Aimed at my heart door Tessa Kelwyn
Aimed at my heart
Beschrijving
Mara Archer leeft volgens rituelen: de kamer vegen, niemand kussen, de Beretta aan het hoofdeinde van het bed getapet houden. Een toevallige ontmoeting in een galerie brengt haar in contact met Adrian Ricci-een man met op maat gesneden charme en geheimen achter glas. Wanneer Mara's eenheid haar bestempelt tot verrader en haar ouders worden geexecuteerd, "redt" Adrian haar... en ontdekt ze dat hij ook het lek is. Gebonden door woede en een wapenstilstand die alleen uit regels bestaat, jagen ze samen op de echte architect binnen Mare Nero, terwijl ze zich een weg banen door pokerruimtes, safehouses en smokkelroutes. Elke kus is bewijs; elke aanraking, een onderhandeling. Om het gouden kind van het syndicaat ten val te brengen, moet Mara kiezen: schoon weglopen-of de vijand liefhebben en de kaart in brand steken.
Hoofdstuk 1
Nov 13, 2025
POV Mara
Ik werd wakker om elf-zeventien, overvallen door het vreemde gevoel dat mijn lichaam niet op scherp stond.
Geen adrenaline die al door mijn aderen gierde, geen mentale inventaris van wie er misschien pijn moest lijden vandaag. Alleen het desoriënterende gewicht van veiligheid dat op me drukte als een deken die ik niet vertrouwde.
Mijn telefoon pulseerde van de meldingen—twee berichten gelabeld "Ops" waardoor mijn maag van getrainde reactie samenkneep voordat ik ze achteloos wegveegde. Vandaag zou ik doen alsof ik menselijk was.
Koffie brandde mijn tong, maar ik hield hem daar, liet de pijn me verankeren aan iets echts. Geen ontbijt. Eten was brandstof en ik hoefde vandaag niet te werken.
Het besluit om de galerie te bezoeken kwam uit die wanhopige plek waar ik mijn moeders stem bewaarde, die zei dat kunst me ooit zou redden. Alsof schoonheid bloed vanonder nagels kon wassen die er zo schoon uitzagen.
Bij de ingang van de galerie betaalde ik contant en weigerde de e-mailbon. Ik hield mijn bewegingen liever ontraceerbaar, mijn papieren spoor onbestaand.
Het vertrouwde ritme van de galerie had me moeten kalmeren. In plaats daarvan voelde ik me blootgelegd, alsof mijn huid was weggetrokken en iedereen de opgerolde geweldigheid daaronder kon zien.
Vier uitgangen. Twee bewakers. Veertien getuigen. Mijn geest categoriseerde dreigingen terwijl mijn lichaam deed alsof het kunst waardeerde, de dissonantie maakte me duizelig.
Ik dwong mezelf te vertragen bij de moderne vleugel, stond voor een stalen sculptuur die eruitzag zoals mijn binnenste voelde—verwrongen, scherp, op de een of andere manier tegelijk brekend en mooi.
"Oh mijn God, sorry!" De botsing kwam met champagne en chaos.
Een vrouw—helemaal bleek zelfvertrouwen en designerwanen—was achteruit tegen me aangelopen terwijl ze haar eigen bestaan wilde documenteren.
De koude vloeistof voelde als een klap, drong door de zijde tot op mijn huid, en voor één angstaanjagend moment voelde ik me jong. Kwetsbaar. Normaal.
Mijn hak liet me in de steek, gleed uit in de champagneplas. De val had niets hoeven zijn—ik was getraind om elke struikeling tot een wapen te maken—maar mijn lichaam koos dit moment om haar programmering te vergeten.
Ik viel achterover in stevige warmte, handen grepen dure stof, iemands arm stabiliseerde mijn taille met een aanraking die een elektrische schok door me heen stuurde.
"Jezus Christus, het spijt me, ik zag je niet, laat me servetten halen, oh God je jurk," ratelde de blonde ramp, al op de vlucht richting het café als een lafaard die een plaats delict verlaat.
"Nou, dit is één manier om iemand te ontmoeten," zei hij, en ik keek eindelijk omhoog naar de man die me vasthield.
Knap op die bedoelde manier die suggereerde dat goede genen nog waren verbeterd door betere kleermakerij. Groene ogen die geamuseerd leken door de chaos, niet geïrriteerd.
Zijn arm lag nog steeds om mijn middel, stevig maar niet opdringerig.
"Ik geef meestal de voorkeur aan kennismakingen die geen champagne-aanval bevatten," bracht ik uit, terwijl ik een stap achteruit zette hoewel elk zenuwuiteinde schreeuwde om het verloren contact.
De jurk kleefde nu aan me, natte zijde onthulde het lichaam dat ik tot wapen had getraind, en ik zag hem niet kijken. De beheersing liet iets gevaarlijks in mijn borst fladderen.
Hij haalde een zakdoek tevoorschijn—echt linnen, met monogram, het gebaar zo oprecht dat mijn keel ervan dichtkneep—en bood hem aan met voorzichtige afstand.
"Mag ik?"
"Ik doe het zelf." Ik pakte hem aan, onze vingers raakten elkaar op een manier die onbelangrijk had moeten zijn, maar dat niet was.
De champagne was al plakkerig-zoet op mijn huid, en ik vroeg me ineens af of hij het zou kunnen proeven als hij— stop .
"Al waardeer ik het dat je niet meteen wegvluchtte zoals onze vriendin met de telefoon."
"Een mooie vrouw achterlaten die net door prosecco is aangevallen lijkt me niet erg hoffelijk," zei hij, en trok een lichte grimas. "Jezus, dat klonk als iets wat mijn grootvader zou zeggen terwijl hij zijn monocle rechtzette. Ik beloof dat ik normaal niet praat als een Victoriaanse roman."
De eerlijkheid maakte dat ik lachte—een echte lach die ons beiden verraste. "Het had erger gekund. In ieder geval geen rode wijn. Kleine zegeningen."
We dreven richting een schilderij, en ik liet mezelf even doen alsof dit mijn leven was—naast knappe mannen in galerieën staan, grappen maken over kunst in plaats van moordmogelijkheden te berekenen.
"Ik denk dat het gaat over de strijd van de mens met het laatkapitalisme," zei hij met gespeelde ernst. "Of misschien heeft iemand verf gemorst en het ingelijst."
"Zeker kapitalisme. Je ziet het aan hoe het blauw het geel onderdrukt."
"Ah, jij ziet het ook."
Toen hij zich naar me toe draaide, veranderde er iets in zijn ogen, en mijn lichaam herkende gevaar van een andere soort.
"Kijk, dit klinkt misschien direct, maar ik woon ongeveer tien minuten hiervandaan. Je zou iets droogs kunnen lenen, of ik kan in elk geval een taxi voor je bellen. Geen druk, gewoon een aanbod."
De woorden bleven tussen ons hangen, vol mogelijkheden.
Hij besefte wat hij had gezegd een fractie te laat, zijn ogen werden groot. "Dat klonk in mijn hoofd veel minder creepy. Ik zweer dat ik normaal niet zo slecht ben in normale menselijke interactie."
Ik had hem daarvoor kunnen vernietigen—op heel wat manieren voordat hij me zelfs had zien bewegen—maar in plaats daarvan wilde ik de schaamte volgen die zijn nek rood kleurde, en wilde ik hem vertellen dat normale menselijke interactie ook mijn slechtste vak was.
"Ik waardeer het aanbod, maar ik overleef de reis naar huis wel nat."
Ik gaf hem de zakdoek terug. We wisselden telefoons, voerden nummers in met de vreemde intimiteit van wederzijds vertrouwen. Pas daarna beseften we hoe absurd het was dat we elkaars namen niet kenden.
"Adrian," zei hij, en de naam nestelde zich ergens fundamenteel.
"Mara," antwoordde ik, de waarheid nu al betreurend.
"Ik stuur je over een paar dagen een bericht. Zodra je tijd hebt gehad om deze ramp te vergeten."
"Daar kijk ik naar uit," zei ik, en ik meende het op een manier die me angst inboezemde.
Ik kwam op mijn tenen en kuste zijn wang—snel, licht, het soort gebaar dat hoorde bij iemand die geen pistool onder haar bed had geplakt.
Zijn huid was warm tegen mijn lippen, en ik vluchtte weg voordat ik iets doms zou doen als blijven.
Buiten nam de achterdocht me weer over. Andere route. Van stoep wisselen. De ramen checken op schaduwen die bewogen als ik bewoog. Maar de stad bleef onschuldig zichzelf, en dat voelde ook verkeerd.
Bij mijn appartementdeur deed ik de controles: haar op de drempel ongeschonden, luciferstokje onaangeroerd, kras op één lijn.
Het appartement hield zijn adem in met mij.
Langs de kamer van mijn ouders—deur dicht, onaangeroerd. Keuken—poststapel precies zoals ik hem had achtergelaten, net zo schuin. Mijn slaapkamer—niets verplaatst.
Ik hing de geruïneerde jurk op in een kledinghoes, douchte snel en efficiënt, zonder te blijven hangen onder het hete water.
In het donker tastte ik naar de rand van het hoofdeinde. Mijn vingers vonden het holster, het vertrouwde gewicht van de Beretta. Veiligheid erop, demper bevestigd, één in de kamer.
Alles was precies zoals ik het had achtergelaten, behalve die stomme hoop die in mijn borst opbloeide.
Mijn telefoon lichtte op in het donker—Adrian. Nu al. Alleen al de gedachte dat hij ook niet kon wachten, liet iets heets en roekeloos door mijn borst schieten.
'Fijn dat je oké bent. Volgende keer geen gladde vloeren.'
Hij hield het vol, wat, drie uur?
De voorzichtige controle die hij in de galerie had getoond, was net genoeg gebarsten om te laten zien dat hij ook aan mij had gedacht.
Misschien lag hij in zijn eigen bed, onze botsing opnieuw afspelend, zich afvragend wat er zou zijn gebeurd als ik ja had gezegd op zijn aanbod.
Ik glimlachte als een idioot in het donker, typte Deal , en liet mijn duim boven de verzendknop hangen.
Dit was gevaarlijk—niet het bekende soort met bloed en kogels, maar het soort waarbij je iemand de macht gaf om je van binnenuit te vernietigen.
Ik drukte toch op verzenden, draaide het scherm uit voordat ik iets doms kon typen als Ik denk al aan je handen sinds ik weg ben .
Voor vanavond zou ik doen alsof morgen niet zou komen met zijn bekende geweld, dat het gefladder in mijn maag gewoon champagne was en niet het eerste symptoom van iets dodelijks.
De deur was veilig. De routines hielden stand. Voor vanavond bleven zorgen gewoon zorgen.
Aimed at my heart
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101