi ? Pourquoi ? Où est Dante ? Est-ce qu’il va bien ? Il s’est passé quelque chose— »
« Je ne peux pas vous dire. » Il a vraiment l’air navré, ce qui empire les choses. « Je ne sais pas tout. Nous avons juste reçu l’ordre. »
« L’ordre ? De qui ? » Ma voix se brise. « C’est Dante ? Ou le boss ? »
Le boss, le don, celui qui décide. C’est forcément lui, ce ne peut pas être Dante…
« Pourquoi… » Ma voix monte. « Emmenez-moi voir Dante. Je dois lui parler. »
« C’est Dante, mais, mademoiselle, je ne peux pas… »
Le monde se referme autour de cette révélation. Ma tête tourne.
« Alors ramenez-nous à la maison. » Je déteste à quel point je parais désespérée. Petite. « S’il vous plaît. Il pleut dehors. Ramenez-nous juste à la maison. »
Il jette un regard par-dessus son épaule aux autres soldats qui observent depuis l’embrasure de la porte. Quelque chose passe entre eux—une communication silencieuse dans la langue de la violence et de la hiérarchie.
Quand il se tourne de nouveau vers moi, ses yeux sont désolés mais sa mâchoire est serrée.
« Je ne peux pas non plus. Je n’y suis pas autorisé. » Il écarte les mains, impuissant. « Je suis désolé. Vraiment. Mais je n’ai pas le choix. »
Voilà. La vérité mise à nu. Je ne fais pas partie de la famille. Je ne suis rien. Je suis juste la fille qui a attendu devant l’autel comme une idiote pendant que l’homme que j’aime décidait que je ne valais pas la peine de venir.
Maman me prend le bras, sa poigne ferme mais douce. « Viens, figlia. On rentre. »
La pluie me frappe dès que nous mettons le pied dehors, froide et impitoyable. En quelques secondes, ma robe est trempée, la dentelle se colle à ma peau. Mon voile pend, inerte, tandis que le mascara coule sur mes joues en rivières noires.
Maman marche à mes côtés, en silence. Elle ne dit pas je te l’avais dit. Elle ne dit rien. Ma robe traîne dans les flaques, le tissu blanc devient gris. Derrière nous, la chapelle s’éteint. Les hommes partent vers les affaires qui ont rappelé Dante.
Je suis entrée en croyant aux contes de fées.
Je repars en sachant à quel point c’était stupide.
Mais le plus drôle, c’est que dans cinq ans, je le détesterai encore pour ça. Ce que je ne sais pas encore, c’est que je travaillerai aussi pour lui.
Mais ça, c’est un cauchemar pour la Valentina du futur.
Tied to My Ex
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