Thirty Days of Sin door Tessa Kelwyn
Thirty Days of Sin
Beschrijving
Ze verliet de duivel voor een goede man. Nu wil de duivel haar terug. Op de ochtend dat ze met de veiligheid zou trouwen, probeert Arianna nog steeds haar spiegelbeeld ervan te overtuigen dat ze de juiste man heeft gekozen. Ze liet een wereld achter van met bloed bevlekte loyaliteit en obsessieve toewijding voor iets schoons, eenvoudigs, normaals. Maar wanneer haar verloofde uren voor de ceremonie verdwijnt, weet Arianna dat dit geen koudwatervrees is. Het is een boodschap. En er is maar een man meedogenloos genoeg, machtig genoeg, en geobsedeerd genoeg om die te sturen. Haar ex. Dante was nooit veilig, hij was bezit vermomd als liefde. Ze verliet hem ooit, bouwde een nieuwe identiteit ver van zijn rijk en het gearrangeerde huwelijk dat zijn troon veiligstelde. Maar wanneer het bewijs rechtstreeks naar zijn familiewapen leidt, wordt Arianna gedwongen terug te keren naar het landgoed waaruit ze ternauwernood ontsnapte. Achter ijzeren poorten en waakzame blikken veranderen oude geliefden in vijanden, worden vijanden iets veel gevaarlijkers, en vervagen de lijnen tussen bescherming en gevangenschap. De man die ze verliet is nu getrouwd-maar hij kijkt nog steeds naar haar alsof ze onafgehandeld werk is. En hij is niet de enige. Want Dante's charmante, roekeloze broer houdt haar al jaren in de gaten. Omdat loyaliteit in deze familie ingewikkeld is. Omdat de obsessie van een man er drie kan worden.
Hoofdstuk 1
Mar 6, 2026
Arianna's POV
Ik ga mijn ex mijn trouwdag niet laten verpesten. Zelfs niet een herinnering aan hem.
Ik heb expres voor de veilige man gekozen, maar de bruid die haar glimlach moet forceren beantwoordt al een vraag die niemand heeft gesteld.
Ik weet dit. Ik zie het gebeuren in de grote spiegel in de bruidssuite van een kapel net buiten Napels — een stenen gebouw verscholen tussen olijfbomen en wilde lavendel — en ik zoek naar de vreugde die in dit moment zou moeten leven.
De jurk is van ivoorkleurige zijde, sluit strak om het lijf en valt recht naar de vloer. Ik heb hem gekozen omdat hij als mij voelde, en op dit moment ben ik een vrouw die haar eigen spiegelbeeld vasthoudt als een richel.
Ik herinner me nog de dag dat Ethan me ten huwelijk vroeg op een parkbank. Geen spektakel, geen orkest, geen ring op de bodem van een champagneglas waar ik in zou kunnen stikken en sterven voordat ik kon antwoorden.
Een dinsdagavond, de zon zakte, en een fluwelen doosje dat hij uit zijn jas haalde met trillende vingers.
"Ik heb geen toespraak," zei hij. "Ik weet alleen dat ik elke ochtend met jou wil beginnen."
De ring was bescheiden en perfect, en ik zei ‘ja’ voordat hij de zin had afgemaakt omdat de opluchting van gekozen worden — openlijk, zonder voorwaarden — zo snel door me heen stroomde dat mijn knieën bijna bezweken.
De man in de financiën. De ‘golden retriever’. Degene die ‘denk aan je’ appt in plaats van ‘waar ben je’ om twee uur ’s nachts. De man wiens idee van gevaar is dat hij zijn belastingaangifte te laat indient.
De man die me nooit, nooit zal aankijken zoals hij dat deed — alsof ik iets was om te veroveren, iets om te bezitten, iets om doorheen te branden tot er niets over was dan as en verlangen en hunkering.
Ik vertel mezelf dezelfde zin die ik mezelf al twee jaar vertel: Dit is hoe liefde eruit hoort te zien.
Schoon. Simpel. Veilig.
Geen bloed onder de vingernagels. Geen nachtelijke telefoontjes waardoor je maag zinkt. Geen mannen met dode ogen die voor je deur op wacht staan. Niet wakker worden om drie uur ’s nachts om hem te zien kijken terwijl je slaapt, met een uitdrukking ergens tussen toewijding en dreiging in.
Ik heb die wereld verlaten. Ik heb me eruit geklauwd met niets anders dan een koffer en het soort angst dat je zenuwstelsel voorgoed herbedraadt.
En toen ik genoeg afstand had genomen tussen zijn wereld en de mijne, deed ik het moeilijkste: ik bouwde een nieuw leven uit het wrak.
Ik sloot me aan bij een boekenclub. Kocht een plant. Ik ging op datingapps en veegde voorbij iedereen met scherpe kaken of donkere ogen of dat bepaalde soort stilte dat roofdieren dragen als parfum.
Ik veegde naar rechts op aardig . Op stabiel . Op mannen wiens grootste rode vlag was dat ze saai waren.
En toen vond ik Ethan.
Veertien maanden geleden zat ik in mijn auto buiten het café waar we hadden afgesproken om elkaar voor het eerst te ontmoeten, sleutels in het contact, mezelf proberend te overtuigen om door de deur te lopen.
De man die ik had verlaten — de gevaarlijke, de allesverterende, degene wiens naam ik nog steeds niet kan denken zonder dat mijn hartslag zich herschikt — had me verpest voor de eenvoud. Elk vriendelijk woord voelde als een valstrik. Elke zachte aanraking voelde als de openingszet van een spel dat ik al had verloren.
Maar ik liep naar binnen, en Ethan zat bij het raam met twee menukaarten en een glimlach die niets van mij wilde behalve mijn gezelschap.
Hij houdt mijn hand voorzichtig vast, vingers verstrengeld, zonder het bezitterige aanspannen dat affectie tot eigendom maakt. Hij trekt me op zijn schoot terwijl ik lees en kust de curve van mijn nek tot de zin oplost en ik lachend hem wegduw en het niet meen.
Hij vraagt nooit naar mijn verleden — niet omdat het hem niets kan schelen, maar omdat hij erop vertrouwt dat ik het zal vertellen als ik er klaar voor ben.
Dit is wat normale mensen krijgen. Dit is hoe liefde eruitziet als het niet verweven is met geweld.
Dit is genezing. Hij is het tegengif.
Dus waarom lijkt mijn spiegelbeeld alsof het een begrafenis bijwoont?
"Je doet het weer." Sofia's stem trekt me terug naar de werkelijkheid.
Ik vind haar spiegelbeeld in de spiegel — gehurkt bij mijn zoom, een speld tussen haar tanden, donkere krullen ontsnappen aan de clip waar ze vanmorgen mee heeft geworsteld.
Mijn beste vriendin. Mijn getuige. Een verpleegkundige. Een vrouw die levens redt voor haar werk en geen idee heeft hoeveel keer ze het mijne heeft gered gewoon door normaal te zijn.
"Welk ding?" vraag ik.
Dat ding waarbij je naar jezelf kijkt alsof je zoekt naar bewijs van leven.
"Ik bewonder de jurk."
"Je dissocieert." Ze staat op, veegt haar handpalmen af aan haar saliegroene jurk en kantelt haar hoofd. "Ik heb comapatiënten gezien met meer aanwezige uitdrukkingen."
Er ontsnapt me een lach—scherp en onverwacht. Sofia reikt omhoog om mijn sluier te fatsoeneren, en kijkt me aan met die warme, bruine ogen die altijd te veel zien en te weinig vragen. Haar vingers zijn voorzichtig en haar uitdrukking verzacht met een glimlach.
"Ethan gaat gek worden als hij je ziet. En ik ga mijn mascara verliezen terwijl ik toekijk hoe hij gek wordt. Het hele gebeuren wordt een prachtige catastrofe, en ik heb je nodig om te stoppen met het inspecteren van je spiegelbeeld en ervan te genieten."
"Ik geniet ervan."
"Je klemt je kaak."
"Dat is mijn blij gezicht. Erg verkeerd begrepen uitdrukking."
Ze lacht — helder en echt, het soort lach dat de beklemming in mijn borst met één noodzakelijke graad losser maakt. Ik pak haar handen en houd ze vast, mezelf verankerend aan de persoon in deze kamer die nooit een verklaring van me heeft geëist.
Ze weet niets. Niet écht.
Niet over de familie Serratore of wat het betekent om geliefd te worden door een man wiens naam volwassen mannen doet verstommen. Niet over de luxe appartementen die aanvoelden als kooien of de designerkleding die tevens mijn uniform was.
Voor Sofia heb ik een "echt giftige relatie" overleefd. De details blijven begraven. De nachtmerries blijven privé.
Ze heeft maar één keer gevraagd waarom ze hem nooit heeft ontmoet—twee jaar samen, en ik heb haar nooit binnen een kilometer van hem gelaten. Ik veranderde van onderwerp met het geoefende gemak van iemand die afleiding leerde van een meester-manipulator.
"Je bent gelukkig," zegt ze, en het woord krijgt net genoeg nadruk aan het einde om het bijna tot een vraag te maken.
"Doldwaas gelukkig. Het soort waarvan singles misselijk worden."
Het soort dat iedereen begrijpt. Het soort dat ik geacht word te willen. Het soort dat me niet om drie uur 's nachts wakker maakt met mijn hartslag in mijn keel en zijn naam op mijn lippen als een gebed of een vloek, ik weet nooit precies welke van de twee.
"Mooi." Ze knijpt in mijn handen. "Ga die man trouwen."
Ik reik naar mijn telefoon op de kaptafel. Geen berichten.
Ethan had er een uur geleden al moeten zijn — zijn getuige Leo reed hem van het hotel, en ze hadden hier moeten zijn voordat de bloemist het altaar af had. Ik typ een bericht om mijn groeiende onrust te kalmeren.
Ik: Op schema? Ik ben degene in het wit. Je kunt me niet missen.
Ik wacht, maar het scherm blijft donker. Dan bel ik. Vier keer overgaan, dan voicemail, en Ethans opgenomen stem — warm, onverstoorbaar — zegt: "Je hebt Ethan bereikt. Laat iets achter en ik vind je."
"Hij neemt niet op," zeg ik, mijn stem beheerst houdend.
"Manchetknopencrisis," zegt Sofia meteen. "Leo deed ooit veertig minuten over een pochet. Mannen vallen uit elkaar bij formele gelegenheden. Het is biologisch."
Maar het ongemak heeft nu tanden, klein en scherp, drukkend tegen het zachte weefsel onder mijn ribben. Ethan is nooit onbereikbaar. Hij stuurt altijd binnen enkele minuten iets terug, belt als hij zegt dat hij zal bellen. Zijn betrouwbaarheid is zo absoluut dat ik er een toekomst op heb gebouwd.
Sofia’s telefoon gaat over en ze fronst naar het scherm, steekt een vinger op. "Heel even."
Ze stapt de gang in en de deur klikt dicht terwijl ik naar mijn spiegelbeeld staar en de seconden tel. Zeven. Acht. Negen.
Als ze terugkomt, is haar gezicht zo bleek weggetrokken dat ze een andere vrouw lijkt. "Sof?"
"Je gaat misschien beter even zitten."
"Wat is er?"
"Arianna, alsjeblieft, ga zitten…"
"Sofia Greco." Mijn stem zakt naar een register dat ik in jaren niet gebruikt heb — laag, beheerst, en vol belofte van geweld. "Vertel me wat er is gebeurd. Nu. Meteen."
Haar handen trillen terwijl ze haar vingers stevig ineen vlecht, ze samenperst als een tourniquet, en de woorden stromen er in een golf uit.
"Dat was Leo. Hij ging Ethan ophalen, maar de kamer was… vernield. Meubels omver, zijn telefoon in stukken op de vloer." Haar stem breekt bij de volgende zin. "Er zit bloed op het deurkozijn. De politie is er al. Ethan is weg ."
De kamer kantelt. De jurk voelt ineens als een kostuum op een toneel voor een stuk dat ik niet meer speel. Want ik weet precies wat bloed op een deurkozijn betekent.
Ik weet wat het betekent als een man verdwijnt op zijn trouwdag.
Ik weet wie mensen laat verdwijnen.
Heeft hij me gevonden?
Thirty Days of Sin
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101