

Beschrijving
Wanneer erfgename Nova Kingsley verdwijnt en zichzelf opnieuw uitvindt als de eenvoudige, onzichtbare Lyla Monroe, is het laatste waar ze verwacht te eindigen de overwerkte assistent te zijn van de meedogenloze miljardair en CEO Luca Steele-die nauwelijks weet dat ze bestaat. Maar wanneer haar machtige vader terminaal ziek wordt en eist dat ze terugkeert naar huis om een lang vergeten huwelijkscontract na te komen, is Nova geschokt als ze ontdekt dat haar mysterieuze bruidegom niemand minder is dan haar kille, veeleisende ex-baas. Gedwongen in een gearrangeerd huwelijk vol hoge inzet dat geen van beiden wilde, komen geheimen aan het licht terwijl Luca begint te vallen voor de vurige vrouw die hij nooit had beseft dat al die tijd recht onder zijn neus was. Maar terwijl verdriet, nalatenschap en verraad om hen heen neerdalen, moet Nova beslissen: verborgen blijven in het leven dat ze heeft opgebouwd... of alles riskeren om eindelijk gezien-en bemind-te worden om wie ze werkelijk is.
Hoofdstuk 1
May 13, 2026
Lyla Monroe
“Wat is dit in hemelsnaam!?”
Zijn stem sneed als een zweep door de kamer.
Ik knipperde met mijn ogen, terwijl mijn wangen warm werden en alle blikken in de vergaderruimte zich op mij richtten. Mijn handen trilden lichtjes rond het dienblad met koffie, maar ik hield het vast alsof mijn leven ervan afhing.
Luca Steele stond aan het hoofd van de lange glazen tafel, lang, dodelijk en veel te beheerst voor een man die net was overgoten met gloeiendhete cappuccino. Er steeg nog steeds damp op van zijn op maat gemaakte zwarte pak, maar zijn staalgrijze ogen waren kouder dan ijs.
“Je werkt nu al twee jaar voor me,” zei hij, elk woord langzaam, doelbewust, doordrenkt met venijn. “En je slaagt er nog steeds in een wandelend rampgebied te zijn. Los het op. Of stop ermee.”
Niemand durfde te ademen.
De koffievlek verspreidde zich over de smetteloos witte papieren voor hem en drong langzaam door in vertrouwelijke cijfers en contractontwerpen ter waarde van miljoenen. Ik schoot naar voren, griste tissues van het dienblad, terwijl ik verontschuldigingen mompelde die veel te klein, te gebroken, te zielig klonken.
“Het spijt me, meneer Steele—”
“Sorry maakt Armani niet schoon.” Hij deed een stap achteruit en veegde met zichtbare afkeer zijn mouw af. “En wat in vredesnaam heb je aan?”
Ik verstijfde.
Zijn ogen gleden over mij heen. Elk stukje.
Mijn veel te grote bruine vest hing als een geleend gordijn van mijn schouders. De vaal geworden blouse eronder zat ongemakkelijk strak, en er ontbrak een knoop bij de kraag. De olijfgroene rok was te lang, te gekreukt en stond vreselijk bij de afgetrapte, versleten ballerina’s die ik sinds mijn studententijd had.
Mijn foundation was twee tinten te licht. Mijn lippenstift zat scheef. De pikzwarte pruik die ik droeg hing futloos om mijn gezicht, ongekamd en overduidelijk nep. En die gigantische ronde zonnebril die ik binnen droeg? Dat was de genadeslag.
Ik was een karikatuur. En iedereen wist het.
Er ging een zacht gelach door de zaal.
“Ik run hier geen liefdadigheidsinstelling,” zei Luca, en sneed door de stilte. “Als je niet als een professional kunt verschijnen, kom dan helemaal niet opdagen.”
Hij wachtte geen antwoord af. Hij draaide zich om en liep naar het scherm, en begon aan een presentatie alsof ik niet net tot op het bot vernederd was voor de ogen van tien hooggeplaatste leidinggevenden.
Ik bleef staan, met brandende wangen en een dichtgeknepen keel.
En toen draaide ik me om en liep weg.
Op het moment dat de deur van het toilet achter me dichtviel, zakte ik in elkaar in het achterste hokje. Mijn handen klemden zich om de wc-bril terwijl snikken mijn borst schokten. Stil, scherp, hopeloos snikken.
De koffie kon me niet meer schelen. Of het vest. Of het gegniffel in de zaal.
Ik was gewoon zo… moe.
Moe van het verstoppen. Moe van het doen alsof. Moe van tien keer zo hard werken om onzichtbaar te zijn.
Ik graaide in mijn tas naar tissues en ving een glimp op van mijn spiegelbeeld in de kier van de hokjesdeur.
God. Ik zag er vreselijk uit.
De bril was beslagen door mijn adem. Mijn mascara was onder de glazen uitgesmeerd. En de pruik—die zat als een levenloos dier op mijn hoofd, geklit, vet en verstikkend. Ik begroef mijn gezicht in mijn handen, proberend lucht te happen.
Toen—mijn telefoon trilde.
LUCA STEELE.
Ik slikte moeizaam.
Met wc-papier depte ik mijn gezicht, corrigeerde mijn lippenstift met trillende vingers, stopte een pluk pruik achter mijn oor, en haalde een keer adem. Nog een keer.
Toen ik het hokje uitliep, waren de tranen verdwenen.
Het masker was terug.
Ik liep door de gang, dezelfde gang als altijd, maar nu voelde het alsof een schijnwerper gaten in mij brandde. Twee stagiairs liepen voorbij, fluisterden nét iets te luid.
“ Ze lijkt wel een blinde clown.”
“Ik hoorde dat ze in haar auto woont .”
“ Ze heeft vast chantage op hem. Geen denken aan dat Steele dat ding anders laat rondlopen.”
Ik trok geen spier. Ik vertraagde niet. Dat deed ik nooit.
Luca’s kantoor doemde voor me op, de matglazen deuren hoog en dreigend. Zonder te kloppen stapte ik binnen.
Hij keek niet op.
Zijn kantoor was koud, net als alles aan hem—monochroom, strakke lijnen, minimaal ingericht. Maar hij was het enige deel van de kamer dat warmte uitstraalde. Geen warmte—hitte. Intensiteit.
Luca Steele, negenentwintig jaar, CEO van een van de meedogenloosste bedrijven ter wereld. Pikzwart warrig haar. Perfect gevormde kaaklijn. Die dure driedaagse stoppelbaard die thuishoorde op een tijdschriftcover. En die ogen—ijsachtig en gevoelloos. Ze waren nooit verzacht. Niet één keer.
Zwijgend overhandigde ik hem de gecorrigeerde rapporten.
Hij nam nauwelijks nota van mij.
“Bel Victoria Ames. En maak de presentatie vanaf slide 8 in orde. Het is slordig.”
“Ja, meneer Steele.”
Ik draaide me om, liep naar de deur. Mijn telefoon ging. Ik stopte, keek op het scherm. Onbekend nummer.
“Hallo?” fluisterde ik.
Een zachte stem kraakte door de lijn. “Hallo, met Carla van de receptie. Er is… eh… een man hier die u wil spreken.”
Mijn maag trok samen. “Een man?” herhaalde ik, verward. “Wie?”
Ze aarzelde. “Hij heeft zijn naam doorgegeven. Zeg dat u het meteen zult weten.”
Ik wachtte.
“Jonathan Kingsley.”

Behind the Lies: I Was Always His
150 Hoofdstukken
150
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101