

Beschrijving
Renee Pasquier is de ghostwriter van haar eigen leven, het verborgen genie achter een wereldwijde wijnimperium terwijl haar gewelddadige echtgenoot met de eer en haar prestaties strijkt. Wanneer een publieke verraad haar geboorterecht in de handen van een rivaal legt, beraamt Renee een gewaagde ontsnapping en zoekt ze haar toevlucht op de enige plek waar haar man haar nooit zou zoeken: het noodlijdende landgoed van Estienne Cote. Hij was de jongen die haar hart veroverde tijdens een bepalende zomer, twintig jaar geleden, voordat een bittere familievete hen uit elkaar dreef. Terwijl een onmiskenbare connectie tussen hen opvlamt, moet Renee een gevaarlijk pad van verlossing en risico bewandelen: kan zij haar nalatenschap heroveren zonder de enige man die haar werkelijk ziet te vernietigen, of zal haar verleden met de Pasquiers hun kans op een nieuw begin vergiftigen?
Hoofdstuk 1
Apr 9, 2026
Renée's POV
"De Château Margaux hoort links, niet rechts. Tenzij je wilt dat onze gasten denken dat we bordeaux combineren met het visgerecht als barbaren."
De ober bevriest halverwege zijn stap, de fles tegen zijn borst geklemd als een schild. Ik wacht zijn reactie niet af. Er is vandaag geen tijd om iemand bij de hand te nemen—niet wanneer alles wat ik de afgelopen vier jaar heb opgebouwd straks wordt gevierd onder iemand anders' naam.
"En die hortensia’s moeten zes centimeter naar links," roep ik naar de bloemist die het middelpunt schikt. "Ze blokkeren het zicht op de prijzenkast."
Ze knikt snel en begint al te schuiven.
De augustuswarmte drukt tegen de ramen van de grote zaal van het landgoed, zwaar en onverbiddelijk. Het doet me denken aan een andere zomer, twintig jaar geleden—de laatste keer dat ik me gelukkig kan herinneren.
Ik was tien jaar oud. De wijngaard rijen strekten zich eindeloos groen uit en ik rende er blootsvoets tussen, de aarde kleefde tussen mijn tenen terwijl mijn grootvader deed alsof hij het niet zag.
Dat was de zomer dat ik de jongen van het naburige landgoed ontmoette—de jongen met het wilde donkere haar en de lach die mijn maag deed omdraaien op manieren die ik toen nog niet begreep. Zijn naam was Estienne.
"Je houdt de druif verkeerd vast," zei hij, plukte hem uit mijn vingers met theatrale ergernis. "Je moet eerst de schil voelen. Hier." Hij drukte mijn duim tegen de vrucht, zacht. "Als hij te veel meegeeft, is hij overrijp. Als hij helemaal niet meegeeft, heeft hij meer tijd nodig."
"Hoe weet jij zoveel?" vroeg ik, echt onder de indruk.
Hij haalde zijn schouders op, alsof de wereld hem nooit reden had gegeven om aan zichzelf te twijfelen. "Mijn grootvader zegt dat wijn geduld is. Je kunt het niet haasten en je kunt het niet forceren. Je moet gewoon opletten."
Ik lette alleen op hem. Hoe zijn blauwe ogen tegen de zon knepen. De veeg aarde op zijn jukbeen. De voorzichtige manier waarop hij elke druif behandelde, alsof het ertoe deed.
Hij was mooi. Hij was mooi en ik was te jong om te weten wat dat betekende.
Mijn grootvader betrapte ons drie weken later. Ik herinner me het moment precies—Estienne liet me zien hoe ik een wijnstok weer aan de paal kon binden, zijn vingers streelden de mijne terwijl hij het touw leidde, en ik hoorde het knarsen van laarzen op grind achter ons.
Ik had grootvader nog nooit zo gezien. Zijn kaak strak, zijn ogen hard, een ader die klopte bij zijn slaap.
"Ga naar huis, jongen," zei hij tegen Estienne.
Estienne keek nog één keer naar me—verward, een beetje bang—en toen rende hij weg. Ik wilde achter hem aan rennen. Ik wilde vragen wat er aan de hand was, waarom grootvaders handen trilden, waarom de lucht ineens tien graden kouder aanvoelde ondanks de augustuszon.
"Jij zult die jongen niet meer zien," zei grootvader zodra we alleen waren, zijn stem zwaar van iets wat ik nu herken als verdriet. "Er zijn dingen die je niet begrijpt, ma petite. Die familie is niet onze vriend."
"Maar hij is mijn vriend," protesteerde ik, de tranen rolden over mijn wangen. "Hij is mijn enige vriend."
Grootvaders uitdrukking verzachtte, heel even. "Dan neem je afscheid. Dat geef ik je. Maar na morgen is het voorbij."
Ik wachtte de volgende dag vijf uur op onze plek—de oude stenen muur waar de twee landgoederen elkaar raakten. De zon brandde mijn schouders rood. Hij kwam nooit.
Toen eindigde de zomer, en ik heb hem nooit meer gezien.
Zou hij me nu herkennen?
De vraag duikt ongewild op als ik mijn spiegelbeeld opvang in een gepolijste zilveren schaal.
De neus is anders, rechter, verfijnder, zei de chirurg, hoewel we allebei wisten dat verfijning er niets mee te maken had.
Verfijning verklaart niet hoe de vuist van mijn man twee jaar geleden mijn kraakbeen raakte, of het ziekenhuisbezoek waarvan ik het personeel vertelde dat het een rijongeluk was.
Verfijning verklaart niet waarom ik het perfectioneren van foundation en concealer heb moeten leren, of waarom ik precies weet hoe lang het duurt voor zwelling afneemt.
"Renée."
De stem van mijn man snijdt door de herinnering. Ik draai me langzaam om, mijn gezicht in een aangename neutraliteit.
Frank staat in de deuropening, zijn zilveren haar perfect in model, zijn maatpak meer waard dan de meeste medewerkers hier in een maand verdienen. Hij ziet eruit als de succesvolle wijnmaker, de leider van de branche, de visionair.
Hij is geen van allen. Maar de wereld weet dat niet.
"De 2019 reserve," zegt hij, zijn stem draagt die specifieke scherpte die ik inmiddels herken. "Iemand heeft hem vervangen door de 2018."
"Dat heb ik gedaan," zeg ik kalm. "De 2018 heeft een betere tanninestructuur voor het lamsvlees dat we serveren. De combinatie zal beter bij het menu passen, en de critici vanavond zullen het verschil merken."
Ik houd mijn stem zacht en onderdanig. Zoals hij het wil.
"Ik had u eerst moeten raadplegen," voeg ik er snel aan toe, terwijl ik zie hoe zijn kaak aanspant. "Het spijt me. Ik probeerde vooruit te denken zodat u zich geen zorgen hoefde te maken over de details van vanavond."
Het is het juiste om te zeggen.
Het is altijd het juiste om te zeggen—laat hem denken dat hij de beslisser is, dat ik slechts de behulpzame assistente ben die het saaie werk regelt dat onder zijn waardigheid is. Ik heb dit script in de loop der jaren geperfectioneerd. Ik ken elke zin.
Zijn hand beweegt toch.
De klap van zijn hand tegen mijn wang galmt door de hal. Twee obers verstijven. De bloemist verdiept zich ineens heel erg in haar hortensia's.
Niemand zegt iets. Niemand zegt ooit iets.
Dit is de vierde keer deze maand, denk ik, terwijl ik de smaak van koper proef waar mijn tanden de binnenkant van mijn wang raken. De derde keer in het bijzijn van personeel. Hij wordt roekeloos. Of het kan hem niets meer schelen. Misschien heeft hij nooit een reden nodig gehad.
"Je spreekt me niet tegen in mijn eigen huis." Franks stem is laag, beheerst, alleen voor mij bedoeld. "Je neemt geen beslissingen zonder mijn goedkeuring. En je weet je plaats vanavond, als ik deze prijs in ontvangst neem. Begrepen?"
Jouw prijs. Voor mijn werk.
"Kristal," fluister ik.
"Goed." Hij strijkt zijn manchetten recht, alweer bezig met het volgende, zijn gezicht al in de plooi voor de avond die komt. "Kom mee. We moeten de tafelschikking bespreken voordat de gasten arriveren."
Hij loopt richting de studeerkamer zonder om te kijken, ervan uitgaande dat ik volg als een goed getrainde hond.
Mijn benen komen niet meteen in beweging. Ze weten iets wat mijn hersenen nog aan het verwerken zijn—dat de studeerkamer een deur heeft die van binnenuit op slot kan.
Dat 'de tafelschikking bespreken' in acht jaar huwelijk nog nooit privacy heeft vereist. Dat de klap niet de straf was.
De klap was het voorspel.
Beweeg, zeg ik tegen mezelf. Als je aarzelt, wordt het erger. Als je wegloopt, wordt het erger. Als je verkeerd ademt, wordt het erger.
Voorzichtig raak ik mijn wang aan, beoordeel de schade met de klinische afstandelijkheid die ik mezelf heb aangeleerd. De hitte verspreidt zich naar buiten, wat betekent dat er binnen een uur verkleuring optreedt. Over twee uur komen de gasten.
Eerst concealer. Dan foundation. Dan poeder om het te fixeren.
Ik heb dit zo vaak gedaan dat het routine is geworden. Ik weet precies welke producten blauwe plekken verbergen, welke kwasten niet irriteren, onder welke hoek je camoufleert wat make-up niet kan verbergen.
"Renée." Zijn stem klinkt vanuit de gang. Een waarschuwing.
Negentig minuten om mezelf toonbaar te maken voor een feest ter ere van mijn prestatie, die nooit mijn naam zal dragen.
"Als ik tenminste over negentig minuten nog kan staan," fluister ik tegen niemand.

Heiress of Ashes and Grapes
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101