A Bullet for a Mafia Bride door itsvlada
A Bullet for a Mafia Bride
Beschrijving
Sera Ferrante heeft al twee jaar niet ongepast gesproken. Ze heeft al langer geen eigen keuze meer gemaakt. Getrouwd met Nico - een man die geen excuus nodig heeft om uit te halen wanneer het bezit van een vrouw al genoeg toestemming lijkt - heeft ze geleerd zijn stemmingen te lezen zoals andere vrouwen het weer lezen. Wanneer een bom een einde maakt aan een geheime top en haar vader op de intensive care belandt, vraagt Nico niet of het goed met haar gaat. Hij berekent wat haar familienaam nog waard is. Het antwoord is niets. En zij ook. Dan schuift Dante Morrante aan bij de tafel van haar man. Nieuwe hoofd van het Morrante-imperium. Een man met een simpele reputatie: geen schuld vergeten, geen belediging vergeven. Hij kijkt toe hoe Nico haar duwt omdat ze te langzaam schenkt, en doet iets wat geen enkele man in haar leven ooit heeft gedaan - hij vraagt wat zij wil. Wil je mijn vrouw zijn? Een knik. Een kogel. Een hand uitgestoken boven een lichaam dat nog warm is op de vloer. Dante is geen redding. Hij is een ander soort zwaartekracht - stilte en controle en een bezitterigheid die zich als rook om haar heen wikkelt. Hij trouwt met haar voor de ogen van driehonderd getuigen, want een Morrante claimt niets in stilte. En ergens tussen zijn geloften en de blauwe plekken die van haar huid verdwijnen, weet ze niet meer welke muren haar gevangen houden en welke alles buiten houden. Maar Dante Morrante doet niets zonder reden. En de reden dat hij voor haar heeft gedood, met haar is getrouwd, haar heeft opgeeist voor het oog van elke familie die ertoe doet - dat is niet de reden die hij haar vertelt. Sera heeft haar eigen geheimen. Haar vader ook. En de man die een muur verderop slaapt, haar aanraakt alsof ze heilig is en haar aankijkt alsof ze een oorlog is die hij al aan het verliezen is, ook. Elk geheim in dit huwelijk heeft een eigen hartslag. En geen ervan wordt stiller.
Hoofdstuk 1
Apr 23, 2026
Sera’s POV
Iemand is in mijn huis.
Ik weet het voordat ik echt wakker ben, zoals je weet dat er een storm aankomt voordat de eerste donderslag klinkt. Stemmen beneden, te veel, te luid voor dit uur. De stem van mijn man snijdt erbovenuit, scherp en splinterend, het geluid dat hij maakt als de wereld zich niet naar zijn zin plooit.
Ik trek een kamerjas aan. De lichten in de gang branden. Elk afzonderlijk. In twee jaar huwelijk heb ik geleerd dat als Nico elk licht in huis aandoet, er iemand dood is, of op het punt staat te sterven.
Vier mannen zitten rond de lange tafel. Jassen nog aan, sigaretten onaangestoken, gezichten die ik herken van diners in achterkamers en gefluisterde telefoongesprekken. Nico ijsbeert. Zijn handen trillen. Ik heb deze man mij een klap zien geven zonder een rilling in zijn vingers, en nu trillen ze. Mijn maag zakt door de vloer.
De vloerplank verraadt me. Dit huis heeft nooit aan mijn kant gestaan.
"Kom naar beneden." Zijn ogen vinden me in het donker alsof hij daarvoor gebouwd is. Ik kom langzaam naar beneden, één hand op de leuning, want juist vannacht weigeren mijn knieën dienst. "Heb je geluisterd?"
"Ik hoorde stemmen. Ik… niet…"
"Heb je geluisterd?" Drie passen. Zijn hand klemt zich om mijn arm en zijn duim boort zich in het bot. Morgenochtend heb ik vijf perfecte vingerafdrukken. Een setje bij de vlekken die op mijn andere arm vervagen. Mijn man — het geschenk dat blijft geven.
"Wat is er aan de hand?" Ik trek aan zijn greep. Zinloos. Altijd zinloos. "Waarom zijn deze mannen op dit tijdstip in ons huis?"
Hij laat los alsof ik iets ben waarmee hij zijn handen heeft afgedroogd. Keert terug naar zijn mannen. Ik ben afgedankt. Ik ga niet weg.
"Wat is er gebeurd?"
"De Bijeenkomst van de Drie." Hij kijkt me niet aan. "Iemand heeft een bom in het restaurant geplaatst."
Mijn longen vergeten hoe ze moeten werken. De Bijeenkomst van de Drie — de geheime top tussen de kopstukken van de drie grootste families. Die waar niemand van mag weten. De wereld van mijn vader. De tafel van mijn vader.
"Wie…"
"Morrante en Salieri zijn dood." Hij schenkt zichzelf een drankje in. Zijn hand trilt tegen het glas en hij knijpt het steviger vast. "Je vader ligt in kritieke toestand. In een ziekenhuis ergens aan de andere kant van de stad. Nauwelijks aan het ademen, van wat ik hoor."
De kamer kantelt. Mijn hand zoekt de rugleuning van een stoel en grijpt die zo hard vast dat mijn knokkels wit worden, want zonder die stoel beland ik op de vloer, en ik zal Nico niet het genoegen geven mij te zien instorten.
Mijn vader. Mijn vader die op zondagochtend mijn haar vlocht en naar sigaren en koffie rook en me bij elke drempel een kus op mijn voorhoofd gaf.
Hij ligt in een ziekenhuisbed, machines ademen voor hem, en ik sta in een kamerjas in een kamer vol mannen die me geen glas water zouden aangeven als ik in brand stond. Iets achter mijn ribben kraakt — langzaam, structureel, het soort breuk dat geen geluid maakt.
"Ik moet naar hem toe."
Nico draait zich niet om. Hij praat logistiek — allianties, telefoongesprekken, wie de eerste stap zet — en mijn vader kan op dit moment sterven, precies nu, op dit ogenblik.
Zijn hart kan stoppen terwijl Nico scheepvaartroutes bespreekt, en de schreeuw die in mijn keel opwelt is zo groot en zo volledig dat ik mijn tanden op elkaar moet drukken om hem binnen te houden. Ik ben meubilair. Ik ben altijd meubilair geweest in dit huis. Maar mijn vader bloedt dood ergens in deze stad, en vannacht spreekt het meubilair terug.
"Nico. Breng me naar het ziekenhuis."
Nu draait hij zich om. De volle draai. De draai die betekent dat ik me ernstig heb vergist. Mijn hartslag bonkt in mijn polsen, mijn nek, de zachte plek achter mijn oren. Elke cel in mijn lichaam zegt me te rennen — naar de deur, naar de straat, naar welke taxi dan ook die me naar hem zal brengen — maar mijn voeten zijn aan deze vloer vastgegroeid door twee jaar precies weten wat op deze draai volgt.
"Ik denk dat je het niet begrijpt." Hij lacht bijna. "De allianties van je vader waren de enige reden dat ik met je getrouwd ben."
Zijn stem is laag en gelijkmatig. Klinkt erger dan schreeuwen. "Zijn naam opende deuren. Zijn naam kocht loyaliteit. Die naam bloedt nu leeg en is niets meer waard."
Hij stapt dichterbij. Ik doe een stap achteruit. De rekensom verandert nooit. "Denk je dat ik je aan zijn bed laat zitten terwijl ik uitzoek wat er overblijft? Jij gaat met mij mee. Je bent niets waard zonder dat ik bepaal wat ik met je doe."
De woorden landen één voor één als stenen op mijn borst. Niets waard. Ik heb het eerder gehoord — in andere woorden, in andere kamers, in die specifieke stilte nadat zijn vuist een muur naast mijn hoofd raakte.
Maar vannacht komt het anders aan, want mijn vader sterft en deze man zegt dat ik zijn hand niet mag vasthouden, en niemand in deze kamer zal ook maar een woord zeggen. Lafbekken. Stuk voor stuk.
De oudste schraapt zijn keel. Grijze slapen, de enige die het fatsoen heeft er ongemakkelijk uit te zien. "Het ziekenhuis heeft gebeld. Ze zeiden dat de behandeling… duur zal zijn. Hij houdt het amper vol, maar ze doen wat ze kunnen."
Ze doen wat ze kunnen. De beleefde versie van begin maar te bidden. Mijn keel trekt samen tot ademhalen voelt als glas doorslikken. Mijn vader ergens op een tafel. Alleen. Slangen en machines en vreemde handen op hem terwijl ik hier sta met bloed van de les van vorige week nog opgedroogd in mijn mondhoek.
Ik wil schreeuwen. Ik wil dit huis met mijn blote handen uit elkaar trekken. In plaats daarvan vouw ik mijn vingers in mijn handpalmen en druk mijn nagels diep genoeg om het geluid binnen te houden.
Ik zou moeten stoppen met praten. Elk overlevingsinstinct dat ik in dit huwelijk heb aangescherpt, schreeuwt dat ik moet gaan zitten en weer meubilair moet worden. Maar mijn vader is de enige in deze wereld die me ooit het gevoel heeft gegeven dat ik meer was dan een stoel om op te zitten, en als er een versie van mij bestaat die hem laat sterven zonder te vechten, heb ik haar nog niet ontmoet.
"Voor zijn behandeling betalen is een kwestie van familie-eer." Mijn stem klinkt vast, wat ons allebei verrast. "Zelfs voor de Cataras."
Zijn hand slaat open over mijn mond. Mijn hoofd slaat opzij. Koper overstroomt mijn tong — mijn eigen tand snijdt in de binnenkant van mijn wang. Het geluid is harder dan het zou moeten zijn. Of misschien is de stilte erna gewoon zo totaal.
"Hou je mond."
Ik hou mijn mond. Niet omdat hij het zegt. Omdat mijn mond zich vult met bloed en praten het enige schone zin die ik ooit heb uitgesproken zou verpesten. Kleine overwinningen. De valuta van vrouwen die getrouwd zijn met mannen als Nico Catara.
Ik zit. Bloed op mijn lip. Handen gevouwen. De houding van een vrouw die geleerd heeft geen ruimte in te nemen, en vannacht haat ik het zo intens dat mijn tanden er pijn van doen. Of misschien is het de klap. Moeilijk te zeggen.
Achter mijn ogen blijft het gezicht van mijn vader verschijnen — niet de baas, niet de man die een stad leidde vanuit het achterkamertje van een restaurant — maar de man die me leerde fietsen in de achtertuin en beide handvatten vasthield tot ik zei dat hij mocht loslaten.
Die man is vannacht alleen. En ik ben hier. En de afstand tussen ons voelt als iets dat me langzamer en vollediger zou kunnen doden dan alles wat Nico ooit heeft gedaan.
Ze praten een uur. Gebieden, allianties, welke families bij het ochtendgloren als gieren cirkelen. Ik zit en bloed stilletjes en luister hoe het leven van mijn vader wordt opgedeeld door mannen die het geen tien minuten aan zijn tafel zouden hebben volgehouden. Elk woord is een naald.
Elke beslissing die ze nemen zonder zijn naam te noemen, zonder te vragen of hij nog ademt — elk woord drijft de naald dieper in een plek tussen mijn ribben waarvan ik niet wist dat die zoveel kon bevatten.
Nico kijkt me één keer aan. "Je vader sterft, en dan heb je eindelijk wat aan mij."
Ik veeg het bloed weg met de rug van mijn hand. Ogen op de vloer. De fiets. De achtertuin. Hoe hij beide handvatten vasthield. Mijn mond beweegt — nauwelijks hoorbaar, een fluistering die niet verder reikt dan mijn eigen tanden.
Niet als jij eerder sterft.
A Bullet for a Mafia Bride
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101