I Slept With a Wrong Boss door itsvlada
I Slept With a Wrong Boss
Beschrijving
Een nacht van complete black-out. Een onbekende die ik nooit duidelijk heb gezien. Een slipje dat ik waarschijnlijk nooit meer terug zal zien. Ik sleepte mezelf uit het bed van een vreemde, dwars door de stad, naar het sollicitatiegesprek dat mijn rampzalige leven moest herstellen. Ik werd aangenomen. Ik dacht dat het ergste voorbij was. Toen haalde ik een pen uit mijn tas-duur, zwaar, niet van mij-en zag hoe de uitdrukking van mijn nieuwe baas ineens verstarde. Nu werk ik voor een man die misschien precies weet hoe ik eruitzie zonder kleren aan, en ik kan het hem niet vragen, niet ontslag nemen, en ik krijg de herinneringen niet uit mijn hoofd op de slechtst mogelijke momenten. Reidfield Global moest mijn frisse start zijn. Het begint meer te voelen als het toneel van een misdrijf.
Hoofdstuk 1
May 21, 2026
[Hailee’s POV]
Wie lag er gisteravond naast me?
Dit plafond is niet van mij—witte pleister, een scheur richting een raam dat ik nog nooit heb gezien, een kamer die ruikt naar bergamot en andermans aftershave.
Niet Ryans appartement—ik ken elke watervlek op Ryans plafond, omdat ik drie jaar lang wakker werd met dat uitzicht. Dit is de slaapkamer van een vreemde, en ik ben er naakt.
Mijn hoofd is een bouwplaats, maar de rest van mijn lichaam is nog erger. Blauwe plek aan de binnenkant van mijn dij, een gevoeligheid die een verhaal vertelt waar mijn hersenen nog niet aan willen, en de lakens stinken naar zweet en een nacht die ik niet kan reconstrueren.
Het kussen naast dat van mij is nog warm. Een glas water binnen handbereik als afscheidsgebaar. Wie de sporen op mijn huid heeft achtergelaten, is al weg.
Geen gezicht. Geen naam. Alleen hitte en huid en een gat in mijn herinnering breed genoeg om al mijn slechte beslissingen doorheen te rijden.
Mijn jurk ligt verkreukeld bij de deur. Beha gedrapeerd over een stoel, alsof hij is uitgetrokken door iemand die geen haast had. Mijn ondergoed is verdwenen—lakens, vloer, beide kanten van het bed. Weg.
Of de mysterieuze hij heeft ze gehouden, ze zijn tot leven gekomen, of ze zijn in een dimensie waar ik geen toegang tot heb.
Mijn telefoon geeft 8:47 aan. Sollicitatie om 9:30, aan de andere kant van de stad—de baan die moet bewijzen dat ik nog kan functioneren na drie jaar te hebben weggegeven aan een man die ze teruggaf via een monoloog.
Ik stap in de jurk van gisteren, fatsoeneer mijn haar in de spiegel van een vreemde badkamer, en loop naar buiten zonder ondergoed onder een kokerrok. Professionals raken soms hun ondergoed kwijt op een plaats delict.
Als ik de trein instap, is het vol. Mijn spiegelbeeld staart terug vanuit het raam—uitgelopen mascara, de eyeliner van gisteren—en de tunnel slokt het glas op en ik ben ergens anders.
Afgelopen dinsdag. Ryan in de deuropening van de keuken, handen in zijn zakken, met die blik op zijn gezicht die hij heeft als hij iets gaat zeggen wat hij heeft ingestudeerd.
“Ik denk dat we uit elkaar zijn gegroeid, Hailee.” Hij kon me niet eens aankijken. “Ik denk dat we nu andere dingen willen.”
“Andere dingen.” Ik hield nog steeds zijn koffiemok vast, in zijn keuken, in zijn appartement. “Je bedoelt dat jij andere dingen wilt. Ik zette mijn carrière on hold voor jouw specialisatie, Ryan.”
“Dat is niet—”
“Drie jaar stilgestaan zodat jij kon blijven bewegen. En nu ben je me voorbijgestreefd. Zeg het gewoon.”
Hij deinsde terug. Goed zo. Vervolgens was hij vriendelijk genoeg om me in zijn appartement te laten slapen terwijl ik een plek zocht. Een verdomde ridder op een wit paard.
Diezelfde avond. Dani op de bank, die me aan beide polsen omhoogtrekt, hakken in één hand, nul geduld.
“Opstaan.” Ze gooide mijn jas in mijn gezicht. “Jij gaat uit, je gaat je lam drinken, en je gaat geen seconde meer deze mannenlucht inademen.”
“Ik wil hier gewoon liggen en langzaam vergaan.” Ik trok de deken over mijn hoofd. Zij trok hem er meteen weer af.
“Niet vragen.” Marcy stond al in de deuropening, sleutels rinkelend, jas aan, motor waarschijnlijk al draaiend. “Schoenen aan. We gaan.”
De club was bas, lichamen en te veel wodka-soda's waarvan ik na de vierde de tel kwijtraakte. Toen hij—aan de overkant van de vloer, die me aankeek met zo’n intensiteit dat alle andere geluiden wegvielen.
Hij vroeg niets. Stapte gewoon mijn ruimte binnen, één hand op mijn heup, trok me tegen zijn borst alsof hij allang had besloten.
“Je leek erop uit om te verdwijnen.” Zijn mond tegen mijn oor, laag genoeg om mijn hersenen te omzeilen. “Dacht dat ik je wel een reden kon geven om dat niet te doen.”
Zijn heupen traag tegen de mijne, zijn hand gleed naar mijn buik, trok me dichterbij. Lange vingers, een zegelring koud op mijn blote huid waar mijn top was opgekropen. Ik duwde tegen hem aan en zijn greep verstevigde.
“Daar is ze.” Half kreun, half lach bij mijn nek, alsof ik hem verraste. Ik boog ernaar toe, duwde tegen hem aan, en zijn tanden streelden het plekje onder mijn oor.
“Jij brengt problemen.” Zijn stem was nu al hees en we stonden nog overeind. Ik legde mijn hoofd tegen zijn schouder, bood hem mijn hals aan, en zijn adem stokte.
“Dan ga je toch.” Ik herkende mijn eigen stem niet—lager, roekeloos, iemand die ik drie jaar niet was geweest.
“Geen sprake van.” Zijn mond vond de boog van mijn nek, open en heet. “Ik breek je liever af dan dat ik wegga,” en mijn knieën begaven het. Zijn arm ving me op—strakker, dichterbij, zijn lichaam een muur achter het mijne.
Ik draaide me om en keek omhoog—lang, breed, een kaaklijn die ik met mijn duim volgde. Hij ving mijn hand en drukte zijn mond in mijn handpalm. Zijn gezicht wil niet terugkomen, hoeveel ik het ook probeer.
Een auto. Zijn hand hoog op mijn dij, onder mijn jurk schuivend. “Zeg dat ik moet stoppen.” Ik trok hem dichterbij. Een deuropening—zijn tanden op mijn hals, mijn benen om zijn middel. Daarna niets.
De trein schokt. Mijn nagels hebben halve manen in mijn handpalmen gekerfd. Wie hij ook was, hij is een probleem voor de toekomst-ik. De huidige ik heeft nog negentien minuten om iemand te spelen die inzetbaar is.
De lobby van Reidfield Global is glas en marmer en de soort stilte die veel geld kost. Lift naar veertien. Droge lippen. Ik heb erger overleefd.
Creig Thompson ontvangt me bij de deur met zo’n gezicht—open, snel, gemaakt voor een glimlach waardoor je het gevoel hebt dat je al bij het complot hoort.
“Hailee Cross.” Hij klapt een map open, kijkt er nauwelijks in. “Financiële achtergrond, drie jaar bij Whitmore en Breck, daarna een gat. Vertel eens.”
“Ik heb de tijd genomen om mijn richting te heroverwegen.” Mijn stem klinkt stabieler dan ik op dit moment eigenlijk recht op heb.
“Heroverwegen.” Zijn grijns wordt breder. “Mooi woord. Heel corporate. Wat betekent het eigenlijk, Hailee?”
“Het betekent dat ik drie jaar lang iemands leven draaiende hield en nu het mijne wil proberen.”
Veel te rauw voor een sollicitatiegesprek. Mijn maag draait zich om en ik wacht op de beleefde afwijzing, de dank-voor-je-komst glimlach.
Maar Creigs gezicht verandert—not medelijden, waar ik een hekel aan heb. Erkenning. “Daar kan ik wat mee. Vertel me waar je echt goed in bent.”
“Orde scheppen in andermans chaos.” Ik houd zijn blik vast. “Snel, stil, en zonder applaus ervoor nodig te hebben.”
“Ik doe niet aan applaus.” Hij tikt tweemaal op het bureau. “De functie is van jou—executive support, C-suite, start maandag.”
“Je bent—” Mijn handen verstijven in mijn schoot omdat ik ze moet laten stoppen met trillen. “Zo maar?”
“Je bent hier binnengekomen met een kater—denk niet dat ik dat niet zie—en gaf betere antwoorden dan de laatste vier samen.” Hij haalt zijn schouders op. “Ik neem snel aan als ik het zie.”
“Als je wat precies ziet?” Ik leun naar voren, mijn interview-instincten nemen het eindelijk over van de kater.
“Iemand die niet gemanaged hoeft te worden.” Hij schuift papieren over het bureau. “NDA, voordelen, de gebruikelijke liefdesbrieven van de bureaucratie. Pen bij je?”
“Had er zeker een.” Ik graai in mijn tas en mijn vingers sluiten zich om iets verkeerds—te zwaar, te koud, een doelbewust gewicht dat niet thuishoort naast een verkreukeld taxibonnetje.
Mat zwarte pen. Gouden ring bij de dop. Het soort pen dat meer kost dan mijn maandelijkse boodschappen. Ik heb nog nooit een pen gehad met zoveel zelfvertrouwen.
Creigs ogen vallen erop en alle warmte verdwijnt uit zijn gezicht. Hij neemt hem van me over, draait hem tussen zijn vingers alsof hij iets gegraveerds leest dat ik niet kan zien.
“Waar heb je deze vandaan?” Nog steeds bijna terloops, bijna. Maar daaronder zit iets met tanden. “De pen, bedoel ik.”
Mijn mond gaat open. Niets bruikbaars komt eruit. De rekensom maakt zichzelf—zijn pen, mijn tas, een nacht die ik me niet kan herinneren, een bed waar ik een uur geleden uit kroop.
Mijn vingers worden wit om de armleuning van de stoel. Elk fragment van gisteravond herschikt zich rondom de man die drie meter van me vandaan zit, nog steeds die pen vasthoudend alsof het bewijs is.
Volgens mij heb ik zojuist een arbeidsovereenkomst getekend met de man in wiens bed ik vanmorgen wakker werd.
I Slept With a Wrong Boss
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101