

Beschrijving
Vivien Winthrope vond Jasper toen ze elf jaar oud was - half uitgehongerd, wild, etend van de afvalhoop van haar familie - en ze deed wat geen enkele verstandige dochter van een heer ooit zou doen: ze hield hem. Ze gaf hem een naam. Ze schonk hem met beide handen een leven en vroeg er nooit iets voor terug, omdat verlangen naar iets van iemand die niets had voelde als diefstal. Jarenlang cirkelden ze om elkaar heen aan de randen van wat toegestaan was - zij, het meisje dat een deel van hem bezat waar ze geen recht op had; hij, de jongen die het haar met alle liefde zou hebben gegeven, als ze het maar gevraagd had. Maar ze vroeg het niet. En toen vertrok hij om ridder te worden, de brieven kwamen nooit, en op een grijze ochtend arriveert een ruiter met een koninklijk zegel en nieuws dat haar volledig uit elkaar rukt - Jasper is weg, en ze heeft hem nooit verteld dat hij van haar was. Maar verdriet, zo blijkt, is niet het enige wat op haar wacht tussen de ruines van wat ze waren. Een koning komt om zijn bruid op te eisen. En het verleden, zo lijkt het, is nog niet helemaal klaar met Vivien.
Hoofdstuk 1
Mar 19, 2026
[Viviens POV]
Deze ochtend trekt mijn maag zo strak samen dat ik mijn hartslag in mijn keel voel.
Margaret vindt me voor de spiegel, terwijl ik mijn donkere lokken doorborstel, haar schort verwrongen tussen haar witgeknepen vuisten. Haar gezicht is vlekkerig, rood omrande ogen.
"Lady Vivien!" Haar stem breekt op mijn naam. "Uw vader... hij eist uw aanwezigheid in zijn studeerkamer. Hij zei onmiddellijk, mevrouw. Alstublieft."
Ik leg mijn borstel neer terwijl mijn maag zich uit onzekerheid nog verder samentrekt.
Als Vader me 'onmiddellijk' laat komen, kan het niets goeds zijn.
Wanneer ik arriveer, ruikt de studeerkamer van vader naar tabaksrook en hij tilt zijn peper-en-zout gekleurde hoofd op om me aan te kijken. Een brief ligt op zijn bureau als een beschuldiging, het koninklijk zegel gebroken, en ik kan mijn blik er niet van afhouden.
"Vivien." Zijn stem is te beheerst, te voorzichtig. "Ga zitten."
"Ik sta liever, vader." Mijn vingers vlechten zich achter mijn rug, nagels snijden in mijn handpalmen. De pijn houdt me bij de les. "Wat is er gebeurd? Zeg het gewoon. Wat het ook is, zeg het maar."
Hij tilt de brief op tussen twee vingers, alsof het hem kan besmetten.
"Er kwam vanochtend een boodschapper van de noordgrens. Sir Renalds gezelschap..." Zijn stem breekt en hij schraapt zijn keel. "Ze hebben verliezen geleden bij Blackmere Pass."
Sir Renald. Jaspers ridder. De man die hem vijf jaar geleden als schildknaap nam, die beloofde hem waardig te maken, hem iets meer te maken dan de uitgehongerde jongen die we in het afval vonden. Mijn keel knijpt dicht.
"Jasper?" De naam komt er schor uit, rauw. Mijn stem klinkt niet als de mijne. "Waar is hij? Is hij gewond? Wanneer komt hij thuis?"
Vaders kaak spant één keer voor hij antwoordt, zijn ogen zijn bloeddoorlopen.
"Hij was één van de dappere krijgers die de aftocht van de hoofdmacht dekten," zegt hij uiteindelijk. "Hij is niet teruggekomen..."
De vloer kantelt en het vuur in de haard wordt decoratief, nutteloos. De klok op de schoorsteenmantel tikt als een hamer op bot, elke seconde een nieuwe bevestiging.
"Nee." Het woord scheurt uit mijn borst. "Nee. Je hebt het mis... Dat kan niet. Lees het opnieuw!"
"Vivien." Zijn stem wordt zachter. Hij kijkt naar me alsof ik elk moment kan breken, en hij heeft gelijk. "Het spijt me, liefje. Het spijt me echt."
"Sorry?" Ik stik bijna op het woord. "Wees niet sorry! Kijk de naam nog eens. Kijk ernaar! Er is een fout gemaakt—als hij niet is teruggekeerd, is hij misschien verdwaald—"
"Er is geen vergissing, Vivien." Zijn stem is vastberaden.
"Dan liegen ze! Sir Renald heeft het mis! Lees het nauwkeuriger!" Mijn stem stijgt, breekt. "Mensen halen namen door elkaar in de strijd, als er bloed is en chaos en—"
"Beheers jezelf." Vaders stem snijdt streng door mijn paniek heen als een mes. "Dit is officiële correspondentie van Sir Renald zelf. Hij zou nooit zo’n fout maken over zijn eigen schildknaap."
"Dan liegt hij!" Ik sla met mijn hand op het bureau. De brief trilt. "Of hij is blind, of vergist zich, of iemand heeft hem betaald om de verkeerde naam te schrijven, of—"
"Genoeg." Het woord valt als een dichtslaande deur, definitief en onwrikbaar.
Vader legt de brief met opzettelijke zorg neer, zijn vingers trillen ondanks zijn ijzeren beheersing.
"Jasper is gesneuveld bij de verdediging van de noordgrens tegen overvallers. Sir Renald prijst zijn moed en opoffering. Hij stierf in dienst van de kroon."
"Moed." Ik spuug het woord uit als gif. "Opoffering, dienen van de kroon, moet me dat troosten? Hem reduceren tot... tot een paar mooie zinnen?"
"Het eert zijn nagedachtenis..." Vader probeert me te stoppen, me te helpen mezelf te herpakken, maar op dit moment kan ik het niet zomaar 'uitzetten'.
"Hij heeft geen nagedachtenis! Hij is niet dood!" De woorden breken op een snik die ik weiger los te laten. "Dat kan niet. Hij heeft beloofd terug te komen. Hij heeft het me beloofd..."
Vaders ogen zijn rood omrand. Hij hield ook van Jasper.
"Het is ongepast," zegt hij zacht, "om zo openlijk om een dienaar te rouwen. Ga naar je kamer. Was je gezicht en herinner je je positie."
"Mijn positie?" Ik lach, gebroken en hysterisch. "Wil je dat ik aan mijn positie denk als Jasper..." Het woord komt niet. "Als hij dood is? Als ik hem nooit meer zal zien?"
Vader staat op, schouders gespannen. "Afgewezen, Vivien."
Ik wil schreeuwen, hem in zijn gezicht spugen. Maar het zal Jasper niet terugbrengen, dus maak ik een buiging omdat mijn lichaam de bewegingen herinnert zelfs als mijn geest breekt.
De gang zwemt in tranen die ik niet voor hem wil laten zien. Bediensters drukken zich tegen de muren, blikken afgewend. Mijn voeten dragen me naar de oude stallen, waar de steen ruw is en de lucht ruikt naar hooi en leer. Naar Jasper.
Zijn brits staat er nog, stro platgedrukt waar zijn lichaam eens lag.
Ik zak ernaast ineen, vingers klauwen in de ruwe stof van zijn kussen. Het ruikt niet meer naar hem, al lang niet meer, ook al had ik bevolen zijn spullen niet aan te raken.
Maar nu wil ik mijn eigen leugen geloven.
Het verdriet komt heftig en allesverslindend, snikken die mijn ribben schudden tot ik bloed proef. Mijn borst hijgt, adem valt uiteen in scherpe stukken.
"Je hebt het beloofd..." Ik pers de woorden in het kussen. "Je hebt beloofd terug te komen." Mijn stem breekt, luider. "Je hebt het gezworen! Je keek me aan en zwoer het!"
Mijn nagel blijft haken aan iets hards onder het katoen. Metaal, koud en onverzettelijk. Ik verstijf, handen trillen als ik de opening van de kussensloop zoek en het eruit trek.
Een elegante dolk schuift het licht in, het lemmet schittert. Het gevest is omwonden met donker leer, precies passend in mijn hand. Papier zit om de schede, de randen vergeeld van ouderdom.
Het handschrift laat mijn adem stokken—schuin, zorgvuldig, elke letter doordacht. Ik heb hem die letters geleerd. Mijn handen trillen als ik het openvouw.
‘Vivien,
Ik heb maanden gespaard. Het is niet groots, maar het is goed staal. Ik heb de wapensmid gevraagd het voor jouw hand te maken. Hij lachte toen ik zei dat het voor een dame was, maar hij deed het toch.
Als iemand je in het nauw drijft wanneer ik er niet ben, zul je niet hulpeloos zijn. Je was het nooit. Je liet ze alleen denken van wel.’
Mijn vingers volgen de woorden tot het papier bijna scheurt. Hij zag mij.
"Je wist het," fluister ik tegen de brief. "Je wist altijd alles wat ik probeerde te verbergen."
Alles wat ik verborgen hield—de woede, het verzet, het verlangen naar vrijheid—hij zag het.
‘Ik wilde het je zelf geven. Ik heb drie keer voor je deur gestaan en ik kon niet aankloppen. Ik ben een lafaard als het om jou gaat.’
"Je bent geen lafaard," snik ik. "Je dappere, domme..." Mijn stem breekt. "Waarom heb je niet gewoon geklopt?"
‘Dus verstop ik het ergens in je kamer. Ergens waar je altijd kijkt. Ergens waar je het zult vinden en weet dat ik aan je dacht. Dat ik altijd aan je denk. Alsjeblieft, wees niet boos op me. Ik...’
De inkt stopt halverwege de zin. De rest is leeg, wit waar zijn woorden hadden moeten staan. Alsof hij geen tijd meer had. Alsof de wereld hem wegnam voor hij kon eindigen.
Ik druk de brief tegen mijn gezicht, snakkend naar adem. Stof en oud leer en spookherinneringen.
"Wat wilde je me vertellen? Je hebt het nooit afgemaakt." Mijn stem kraakt. "Je hebt het nooit..." Ik snik nog harder.
De woorden lossen op in snikken en ik krul me op rond de dolk en de brief, liggend in het stro.
"Ik heb het je nooit verteld," fluister ik in het donker. "Waarom ben je weggegaan?" vraag ik de lege stal, mijn stem breekt. "Waarom moest je weggaan en waardig worden? Je was al..."
Ik kan niet verder. Ergens in het landhuis gaat het leven verder. Want Jasper is weg. Het laatste wat hij me gaf was een wapen en onafgemaakte woorden.
Omdat ik het hem nooit heb gezegd. En nu zal ik het nooit meer doen.
________________

Born to Serve Her
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101