The Boy I Never Got Over par Nina Soelian

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The Boy I Never Got Over
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The Boy I Never Got Over

Passion Exclusives

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Amour

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Description

Lorsque Riley Morgan, kinesitherapeute d'elite, se voit inopinement chargee de la reeducation de la star internationale du football - et son ex du lycee - Lucas Rivera, elle est forcee d'affronter le passe qu'elle a enfoui sous des annees d'ambition. Les etincelles jaillissent, les vieilles blessures refont surface, et les medias s'enflamment tandis que leurs limites professionnelles s'estompent. Mais quand un joueur rival accuse faussement Lucas de harcelement et que Riley risque tout pour decouvrir la verite, ils doivent decider si l'amour merite une seconde chance - ou si leurs reves sont destines a vivre sur des terrains separes.

Passionné
Nouvel adulte
Steamy
Seconde Chance
Drame
Proximité forcée

Chapitre 1

Aug 13, 2025

Point de vue de Riley

"Si j'arrête la kinésithérapie, je rejoins BLACKPINK. Je le dis, c'est tout," déclara Kira Chen de façon théâtrale, prenant la pose sur ses béquilles comme si elle allait faire la tête d'affiche de Coachella.

Je levai les yeux au ciel en ricanant. "S'il te plaît. Tu trébucherais sur ton propre ego avant d'atteindre la scène."

Kira porta la main à sa poitrine, comme blessée. "Wow. Dur venant de la femme qui vient de réparer mon genou. Où est l'amour ?"

"L'amour ne répare pas les ligaments croisés," dis-je en feuilletant son dossier avec une concentration exagérée. "Le travail acharné, la biomécanique et trois cafés glacés, si."

"En parlant de ça..." Elle pointa le gobelet géant dans ma main. "C'est ton troisième ?"

"Quatrième," admis-je, prenant une longue gorgée comme si c'était de l'oxygène. "Ne me juge pas. Je dois gérer la crise sentimentale de Zara en plus de réparer des athlètes cassés."

"Hé !" cria Zara depuis le coin où elle faisait défiler son téléphone avec rage. "Ce n'est pas une relation compliquée. On est juste... dans un flou émotionnel complexe."

"Avec un type à tête de rat qui te trompe à chaque rétrograde de Mercure," répondis-je doucement. "Ouais. Ça ressemble à un beau conte de fées."

"J'espère que ton prochain rendez-vous te posera un lapin en plein apéritif," rétorqua Zara.

Kira éclata de rire pendant que je rangeais les bandes de résistance, fredonnant "The Man" de Taylor Swift. Mon corps bougeait en rythme, les hanches se balançant, les doigts dansant sur le bloc-notes. À l'extérieur, j'étais toujours rayonnante. Taquineries. Rires. Mais à l'intérieur ?

Vide. Comme si quelqu'un m'avait vidée avec une cuillère en argent et laissé la coquille.

Mon téléphone vibra. Je regardai l'écran, m'attendant à un autre mème de Zara. Au lieu de cela, c'était un numéro masqué qui clignotait sur l'écran.

Je décrochai, redoutant déjà l'argumentaire. "Riley Morgan. S'il vous plaît, n'essayez pas de me vendre une autre chaise ergonomique."

Une pause. Puis un accent britannique sec : "Mademoiselle Morgan, je suis le Dr Sheridan du Conseil Médical de la Premier League. Nous avons une demande urgente de rééducation. La confidentialité est requise. Athlète d'élite. Plan de récupération immédiat nécessaire."

Je me figeai en plein mouvement. "Je ne fais pas de rééducation à l'aveugle. Si vous ne me dites pas qui c'est, la réponse est non."

Zara se redressa du canapé comme une suricate. "Premier League ?" articula-t-elle silencieusement, les yeux écarquillés. "ACCEPTE !"

Je l'ignorai et gardai le téléphone collé à mon oreille. "Je ne suis pas disponible pour le chaos. J'aime les emplois du temps. J'aime la structure. Et je n'aime définitivement pas les clients mystères."

"Mais vous êtes la seule avec les qualifications nécessaires," insista Sheridan. "Votre succès avec l'équipe olympique, vos méthodes publiées de récupération articulaire—il n'y a personne d'autre qualifié pour ce cas particulier, surtout dans l'urgence."

"Alors ils auraient dû se blesser plus tôt," marmonnai-je.

"Ils ont besoin de vous, Mademoiselle Morgan. Et franchement, la Ligue aussi."

Les chiffres qu'ils proposèrent ensuite firent bondir mes sourcils. Zara, toujours en train de regarder, articula silencieusement, Combien de zéros ? Je levai cinq doigts.

"Accepte !" chuchota-t-elle en criant. "Si tu n'acceptes pas, je jure devant Dieu que je te poursuivrai avec la spatule à crêpes."

Je couvris le téléphone et la fusillai du regard. "Tu n'oserais pas."

Zara était déjà debout, agitant la spatule comme une épée. "Teste-moi. J'ai mes règles et je suis émotionnellement fragile."

Je soupirai. "D'accord. J'accepte. Mais je ne suis pas contente !"

"Tu ne l'es jamais," sourit Zara, victorieuse.

***

Le lendemain, j'attendais le Dr James à notre endroit habituel : un bar chic avec un éclairage tamisé et du vin hors de prix. James était mon plan cul depuis l'école de médecine. Un mètre quatre-vingt-cinq. Mâchoire marquée. Des lunettes qui lui donnaient l'air de lire pour le plaisir, même si je savais pertinemment qu'il regardait la téléréalité en tenue de bloc.

Il me salua avec un sourire narquois et deux gin tonics. "Alors, Docteur Morgan. Sauver le monde un ligament tendu à la fois ?"

"À peine," dis-je, prenant une gorgée reconnaissante. "Hier, j'ai été soudoyée et menacée avec une spatule."

Il rit, s'appuyant contre la banquette avec ce charme décontracté qu'il portait comme un parfum. "C'est quoi le nouveau cas ?"

"Aucune idée," dis-je, me détendant dans le siège en cuir. "Juste un athlète d'élite anonyme avec trop d'argent et des tendances suicidaires pour ses ischio-jambiers. Comme d'habitude."

Il haussa un sourcil. "Tu n'as même pas eu de nom ?"

"Non. Top secret. Comme si c'était le MI6 et pas quelqu'un qui a oublié de s'étirer avant de sprinter."

Mon téléphone s'alluma.

Je le regardai et chaque partie de moi se figea.

FLASH INFO : Blessure de Lucas Rivera plus grave qu'annoncée. Carrière en danger sans chirurgie ou rééducation intensive.

Le monde bascula. Ma boisson avait soudain un goût de cendre. Même s'ils ne m'avaient pas encore envoyé le dossier de mon nouveau patient à six chiffres, quelque chose en moi me disait que c'était lui.

James remarqua. "C'est lui, n'est-ce pas ?"

Je fixai l'écran. Le titre. Le nom qui vivait sous mes côtes comme une cicatrice qui ne voulait pas s'effacer.

"Ouais," dis-je doucement, le pouls battant dans ma gorge. "C'est lui."

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