

Beschrijving
Gianna Rossi bracht twee jaar door met het schrobben van vloeren voor de gebroeders Moretti-drie maffiabazen die dwars door haar heen keken, alsof ze onzichtbaar was. Toen verkochten haar ouders haar op een veiling om de gokschulden van haar vader af te betalen. De mannen die haar kochten? Dezelfde broers die ze had gediend. Nu is Gianna geen dienstmeid meer. Ze is iets heel anders geworden-een trofee gevangen tussen Luca, de ijskoude oudste die een imperium runt zonder met zijn ogen te knipperen; Matteo, de charmante middelste broer wiens glimlach zonde en ondergang belooft; en Santo, de broeierige jongste wiens zachtheid misschien wel het gevaarlijkste van allemaal is. Ze geven haar een regel: kies. Een broer. Een bed. Een toekomst. Maar terwijl Gianna haar weg vindt in hun wereld van bloed, loyaliteit en brandend verlangen, ontdekt ze dat kiezen haar meer kan kosten dan onderwerping ooit zou kunnen. Want de gebroeders Moretti delen niet. En Gianna is klaar met eigendom zijn.
Hoofdstuk 1
Feb 28, 2026
Ik zit met gekruiste benen op mijn kinderbed, met mijn rug tegen het hoofdbord, en kijk toe hoe mijn beste vriend Nico zenuwachtig friemelt alsof hij wacht op een vuurpeleton.
Mijn kamer heeft nog steeds dezelfde lavendelkleurige muren als toen ik veertien was, hetzelfde verbleekte poster van een boyband waar ik me niet eens meer kan herinneren dat ik die leuk vond. In de hoek bladdert het behang, waar de vochtigheid jaren geleden vat op kreeg; ik heb nooit de moeite genomen het te repareren.
Nico is al sinds ons zesde mijn schaduw—dezelfde geschaafde knieën, dezelfde geheimen, dezelfde plakkerige zomermiddagen waarop we waterijsjes deelden op mijn veranda.
Hij kent mijn tweede naam, mijn angst voor onweersbuien, precies hoe ik mijn koffie drink. Vanavond trillen zijn handen terwijl hij zijn bril voor de honderdste keer omhoog duwt, en ik weet al wat er gaat komen voordat hij zijn mond opendoet.
Ik weet het al weken, misschien maanden.
Aan de manier waarop hij te lang blijft hangen bij afscheid. De manier waarop hij naar me kijkt als hij denkt dat ik het niet zie. De manier waarop zijn stem zacht en vreemd wordt als hij mijn naam zegt.
"Gigi..." Hij schraapt zijn keel, en zijn stem slaat over alsof we weer op de middelbare school zitten. "Ik—ik heb altijd... je weet wel, ik..."
De pauze rekt zich pijnlijk uit, gevuld met niets dan het gezoem van de oude radiator en het verre geluid van een auto die beneden over straat rijdt. Ik wil hem helpen, de zin zelf afmaken om het lijden te stoppen, maar ik doe het niet.
Een wreed deel van mij moet zien of hij er zelf doorheen komt.
"Ik hou van je." De woorden rollen eruit in een haast, alsof hij een pleister van een wond rukt. "Echt, ik hou-hou van je. Wil je... mijn vriendin zijn?"
De bekentenis hangt tussen ons in, klein en trillend, en ik voel niets anders dan een golf van plaatsvervangende schaamte, vermengd met iets dat op teleurstelling lijkt.
Ik wilde iets voelen. Een vlinder. Een vonk. Iets dat me zou vertellen dat dit juist was, dat Nico het antwoord was op een vraag die ik mijn hele leven al stelde.
In plaats daarvan is er alleen Nico, lief en vertrouwd en totaal niet inspirerend. Diezelfde jongen die in de kleuterklas nog lijm at, nu vraagt hij me zijn vriendin te worden met het zelfvertrouwen van een geschopte puppy.
"Nico," zeg ik, terwijl ik mijn gezicht in de zachte glimlach schik die ik heb geperfectioneerd voor precies dit soort momenten, "je bent mijn beste vriend. Ik wil dat niet verliezen."
En ik meen het. Meestal.
Jezus Christus, dat was de zwakste bekentenis in mijn leven. Geen opbouw, geen lef, alleen natte puppyogen en trillende handen.
Waarom zijn alle mannen die ik ken van natte tissue gemaakt?
Ik haat mezelf een beetje omdat ik zo denk, maar ik kan het niet helpen.
Nico knikt, gebroken maar hij probeert het wanhopig te verbergen, zijn kaak gespannen alsof hij fysiek zijn tranen tegenhoudt.
"Ja, nee, ik snap het. Dat is... ja. Vrienden. Cool." Hij staat abrupt op en stoot bijna mijn bureaustoel omver. "Ik moet gaan. Het is laat. Nacht, Gigi."
"Nacht," herhaal ik zacht, en ik luister naar zijn voetstappen die de trap af verdwijnen.
De voordeur die achter hem dichtklikt met een geluid als definitief afscheid.
Ik laat mezelf achterover tegen mijn kussens vallen en staar naar het plafond, de barsten in het pleisterwerk volgend die ik sinds mijn kindertijd heb gememoriseerd. Ergens daarbuiten, denk ik, moeten er mannen zijn die niet beven als ze vragen om wat ze willen.
Mannen met een ruggengraat. Mannen die nemen in plaats van smeken. Mannen die me recht aankijken en zeggen ‘Ik wil jou’ alsof het een feit is, geen vraag.
"Gianna." De stem van mijn moeder snijdt door de stilte vanuit beneden. Te kalm. Zo beheerst dat je weet dat er iets ergs aankomt. "Kom hier. We moeten praten."
Ik vind haar aan de keukentafel, haar handen om een kop koude koffie geklemd. Het keukenlicht is hard, onflatteus, en zoemt zachtjes zoals altijd—dat peertje moeten we al drie jaar vervangen.
Mijn vader is nergens te bekennen. Waarschijnlijk in het restaurant, of de kroeg, of waar hij ook verdwijnt als de werkelijkheid te zwaar wordt.
Maar mama huilt daar niet om. Ik heb mijn moeder nog nooit zien huilen. Niet toen Nonna stierf, niet toen ik mijn arm brak door van het hek van de buren te vallen, nooit.
Ze zit daar gewoon, rug kaarsrecht, terwijl ze gerimpelde papieren over de tafel spreidt als autopsiefoto's.
"Wat is dit allemaal?" Ik laat me op de stoel tegenover haar zakken en bekijk de documenten.
Bankafschriften vol rode cijfers. Aanmaningen met dreigende briefhoofden. Een brief van een advocaat waardoor mijn maag direct naar de grond zakt.
"De pizzeria is failliet." Haar stem is vlak, klinisch, alsof ze een boodschappenlijstje voorleest. "Drie generaties Rossi brood en saus, en je vader heeft alles vergokt."
"Wat bedoel je... vergokt?"
"Zijn gokbaas cirkelt rond." Er zit iets in haar toon waardoor mijn bloed bevriest. "Geen metafoor, Gianna. Echt. Het soort mannen dat dingen breekt die niet meer aangroeien."
Ik staar haar aan en probeer het te bevatten.
De pizzeria. Onze familietraditie.
De plek waar ik leerde deeg rollen, waar mijn grootmoeder haar geheime sausrecept aan me leerde, waar drie generaties Rossi’s iets echts bouwden. Weg.
"Hoeveel heeft hij geleend?"
"Meer dan we ooit bij elkaar zullen krijgen. We hebben zestig dagen tot we alles verliezen. Het restaurant. Het huis..." Ze pauzeert, en haar ogen vinden eindelijk de mijne. Ze zijn leeg. Hol. "Misschien meer. Misschien botten."
Mijn hart raast, paniek krabt omhoog in mijn keel als een levend wezen.
"We mogen het niet verliezen... Ik kan helpen, ik doe alles," zeg ik, en ik meen het met heel mijn hart. "Zeg me hoe we het kunnen oplossen. Ik neem nog een baan. Twee banen. Drie. Ik stop met—"
"Je zult," snijdt ze me af. "Dat is de bedoeling."
De woorden laten me verstijven. Niet het feit dat ze het zegt, maar... de manier waarop. Alsof het al besloten is. Alsof de deal al is gesloten en ik nu pas hoor wat mijn rol wordt.
Ik lach kort, scherp en ongelovig. "Wat bedoel je daar nu weer mee? Wat zeg je nou precies?"
Maar mama antwoordt niet. Ze staat gewoon op, schuift haar stoel met een schrijnend geluid naar achteren en loopt zonder nog iets te zeggen weg. Haar slaapkamerdeur valt dicht en ik hoor het slot klikken.
Ik blijf lang zitten, starend naar de cijfers die de ondergang van mijn familie spellen, hopend dat ze iets anders betekenen. Dat doen ze niet.
Uiteindelijk ga ik de trap op naar mijn kamer. Ik trek mijn pyjama aan. Ik poets mijn tanden. Ik ga alle stappen van een normale avond langs, want wat kan je anders doen?
Wat mama ook van plan is, welk offer er ook van me gevraagd wordt, ik kan het aan. Ik ben sterk. Ik ben een Rossi.
Ik ga glimlachend naar bed, want dochters horen hun families te redden, toch? Dat is wat goede dochters doen. Ze offeren. Ze verdragen.
De glimlach blijft bevroren op mijn gezicht, lang nadat de tranen beginnen te stromen.

From Their Maid to Their Obsession
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101