

Beschrijving
Het verjaardagsverrassing van Dr. Selene Marlowe voor haar NBA-ster-verloofde loopt spectaculair mis wanneer ze hem betrapt terwijl hij met twee cheerleaders feestviert. Een verbrijzelde triple-chocoladetaart en een weggeworpen verlovingsring later is ze klaar met Philadelphia en met basketballers. Een frisse start in Seattle? Check. Nieuwe baan bij een gloednieuw team? Check. Nul kans om haar verleden tegen te komen? Nou ja... daarover gesproken. Het blijkt dat het universum een vreemde zin voor humor heeft, en Selene's zorgvuldig opnieuw opgebouwde leven staat op het punt extreem ingewikkeld te worden. Laten we het zo zeggen: sommige nachten kun je niet terugdraaien, sommige geheimen blijven niet begraven, en sommige teamgenoten hebben de neiging precies op te duiken wanneer je het het minst verwacht-vooral als je iets groots verbergt. Drie dingen, om precies te zijn. Heel klein, heel luidruchtig, heel aanwezig.
Hoofdstuk 1
Jan 9, 2026
[Selene’s POV]
De triple-chocoladetaart weegt ongeveer twee kilo. Dat weet ik omdat ik hem helemaal zelf heb gemaakt, en ik bijna mijn schouder heb ontwricht van het kloppen van de ganache.
Het trainingscomplex van de Philadelphia Ravens rijst op uit de schemer van oktober, en ik sta op het punt de Beste Verloofde Ter Wereld te zijn.
Dr. Selene Marlowe, teampsycholoog, kan vanavond een avondje vrij nemen.
Vanavond ben ik gewoon Selene.
De vrouw die uren besteedde aan het perfectioneren van Cassians lievelingstoetje, omdat hij vandaag drieëndertig wordt.
Zes jaar. Zo lang hou ik al van Cassian Drummond—sinds hij op zijn zevenentwintigste als arrogante point guard mijn kantoor binnenliep en me vertelde dat hij niet in therapie geloofde, maar wel in winnen.
En blijkbaar was ik onderdeel van de winnende strategie.
Zijn charme kon gletsjers doen smelten. Zijn jumpshot kon engelen aan het huilen maken. Vorig jaar, na het kampioenschap, ging hij op één knie op de jumbotron, voor twintigduizend gillende fans, en schoof een diamanten ring van twee karaat om mijn vinger terwijl ik lelijk huilde op nationale televisie.
Sterspeler van de franchise en stafpsycholoog. Het zou niet moeten werken, maar ergens tussen uitwedstrijden en zondagochtenden in zijn keuken, hebben we iets opgebouwd dat solide voelt. Ik vertrouw deze man.
Vanavond draait alles om taart, ballonnen en verjaardagssurprises.
Bij de beveiliging zit meneer Pop, een tweeënzestigjarige opa die me "Doc" noemt en altijd naar mijn zus vraagt. Hij kijkt op als ik door de glazen deuren loop, en er is iets in zijn gezicht dat mijn maag ineen doet krimpen.
Hij ontwijkt mijn blik. Zijn ogen glijden naar de taart, dan naar de vloer, dan overal behalve naar mij.
"Goedenavond, meneer Pop," zeg ik, luchtig. "Niet tegen Cassian zeggen, oké? Het is een verrassing."
Hij opent zijn mond. Sluit hem weer. Zijn ogen lijken vochtig. "Doc, misschien kun je beter—"
"Ik weet het, ik weet het, ik overtreed het protocol." Ik zwaai met een ballon naar hem. "Eén keertje maar."
Hij stopt me niet.
De gang voelt verkeerd. Te stil, te leeg. Twee rookies komen de hoek om en bevriezen als ze me zien. Echt bevriezen, als herten in de koplampen, voordat een van hen mompelt "shit" en ze allebei de andere kant op rennen.
Dat is… vreemd.
Mijn hakken tikken op de gepolijste vloer. De taart voelt plotseling zwaarder.
Ze zullen wel zenuwachtig zijn vanwege de verrassing. Misschien denken ze dat ik controleer of ze zich aan de protocollen na de training houden. Misschien heeft iemand ze gewaarschuwd dat er iets met zijn verjaardag gepland staat en willen ze het niet verpesten.
Dan verschijnen Axel en Mateo aan het einde van de gang, schouder aan schouder als een muur van spieren.
Axel Nielsen: twee meter vier broedende IJslandse stilte, bleke huid, ijsblauwe ogen, een mouw van Noorse tatoeages. Mateo Velasco: twee meter één Puerto Ricaanse charme, eeuwige grijns, krullen die dansen als hij ruzie maakt met scheidsrechters.
Ze zijn nooit echt dol geweest op Cassian. Ik ben altijd onpartijdig gebleven. Professioneel. Het zijn tenslotte mijn cliënten.
"Dr. Marlowe." Mateo's stem klinkt te opgewekt, te luid. "Perfecte timing, eigenlijk. Ik wilde graag… Uh… Iets dringends met u bespreken. Over mijn vrije worpen. Heel dringend. Levensbelangrijk."
Achter hem verplaatst Axel zijn gewicht, zo dat hij de gang blokkeert.
Subtiel. Maar niet subtiel genoeg.
"Mateo, ik waardeer je toewijding, maar het is na werktijd." Ik wijs op de taart. "Verjaardagssurprise. Kan dit niet wachten tot—"
"Het kan echt niet." Mateo's glimlach bereikt zijn ogen niet. "Alsjeblieft, Doc. Vijf minuutjes."
Axel zegt niets. Zijn kaak is zo gespannen dat hij noten zou kunnen kraken.
Er klopt iets niet. De stilte van meneer Pop. De vluchtende rookies. Nu deze twee, als bodyguards op een begrafenis. Mijn hart bonkt in mijn borst.
"Waar is Cassian?" vraag ik.
Geen van beiden antwoordt.
Ik duw me langs hen heen—Mateo grijpt zelfs naar mijn arm, maar laat los, alsof hij zich bedenkt—en loop door. De privé-lounge is aan het einde van de gang. Cassians favoriete plek na de training.
Naarmate ik dichterbij kom, hoor ik een geluid van binnen dat mijn bloed doet stollen.
Geprevel. Vrouwelijk. Twee stemmen. En daaronder een kreun die ik al honderd keer in onze slaapkamer gehoord heb.
Mijn vingers vinden de code van het toetsenbord op spierherinnering. De code is zijn verjaardag—0117—want natuurlijk is dat zo. Het slot klikt, en ik duw de loungedeur open met mijn heup, voorzichtig om de taart niet te laten vallen.
De plafondlampen zijn uit, maar er is een heldere lichtstrook achterin de kamer waar de deur van de badkamer bijna, maar net niet helemaal, dicht is. De geluiden zijn nu luider, rollen door de kier naar buiten.
Lachsalvo's. Een gesmoorde snik. Mijn naam, verdraaid tot iets smerigs.
Ik steek de kamer over en duw de badkamerdeur open met mijn elleboog.
De deur zwaait open en de taart kletst op de marmeren vloer. Chocolade en ganache exploderen over witte tegels.
Cassian hangt voorover over het aanrecht. Twee cheerleaders zijn bij hem—één onder hem, één op haar knieën naast hem—en ze maken allemaal geluiden die me tot mijn dood zullen achtervolgen in mijn nachtmerries.
Even beweegt niemand. De cheerleaders krabbelen overeind, gillen, graaien naar kleren. Cassian—mijn verloofde, mijn toekomstige man, de man die me ten huwelijk vroeg op de jumbotron—zucht alleen maar.
Alsof ik zijn dinerreservering heb onderbroken. Alsof ik degene ben die hier lastig is.
"Selene." Zijn stem is vlak. Bijna verveeld. "Schat, kom op. Je wist toch hoe het zat."
"Hoe het zat…" herhaal ik. De woorden smaken als as.
"Ik ben tenslotte de ster." Hij heeft zijn broek niet eens omhoog gedaan. "Dit stelt niks voor. Het betekent niets. Jij bent degene met wie ik ga trouwen, weet je nog?"
De ring van twee karaat weegt opeens een ton aan mijn vinger. Ik kijk ernaar—de diamant die schitterde onder stadionlichten terwijl twintigduizend mensen juichten—en ik voel iets in mijn borst breken.
Geen verdriet. Nog niet. Iets kouders. Iets definitiefs.
Ik heb nooit ingestemd met welke afspraak dan ook.
De ring glijdt van mijn vinger. Ik haal uit alsof ik in de World Series gooi en smijt hem tegen zijn borst, hard genoeg om een blauwe plek achter te laten. Hij jankt, echt waar, en struikelt achteruit tegen het aanrecht.
"Selene, doe niet zo dramatisch—!"
Maar ik ben al weg.
De gang is een waas van gezichten en vervaagde logo's. Teamgenoten drukken zich tegen de muur als ik voorbijloop, niemand die me aankijkt, iedereen medeplichtig aan deze vernedering.
Zes jaar etentjes met zijn moeder, feestdagen met zijn familie, therapiesessies met zijn teamgenoten terwijl ze het allemaal wisten.
Axel en Mateo staan nog steeds bevroren waar ik ze achterliet. Hun gezichten zeggen alles—de schuld, de mislukte poging, de machteloosheid. Ze hebben geprobeerd. Het was niet genoeg.
Meneer Pop zit ineengedoken aan zijn balie als ik de lobby doorstorm. Zijn handen zijn tot vuisten gebald op de balie, knokkels wit, zijn blik gefixeerd op een vlek op de vloer. Hij ziet er tien jaar ouder uit dan een uur geleden.
"Sorry, Doc. Het spijt me zo. Ik kon niet—"
Ik stop niet. Ik kan niet.
De parkeerplaats is koud. Oktoberlucht bijt in mijn natte wangen—huil ik? Wanneer ben ik begonnen met huilen?—en ik kom precies een meter of drie langs mijn auto voordat mijn benen het begeven.
Er zit chocolade aan mijn handen, uitgesmeerd over mijn blouse, en een van de gouden ballonnen is losgeschoten van mijn pols. Hij stijgt op naar de donkere hemel, hartvormig en spottend.
Verdwijnt in wolken die geen moer geven om mijn gebroken verloving.
Mijn telefoon trilt en Cassians naam verschijnt in beeld. Zijn bericht bestaat uit twee zinnen:
Cash: Doe niet zo dramatisch. Kom terug naar binnen, dan praten we als volwassenen.
Ik blokkeer zijn nummer.
Ergens daarbinnen is hij waarschijnlijk alweer verder gegaan waar hij mee bezig was, want sterren zeggen nooit sorry. Sterren jagen niet achter je aan. Sterren branden alles om zich heen plat en noemen dat licht.
Fijne verdomde verjaardag, Cash.

Baby Daddy Roulette
75 Hoofdstukken
75
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101