You`re My Melody par itsvlada
You`re My Melody
Description
Elle a sa voix dans sa tete. Il a ses mots dans sa bouche. Aucun d'eux ne peut respirer sans l'autre, et tous deux mentent. Allison Calloway n'a pas ecrit un mot depuis qu'un garcon l'a detruite a dix-sept ans - lui a vole sa poesie, son reve, et les a transformes en disques de platine, est devenu une star tandis qu'elle devenait invisible. Maintenant, elle est dans son bus de tournee avec un contrat secret et un titre de poste qui dit accompagnatrice de sobriete, mais un veritable objectif qui dit : ecris ses chansons ou perds tout. Aiden Blackwell sait qu'il est un imposteur. Il ignore simplement que la fille qui lui sert le cafe en est la preuve vivante. Il est cruel, magnetique et se desagrege en temps reel, cachant du whisky dans des bouteilles d'eau et son talent derriere l'arrogance, et chaque chanson qu'elle glisse sous sa porte l'attire un peu plus vers une verite qui pourrait le sauver ou les detruire tous les deux. Ennemis. Collaborateurs. Quelque chose de plus dangereux encore. Et un secret qui gronde comme une bombe entre chaque note qu'ils chantent ensemble.
Chapitre 1
Mar 19, 2026
Point de vue d’Allison
Il y a huit ans. Westridge Prep.
S'il te plaît, qu’il ne me trouve pas ici.
Le banc derrière la cabane du gardien avait une latte cassée et sentait le paillis humide, et c’était le seul endroit de toute cette école où mes épaules cessaient de toucher mes oreilles. Quinze minutes. C’était tout ce que j’avais — l’intervalle entre la dernière sonnerie et le bus de retard — et je gardais cet endroit depuis trois semaines comme un animal sauvage protégeant le seul coin de la cage que personne d’autre ne voulait.
J’ai sorti le journal. Couverture violette, coins écornés, la reliure tenue par un élastique qui n’attendait qu’un effort de plus pour se rompre complètement. Je pouvais m’identifier. J’écrivais comme on respire après avoir été retenu sous l’eau — vite, avec urgence, désespérée de coucher les mots sur la page avant qu’ils ne se dissolvent.
Aujourd’hui, c’était un poème. Sur le silence. Sur le fait d’être le genre de personne qui prend si peu de place que même l’air oublie qu’elle est là. Sur un garçon que je ne nommerais jamais dont la voix emplit chaque pièce et ne laisse d’oxygène à personne d’autre.
Le stylo bougeait et le monde se réduisait à la taille de la page et, pendant quelques minutes, je n’étais plus la boursière à l’uniforme d’occasion et la mère qui faisait des doubles shifts. J’étais juste une fille avec une voix, et la voix était belle, et elle m’appartenait.
J’étais au milieu d’une phrase quand une ombre est tombée sur la page.
« La voilà. »
Mon estomac s’est noué avant même que je ne lève les yeux. Je connaissais cette voix comme une proie connaît le bruit d’une branche qui craque. Aiden Blackwell se tenait à la trouée dans les haies, sac à dos jeté sur une épaule, ce demi-sourire que j’avais appris à lire comme une sirène d’alarme. Derrière lui : Carter avec son éternel rictus. Jay, qui riait à tout ce qu’Aiden disait comme un phoque dressé.
« La Fille au carnet a une cachette secrète. » Il a franchi la trouée, a regardé autour de lui — le banc cassé, la cabane rouillée, les mauvaises herbes — et son expression s’est fixée sur celle que je détestais le plus. Pas la colère. L’amusement. Comme si toute mon existence était un spectacle monté pour son plaisir. « C’est pathétique, Calloway. Même pour toi. »
J’ai refermé le journal. Je l’ai serré contre ma poitrine. Je n’ai rien dit. J’avais appris que les mots étaient des munitions que je ne pouvais pas me permettre de lui donner.
Carter s’est affalé sur le banc à côté de moi — trop près, intentionnellement, sa cuisse contre la mienne. Je me suis décalée. Il s’est décalé aussi. « Oh, ne sois pas impolie, » a dit Carter. « On voulait juste traîner avec toi. »
Aiden est resté debout, me surplombant, et pendant une demi-seconde, quelque chose a traversé son visage que, sous une autre lumière, j’aurais pu prendre pour de la reconnaissance. Comme s’il me voyait — la fille qui prenait le même bus, qui venait du même quartier, dont les chaussures tenaient par la même obstination que les siennes.
Quand il avait débarqué il y a trois ans, j’avais cru qu’on pourrait être amis — deux gamins fauchés entourés de gosses dont les parents donnaient leur nom à des yachts. Au lieu de ça, il a trouvé les riches, emprunté leur cruauté, et fait de moi le miroir qu’il ne pouvait s’empêcher de briser.
L’éclair s’est noyé sous ce qu’il avait en lui qui transformait la reconnaissance en cruauté.
« Qu’est-ce que tu écris ? » Il a tendu la main. « Fais voir. »
« Non. »
« Non ? » Il a penché la tête. « Allez, Calloway. Partager, c’est aimer. Ce n’est pas ce qu’on t’a appris dans les écoles d’où tu viens ? »
Jay a pouffé. Mes doigts se sont crispés sur la reliure du journal jusqu’à ce que l’élastique m’entaille les jointures.
La main de Carter a saisi mon poignet — pas assez fort pour faire un bleu, juste assez pour me bloquer — et, dans la demi-seconde où mes bras s’ouvraient, Aiden a pris le journal. Net. Rapide.
J’ai bondi mais Jay s’est interposé et Aiden était déjà à un mètre, feuilletant les pages comme s’il parcourait un magazine.
« Rends-le. » Ma voix a craqué et j’ai détesté cette fissure, détesté qu’il l’entende. « Aiden, rends-le. S’il te plaît. »
Le s’il te plaît était une erreur. Je l’ai su dès qu’il a franchi mes lèvres. Aiden l’a entendu et quelque chose en lui — la part méchante, celle qui ne savait pas voir une faille sans tester jusqu’où elle plie — s’y est accrochée. Sa posture a changé, épaules carrées, menton relevé. Deux spectateurs lui suffisaient.
Il a ouvert une page près du milieu. Je savais quel poème. Mardi dernier, ce même banc. Sur la solitude. Sur le désir. Sur un garçon dont le rire sonnait comme l’opposé du silence et ce que ça fait d’aimer quelqu’un qui ne connaît pas ton nom.
Il l’a lu à voix haute. A fait les voix. A marqué des pauses dramatiques. A posé la main sur son cœur pendant la partie sur le désir et Carter était plié en deux et Jay riait si fort qu’il a dû s’appuyer contre la cabane.
« ‘Et je tiendrais son silence comme un cadeau,’ » a lu Aiden, voix aiguë, moqueuse, « ‘parce que même son silence est plus bruyant que mon—’ »
« Stop. » Le mot est sorti plat. Mort.
Il ne s’est pas arrêté. Il a fini la strophe avec une révérence — une vraie révérence, main balayée vers le sol — et ma gorge s’est serrée si fort que je n’aurais pas pu parler même si je l’avais voulu. Il jouait. Il jouait toujours. Le monde entier était une scène et, en ce moment, mon cœur à vif récoltait une standing ovation de deux garçons qui n’avaient jamais écrit une phrase honnête de leur vie.
Je n’ai pas bougé. Mon visage est devenu neutre. Un mur sans rien dessus. Je suis restée parfaitement immobile pendant que le garçon de mon bus lisait mon âme à voix haute et riait.
Quand il a terminé, il m’a regardée au-dessus du journal. Le sourire était toujours là mais quelque chose derrière ses yeux — quelque chose qu’il passerait la prochaine décennie à essayer de noyer — a vacillé. J’ai soutenu son regard. Sans ciller. Ma mâchoire me faisait mal à force de serrer mais je ne lui donnerais rien de plus que ce qu’il avait déjà pris.
Il a jeté le journal dans la terre entre nous. J’ai tendu la main — réflexe, tout ce que j’avais écrit d’honnête reposait dans le paillis — et sa chaussure s’est posée sur la couverture. Pas fort. D’un air désinvolte. Comme s’il reposait le pied sur une marche.
« Contente-toi du ménage, Calloway. La poésie, ça ne te réussit pas. »
Le klaxon du bus de retard a retenti sur le parking. Deux brefs coups. Aiden a tourné la tête vers le bruit, puis m’a regardée à nouveau. Son pied n’a pas bougé.
« Tu ferais mieux de courir, Fille au carnet. C’est le dernier, non ? »
Il le savait. Il prenait le même bus. Il savait exactement ce que ça voulait dire de le rater — une heure de marche dans des quartiers sans lampadaires ou appeler ma mère pour qu’elle vienne me chercher pendant son service.
« Enlève ton pied. »
« Le bus s’en va, Calloway. »
Le klaxon a retenti à nouveau. J’ai regardé le journal sous sa chaussure, puis le parking. J’ai attrapé mon sac et j’ai couru — à travers les haies, sur le terrain, mes baskets frappant l’herbe mouillée — et je suis arrivée aux portes juste au moment où elles se fermaient.
Je me suis affalée sur un siège. J’ai pressé mon front contre la vitre et le bus est parti.
Je le récupérerai demain. Première chose. Avant que quelqu’un d’autre n’arrive.
Maman était dans la cuisine — encore en tablier de travail, les mains rêches de douze heures passées à plier le linge des autres. Elle a vu mon visage et s’est figée. La cuillère en bois suspendue en plein mélange.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
Je me suis assise à la table. Je lui en ai dit assez — pas tout, car mes mots avaient encore sa voix — mais assez.
« Je veux changer d’école. »
Elle n’a pas dit de riposter. N’a pas dit que ça irait mieux. Elle a tendu la main au-dessus de la table et a posé ses mains calleuses sur les miennes.
« On te trouvera une nouvelle école, bébé. » Sa prise s’est raffermie. « Ils n’ont pas le droit de t’enlever tes mots. Ils n’ont le droit à aucune partie de toi. »
Je suis allée dans ma chambre. Je me suis adossée à la porte du placard et j’ai fixé le plafond jusqu’à ce qu’il se brouille.
C’est fini. Je ne le reverrai plus jamais. J’oublierai son nom, sa voix, la façon dont il a lu mes mots comme s’ils ne valaient rien, et un jour il ne sera plus rien non plus. Juste un mauvais souvenir qui s’efface.
Je suis retournée chercher le journal le lendemain matin. Le banc était là. La terre était là. Le journal avait disparu.
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