Fake It Till You Feel It par Yan Stellar

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234

Description

Il lui avait dit qu'elle etait une distraction qu'il ne pouvait pas se permettre. Puis il l'a brisee devant tout le monde et a disparu. Trois ans plus tard, Harper Calloway s'est reconstruite, devenant quelqu'un d'intouchable-responsable d'equipe pour le programme de basketball de son universite, petit ami stable, des murs assez hauts pour tenir a l'ecart exactement le genre de chaos qu'Ethan Reyes avait apporte dans sa vie. Puis il est transfere dans son equipe. Et l'entraineur lui assigne la tache d'etre sa manager personnelle. Aucune echappatoire. Contacts quotidiens. Chaque rencontre lui rappelle ses mains, sa voix, la facon dont il la regarde encore comme si elle etait la seule personne dans la piece. Elle est censee le detester. Son corps n'a pas recu le memo. Les circonstances continuent de les rapprocher-publiquement, professionnellement, d'une maniere qu'aucun d'eux n'avait prevue. Et plus Harper passe de temps pres de lui, plus il lui devient difficile de se rappeler pourquoi elle a construit ces murs en premier lieu. Ethan se souvient parfaitement comment la toucher. Et Harper decouvre que detester quelqu'un est facile-lui rester insensible est impossible. Il a des secrets sur les raisons de son depart. Elle a des secrets qu'elle n'a jamais reveles a personne. Plus ils se rapprochent, plus il devient difficile de distinguer ce qu'ils doivent etre de ce qu'ils sont en train de devenir.

Seconde Chance
Relation amoureuse factice
Proximité forcée
Ennemis à Amants
Intimidation
Triangle Amoureux

Chapitre 1

Mar 6, 2026

Point de vue de Harper

La lumière du matin traverse les stores en fines bandes sur le lit. Marcus dort encore à côté de moi, son bras lourd posé sur ma taille, possessif même dans l’inconscience.

Je suis réveillée depuis vingt minutes, fixant le plafond, passant en revue dans ma tête le programme d’entraînement du jour.

Vérification du matériel à neuf heures. Analyse vidéo à onze heures. Entraînement collectif à quatorze heures.

Être manager d’une équipe de basketball en Division I, ce n’est pas glamour, mais c’est à moi. Mon premier pas vers la carrière que je veux depuis mes seize ans, à regarder les analystes d’ESPN décortiquer les jeux et à penser que je pourrais faire mieux.

Mon téléphone vibre sur la table de nuit. Puis encore. Puis trois fois de suite, rapidement.

Je l’attrape prudemment, essayant de ne pas le réveiller. Coach Davis. Trois appels manqués et un message qui me donne la nausée avant même que j’en comprenne la raison.

Coach Davis : Réunion d’urgence. Mon bureau, dès que possible. Le transfert a été finalisé cette nuit, il me faut une présentation pour le conseil dans deux heures.

Transfert. Le mot résonne dans mon crâne alors que je me glisse hors du lit.

« Où tu vas ? » La voix de Marcus est tranchante, pleinement réveillée. Il m’observait attraper mon téléphone. « Qui t’écrit si tôt ? »

« Urgence avec l’équipe. » Je trouve mon jean sur le sol, l’enfile. « Coach Davis. Apparemment un transfert de dernière minute vient d’arriver. »

« À huit heures du matin ? » Il se redresse, les yeux suivant mes gestes avec cette pointe de suspicion si familière. « Un samedi ? »

« Le conseil se réunit à dix heures. Je dois préparer une présentation. »

« Tu pars toujours quelque part. » Il se frotte le visage, la mâchoire crispée. « Parfois je me demande si tu veux vraiment être ici. »

Je me penche et dépose un baiser sur ses lèvres, ravalant l’irritation qui monte en moi. « Je t’enverrai un message plus tard. »

« Tu as dit ça la dernière fois. Puis j’ai eu aucune nouvelle pendant six heures. »

« Marcus. » Je garde une voix posée, même si mon cœur s’emballe déjà à l’idée de partir. « C’est mon travail. C’est mon avenir. Le management sportif n’attend pas le bon moment. »

Il ne répond pas, se contentant de me regarder attraper mes clés avec ce regard blessé qu’il a perfectionné ces derniers mois. Celui qui me fait culpabiliser d’avoir des ambitions qui ne tournent pas autour de lui.

Le trajet jusqu’au campus prend quinze minutes sur des routes désertes. Mon téléphone vibre encore dans le porte-gobelet—le groupe de discussion s’enflamme déjà avec des spéculations sur le nouveau joueur.

Quelqu’un a entendu dire que c’est un potentiel choix de loterie. Un autre affirme avoir vu l’annonce sur ESPN à quatre heures du matin. Un troisième débat déjà sur l’impact pour nos chances à la March Madness.

Je ne regarde rien de tout ça. Je suis trop occupée à calculer comment ce transfert va affecter la répartition du matériel, la logistique des déplacements, la rotation des entraînements. Chaque détail compte quand on essaie de prouver qu’on mérite sa place dans un monde qui ne prend pas les femmes de vingt ans au sérieux.

Le bureau des sports est en ébullition quand j’arrive.

Les assistants se regroupent en petits cercles, voix basses, yeux brillants de cette excitation particulière qui n’accompagne que les nouvelles capables de bouleverser un programme. Je capte des bribes en passant—« meilleur meneur de la PAC-12 », « meilleur marqueur d’Arizona State », « pourquoi il transfère maintenant ? »

Coach Davis m’aperçoit de l’autre côté de la pièce et me fourre un dossier dans les mains avant même que je puisse poser mon sac.

« Nouveau meneur », dit-il, déjà en route vers son bureau. « Arrivé à 3 h du matin. Je veux les stats, les meilleurs moments et le dossier de présentation. Le conseil se réunit à dix heures et ils veulent tout savoir. »

« C’est qui ? » Mais il est déjà parti, la porte se refermant derrière lui.

J’avance vers mon bureau en pilote automatique. J’ouvre les modèles, commence à compiler les données, croiser les statistiques, mettre en forme les slides. J’ai déjà fait ça—des arrivées de dernière minute, des présentations d’urgence.

Le chaos, c’est là où je brille. Là où je montre que je ne suis pas juste une fille riche qui joue à avoir une carrière.

À neuf heures quarante-cinq, l’assistante du coach vient me dire de descendre au gymnase pour les présentations.

J’attrape mon clipboard, le dossier coincé sous le bras, encore à moitié non lu. Les joueurs se regroupent près des bancs, les ballons tournant distraitement entre leurs mains, tous impatients de savoir qui est la nouvelle recrue.

Coach avance au centre du terrain et la salle se tait.

Il se lance dans son discours d’accueil habituel sur l’excellence et l’engagement. Je laisse les mots glisser sur moi tout en parcourant la liste des effectifs à la recherche du nom que je n’ai jamais pris le temps de lire.

« — ravi de vous présenter notre nouvelle recrue dans l’équipe », dit Coach. « Un transfert d’Arizona State, avec l’un des dossiers les plus impressionnants que j’aie vus en vingt ans de coaching. »

Je lève les yeux de ma tablette, et mon cœur s’arrête. S’arrête, vraiment.

Un battement de vide, puis il repart, trois fois trop vite.

Ethan Reyes se trouve au centre du terrain. Plus grand que dans mon souvenir, plus large d’épaules. Les années ont effacé la douceur que j’aimais dessiner du bout des doigts, laissant à la place quelque chose de plus dur.

Il porte le maillot d’entraînement avec une assurance décontractée, bouge avec la même grâce contenue qui me coupait le souffle dans les couloirs du lycée.

Puis ses yeux balaient la pièce et s’arrêtent sur moi.

La reconnaissance éclaire instantanément son visage magnifique. Puis quelque chose de plus doux—du soulagement, peut-être. Ou de l’espoir. Beaucoup trop des deux pour quelqu’un qui n’a droit ni à l’un ni à l’autre.

Je n’arrive plus à respirer. Mes doigts crispent la tablette si fort que les bords s’enfoncent dans mes paumes, et les souvenirs que j’ai passés trois ans à enterrer me submergent sans prévenir.

Année de seconde, ses yeux cherchant les miens dans un gymnase bondé. Trois ans d’indissociabilité—travailler ensemble, se faufiler à ses matchs, planifier l’avenir. Premier amour. Celui où tu es assez idiot pour croire que « pour toujours » existe.

Puis la terminale. Le couloir. Son visage fermé et sa voix plate. ‘Tu es une distraction que je ne peux pas me permettre.’ Les gens qui regardent, filment.

L’humiliation d’être démolie devant tout le monde. Le silence après.

La clinique d’avortement à deux heures de la maison, des semaines plus tard. Le deuil que j’ai porté seule.

Et maintenant il me sourit, chaudement, sincèrement, comme avant. Mon estomac se retourne parce que ce salaud n’a aucun droit de me regarder comme ça—debout dans mon gymnase, sur mon terrain, dans la vie que j’ai construite avec soin.

« Calloway. » La voix de Coach tranche net dans ma spirale. « Viens ici. »

Mes jambes avancent en pilote automatique et je traverse le terrain vers eux. Chaque pas a l’impression de se faire dans l’eau, jusqu’à ce que je me retrouve à un mètre de l’homme qui m’a détruite.

« Voici Harper Calloway, notre manager d’équipe, » dit Coach, faisant le lien entre nous. « Calloway, je te confie l’intégration de Reyes pour le premier mois. Les plannings d’entraînement, la coordination académique, l’orientation aux installations—tout le package d’accueil. »

Mon sang se glace. « Coach, j’ai la revue budgétaire qui arrive, et la logistique des déplacements pour l’ouverture… »

« Délègue ce que tu peux. Ceci est la priorité. » Il tape sur l’épaule d’Ethan. « Reyes, c’est notre billet pour le tournoi cette année, et je veux que sa transition soit sans accroc. Tu es la meilleure que j’aie, alors il est sous ta responsabilité. »

Les yeux d’Ethan n’ont pas quitté mon visage. « Hâte de travailler ensemble, Harper. »

Mon prénom dans sa bouche sonne obscène. Trois ans de silence, et il le prononce si… naturellement. Comme on salue un vieil ami, pas la fille qu’on a éventrée en public.

« Manager d’équipe Calloway, » je le corrige aussitôt, la voix glaciale. « Je t’enverrai le planning d’intégration par mail. Vérifie ta boîte. »

Coach fronce les sourcils devant mon ton mais ne dit rien. Il passe à la présentation d’Ethan aux assistants, tandis que je reste figée sur le terrain, voyant mon avenir patiemment bâti s’effondrer autour de moi.

Un mois.

Trente jours de proximité forcée avec la seule personne qui m’ait jamais fait perdre le contrôle.

Trente jours de réunions, d’orientations et de prétendre que ma poitrine ne me fait pas mal à chaque fois qu’il me regarde.

Je pense à la carrière que je construis ici. Les candidatures de stages attendent sur mon ordinateur. Les portes que ce poste pourrait m’ouvrir si je ne laisse pas le passé tout gâcher.

Mais je pense aussi à son sourire, chaleureux et rempli d’espoir. Tourné vers moi après trois ans de néant. C’est agaçant comme cela me semble encore familier.

Seul mon téléphone, vibrant dans ma poche, me tire de mes pensées lourdes.

Marcus : Tu n’as pas aimé la façon dont tu as dit au revoir aujourd’hui. Il faut qu’on parle ce soir.

Je fixe le message, puis Ethan de l’autre côté du gymnase, puis de nouveau mon téléphone.

Un mois d’Ethan Reyes, chaque jour. Et je me noie déjà.

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