Teach Me to Feel door Tessa Kelwyn
Teach Me to Feel
Beschrijving
Lottie Webb heeft een probleem. Nadat haar vriend het uitmaakt-en haar koud, kapot en niet in staat om iets te voelen noemt-moet ze een ongemakkelijke waarheid onder ogen zien: ze heeft nog nooit een orgasme gehad. Niet met hem. Niet met iemand anders. Ze begint te geloven dat ze gewoon verkeerd in elkaar zit. Haar beste vriendin Gemma heeft een oplossing: een voormalige gigolo genaamd Oliver, die gespecialiseerd is in het helpen van vrouwen zoals zij. Een ontmoeting. Geen verwachtingen. Wat is het ergste dat er kan gebeuren? Ondertussen laat Lottie's moeder een bommetje vallen: ze gaat over een week trouwen met Richard Crawford, een oude familievriend. Lottie herinnert zich Richard nog van kinderlijke bezoekjes-en ze herinnert zich ook zijn zoon. Een wrede jongen die haar kwelde, haar speelgoed verstopte en haar opsloot in kasten terwijl hij lachte om haar tranen. Ze heeft geen van beiden in vijftien jaar gezien. Een afspraakje met een vreemde die haar dingen laat voelen waarvan ze nooit dacht dat ze mogelijk waren. Een week met een familie waar ze tegenop ziet. Lottie staat op het punt te ontdekken dat het universum een duivels gevoel voor humor heeft-en dat sommige complicaties niet ongedaan kunnen worden gemaakt.
Hoofdstuk 1
Apr 17, 2026
[Lottie's POV]
Alex ligt bovenop me, en ik denk aan spreadsheets.
Niet op een sexy manier. Op geen enkele manier die ook maar enigszins als opwinding geïnterpreteerd zou kunnen worden. Ik loop letterlijk in mijn hoofd de Henderson-rekening na terwijl mijn vriend van twee jaar bezig is met wat ik alleen maar kan omschrijven als agressieve heupbewegingen.
Hij verandert van hoek. Probeert iets nieuws—en met nieuw bedoel ik dat hij is overgeschakeld van missionaris naar doggy style, wat hij beschouwt als het toppunt van seksuele innovatie. Zijn gezicht is een masker van concentratie, alsof hij een bom onschadelijk moet maken of IKEA-meubels zonder handleiding in elkaar probeert te zetten.
Ik voel helemaal niets.
Nou ja, dat is niet helemaal waar. Ik voel zijn gewicht op me drukken. Het schuren van zijn stoppels tegen mijn schouder. Een lichte pijn in mijn linkerheup door de hoek. Maar dat elektrische gevoel waar iedereen het over heeft? Dat zich opbouwende plezier? Volledige radiostilte vanuit mijn zenuwstelsel.
Mijn gedachten dwalen af naar werk. Heb ik die e-mail naar Patterson verstuurd? De kwartaalrapporten moeten opnieuw worden opgemaakt. Ik ben vanochtend zeker vergeten melk te kopen. Het plafond boven me kan echt wel een nieuwe laag verf gebruiken—is dat een waterplek die zich daar vormt?
Alex schakelt terug naar missionaris, blijkbaar is zijn hele repertoire nu uitgeput. Hij is nu al ongeveer vier minuten bezig als een boorhamer, wat hij waarschijnlijk als royaal beschouwt. Na twee jaar hiervan ben ik een expert geworden in het faken van enthousiasme terwijl ik in gedachten mijn sokkenlade opnieuw organiseer.
Ik maak een aanmoedigend geluid. Hij ziet dat als bevestiging en verdubbelt zijn inspanningen.
Het nachtkastje zoemt. Mijn telefoon licht op met een melding—waarschijnlijk de groepschat van het kantoor die weer helemaal losgaat om iets triviaals. Mijn hand beweegt ernaartoe voordat mijn hersenen doorhebben wat ik doe.
Alex stopt. Helemaal.
"Deed je nou—" Zijn stem klinkt verstikt. "Ben je serieus je telefoon aan het checken nu?"
Ik trek mijn hand terug alsof het nachtkastje in brand staat. "Nee. Ik bedoel, ik was niet echt van plan te kijken. Het was gewoon... reflex."
Hij rolt van me af. De plotselinge afwezigheid van zijn gewicht voelt als opluchting, en dat zegt waarschijnlijk alles wat er over deze relatie gezegd moet worden.
"Reflex." Hij gaat zitten, zijn kaak gespannen in het schemerlicht van de lamp. "Jouw reflex tijdens seks is om je meldingen te checken."
"Alex, alsjeblieft—"
"Heb je enig idee hoe dat voelt? Heb je enig besef hoe het is om met iemand te zijn die liever door haar werkmails scrollt dan bij jou te zijn?"
Hij staat nu, ijsbeert door de kleine slaapkamer als een wild dier in een kooi. Ik probeer niet naar zijn lichaam te kijken. Ik ga rechtop zitten en trek het laken om me heen, al voelt preutsheid op dit punt belachelijk.
"Het spijt me. Dat was ondoordacht van me."
"Ondoordacht." Hij lacht zonder vreugde. "Dat is nog zacht uitgedrukt, Lottie. Twee jaar. Twee verdomde jaar probeer ik contact met je te maken, om je iets te laten voelen, wat dan ook."
Het lijstje begint. Ik wist dat het zou komen—hij werkt al maanden naar deze uitbarsting toe.
"Ik heb verschillende standjes geprobeerd. Ik heb dingen afgewisseld. Ik heb die vibrator gekocht—"
De vibrator die hij vorig jaar voor mijn verjaardag kocht. Die hij ongeveer negentig seconden op me gebruikte voordat hij vond dat het ‘te lang duurde’ en hem aan de kant schoof. Die nu stof ligt te verzamelen in mijn nachtkastje, want blijkbaar zit er een houdbaarheidsdatum op mijn plezier.
"Ik heb kaarsen gedaan, Lottie. Romantische kaarsen."
Eén kaars. Eén keer. Een vanillegeurkaars van het tankstation die hij tien minuten liet branden voordat hij klaagde dat de geur hem hoofdpijn gaf.
"Ik heb zelfs dat filmpje gekeken dat je me stuurde. Dat over wat vrouwen eigenlijk willen."
De video duurde vijfenveertig minuten. Hij keek er drie, zei dat het ‘te belerend’ was, en stelde voor dat we het ‘natuurlijk zouden uitzoeken’. We hebben het nooit uitgezocht.
"En jij ligt daar gewoon, Charlotte. Elke keer weer lig je daar gewoon alsof je wacht tot een tandartsafspraak voorbij is."
"Dat is niet eerlijk—"
"Het is wel eerlijk." Zijn stem breekt. "Het is absoluut eerlijk. Je bent koud. Volledig ongevoelig. Er is iets kapot in jou, iets fundamenteel verkeerd."
Dat woord komt anders binnen dan de rest. Kapot . Het zakt weg in mijn borst en vindt daar een permanent plekje, precies naast elke duistere gedachte die ik ooit over mezelf heb gehad.
Want dit is het: ik weet dat zijn lijstje zielig is. Ik weet dat twee standjes en één afgedankte vibrator niet ‘alles proberen’ is. Ik weet dat toen ik hem precies liet zien waar hij me moest aanraken, hij het dertig seconden probeerde voordat hij zich verveelde en terugging naar wat voor hem werkte.
Maar al drie vriendjes nu. Drie mannen die begonnen met enthousiasme en eindigden met dezelfde conclusie. Op een gegeven moment is de gemeenschappelijke factor geen toeval meer.
"Misschien zijn we gewoon niet compatibel—" begin ik, maar hij heeft mijn telefoon al gespot op het nachtkastje, het scherm nog steeds verlicht.
Hij grijpt hem voordat ik kan reageren. Eén vreselijk moment denk ik dat hij mijn berichten gaat lezen, een denkbeeldige affaire blootleggen die mijn afstandelijkheid misschien nog zou verklaren.
Hij gooit hem. Hard.
De telefoon slaat tegen de muur met een klap waardoor ik ineenkrimp. Hij valt op de grond, met het scherm naar beneden, en ik weet nu al zonder te kijken dat hij kapot is.
"Twee jaar," zegt hij nu zacht, op de een of andere manier erger dan het geschreeuw. "Twee jaar en je raakt liever dat ding aan dan mij."
Ik heb geen antwoord. Het ergste is dat er, ergens onder zijn martelaarschap, een kern van waarheid zit waar ik niet aan kan ontsnappen: ik voel echt niets. Niet met hem. Niet met iemand.
"Je bent frigide." Hij trekt zijn spijkerbroek aan, zijn bewegingen schokkerig. "Een frigide trut die tot niets in staat is om te voelen. Succes met het vinden van iemand die dat volhoudt. Succes met het vinden van iemand die zijn leven wil slijten met proberen een lijk op te warmen."
De slaapkamerdeur slaat zo hard dicht dat de schilderijen trillen. Even later volgt de voordeur. Dan stilte, en ben ik helemaal alleen.
Ik staar naar mijn telefoon op de grond. Het scherm is een spinnenweb van barsten, het notificatielampje knippert nog zwak. Die e-mail van Patterson, waarschijnlijk.
Koud. Ongevoelig. Kapot. Frigide.
Ik trek mijn knieën op en leg mijn voorhoofd erop. De kamer ruikt nog naar zijn parfum. De lakens zijn verward van zijn inspanning—al is ‘inspanning’ een ruim begrip. Vijf minuten van dezelfde twee standjes, nul aandacht voor iets dat voor mij zou kunnen werken.
Maar misschien is dat het punt. Misschien ben ik zo kapot dat zelfs een echt attente partner geen verschil zou maken. Alex is lui en egoïstisch in bed—dat heb ik altijd al geweten—maar David voor hem deed echt zijn best. Hij stelde vragen. Hij paste zich aan. Hij wilde het goed voor me maken.
En toch voelde ik niets.
Dus misschien heeft Alex gelijk. Misschien is het probleem niet zijn techniek of zijn lachwekkende idee van ‘alles proberen’. Misschien ben ik het probleem.
De gebarsten telefoon knippert weer. Ik zou iets moeten voelen—woede om de vernieling, verdriet om een relatie van twee jaar die eindigt.
Maar er is alleen maar stilte. Dezelfde stilte die in me leeft tijdens seks, tijdens ruzies, tijdens momenten waarop ik echte emotie zou moeten voelen.
Ik loop naar de overkant van de kamer en pak de kapotte telefoon op. Het scherm werkt nog, amper zichtbaar door de barsten. Door het gescheurde glas zie ik dat het gewoon een agendaherinnering was.
Tandartsafspraak. Morgen om tien uur.
Ik moet bijna lachen. Bijna.
In plaats daarvan zit ik op de koude vloer en vraag me af of elke man die me koud noemde gelijk had. Of er iets fundamenteel mis is met de bedrading in mijn hoofd. Of ik gedoemd ben om als een geest door relaties te dwalen, lichamelijk aanwezig maar afwezig op elke manier die ertoe doet.
De stilte heeft geen antwoorden. Die heeft ze nooit.
Teach Me to Feel
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101