Halfblooded Princess par Nina Soelian

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Halfblooded Princess

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Urbain surnaturel

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Description

Sloane Imler est une sang-melee dans un monde qui ne pardonne pas le metissage. L'Academie Blackmoor devait etre un nouveau depart - un endroit ou elle pourrait prouver qu'elle est bien plus que le sale secret de son frere et la honte silencieuse de son pere. Au lieu de cela, elle devient une cible des le premier jour. Trop humaine pour les loups. Trop louve pour les vampires. Rejetee par tous. Surtout par Rhys Vance. Heritier vampire. Le plus grand rival de son frere. Cruel, magnifique, et determine a lui rendre la vie infernale. Mais la cruaute a des failles. Et les choses que Sloane commence a remarquer chez le prince vampire ne correspondent pas au monstre qu'il pretend etre. Quelque chose cloche - ses paroles disent une chose, ses actes en disent une autre, et l'attirance dangereuse entre eux devient de plus en plus difficile a ignorer. A Blackmoor, avoir la mauvaise lignee peut vous faire rejeter. Garder le mauvais secret peut vous faire tuer. Et desirer la mauvaise personne ? Cela peut faire les deux.

Loup-garou
Relation amoureuse factice
Playboy
Vengeance
Drame
Proximité forcée

Chapitre 1

Mar 2, 2026

Point de vue de Sloanne

"Je peux t’emmener en voiture."

Les clés de mon père sont déjà dans sa main, accompagnées de cette expression précautionneuse—celle qu’il arbore quand il essaie d’être présent sans admettre pourquoi cette présence compte.

"Je prendrai le bus."

"Sloane…"

"J’ai besoin de le faire seule." Mes doigts se crispent sur la sangle de mon sac jusqu’à ce que le cuir me morde la paume.

Ce que je veux dire c’est : J’ai besoin de prouver que je peux survivre quelque part sans que tu aplanisses la route devant moi.

Ce que je veux aussi dire c’est : Arrête de me regarder comme si j’avais déjà échoué.

Il pose les clés. Il hoche la tête une fois et ne discute pas davantage.

Il ne discute jamais vraiment. Ni à propos de mon frère Grayson. Ni au sujet des murmures de la meute derrière mon dos. Ni sur quoi que ce soit qui exigerait qu’il se batte vraiment pour sa fille sang-mêlé.

Il lâche prise. Alors je pars.

Le bus sent le diesel et les restes de petit-déjeuner de quelqu’un. Je colle mon front contre la vitre et regarde les banlieues s’effacer, remplacées par la forêt—l’ordinaire cédant la place à l’ancien en quarante-cinq minutes chrono.

Le dossier d’orientation est ouvert sur mes genoux—quatre facultés, quatre groupes d’espèces, le mien étant Vampires et Loups-Garous. La plupart des humains ne sauront jamais que Blackmoor existe. On n’en entend parler que si on est né surnaturel, marié à l’un d’eux, ou, comme dans le cas de ma mère, tombé dans les bras d’un loup-garou et donné naissance à une fille sang-mêlé que la meute préfère oublier.

Les grilles de fer de l’Académie Blackmoor s’ouvrent comme si elles m’attendaient, ce qui n’est pas le cas. Personne ici ne m’attendait, et je préfère ça ainsi.

Le campus s’étend devant moi dans toute sa splendeur gothique—bâtiments de pierre couverts de lierre, gargouilles perchées à chaque coin comme si elles étaient personnellement offensées par mes choix vestimentaires.

Un groupe d’étudiants traverse la cour principale, leurs mouvements trop fluides, trop précis. Des loups-garous, évidemment. Je le vois à leur manière de marcher en formation, une meute même lorsqu’ils vont simplement en cours.

Je vérifie mon dossier d’orientation pour la troisième fois. Tous les bâtiments semblent pouvoir être la tour principale, et la gauche est devenue un concept en lequel je n’ai plus confiance.

"Tu as l’air perdue."

La voix vient de derrière moi—basse, douce, avec juste assez d’amusement pour me faire redresser la colonne.

Je me retourne et mes poumons oublient leur fonction première.

Des cheveux sombres tombant sur son front, des yeux gris saisissants qui captent la lumière et la retiennent en otage. Une mâchoire assez acérée pour couper du verre, des pommettes encore plus tranchantes. Le genre de visage qui vous fait comprendre pourquoi les gens écrivent de la mauvaise poésie.

"Je ne suis pas perdue." Le mensonge est si flagrant qu’il ne mérite même pas d’être qualifié de parole. "Je suis juste… désorientée, en ce moment."

Sa bouche se courbe. Pas tout à fait un sourire, mais assez pour que mes doigts se resserrent sur le dossier d’orientation. "Désorientée. C’est nouveau, ça."

"Je fais preuve de beaucoup de créativité dans mon déni."

Cette fois, il sourit—pleinement, sincèrement, et rien que pour moi. Quelque chose se serre, bas dans mon ventre.

"Tu es nouvelle," dit-il. Ce n’est pas une question.

"C’est si évident que ça ?"

"Tu tiens ta carte à l’envers."

Je baisse les yeux vers le dossier. Il a raison. La chaleur me monte au cou, mais il s’est déjà rapproché. Assez pour que je capte son parfum—quelque chose de froid et de précieux, comme des nuits d’hiver dans des endroits où je ne suis jamais allée.

"L’inscription, c’est par ici." Il incline la tête vers un bâtiment de pierre. "Je vais t’accompagner."

"Ce n’est pas la peine—"

"Je sais." Ses yeux descendent vers mon visage. Ma bouche. La courbe de mon cou. "J’en ai envie."

Nous nous mettons en marche ensemble, passant devant un stade massif qui domine le bord est du campus. À travers les portes ouvertes, j’aperçois le terrain—des poteaux de but étincelants, des bannières dorées et argentées suspendues aux murs.

"Tu joues ?" Je hoche la tête en direction du stade.

"Quarterback des Fangs." Il le dit avec désinvolture, comme si être quarterback d’une équipe de football vampire surnaturelle revenait à mentionner un passe-temps. "Le coup d’envoi de la saison, c’est la semaine prochaine. Les Loups contre les Fangs."

"Laisse-moi deviner—rivalité ancestrale, querelles de sang, spectacles de mi-temps dramatiques où quelqu’un finit assurément estropié ?"

"Tu comprends vite." Ce sourire encore, et mon pouls fait n’importe quoi. "Alors, tu vas encourager qui ?"

"Je n’ai pas encore décidé. Convaincs-moi."

Il s’arrête, se tournant complètement vers moi, et le poids de son attention appuie contre ma peau comme quelque chose de tangible.

« Les Loups sont bons. Disciplinés. Ils gagnent parce qu'ils obéissent aux ordres. » Il s'approche encore. « Les Crocs gagnent parce qu'on est meilleurs. »

« Modestes aussi. »

« La confiance, ce n'est pas de l'arrogance quand on peut la justifier. » Sa voix baisse d'un ton. « Reste avec la bonne équipe et tu ne le regretteras pas. »

« Et par bonne équipe, tu veux dire... »

« Évidemment les Crocs. » Ses yeux gris accrochent les miens. « On prend soin des nôtres. »

Les mots me frappent quelque part derrière les côtes. Prendre soin des nôtres.

Je n'ai jamais été à personne. Personne n'a jamais pris soin de moi, sauf mon père, et même ça, c'était enveloppé de culpabilité et d'évitement.

« Je m'appelle Sloane, au fait, » j'entends ma propre voix dire.

« Rhys. » Il tend la main. « Rhys Vance. »

Ses doigts se referment sur les miens—sa peau fraîche contre ma chaleur—et ce contact fait courir un frisson le long de mon bras. Aucun de nous ne lâche prise alors que nous sommes devant le Hall d'Inscription et je n'arrive pas à me diriger vers l'entrée.

Puis une ombre tombe sur nous deux. « Sloane. »

La voix de mon frère tranche l'instant et je retire ma main trop vite.

Grayson se tient à un mètre, doré et parfait dans son maillot des Loups. Il me rejoint en deux enjambées, son bras s'enroulant autour de mes épaules dans un geste qui paraît protecteur de loin.

Ses doigts s'enfoncent dans ma clavicule assez fort pour que je doive serrer la mâchoire pour ne pas grimacer.

« Merci de lui avoir fait visiter, Vance. » Le sourire de Grayson n'atteint pas ses yeux. « Je prends le relais. Ma sœur vient d'arriver—faut que je l'installe. »

L'expression de Rhys change et la chaleur quitte son visage comme si quelqu'un avait tiré la prise. Son regard passe de Grayson à moi, et quelque chose s'allume derrière ces yeux gris.

« Imler, » dit-il lentement. « Je ne savais pas. »

« Comment l'aurais-tu su ? » La poigne de Grayson se resserre. « Elle a été scolarisée à la maison. Éloignée des affaires de la meute. Tu sais comment c'est avec les... délicates. »

La pause avant délicates est intentionnelle.

Tout comme la crispation de la mâchoire de Rhys.

« Bienvenue à Blackmoor. » Rhys me regarde une dernière fois. Ce qu'il voyait auparavant—l'intérêt, l'étincelle, la possibilité—a disparu.

Son visage se ferme alors qu'il se détourne et s'éloigne sans se retourner. Grayson me fait tourner au coin et, dès que nous sommes hors de vue, sa poigne devient brutale.

« Qu'est-ce que tu fous, putain ? »

« Je parlais à quelqu'un. » Ma voix sort plus petite que je l'aurais voulu. « Ce n'est pas permis non plus ? Je suis trop sang-mêlé pour avoir une conversation avec un beau garçon qui a été gentil avec moi ? »

« Tu sais qui c'est, au moins ? » Il rit, mais sans joie. « Rhys Vance. Capitaine des Crocs. Je suis capitaine des Loups. On se déteste depuis la première année, et toi, tu es là depuis cinq minutes à flirter avec lui devant tout le monde ! »

« Je ne flirtais pas… »

« Tu sais seulement ce que ça donne comme impression ? »

Il me repousse si fort que je recule en trébuchant. Mon sac glisse de mon épaule et tombe au sol.

« J'ai passé des années à construire ma réputation ici. Des années, Sloane. Et ma sœur sang-mêlé débarque et commence tout de suite à fricoter avec l'ennemi. »

Le mot sang-mêlé claque comme une gifle. Il ne l'avait jamais dit comme ça avant—comme si le mot lui restait en travers de la gorge. Sœur sang-mêlé.

Moitié humaine. Moitié louve.

Le sale secret que notre famille fait semblant d'ignorer. « Grayson, je ne savais pas… »

« C'est bien ça le problème. »

Il réajuste son maillot, reprenant l'allure du fils doré que tout le monde attend.

« Tu vas trouver ton dortoir, tu restes là-bas jusqu'à ce que je vienne t'expliquer les règles, et tu ne parles à personne sans m'en parler d'abord. »

Ses yeux dorés me transpercent alors qu'il se penche plus près, et je me sens encore plus petite.

« Surtout pas aux vampires. Surtout pas à lui. »

« Je ne suis pas une enfant… »

« Tu es un fardeau. » Il n'y a rien de fraternel dans sa voix. « C'est clair ? »

Je ne réponds pas et il n'attend pas de réponse. Grayson fait demi-tour et s'éloigne, déjà le téléphone à la main, déjà occupé à des choses plus importantes que la sœur qui complique sa vie rien qu'en existant.

Mon bras me lance là où il m'a serrée. J'aurai des bleus demain—j'en ai toujours, j'en ai toujours eu, j'en aurai toujours sans doute. Je me baisse pour ramasser mon sac, et mes mains tremblent.

Je pense au sourire de Rhys. À la façon dont il s'est effacé dès qu'il a su mon nom. Je ne sais pas si sa froideur venait de mon sang ou de mon frère.

Je ne sais pas quelle réponse ferait le plus mal.

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