Baby Daddy Roulette par Yan Stellar

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Baby Daddy Roulette
Baby Daddy Roulette

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Description

La surprise d'anniversaire de la Dre Selene Marlowe pour son fiance, star de la NBA, tourne spectaculairement mal lorsqu'elle le surprend en train de feter avec deux pom-pom girls a la place. Un gateau triple chocolat ecrase et une bague de fiancailles jetee plus tard, elle en a fini avec Philadelphie et avec les joueurs de basket. Nouveau depart a Seattle ? Check. Nouveau boulot avec une equipe toute neuve ? Check. Zero chance de recroiser son passe ? Eh bien... parlons-en. Il semblerait que l'univers ait un sens de l'humour tordu, et la vie soigneusement reconstruite de Selene va devenir extremement compliquee. Disons simplement qu'il y a des nuits qu'on ne peut pas effacer, des secrets qui refusent de rester enfouis, et certains coequipiers qui ont la facheuse habitude de reapparaitre exactement au moment ou on s'y attend le moins-surtout quand on cache quelque chose d'important. Trois choses, en fait. Tres petites, tres bruyantes, et tres presentes.

Urbain
Triple plaisir
Amis à Amoureux
Grossesse
Trahison
Triangle Amoureux

Chapitre 1

Jan 9, 2026

[Point de vue de Selene]

Le gâteau triple chocolat pèse environ deux kilos. Je le sais parce que je l'ai fait moi-même, et j'ai failli me déboîter l'épaule à force de fouetter la ganache.

Le centre d'entraînement des Ravens de Philadelphie émerge du crépuscule d'octobre, et je suis sur le point de devenir la meilleure fiancée du monde.

La Dre Selene Marlowe, psychologue de l'équipe, peut prendre sa soirée.

Ce soir, je suis juste Selene.

La femme qui a passé des heures à perfectionner le dessert préféré de Cassian, parce que c'est son trente-troisième anniversaire.

Six ans. Voilà combien de temps j'aime Cassian Drummond—depuis qu'il est entré dans mon bureau à vingt-sept ans, meneur de jeu arrogant, et m'a dit qu'il ne croyait pas à la thérapie mais croyait en la victoire.

Et apparemment, je faisais partie de sa stratégie gagnante.

Son charme pourrait faire fondre les glaciers. Son tir en suspension ferait pleurer les anges. L'année dernière, après le championnat, il s'est agenouillé sur le jumbotron devant vingt mille fans hurlants et a glissé un diamant de deux carats à mon doigt pendant que je pleurais affreusement à la télévision nationale.

Star du basket de la franchise et psychologue de l'équipe. Ça ne devrait pas marcher, mais quelque part entre les voyages à l'extérieur et les dimanches matins dans sa cuisine, nous avons construit quelque chose qui semblait solide. J'ai confiance en cet homme.

Ce soir, c'est gâteau, ballons et surprises d'anniversaire.

Le poste de sécurité est tenu par M. Pop, un grand-père de soixante-deux ans qui m'appelle « Doc » et demande toujours des nouvelles de ma sœur. Il lève les yeux lorsque je pousse les portes vitrées, et quelque chose dans son visage me serre l'estomac.

Il évite mon regard. Ses yeux glissent du gâteau au sol, partout sauf sur moi.

« Bonsoir, M. Pop », dis-je, gardant la voix légère. « Ne dites rien à Cassian, d'accord ? C'est une surprise. »

Il ouvre la bouche. La referme. Ses yeux semblent humides. « Doc, peut-être que vous devriez— »

« Je sais, je sais, je ne respecte pas le protocole. » Je lui agite un ballon. « Juste cette fois. »

Il ne m'arrête pas.

Le couloir ne semble pas normal. Trop silencieux, trop vide. Deux recrues tournent au coin et se figent en me voyant. Littéralement figés, comme des cerfs pris dans les phares d’une voiture, avant que l’un d’eux ne marmonne « oh, merde » et qu’ils détalent tous les deux dans la direction opposée.

C’est… étrange.

Mes talons résonnent sur le sol poli. Le gâteau me paraît soudain plus lourd.

Ils doivent être nerveux à l’idée de la surprise. Peut-être pensent-ils que je vérifie les protocoles post-entraînement. Peut-être que quelqu’un les a prévenus pour l’anniversaire et qu’ils ne veulent pas le gâcher.

Puis Axel et Mateo apparaissent au bout du couloir, épaule contre épaule, formant un véritable mur de muscles.

Axel Nielsen : un mètre quatre-vingt-treize de silence islandais ténébreux, peau pâle, yeux bleu glacier, une manchette de tatouages nordiques. Mateo Velasco : un mètre quatre-vingt-dix-neuf de charme portoricain, sourire perpétuel en coin, boucles qui rebondissent quand il se dispute avec les arbitres.

Ils n’ont jamais vraiment aimé Cassian. Je suis toujours restée impartiale. Professionnelle. Après tout, ce sont mes clients.

« Dr Marlowe. » La voix de Mateo est trop enjouée, trop forte. « Parfait timing, en fait. Je voulais justement discuter… euh… d’un truc urgent avec vous. À propos de mon pourcentage de lancers francs. Super urgent. Une question de vie ou de mort. »

Derrière lui, Axel décale son poids, se positionnant pour bloquer le couloir.

Subtil. Mais pas assez.

« Mateo, j’apprécie le dévouement, mais il est tard. » Je désigne le gâteau. « Surprise d’anniversaire. Est-ce que ça peut attendre— »

« Ça ne peut vraiment pas. » Le sourire de Mateo n’atteint pas ses yeux. « S’il vous plaît, Doc. Cinq minutes. »

Axel ne dit rien. Sa mâchoire est si crispée qu’il pourrait casser des noix.

Quelque chose ne va pas. Le silence de M. Pop. Les recrues qui fuient. Et maintenant ces deux-là, plantés comme des gardes du corps à un enterrement. Mon cœur cogne contre mes côtes.

« Où est Cassian ? » je demande.

Aucun des deux ne répond.

Je les dépasse—Mateo essaie réellement d’attraper mon bras, puis il laisse retomber sa main comme s’il avait changé d’avis—et je continue d’avancer. Le salon privé est au bout du couloir. L’endroit préféré de Cassian après les entraînements.

À mesure que je m’approche, un bruit venant de l’intérieur me glace le sang.

Des gémissements. Féminins. Deux voix. Et, en dessous, un râle que j’ai entendu des centaines de fois dans notre chambre.

Mes doigts trouvent le clavier par réflexe. Le code, c’est sa date de naissance—0117—évidemment. La serrure claque, et je pousse la porte du salon avec ma hanche, en prenant garde de ne pas faire tomber le gâteau.

Les lumières du plafond sont éteintes, mais une bande lumineuse éclaire le fond de la pièce, juste là où la porte de la salle de bains est presque, mais pas tout à fait, fermée. Les sons sont plus forts maintenant, s’échappant dans l’entrebâillement.

Des rires. Un souffle étranglé. Mon prénom, déformé en quelque chose d’indécent.

Je traverse la pièce et pousse la porte de la salle de bains du coude.

Elle s’ouvre vers l’intérieur et le gâteau tombe sur le sol en marbre dans un bruit mou. Le chocolat et la ganache éclaboussent les carreaux blancs.

Cassian est penché au-dessus du lavabo. Deux pom-pom girls sont avec lui—l’une sous lui, l’autre à genoux à côté de lui—et tous produisent des sons qui hanteront mes cauchemars jusqu’à ma mort.

Pendant un instant, personne ne bouge. Les pom-pom girls s’agitent, hurlent, s’agrippent à leurs vêtements. Cassian—mon fiancé, mon futur mari, l’homme qui m’a demandée en mariage sur l’écran géant—se contente de soupirer.

Comme si j’avais interrompu sa réservation au restaurant. Comme si c’était moi, le problème ici.

« Selene. » Sa voix est plate. Presque lasse. « Bébé, voyons. Tu connaissais les règles. »

« Les règles… » je répète. Les mots ont le goût de la cendre.

« Je suis la vedette, après tout. » Il n’a même pas remonté son pantalon. « Ça ne compte pas. Ça ne veut rien dire. C’est toi que j’épouse, tu te souviens ? »

La bague de deux carats pèse soudain mille livres à mon doigt. Je la regarde—le diamant qui scintillait sous les projecteurs du stade pendant que vingt mille personnes acclamaient—et je sens quelque chose se fendre dans ma poitrine.

Pas du chagrin. Pas encore. Quelque chose de plus froid. Quelque chose de définitif.

Je n’ai jamais accepté aucun marché.

La bague glisse de mon doigt. Je prends mon élan comme si je lançais lors des World Series et la lance contre sa poitrine avec assez de force pour laisser un bleu. Il pousse un cri, oui, un véritable cri, et recule en trébuchant contre le comptoir.

« Selene, ne sois pas dramatique— ! »

Mais je suis déjà partie.

Le couloir n’est qu’un brouillard de visages et de logos flous. Les coéquipiers se plaquent contre les murs sur mon passage, personne ne croise mon regard, tous complices de cette humiliation.

Six ans de dîners avec sa mère, de fêtes en famille, de séances chez le psy avec ses coéquipiers alors qu’ils savaient tous.

Axel et Mateo sont toujours figés là où je les ai laissés. Leurs visages me disent tout—la culpabilité, la tentative avortée, l’impuissance. Ils ont essayé. Ce n’était pas suffisant.

M. Pop est voûté à son bureau quand je traverse le hall. Ses mains sont crispées sur le comptoir, les jointures blanchies, son regard fixé sur une tache au sol. Il a l’air d’avoir pris dix ans en une heure.

« Je suis désolée, Doc. Je suis tellement désolée. Je n’ai pas pu— »

Je ne m’arrête pas. Je ne peux pas.

Le parking est froid. L’air d’octobre mord mes joues humides—je pleure ? Quand ai-je commencé à pleurer ?—et je fais à peine trois pas au-delà de ma voiture avant que mes jambes ne me lâchent.

J’ai du chocolat sur les mains, étalé sur mon chemisier, et l’un des ballons dorés s’est détaché de mon poignet. Il s’élève dans le ciel qui s’assombrit, en forme de cœur, railleur.

Il disparaît dans des nuages qui se moquent bien de mes fiançailles brisées.

Mon téléphone vibre et le nom de Cassian s’affiche à l’écran. Son message tient en deux phrases :

Cash : Arrête de dramatiser. Reviens à l’intérieur et on en parlera comme des adultes.

Je bloque son numéro.

Quelque part dans ce bâtiment, il est probablement déjà retourné à ce qu’il faisait, parce que les étoiles ne s’excusent pas. Les étoiles ne poursuivent pas. Les étoiles brûlent tout autour d’elles et appellent ça de la lumière.

Joyeux putain d’anniversaire, Cash.

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