Two Sides of My Love Life par Tessa Kelwyn
Two Sides of My Love Life
Description
Mere celibataire, Rory Kane a perfectionne l'art de devenir invisible. Au bureau, elle n'est qu'un bruit de fond-la femme qu'on oublie, dans les vieux pulls de sa grand-mere. Mais seule dans sa chambre, elle devient quelqu'un d'entierement different. Quelqu'un de sur d'elle. Quelqu'un de desire. Quelqu'un qui s'appelle Viola. Sa vie secrete sur les reseaux sociaux n'etait jamais censee croiser la realite. Mais lorsque l'occasion se presente, Rory decouvre que les hommes qui la traversent du regard chaque jour sont soudain prets a tout pour conquerir le coeur de Viola. Ils veulent le fantasme. Ils ne savent tout simplement pas qu'elle a toujours ete la.
Chapitre 1
Feb 27, 2026
[Du point de vue de Rory]
L’horloge affiche 17h58, et je répète déjà mentalement mon plan d’évasion.
Deux minutes. Juste deux minutes de plus avant de pouvoir courir à la maison, avant que la nounou, Mme Patterson, n’ajoute cinq dollars supplémentaires à la pénalité de retard qu’elle adore me facturer.
Mon doigt flotte au-dessus du bouton d’extinction quand un épais dossier s’écrase sur mon bureau comme un poisson mort.
Je lève les yeux et découvre Greg Mathews, le roi des cadres intermédiaires et troll certifié du bureau, debout au-dessus de moi, déjà vêtu de sa veste et faisant tinter ses clés de voiture comme une menace.
« Kane, j’ai besoin que ces révisions trimestrielles soient terminées pour demain matin. » Il ne demande pas. Il l’annonce. « J’ai une réservation au restaurant, alors tu vas t’en charger. »
Je jette un regard au dossier. Il a la taille d’un petit roman. Un roman ennuyeux, rempli de chiffres que personne n’a demandé à lire.
« Je comptais justement partir à l’heure ce soir… »
Le rire de Greg tranche dans le bureau comme une tronçonneuse dans du beurre. Fort, agaçant, et totalement inutile.
« Des plans ? Toi ? Allons, Rory, qu’est-ce que tu pourrais bien avoir d’excitant ce soir ? » Son regard balaie mon cardigan trop grand—celui de ma grand-mère, paix à son âme—et mes lunettes qui ne sont plus à la mode depuis 1997. « Un rendez-vous galant ? Mais bien sûr. »
Les ricanements se propagent autour de moi comme si quelqu’un avait lancé un caillou dans une mare de collègues mesquins. Mes joues brûlent si fort qu’on pourrait y faire cuire un œuf. Bien sûr qu’ils rient.
Pourquoi ne riraient-ils pas ? Je suis Rory Kane.
Invisible. Oubliable. L’équivalent humain d’un papier peint beige.
Je n’ai pas eu de rendez-vous depuis des années. La dernière fois qu’un homme m’a regardée avec un semblant de désir, j’avais vingt-sept ans et j’étais bêtement amoureuse de quelqu’un qui s’avérerait avoir la profondeur émotionnelle d’un parcmètre.
Maintenant j’ai trente-deux ans, je porte les pulls de ma grand-mère décédée comme une armure, et j’irradie apparemment une telle énergie de vieille fille que même Greg Mathews se sent à l’aise de se moquer de moi publiquement.
« Je vais m’en occuper, » je marmonne, parce que que pourrais-je dire d’autre ? La réplique meurt dans ma gorge comme toujours, étouffée par des années d’entraînement à me faire petite.
Greg n’accuse même pas réception de ma reddition. Il marche déjà vers l’ascenseur, pensant sans doute à son steak et à l’importance de sa personne.
À 21h15, l’immeuble est un tombeau.
Les lumières fluorescentes bourdonnent au-dessus de ma tête comme des abeilles en colère, et je suis la seule créature vivante à cet étage. Mes yeux me font mal à force de scruter des tableurs, et mon estomac me rappelle que la barre de céréales que j’ai appelé « déjeuner » était une misérable excuse de nutrition.
« Tu es encore là ? »
J’ai failli bondir de ma chaise. Julian Hale se tient au bord de mon box, son costume bleu marine impeccablement taillé restant étrangement net malgré une journée entière à faire—quoi que fassent les cadres supérieurs.
Ses yeux noisette parcourent mon bureau, puis mon visage, avec quelque chose qui ressemble presque à de la vraie inquiétude.
« Je termine juste quelques révisions, » j’arrive à dire, en essayant de ne pas remarquer comment ses cheveux sombres captent la lumière. Ou comment sa mâchoire semble sculptée par quelqu’un qui comprenait vraiment la géométrie. « Greg en a besoin pour demain matin. »
L’expression de Julian vacille. Agacement ? Contre Greg ? Contre moi ? « Greg est parti depuis des heures. »
« Je sais. Il avait une réservation. »
Les mots ont un goût amer, mais je garde une voix neutre. Professionnelle. Invisible.
Quelque chose traverse le visage de Julian que je n’arrive pas à déchiffrer. Il s’approche, et je capte un subtil mélange de parfum coûteux et de café. « Rentre chez toi, Rory. Je m’occupe du reste. Tu ne devrais pas être ici aussi tard. »
Mon cœur fait une pirouette embarrassante.
Il se souvient de mon nom. Il me parle comme à une personne et non à un meuble. Il propose de m’aider.
« Je ne peux pas te demander de— »
« Tu ne demandes rien. Je t’en donne l’ordre. » Sa voix est ferme sans être dure, et quelque chose de chaleureux éclos dans ma poitrine. « Rentre chez toi. Ce que Greg t’a refilé peut attendre ou je m’en occuperai moi-même. C’est un ordre. »
Je rassemble mes affaires, hébétée, hyper consciente de la présence de Julian qui s’installe sur la chaise en face de mon bureau et tire le dossier vers lui.
C’est un bon patron. Il se soucie de ses employés. Il nous voit vraiment.
Il me voit.
La descente en ascenseur a une saveur différente. Plus légère. Même épuisée, même humiliée par la cruauté de Greg, je plane sur la petite euphorie d’avoir été remarquée par Julian Hale.
Peut-être que rester tard n’a pas été un désastre complet, finalement.
Milo est encore réveillé quand je franchis la porte de notre appartement, son petit corps se jetant contre mes jambes comme un missile à la recherche de chaleur. « Maman ! Tu es rentrée ! »
La culpabilité me submerge aussitôt.
Mme Patterson est assise sur notre canapé, son expression parfait mélange de patience et de jugement. Je la paie en plus—encore une fois—m’excusant abondamment pendant qu’elle rassemble ses affaires avec l’efficacité de quelqu’un qui a vécu cette routine un peu trop souvent.
« Désolée, mon chéri, » je chuchote dans les cheveux de Milo après son départ, le serrant fort. « Maman a dû travailler tard. »
« Ce n’est pas grave. » Il se dégage, ses grands yeux bruns—les yeux de son père, malheureusement—prêts à me pardonner déjà. « Je n’étais même pas fatigué. »
Il est complètement épuisé. Mais je l’aime pour ce mensonge.
Je prépare des croque-monsieur, c’est rapide et c’est son plat préféré, je découpe les sandwichs en forme de dinosaures avec l’emporte-pièce qu’il a choisi lui-même. On se blottit ensuite dans son lit, son petit corps chaud contre le mien, pendant que je lis histoire après histoire jusqu’à ce que sa respiration s’apaise et que sa main autour de mon bras se relâche.
Une fois sa porte refermée, je verrouille ma chambre et le rituel commence.
Lunettes ôtées. Lentilles mises—les vertes, qui rendent mes yeux noisette ordinaires exotiques et mystérieux. Fond de teint, anti-cernes, tout le tralala.
Je me peins comme une toile, redessinant des pommettes que j’avais oubliées, estompant mes yeux jusqu’à ressembler à quelqu’un qu’on verrait dans un magazine plutôt que dans un box de bureau.
La perruque platine vient en dernier, lisse et parfaite, transformant mon fouillis brun terne en quelque chose de saisissant. J’enfile la robe rouge qui épouse des formes que je cache chaque jour sous des cardigans informes, des formes qui existent bel et bien malgré les moqueries du bureau.
Je me tiens devant le miroir et Rory Kane disparaît.
Viola me regarde.
Elle est sûre d’elle. Sexy. Le genre de femme dont ne se moquent pas les cadres intermédiaires ni que les beaux patrons ignorent. Le genre de femme que les hommes désirent vraiment.
Je mets en place mon appareil, ajuste la lumière, et pose.
Clic. Clic. Clic.
Chaque cliché capture quelqu’un qui n’est pas invisible. Quelqu’un qui attire l’attention. Quelqu’un qui compte.
Les photos sont téléchargées sur mon compte secret en quelques minutes. @ViolaAfterDark. Une vie parallèle à la mienne. Où personne ne sait que je suis une mère célibataire qui ne peut pas se permettre des pénalités de retard. Où je ne suis ni laide, ni ennuyeuse, ni oubliable.
Les notifications affluent aussitôt.
Cœurs. Commentaires. Messages privés d’inconnus qui me disent que je suis belle, me demandent si je suis célibataire, se demandent où j’ai bien pu être toute leur vie. Des hommes qui la désirent. Me désirent. Enfin, la moi qui n’est pas vraiment moi.
Désirée. Vue. Vivante.
Je fais défiler les messages du bout des doigts, chaque notification comblant un vide que je fais semblant d’ignorer. Ces hommes ne savent rien de mes cardigans tachés, de mon chignon décoiffé ou de la façon dont je me replie sur moi-même au travail.
Ils ne voient que Viola—Viola la confiante, la glamour—et ils la veulent.
Pour la première fois aujourd’hui, je ressens autre chose que l’épuisement et l’humiliation.
Pour la première fois aujourd’hui, je me sens vivante.
Two Sides of My Love Life
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