You Were Never Just My Boss par Yan Stellar
You Were Never Just My Boss
Description
Beatriz << Bea >> Martinez n'aurait jamais imagine decrocher un poste au sein d'un empire de la mode pesant des milliards de dollars-encore moins en tant qu'assistante de Julian Wolfe, son PDG glacial et exasperement seduisant. Elle, c'est tout le charme du desordre et des boucles d'oreilles en forme de fruits ; lui, c'est le controle absolu et les costumes sur mesure. Leur affrontement est immediat. Mais sous les piques sarcastiques, les crises nocturnes a deux heures du matin et un baiser aussi imprudent qu'inattendu, quelque chose de plus trouble se prepare-quelque chose qu'aucun d'eux n'est pret a nommer. Lorsque les jeux de pouvoir au bureau, la jalousie et des verites difficiles menacent de briser ce qui commence a peine, Bea doit decider si l'amour vaut le risque-ou si certains hommes sont mieux laisses sans lecture ni reponse.
Chapitre 1
May 22, 2025
Point de vue de Bea
Si le chagrin avait une recette, le mien mijotait dans un bol ébréché de ramen au poulet trop cuits, mangé sur le sol d’un appartement-tiroir à chaussures qui empestait les rêves brisés et la fumée de bougies à la vanille. J’étais assise en tailleur sur le linoléum écaillé, ma fourchette tournant dans des nouilles détrempées qui s’agglutinaient comme si, elles aussi, ne supportaient pas l’idée d’être seules ce soir.
La seule lumière venait de mon ordinateur portable, projetant une lueur pâle et impitoyable sur le cinquante-quatrième e-mail de rejet qui clignotait à l’écran.
Celui-ci faisait plus mal—il venait d’une agence boutique dont je fantasmais de faire partie, à l’époque où l’espoir n’était pas un luxe.
« Vous ne correspondez pas à l’équipe. »
Une phrase habillée de professionnalisme, mais je lisais entre les lignes : ils aimaient mon CV—juste pas le corps qui allait avec. Ma gorge me brûlait alors que j’avalais une autre bouchée de bouillon salé, qui semblait encore plus salé ce soir. J’avais le diplôme. Trois stages. Un CV Canva poli à la perfection. Mais rien de tout cela n’avait d’importance, dès qu’ils me voyaient.
La taille plus était théoriquement vendable. En pratique ? J’étais trop bruyante. Trop colorée. Trop douce là où ils voulaient des angles vifs. Trop grande, tout simplement.
Je clignais des yeux pour retenir les larmes en posant le bol sur la vieille caisse de lait que j’appelais table basse. Même mes glandes lacrymales semblaient épuisées, comme fatiguées de pleurer pour une fille qui n’était jamais à la hauteur. Le loyer était dû dans cinq jours. Mon compte en banque ne contenait à peine que vingt-neuf dollars. Et si ma mère l’apprenait, elle mettrait en gage quelque chose d’autre qu’elle ne pouvait pas se permettre de perdre. Je ne le permettrais pas. Je lui avais promis—et à moi-même—que je réussirais. À mes conditions.
« Juste un oui », soufflai-je dans le silence, le bout des doigts planant au-dessus du clavier, affamée d’une autre annonce, une autre faille où m’engouffrer, une autre entreprise à qui jeter mon cœur.
C’est alors qu’il est arrivé—le bruit qui a brisé le silence.
Un vibrement.
Mon téléphone.
Numéro inconnu.
J’ai failli ne pas répondre. Sans doute encore une arnaque ou un robot me proposant un faux prêt que je ne pouvais même pas rêver d’accepter. Mais quelque chose… quelque chose au fond de mes tripes, ces mêmes tripes trop souvent piétinées par ce monde, a murmuré : Décroche.
« Allô ? » répondis-je prudemment, remontant mes lunettes sur mon nez.
« Bonjour, est-ce Beatriz Martinez ? », demanda la voix. Elle sonnait nette, comme si elle portait des tailleurs à épaulettes et ne renversait jamais rien dessus.
« Oui, c’est Bea », répondis-je, déjà préparée à un autre non poli.
« Ici Chloe de Wolfe & Whitmore. Les RH sont tombés sur votre candidature. Pouvez-vous venir demain à 9h pour un entretien ? »
Je suis restée sans respirer pendant trois secondes entières. Wolfe & Whitmore ? Comme dans l’empire de la mode et du luxe qui contrôle la moitié du secteur ? « Oui ! » ai-je balbutié, puis j’ai raclé ma gorge et tenté de paraître comme si je n’avais pas renversé de soupe sur mon chemisier. « Oui, je peux absolument être là. »
« Apportez un CV imprimé. Tenue business formelle », dit-elle avant de raccrocher.
L’appel s’est terminé, et je suis restée figée, fixant mon téléphone. Puis j’ai hurlé dans mon oreiller si fort que mon voisin du dessus a tapé au sol.
Je n’ai presque pas dormi. J’ai passé la moitié de la nuit à repasser mon unique pantalon noir habillé et à frotter mon blazer fleuri chiné avec du bicarbonate de soude. Il sentait toujours la friperie d’où il venait, mais je me suis dit que ça donnait du caractère. Je n’avais pas de talons qui ne grinçaient pas, alors j’ai mis des ballerines et espéré que les boucles d’oreilles citron fassent passer ça pour un choix. Mon eye-liner était affûté, ma confiance rafistolée au ruban adhésif, et mon CV imprimé sur une feuille légèrement froissée retrouvée sous une pile de vieilles factures. Je me suis regardée dans le miroir en me répétant que j’avais ma place—encore et encore jusqu’à ce que ça sonne presque vrai. Puis j’ai attrapé mon tote bag et suis partie avant de pouvoir changer d’avis.
Le siège de Wolfe & Whitmore ressemblait à un endroit où l’on facturait le droit de respirer. Les portes vitrées étaient plus hautes que le plafond de mon appartement, et le hall était en marbre, en or, et en jugement. Tout dans cet espace murmurait « tu n’as rien à faire ici ». J’y suis entrée quand même. La réceptionniste du comptoir a levé les yeux et cligné comme si j’étais une fenêtre pop-up et qu’elle ne savait pas comment la fermer. Ses cheveux étaient tirés, ses ongles acérés, et sa tenue coûtait sûrement plus cher que mon ordinateur portable.
« Bonjour », dis-je avec un sourire nerveux mais étudié. « Je viens pour l’entretien d’assistante de direction. »
Elle m’a détaillée lentement du regard, s’arrêtant sur les boucles d’oreilles citron, puis sur mon blazer, puis sur mes chaussures, comme si elle voulait les incendier du regard.
« Nom ? »
« Beatriz Martinez. »
Elle a tapé quelque chose puis s’est penchée vers la fille à côté d’elle, sans même essayer de chuchoter : « Les RH font une blague aujourd’hui ? »
Mes joues ont chauffé, mais je n’ai pas laissé mon sourire s’effacer. J’ai redressé les épaules et dit un peu plus fort : « Oui. Je suis là pour le poste d’assistante de direction. Neuf heures. »
Elle a levé les yeux au ciel et a pointé l’ascenseur. « Dernier étage. Quelqu’un viendra vous chercher. »
Le trajet en ascenseur a duré une éternité. Mon reflet sur les portes en miroir avait l’air plus anxieux à chaque étage qui passait. Quand la sonnerie a retenti, l’air sentait différemment—l’argent et l’eucalyptus. Tout était lisse, en verre, blanc, beige. J’avais l’impression d’entrer dans un musée organisé par des minimalistes allergiques à la joie. Une femme en robe ajustée et chignon serré m’a accueillie sur le palier, clipboard à la main, sans un sourire.
« Beatriz Martinez ? », a-t-elle demandé, sans même lever les yeux.
« Oui. Bea. »
« Veuillez patienter. M. Wolfe termine un appel. »
J’ai hoché la tête et me suis assise au bord d’un banc qui ressemblait à une œuvre d’art moderne. J’ai serré mon dossier et tenté de ne pas transpirer. J’ai essayé de ne pas l’imaginer—Julian Wolfe. Le PDG. L’icône. Le géant froid de la mode qui pouvait ruiner une carrière d’un seul regard. Je me suis dit qu’il ne me remarquerait même pas. Je me suis dit qu’il me serrerait la main, dirait merci, et passerait à autre chose.
Et puis la porte en verre de son bureau a claqué, comme si on l’avait défoncée.
Il a surgi en costume gris et colère, marchant avec l’énergie d’un homme habitué à vider les pièces par sa seule présence. Ses yeux ont balayé l’espace avec une précision chirurgicale—jusqu’à ce qu’ils se posent sur moi. Il s’est arrêté net. Son expression a vacillé entre la confusion et le dégoût, comme s’il cherchait à comprendre ce que je faisais là et à quelle vitesse il pouvait me faire disparaître. Son regard a glissé sur ma tenue, mes courbes, mes boucles d’oreilles, mon existence même, comme si cela offensait le marbre du sol.
Tout le bureau est devenu silencieux. Il m’a fixée comme si j’avais insulté personnellement sa lignée.
Et puis, sans ciller, il a lâché : « Qu’est-ce qu’un éléphant fiche dans mon bureau ? »
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