

Beschrijving
Hij redde haar van een aanval, maar nu moet Noelle van hem gered worden. Het leeftijdsverschil van zestien jaar en het vertrouwen van haar vader in zijn oude vriend zouden genoeg moeten zijn om hem op afstand te houden. Owen hoort Noelle te beschermen, niet haar obsessie te worden. Zij heeft een plan: haar onweerstaanbaar aantrekkelijke lijfwacht verleiden en zorgen dat hij wordt ontslagen. Maar als het beschermde, onervaren meisje haar charmes in de strijd gooit, verwacht ze niet dat hij dwars door haar onhandige pogingen heen zal kijken-of dat hij nog gevaarlijker blijkt te zijn dan ze ooit had kunnen vermoeden.
Hoofdstuk 1
May 4, 2026
POV Noelle
Dit is of de beste of de slechtste beslissing die ik ooit heb genomen.
Ik staar naar mijn spiegelbeeld in de badkamerspiegel, en eerlijk? Ik zie eruit als problemen gehuld in designerlabels.
De jurk is schandalig kort, de halslijn duikt ergens tot aan mijn navel, en als ik ook maar een beetje voorover buig, laat ik de hele wereld alles zien wat God mij gegeven heeft.
Papa zou dit outfit verdomme haten.
En dat is precies de bedoeling.
Zie je, papa-lief is al zes weken spoorloos. Singapore, toen Londen, toen een of andere olieland-conferentie in Dubai die blijkbaar belangrijker was dan het bestaan van zijn dochter.
De man die me vroeger voor het slapengaan verhaaltjes voorlas en me leerde fietsen, communiceert nu via overboekingen en zorgvuldig geformuleerde e-mails van zijn assistent.
‘Mevrouw Morris, uw vader doet u de groeten en hoopt dat het goed gaat met uw studie.’
Ja hoor. Zijn groeten kunnen zichzelf wat mij betreft kapot kussen.
Ik ben tweeëntwintig jaar lang het perfecte dochtertje geweest.
Perfecte cijfers, perfect gedrag, perfect prinsesje opgesloten in haar ivoren toren. En wat krijg ik? Radiostilte en een zwarte creditcard zonder limiet.
Dus vanavond? Vanavond ga ik helemaal los en dat betekent eindelijk mijn stomme maagdelijkheid verliezen aan mijn vriendje.
De wodka brandt warm en vertrouwd terwijl ik me een weg baan door het overvolle huis. Lichamen dicht op elkaar geperst als sardientjes, muziek zo hard dreunend dat ik het in mijn botten voel. Dit is niet mijn scene—ik ben meer van het soort meisje dat met een boek en dure wijn op de bank kruipt.
Maar in nood breekt wet.
“Noelle! Kom hier met je perfecte reet!”
Jamie’s stem snijdt door de chaos als een mes door boter.
Mijn beste vriend staat bij het keukeneiland, moeiteloos knap in zijn getailleerd zwart overhemd en designerjeans die hem één avond schreeuwen met zijn moeder over geldverspilling heeft gekost.
Hij heeft die zeldzame combinatie van verwoestend knappe looks en het zelfvertrouwen om ze op iedereen los te laten die zijn blik vangt.
"Je ziet eruit alsof je op het punt staat catastrofaal slechte keuzes te maken," zegt hij, terwijl hij me in een omhelzing trekt die ruikt naar dure aftershave en veiligheid.
"Dat is letterlijk het plan." Ik steel zijn drankje en neem een slok. Whiskey. Natuurlijk. "Over slechte keuzes gesproken, zie je nog iemand interessants?"
Zijn ogen lichten op met die ondeugende glans die meestal problemen voorspelt. "Oh, lieverd. Er is daar een man bij de open haard die zojuist mijn hele gevoel van eigenwaarde heeft verwoest."
Ik volg zijn blik naar een figuur in het zwart, die zich van de menigte onderscheidt alsof hij uit schaduwen en slechte bedoelingen is gehouwen.
Veel ouder dan het typische studentenpubliek—waarschijnlijk eind dertig. Donker haar, scherpe kaaklijn, en een uitstraling die schreeuwt: ‘Ik zou je hele bestaan kunnen beëindigen zonder een spier te vertrekken.’
"Heb je de volledige Jamie-charme-offensief geprobeerd?"
"Ik heb alles geprobeerd behalve daadwerkelijk naakt gaan. Hij keek naar me alsof ik een enigszins interessante kamerplant was." Jamie zucht dramatisch. "Ik voel me enorm aangetrokken tot zijn doe-alsjeblieft-harder-Daddy-vibes en zijn complete onverschilligheid voor mijn bestaan. Het is problematisch."
Ik lach, maar de lach sterft in mijn keel wanneer vertrouwde handen zich van achteren om mijn middel sluiten.
"Daar is mijn meisje."
Warrens stem is honingzacht in mijn oor, maar zijn greep voelt bezitterig. Claimend. Alsof ik al zijn eigendom ben, wat ik, laten we eerlijk zijn, waarschijnlijk ook ben.
Warren is nu drie maanden mijn vriend, sinds hij me opmerkte terwijl ik huilde in de bibliotheek nadat papa weer een van mijn prijsuitreikingen had gemist.
Hij kwam aangesneld met zijn perfecte glimlach en het geld van zijn vader, en bood troost en bevestiging die ik te wanhopig was om in twijfel te trekken.
"Heb je me gemist?" Ik leg mijn hoofd achterover tegen zijn schouder en speel de rol die ik in maanden van deze giftige dans heb geperfectioneerd.
“Altijd.” Zijn vingers tekenen patronen op mijn heup die meer aanvoelen als eigendom dan als genegenheid. “Ik heb een verrassing voor je boven, babygirl.”
Het ding met Warren is dat hij op papier perfect is.
Rijke familie, op weg naar de rechtenstudie, buikspieren die glas zouden kunnen snijden. Maar er zit iets kils achter zijn glimlach, iets waardoor mijn huid kriebelt, zelfs terwijl ik in zijn omhelzing leun omdat ik blijkbaar allergisch ben voor zelfbehoud.
Hij vult het gat dat papa achterliet, geeft me de aandacht waar ik naar verlang, laat me me gewenst voelen op een manier die waarschijnlijk ongezond is, maar verdomd verslavend.
Elke rode vlag oogt roze door een roze bril, toch?
Jamie’s wenkbrauwen schieten omhoog tot aan zijn haargrens. Hij vormt met zijn lippen “ Weet je het zeker? ” en ik knik, ook al maakt mijn maag een rare salto die niets met de alcohol te maken heeft.
Warrens hand ligt stevig op mijn onderrug terwijl hij me door de menigte leidt, zijn vingers gespreid alsof hij mij bezit. De muziek bonkt onder onze voeten, verdrinkt elk rationeel gedacht dat naar me schreeuwt om te vluchten.
We klimmen de trap op, laten de volle woonkamer en half aangeklede vreemden die tegen de muren dansen achter ons. Hierboven is de lucht stiller. Dikker.
Hij opent een deur naar wat een slaapkamer van iemand lijkt te zijn. Bed onopgemaakt, een hoodie gedrapeerd over de bureaustoel, iemands aftershave hangt nog in de lucht. Maar er klopt meteen iets niet.
De kamer is niet leeg.
Marcus en Tyler van Warrens vaste vriendenploeg zitten op het bed en de vensterbank alsof ze al een tijdje wachten. Mijn designhakken haperen op de drempel.
“Warren?” zeg ik, mijn stem kleiner dan bedoeld. “Wat is er aan de hand?”
De deur valt dicht achter me. Zwaar. Mechanisch. Het slot schuift op zijn plaats als het deksel van een doodskist, en mijn adem stokt.
“Ontspan je, Noelle.” Warrens stem is veranderd—de zijde is verdwenen, vervangen door schuurpapier. “Je hebt ons allemaal al maanden lopen uitdagen. Tijd om niet meer te doen alsof je de aandacht niet fijn vindt.”
Mijn hartslag schiet omhoog. Op het bureau staat een open laptop, de cameralens recht op het bed gericht.
En dan dringt het tot me door.
Het drankje. Dat hij zo graag voor me wilde halen. Waarvan ik slechts een paar slokken had genomen voordat we naar boven gingen.
"Je hebt er gewoon om gesmeekt in dat jurkje van je," gaat Warren verder, zijn ogen glijden over me alsof ik een buffet ben dat gedeeld moet worden. "Je wist precies wat je deed."
Ik doe een stap achteruit, maar Marcus komt dichterbij en blokkeert op nonchalante wijze de deur. Tyler staat nu ook, armen over elkaar, blik vlak en ondoorgrondelijk.
Predators, allemaal.
"Ik wil weg," zeg ik, mijn stem trilt. "Doe die verdomde deur open."
"Niemand gaat weg tot we onze content hebben," zegt Tyler, en de manier waarop hij het zegt, zorgt ervoor dat het zuur in mijn keel opwelt.
"Warren, laat me eruit. Alsjeblieft."
"Kom op, Noelle," zegt hij, zijn stem kouder dan ik ooit heb gehoord. "Doe niet zo preuts. Je kunt me niet vertellen dat je er nooit over hebt nagedacht. We weten allemaal dat je dit wilt."
Wanneer hij naar me uitvalt, gil ik—hard, rauw, doodsbang. Maar nog voordat hij me aanraakt, voordat hij ook maar een kans krijgt, knalt de deur met een donderende klap open.
Het slot breekt als glas. Houtsplinters vliegen door de lucht en iedereen verstijft.
De man van beneden—degene waar Jamie zo door geobsedeerd was—staat in de vernielde deuropening, gekleed in het zwart, zijn gestalte wordt van achteren belicht door het licht uit de gang, als een wraakzuchtige god.
De temperatuur in de kamer daalt met tien graden als hij eindelijk spreekt. Zijn stem is kalm. Nonchalant. Dodelijk.
"Wie van jullie wil als eerste sterven?"
Warren deinst achteruit, al zijn arrogantie brokkelt af als nat papier. "Wie de fuck ben jij—?"
De man beweegt voordat Warren zijn zin kan afmaken.
Alles gaat razendsnel. Een vuist raakt Tylers kaak—de klap klinkt nat en definitief. Marcus probeert te vluchten maar haalt de deur niet eens. Warren duikt naar het bureau en krijgt een knie in zijn buik, waardoor hij dubbelklapt als een origamifiguur.
Eén gil. Daarna niets dan kreunen en gesmoorde jammerklachten.
Mijn rug is tegen de muur gedrukt, knieën gebogen, mijn hart een levende granaat in mijn borst. De man draait zich naar me toe, zijn uitdrukking onleesbaar. Beheerst.
"Je vader heeft me gestuurd."

Bodyguard For A Virgin
150 Hoofdstukken
150
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101