

Beschrijving
Lyra Morris verlangt naar een nieuw begin, maar haar manipulatieve ex-vriend en de compromitterende video die hij over haar heeft, laten haar niet met rust. Wanneer Ashton Jennings, een geharde oudere man, verschijnt als de nieuwe coach van het hockeyteam, ontdekt ze al snel dat hij eigenlijk haar geheime lijfwacht is, ingehuurd door de vader die haar heeft verlaten. Hun gedwongen nabijheid wakkert een verboden spanning aan die geen van beiden kan negeren. Maar een roekeloze nacht laat Lyra zwanger achter, en plotseling vormt iedereen een bedreiging. Met een stalker op de campus en haar ex die steeds gewelddadiger wordt, moet Lyra beslissen of ze de enige man die nooit voor haar had mogen vallen, kan vertrouwen.
Hoofdstuk 1
Dec 23, 2025
Lyra’s POV
Ik was die nacht bijna mijn maagdelijkheid aan Nate kwijtgeraakt, op een avond die rook naar vanillekaarsen en gebroken beloften.
Zachte lakens onder mijn rug. Flakkerende schaduwen die over het plafond dansten. Zijn gezicht boven het mijne, zo teder dat het pijn deed in mijn borst—van zekerheid. Mijn hart bonsde tegen mijn ribben terwijl ik zijn kaaklijn volgde met mijn vingertoppen, trillend, elke zenuw gespannen van zenuwachtige verwachting.
"Ik wil dat jij mijn eerste bent," fluisterde ik.
Zijn uitdrukking veranderde—er schoot iets door zijn ogen wat ik niet kon plaatsen. "Wacht, meen je dit? Ben je echt nog maagd?"
Ik knikte, en voelde me ineens bloot op een manier die niets te maken had met de kleren die ik al had uitgetrokken. "Ik wilde het doen met iemand die ik vertrouwde."
Hij lachte. Geen warme lach. Geen zenuwachtige lach. Een wrede, spottende klank waardoor mijn hele lijf ineens koud werd.
"Wat schattig." Hij leunde achterover en keek naar me alsof hij een puzzel had opgelost. "Het wanhopige kleine maagdje, zichzelf bewarend voor Meneer Perfect. Laat me raden—je plant dit moment al sinds de middelbare school? Kaarsen, romantische muziek, het hele sprookje?"
Ik staarde hem aan, mijn hart nu om heel andere redenen bonzend. "Nate—"
"God, je bent echt naïef." Hij schudde zijn hoofd, maar zijn handen zaten nog steeds aan me, alweer bewegend. "Whatever. Prima. Ik kan omgaan met onervarenheid. Verwacht alleen niet dat ik langzaam doe—"
"Stop." Ik greep zijn pols vast en duwde zijn hand weg.
"Wat?" Hij fronste, geïrriteerd. "Kom op, Lyra. Doe niet dramatisch. Zo bedoelde ik het niet—"
"Ga van me af."
"Serieus?" Weer diezelfde spottende lach. "Ga je hier nou zo’n probleem van maken? Ik maakte maar een grapje. Ontspan."
"Ik zei: ga eraf." Ik duwde harder tegen zijn borst en kroop achteruit tot mijn rug tegen het hoofdeinde kwam. Mijn handen trilden toen ik het laken pakte en het over mezelf heen trok. "Ga weg."
Hij keek me lang aan, zijn kaak gespannen, iets lelijks flikkerde in zijn ogen. Toen lachte hij—minachtend, wreed—en begon zijn kleren aan te trekken.
"Prima. Jouw verlies." Hij griste zijn jas van de vloer. "Succes met het vinden van een of andere perfecte heer die zin heeft om met jouw onervaren gedoe om te gaan. Laat maar weten hoe dat voor je uitpakt."
Ik bleef zitten in de stilte, het laken tegen mijn borst geklemd, starend naar de kaarsen die ik zo zorgvuldig had aangestoken. De vanillegeur, die een uur geleden nog romantisch leek, maakte me nu misselijk.
De herinnering verbrijzelt, en kou stroomt naar binnen om haar plaats in te nemen.
Ik sta bij de boarding van de ijshockeybaan van Whitmore College, een clipboard tegen mijn borst gedrukt, koude lucht prikt mijn wangen rauw. Als student-assistent van het team regel ik alles waar Coach Miller geen tijd voor heeft—statistieken bijhouden, materiaal inventariseren, schema’s maken, afstemmen met de sportafdeling.
Maar tijdens de training is observeren mijn hoofdtaak. Het team verloor de wedstrijd vorige week en sindsdien werkt Coach ze af. Ik volg alles. Elke beweging. Elk zwak moment. Elke speler die verslapt en iedereen die ondanks de pijn doorgaat.
Nate glijdt voor de vierde keer langs mijn sectie, en mijn maag draait zich al om voordat ik hem aankijk. Die grijns. Die knipoog. Die bezitterige kanteling van zijn hoofd.
Ik klem mijn pen zo hard vast dat mijn knokkels pijn doen en houd mijn blik op mijn clipboard gericht.
"Zie er goed uit vandaag, Lyra." Hij tikt met zijn stick tegen de boarding bij mijn voeten. "We moeten na de training praten."
Ik reageer niet. Ik heb geleerd dat reageren hem alleen maar aanmoedigt.
Ik ben bij dit team gekomen voor hem. Ik nam de assistent-positie omdat dichtbij Nate zijn toen belangrijker leek dan wat dan ook. Stom. Zo ongelooflijk stom.
Nu wil ik elke keer dat hij in mijn buurt schaatst door de vloer verdwijnen.
De training is voorbij en de jongens verspreiden zich naar de kleedkamers, duwen elkaar, maken grappen. Ik blijf bij de boarding hangen, orden mijn aantekeningen, wacht tot Nate als eerste vertrekt.
Dat doet hij niet.
Hij doet rustig aan met het uittrekken van zijn gear, terwijl hij naar me kijkt terwijl ik mijn spullen inpak. Als ik eindelijk richting de uitgang loop, klemt zijn hand zich om mijn arm en trekt me hard terug.
"We moeten praten."
"Laat me los."
Dat doet hij niet. Hij sleurt me het verduisterde nisje in naast de materiaalopslag, waar kapotte tl-lampen boven ons flikkeren. Onze vaste plek. De plaats waar nooit iemand ons stoort.
"Nate, ik zei laat los—"
"Waarom doe je zo?" Zijn stem zakt in die gekwetste toon die hij tot perfectie heeft gebracht. "Ik probeer het tussen ons goed te maken."
"Er valt niks goed te maken." Ik ruk mijn arm los. "We hebben geen relatie. Waarom kun je me gewoon niet met rust laten?"
Zijn kaak spant zich aan. Het gekwetste masker flikkert, iets hards komt eronder tevoorschijn. "Dat meen je niet."
"Ik meen elk woord. We zijn uit elkaar. Het is over."
"Je bent me nog wel iets verschuldigd."
De woorden vallen zwaar tussen ons in. Ik doe een stap achteruit, mijn schouders raken de muur.
"We hebben de wedstrijd van vorige week verloren omdat ik me niet kon concentreren. Omdat jij je al weken als een koude trut gedraagt." Hij komt dichterbij, dringt mijn ruimte binnen. "Het team lijdt door jou."
"Dat is niet mijn probleem."
"Het is wel jouw probleem." Zijn hand slaat tegen de muur naast mijn hoofd. "Help me wat stress kwijt te raken. Ga op je knieën, en misschien kan ik me volgende week weer concentreren."
Walging golft door me heen, heet en scherp. "Je bent gestoord. Ik doe helemaal niks voor jou."
"Nee?" Hij pakt zijn telefoon, en iets in zijn blik doet mijn bloed koud worden. "Weet je dat zeker?"
Het scherm licht op. Een bevroren beeld vult het display, en de grond verdwijnt onder mijn voeten.
Mijn gezicht. Blozend. Ogen dicht. Onder hem, slechts in mijn ondergoed, kwetsbaar en vol vertrouwen en zo zielig hoopvol. De nacht dat ik hem bijna alles gaf.
"Weet je dit nog?" Zijn duim zweeft boven de afspeelknop. "Elke woord dat je fluisterde over dat ik je eerste zou zijn. Over hoe speciaal het zou zijn. Over hoeveel je van me hield."
Mijn longen weigeren te werken.
"Wil je blijven doen alsof je onbereikbaar bent?" Hij kantelt het scherm dichterbij, dwingt me te kijken. "Loop nu bij me weg, en dit gaat morgenochtend naar elke groepschat op de campus. Je vrienden. Je docenten. Iedereen kan precies zien hoe wanhopig je was. Hoe zielig je eruitzag, terwijl je me smeekte je maagdelijkheid af te nemen."
Het nisje krimpt. Mijn zicht vervaagt aan de randen terwijl het verraad door me heen slaat. Hij heeft alles opgenomen. Elk gefluisterd geheim, elk kwetsbaar moment—hij heeft het allemaal vastgelegd, wachtend om het tegen mij te gebruiken.
"Dus dit is wat er gaat gebeuren." Zijn stem klinkt verveeld, vlak. "Jij gaat op je knieën. En morgen glimlach je naar me tijdens de training. Begrepen?"
Ik kan niet ademen. Ik kan niet denken. Elke optie is net verdampt, er blijft niets over behalve de koude betonnen vloer en de jongen van wie ik ooit hield, die boven me staat en wacht.
Mijn knieën buigen. De vloer komt omhoog om ze te ontmoeten.
Nate reikt naar zijn broekband, tevredenheid spreidt zich uit over zijn gezicht.
Mijn hoofd draait naar het geluid. Nate bevriest, zijn ogen schieten langs mijn schouder de duisternis van de gang in.
Voetstappen. Zwaar. Doelbewust. Elk geluid weerkaatst tegen de muren, komt dichterbij. De tl-lampen flikkeren, werpen schaduwen die over de vloer kronkelen. Mijn hartslag bonkt zo hard dat ik het in mijn slapen voel.
Iemand komt eraan.
De voetstappen stoppen. Stilte daalt neer als een mokerslag. Dan snijdt een stem door de stilte, diep en koud genoeg om de temperatuur tien graden te doen dalen.
"Ik zou goed nadenken over je volgende zet."
Nate trekt wit weg.
Ik draai me om en zie een man de gang vullen. Lang, brede schouders, halverwege de dertig, met donker haar en ogen die al precies hebben berekend hoeveel schade ze gaan aanrichten. Hij kijkt niet naar mij. Al zijn aandacht is op Nate gericht.
"Wie ben jij in godsnaam?" Nate's stem kraakt.
"Drie seconden om bij haar weg te gaan. Daarna vraag ik het niet meer vriendelijk."
"Dit gaat jou niks aan—"
"Twee."
Het enkele woord slaat harder in dan een vuistslag. Met maar één stap naar voren struikelt Nate achteruit, mompelt dat dit nog niet voorbij is, en verdwijnt in de schaduwen.
De vreemdeling richt zijn gevaarlijke blik op mij, nog steeds ineengestort op de koude vloer.
"Je bent nu veilig."
Maar terwijl ik hier op mijn knieën zit en opkijk naar een man die zojuist het meest vernederende moment van mijn leven heeft gezien, voel ik me allesbehalve veilig. Het voelt alsof ik de ene duivel heb verruild voor een andere die ik nog niet begrijp.

Guarding the Virgin
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101