

Beschrijving
Zes jaar geleden veranderde het leven van Selene Alvaroz voorgoed. Een roekeloze nacht, een verkeerde drank-en ze werd wakker in een onbekend bed, haar herinneringen uitgewist. Toen kwam de schok: ze was zwanger. In de steek gelaten door haar moeder en gedwongen om alleen voor een tweeling te zorgen, rouwde Selene om de derde baby waarvan haar werd verteld dat hij het niet had overleefd. Ze heeft het nooit in twijfel getrokken-tot nu. Want Dominic Castellano, de meedogenloze miljardair die ze zich amper herinnert, is zojuist haar leven binnengewandeld met een ijzingwekkende onthulling: "Je zoon is niet gestorven. Hij werd gestolen."
Hoofdstuk 1
Jun 24, 2025
Selene Alvaroz’s POV
"Het spijt me. We hebben alles gedaan wat we konden."
De woorden raken me als een goederentrein, verpletteren me onder hun gewicht. Ik trek mijn jas strakker aan. Mijn adem stokt, mijn hart bonkt tegen mijn ribben en mijn hele lichaam verstijft. De dokter blijft praten, maar zijn stem klinkt ver weg, gedempt, alsof ik onder water ben.
Dit gebeurt niet. Dit kan niet gebeuren.
Mijn vader was in orde. Hij was hier. Hij vocht. Hij leefde. Ik klem me vast aan de zijkanten van de ziekenhuisstoel, mijn nagels boren zich in de plastic armleuningen, wanhoop klauwend om mezelf geaard te houden.
"Mevrouw Alvaroz—"
Een hand reikt naar me. Ik schrik zo snel terug dat de stoel omvalt, mijn voeten struikelen over de gladde tegelvloer. Mijn borstkas trekt samen, mijn longen branden van de inspanning om adem te halen, terwijl een rauwe, pijnlijke kreet uit mijn keel scheurt.
Ik herken het niet eens. Ik draai me om en ren weg.
De ziekenhuisdeuren vliegen open en koude lucht slaat tegen me aan.
De regen is onverbiddelijk, stroomt in stromen neer en doordrenkt mijn jurk bijna onmiddellijk. Mijn tranen vermengen zich naadloos met de regen, vertroebelen mijn zicht en veranderen de wereld in een waterig, verwrongen schouwspel.
Ik blijf lopen. Ik weet niet waar ik heen ga. Het kan me niet schelen.
De stad beweegt om me heen—auto's razen voorbij, terwijl figuren zich verzamelen onder paraplu's, hun gelach en geklets vullen de lucht.
Ze zien me niet. Niemand ziet het meisje dat net de enige familie heeft verloren die ze nog had. Ik sjok door voor wat een eeuwigheid lijkt, mijn benen protesteren, mijn lichaam in een omhulsel, maar ik kan mijn stappen niet stoppen. Stoppen betekent denken. Denken betekent herinneren. Herinneren betekent breken.
Een neon gloed flikkert vooruit. The Black Orchid Bar.
Ik duw de deur door, en de wereld binnen is luidruchtig.
De zware bas van muziek trilt door de vloer. De doordringende geur van drank vermengt zich met de scherpe geur van sigaretten, doordringend de lucht. Gelach barst los vanuit een nabijgelegen booth, iemand kinkt zijn glas tegen die van een ander, stemmen overlappen in zinloze gesprekken.
Het voelt allemaal zo verkeerd.
Ik schuif op een barkruk, klemmend aan de rand van de bar alsof het mijn enige anker is te midden van de storm binnenin. De blik van de barman doorboort mijn druipende kleren, mijn uitgelopen mascara en mijn trillende vingers, zonder te vragen maar toch begrijpend.
Hij stelt geen vragen. Hij schenkt gewoon de drank in.
Ik til het glas naar mijn lippen. De whisky brandt als een vuurspoor door mijn keel, verschroeiend met zijn vurige warmte, maar toch niet in staat om de ijzige leegte die mijn hart grijpt te ontdooien.
Goed. Ik drink weer. En weer.
De kruk wiebelt onder me, misschien ben ik het die wiebelt. De kamer helt zachtjes, de randen van mijn verdriet verzachtend, verdovend, genoeg om me even te laten vergeten—een figuur dichtbij.
Ik voel hem voordat ik hem zie. Een schaduw aan mijn zijde. Lang. Solide. Onvermijdelijk. "Je zou hier niet moeten zijn."
Zijn stem is diep, ruw, het soort dat aandacht opeist, zelfs als het zacht wordt uitgesproken.
Ik draai mijn hoofd langzaam, knipperend omhoog naar hem met moeite. Het gedimde barlicht werpt scherpe schaduwen over zijn gezicht, maar ik herken de gebeitelde kaaklijn, de raadselachtige ogen, en de manier waarop hij zich draagt—gecontroleerd, formidabel, dreigend.
Ik probeer te spreken, maar mijn tong voelt zwaar. De kamer kantelt opnieuw.
Zijn hand stabiliseert mijn arm als ik struikel. Zijn greep is onwankelbaar, warm, geruststellend.
"Je moet naar huis," mompelt hij.
Thuis, het woord steekt door me heen.
"Er is geen thuis," fluister ik.
Zijn kaak spant zich aan, iets flikkert in zijn uitdrukking. Hij ademt uit, en voordat ik kan protesteren, verschuift alles. Mijn zicht vernauwt en de wereld draait. Dan—niets.
***
De volgende dag word ik wakker in stilte. De lucht is te stil en de kamer is te donker. Mijn lichaam voelt vreemd, zwaar, pijnlijk en verkeerd aan.
Een trage, afschuwelijke ritme pulseert diep in mijn lendenen, rauw en onverbiddelijk, alsof mijn wezen uit elkaar wordt gescheurd. Mijn maag draait zich om, misselijkheid kruipt binnen, veranderend mijn binnenste in een knoop.
De lakens onder me zijn zacht. Overdreven zacht, de lucht draagt een verontrustende zuiverheid van geur.
Dit is niet mijn bed.
Paniek golft door mijn borst als een lopend vuur. Ik schiet overeind, alleen om te worden geconfronteerd met een brandende, ondraaglijke pijn. Mijn vingers graven zich in de lakens, elke ademhaling een schor gefluister van angst.
En dan—ik zie het. Bloed. Donkerrood, bevlekt de smetteloze witte lakens.
Mijn maag keert zich om. Ik strompel omhoog, mijn handen trillen terwijl ik me aan mijn jurk vastklamp—of wat ervan over is.
De stof scheurt uit elkaar, zich wankel aan mijn vorm vastklampend. Mijn huid is getekend door blauwe plekken, donkere bloemen die zich over mijn dijen, armen en ribben verspreiden als sinistere tatoeages.
Nee, nee, nee.
Mijn borstkas trekt samen, mijn longen branden van pijn, en mijn gedachten draaien in een chaotische draaikolk. De bar. De whisky. Hem.
Maar daarna—niets. De randen van mijn geheugen zijn zwart, een leegte waar iets zou moeten zijn. Een snik bouwt zich op in mijn keel, maar ik kan het niet laten ontsnappen. Ik kan niet breken. Ik kan het me niet veroorloven om te breken.
Mijn vingers klauwen in de lakens, grijpend naar het onmiskenbare, onverbiddelijke bewijs dat in mijn vlees is geëtst.
Ik weet niet wat er is gebeurd.
Ik weet niet wie dit heeft gedaan.

CEO Daddy, Our Son Was Stolen!
20 Hoofdstukken
20
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101