A Kiss For Three door Tessa Kelwyn
A Kiss For Three
Beschrijving
New Yorks scherpste "huwelijksdetective", Iris Lowell, wordt ingehuurd om echtgenoten te verleiden en bewijs te leveren. Op dezelfde dag huren twee erfgenamen haar in om techmagnaat Adrian Cole en schilder Nico Moreau te testen-maar Iris ontdekt dat de mannen onafscheidelijke beste vrienden zijn die haar spel meteen doorzien, haar zonder kwaad ontmaskeren en een wapenstilstand aanbieden op hun geheime dakterrasfort. Wat volgt is een langzaam ontvouwende knoop van scherpzinnigheid, drievoudige tederheid en ongemakkelijke eerlijkheid die Iris' overtuiging op het spel zet. Terwijl ze bewijs verzamelt dat het de vrouwen zijn die eigenlijk vreemdgaan, laait het verlangen op: Adrian en Nico wedijveren stilletjes, en het verlangen tussen alle drie wordt onmogelijk te negeren. Iris moet beslissen of ze de waarheid uitbuit-of de zeldzame oprechtheid beschermt die ze heeft gevonden. Jaren later is ze verder gegaan... maar bewaart nog steeds een enkele dakterrasfoto als haar kompas.
Hoofdstuk 1
Oct 16, 2025
Ik lig tussen twee mannen op een bed zo groot dat het verward kan worden met een sacrament. Mijn borst rijst en daalt alsof ik een storm heb gerend en met een ademtocht heb gewonnen. Ik draai naar links. Geamuseerde ogen en een grijns die me zou kunnen doen smelten. Ik draai naar rechts. Groenig-grijze ogen, onleesbaar maar diep genoeg om me te doen rillen.
Ik houd elke blik vast voor een tel die zo lang rekt dat het als een belofte voelt, of een waarschuwing. Hitte verspreidt zich onder mijn huid; de stad zoemt buiten het raam alsof ze probeert niet te storen. Twee handen rijzen—een van elke kant—zwevend, dan rustend tegen mijn hals, zacht, een spiegelende aanraking. Ik sluit mijn ogen en slik, proef adrenaline en iets zoeters.
Hier liggen we; hij, ik en zijn beste vriend. Twee van mijn “doelwitten”; twee mannen die bijna mijn carrière vernietigd hebben. En die van henzelf, ook.
Laten we hier niet beginnen.
Laten we terugspoelen naar de dag dat ik het eerste barstje koos.
***
Ik heb ochtenden nooit vertrouwd. Ze komen binnen gewassen en gretig, verlossing aanprijzend als bloemen van de bodega—fel, te duur, dood tegen de avond. Toch nam ik de mijne zoals gewoonlijk: zwarte koffie in een gebarsten porseleinen kop die zes verhuizingen en één spectaculair slecht doordacht huwelijk heeft overleefd.
New York spinde buiten mijn raam in Midtown—sirènes die de avenues aan elkaar naaien, stoom die zich een weg door roosters baant, een bus die zucht alsof hij ook spijt had van gisteravond.
Mensen stellen zich een privédetectivekantoor voor als een nest van geheime dossiers en rode draden. Schattig. Ik jaag niet op mannen met papier; ik jaag op ze met vragen. Mijn garderobe liegt er niet om—kledingrekken met alles van rechtbankblazers tot nachtclub-pailletten, pruiken uitgestald als schaakstukken, hakken gestapeld als munitie. Maar het echte werk begint met een mond en oren.
De zoemer kraakte. “Mevrouw Lowell? Serena Cole voor u.”
Ze kwam binnen op een lint van parfum, helemaal in marineblauwe zijde en diamanten die oud geld met nieuwe PR zeiden. Ze ging zitten zonder te worden uitgenodigd en legde haar clutch neer als een vonnis.
“Een privédetective gespecialiseerd in ontrouwzaken, toch? Ik wil zekerheid over mijn man,” zei ze. Haar stem was fluweel gespeld op staal.
Goed, dacht ik, noterend: Adrian Cole—techmagnaat, gouden jongen-genie dat kingmaker werd. Ik klikte mijn recorder aan en leunde naar voren. “Begin bij het voor de hand liggende: van wie verdenk je hem al?”
Haar beheersing trilde. “Ik niet.”
“Iedereen wel.” Ik hield mijn toon kalm. “Noem de vrouwen waar je aan hebt gedacht. Assistenten, yogi’s, de publicist met die lach, de buurvrouw die om middernacht appt. Degene die je haat bij het eerste gezicht.”
Ze keek beledigd, toen kleiner, toen praktisch. “Hij doet niet... er is niemand. Adrian is voorzichtig.”
Ze zeggen altijd dat: voorzichtig, niet trouw. Het onderscheid betaalt mijn huur.
“Waarom nu dan? Wat vermoed je?”
“Patronen,” zegt ze. “Avonden die twee uur langer duren. Vergaderingen die niet in agenda’s staan. Berichten die beginnen met een zakelijke aanleiding en eindigen met interpunctie die... warmer voelt.”
“Hoe warm?”
“Een tilde,” zegt ze droog. “De lafste flirt in de Engelse taal.”
Serena’s blik ging naar het raam—niets, toen alles. “Ik kan niet de laatste zijn die het weet. Omdat het huwelijkse voorwaarden bewijs eisen. Omdat de kranten dol zijn op een Cole-kop.”
“Begrepen,” zeg ik. “Nog grenzen?”
“Publieke vernedering,” zegt ze direct. “Voor hem. Voor mij. Voor ons kind. Geen.”
“Ik doe niet aan publiek,” zeg ik. “Ik doe spiegels. Jij huurde me om er een op te houden.”
We onderhandelden over voorwaarden: toegang, grenzen, tijdsbestek. Ik doe zakelijk beter dan warm. Professionaliteit is vriendelijkheid met randen. Toen ze opstond om te vertrekken, zei ze: “Ik wil de waarheid, hoe die er ook uitziet.”
“Je krijgt het.”
Serena’s ogen vonden het kostuumrek. “Kleed je je altijd naar de rol?”
“Als het nodig is.”
Ze knikte alsof ik iets slims gezegd had en liep naar de deur. Voordat die dichtviel, voegde ze toe zonder om te kijken: “Ik wil ongelijk hebben.”
“Ik weet het,” zeg ik, en het slot neemt de rest van haar zin mee.
Haar parfum bleef nadat zij dat niet meer deed. Ik nipte aan afkoelende koffie en keek toe hoe New York langs taxi’s sijpelde en denderde over kuilen.
Ik moet erbij zeggen: ik speel viool. Amateur, maar oprecht. Een tweedehands instrument met een litteken op de kast. Ik heb een leraar in Queens die me nog steeds “kid” noemt hoewel ik zevenentwintig ben en cynisch van beroep. Waarom viool? Geef Sherlock de schuld. Als mijn jeugd een liefdesverhaal had, was het ik en Sir Arthurs detective: scherp, nauwkeurig, geamuseerd door de rommel van de mensheid.
Ik ben ooit met een Watson getrouwd. We bouwden een krakkemikkelig kantoortje uit niets dan vindingrijkheid en metromot. Hij ging vreemd met een cliënt die op mijn bank huilde over haar overspelige man. Ik zou meer kunnen zeggen; ik hou het liever kort. Nu werk ik alleen. Ik vertrouw de koffie meer dan de eed.
Weer de zoemer. “Mevrouw Lowell? Camille Astor.”
Een voormalig model. Ander zijde, dezelfde rekensom. Camille was ivoor waar Serena marine was, moeiteloos waar Serena gelakt was. Ze glimlachte als een vrouw die tot een merk was gefotografeerd.
“Iris,” zei ze warm, alsof we bij de brunch waren. “Ik heb je onderzoek nodig.”
“Naam,” zei ik. “En van wie je al iets denkt.”
“Nico Moreau.” Ze pauzeerde, genietend van de kleine donder die die naam in bepaalde kringen oproept. “En ik verdenk niemand.”
“Probeer beter.” De doelnaam klonk bekend. Beroemd schilder, lieveling van de kunstwereld, temperamentvol genie met reputatie voor briljantheid en chaos. Ik bekeek haar opnieuw. “Assistenten. Vrouwen van verzamelaars? De galerie-stagiair die altijd blijft hangen?”
“Nico is trouw aan zijn kunst,” zei ze, met de stekelige precisie van iemand die een verdediging zo vaak geoefend heeft dat het een klacht is geworden. “Kunstenaars floreren met grenzen.”
Toen ze vertrok, pakte ik een browser: “Adrian Cole gerucht”, “Adrian Cole affaire”, “Adrian Cole gespot met”. Ik kreeg tech-productlanceringen, liefdadigheid, een kaaklijn met een eigen subreddit. Niets vies genoeg om te blijven plakken. Ik probeerde: “Nico Moreau vriendin”, “Nico Moreau schandaal”, “Nico Moreau laat-nacht”. Ik kreeg museumgala’s, met verf besmeurde interviews, een romantisch verleden zo gecureerd dat het in een white cube kon hangen.
Ik zocht verder: tags, geotags, toevallige cameo’s op andermans posts. Foto’s van goede doelen, zomers op jachten, feestdiners. Het kostte dertig minuten en een pepermuntje dat ik niet wilde om de draad te vinden die de hele trui lostrok.
Twee jongens op een strand, zon-dronken, armen om elkaars nek. Onderschrift: “Nico + Adrian, 12 en onoverwinnelijk”.
Toen galafoto’s, toen diploma-uitreiking, toen een fundraiser waar ze schouder aan schouder staan terwijl een senator drie centimeter te dicht bij de lens lacht. Andere pakken, dezelfde houding. Het soort nabijheid dat afstand en andermans mening overleeft.
Ik leunde achterover en liet de stad zijn lawaai door het glas gieten. Twee cliënten op één dag. Twee smetteloze echtgenoten. Eén gedeelde jeugd die toeval kan zijn, of strategie, of helemaal niets.
Ik geloof niet in het lot. Ik geloof in hefboomwerking. En in New York is die overal als je bereid bent te luisteren.
Ik klikte met mijn pen tegen mijn tanden en zei tegen het plafond: “Goed, heren. Laten we er een rommel van maken.”
A Kiss For Three
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101