His Beast's Bride door Tessa Kelwyn
His Beast's Bride
Beschrijving
Amber Shaw heeft zich nooit ergens thuis gevoeld. Als baby geadopteerd door Huis Veyr, bracht ze tweeentwintig jaar door als de stille last van de familie-een niet-geschifte, ongewenste aanwezigheid, slechts getolereerd omdat het erger zou zijn geweest voor hun reputatie om haar af te wijzen dan om haar te houden. Ze heeft geleerd zo weinig mogelijk ruimte in te nemen en niets terug te verwachten. Wanneer een losgeslagen wolf het land van Veyr aanvalt, doodt Amber hem om de familie te beschermen die haar nooit heeft beschermd. Niemand bedankt haar. In plaats daarvan kijken ze haar vol afschuw aan-omdat de wolf die ze heeft gedood lid was van de gevaarlijkste roedel in het rijk. Huis Veyr heeft maar een manier om te overleven wat eraan komt, en dat houdt in dat ze Amber als betaling moeten overdragen. Haar straf is een gedwongen huwelijk met Prins Desmond Wolfblade-het Beest van de Obsidiaan Troon-een man die geen bruid wil. Hij wil iemand om te breken. Maar Desmond heeft een tweelingbroer. En op het moment dat Amber Arthur ontmoet, markeert iets ouds en onmiskenbaars hen allebei-een band die van haar het enige maakt dat ze nooit had mogen worden: het waard om voor te vechten.
Hoofdstuk 1
Mar 26, 2026
[Ambers POV]
"Je hebt er één gemist." Jonah wijst met de hand die zijn plukmand niet vasthoudt – de mand die ik hem een uur geleden gaf, nog steeds leeg zwaaiend aan twee vingers als een rekwisiet waarvan hij het nut niet heeft ontdekt. "Daar. Nee—daar. Goden, Amber, heb je eigenlijk een bril nodig, of is dit gewoon wat er gebeurt als je bloedlijn helemaal uitdooft?"
Hij is tien. Hij brengt dit met de vanzelfsprekende vrolijkheid en het totale zelfvertrouwen waarmee andere kinderen moppen vertellen.
Ik vind de tros waar hij op wijst en voeg de bessen toe aan mijn mand. Mijn vingers zijn stijf van de kou, de huid over mijn knokkels gebarsten en droog, en de doornen hebben drie kleine sneetjes in mijn handpalm gemaakt die ik niet meer voel. "Gevonden. Nog iets, of ben je klaar met toezicht houden?"
"Ik houd geen toezicht." Hij trapt tegen een wortel, handen nu in zijn zakken nu de mand is gedegradeerd tot ellebooglading. "Ik wacht. Moeder zei middag. Dat is alweer twee uur geleden, en ze gaat het op mij afreageren, ook al ben jij degene die bessen plukt alsof je voor het eerst vingers hebt."
De rand van het bos vangt het laatste middaglicht in lange amberkleurige stroken over het kreupelhout. Dennenlucht, koude aarde, de vage rottingsgeur van bladeren die onder de vorst vergaan.
Ik catalogiseer het allemaal—een techniek die ik heb geperfectioneerd sinds ik oud genoeg was om te begrijpen dat het alternatief was om alle kleine, precieze manieren te catalogiseren waarop dit huishouden me eraan herinnert dat ik geleend goed ben.
"Heb je Mira gisteren gezien?" zegt hij, niet wachtend op een antwoord, want Jonah heeft in zijn leven nog nooit op een antwoord gewacht. "Volledige transformatie. Schone run. Niet gestruikeld, geen halve vormen. Moeder glimlachte zelfs."
Hij laat dat vallen, kijkt dan schuin naar me met die bijzondere vrijgevigheid van een kind dat een vleugel van een vlinder draait. "Mira is twee jaar jonger dan jij. Gewoon—je weet wel. Voor het geval je het niet bijhield."
Mijn tanden vinden de binnenkant van mijn wang. Ik bijt en houd vast. "Ik houd het bij."
"Moeder zei tegen haar dat sommige wolven gewoon nooit veranderen. Dat jouw bloed al dun was voordat je ouders—" Hij haalt zijn schouders op, een lelijke volwassen beweging op een tienjarig lijf. "Nou ja. Je weet wel."
"Ik weet het." Mijn handen blijven bewegen. Doornen, bessen, mand. Het ritme ervan is het enige dat de rest van mij onder controle houdt, want wat onder het ritme leeft is een heet, samengeperst iets dat ik al jaren leer niet aan hem te tonen. Mijn kaak doet pijn van het klemmen. "Jouw moeder heeft veel theorieën over mijn bloed."
"Het zijn geen theorieën." Hij klinkt oprecht beledigd. "Je vader liep met de Crestfall-roedel. Dat is amper een roedel—tweede rang, misschien derde. En je moeder was—hoe noemde ze het ook alweer?" Hij trekt een gezicht alsof hij diep nadenkt. "Gebrekkig. Dat was het. Gebrekkige afkomst."
Iets achter mijn ribben wordt strak en hard, als een vuist die zich sluit. Ik zet de mand voorzichtig neer, want als ik hem niet neerzet, ga ik het handvat zo hard vastgrijpen dat het breekt. Mijn adem gaat langzaam door mijn neus naar buiten. "Jonah. Pak je mand op en doe er daadwerkelijk iets in, of ik zeg tegen Isolde dat je de hele middag niets hebt gedaan."
"Doe maar. Moeder gelooft mij toch boven jou." Hij zegt dit zonder boosheid, en dat is precies het probleem—het is geen dreigement, het is een weersbericht. Accuraat, onpersoonlijk, niet tegenin te brengen. "Ze wilde je niet eens houden. Wist je dat? Na het overlijden van je ouders was het alleen de familieclaimwet. Ze zei tegen Mira dat als ze echt had mogen kiezen—"
Hij laat de zin daar, als een deur die openstaat naar een kamer waarin ik al jaren woon.
Ik weet hoe het eindigt. Ik heb altijd geweten hoe het eindigt. Wat ik nooit heb kunnen begrijpen, is waarom het nog steeds mijn keel dicht laat slaan—die scherpe, onwillekeurige vernauwing, alsof mijn lichaam niet heeft meegekregen dat we allang gestopt zijn hier iets van deze mensen te verwachten.
Ik pak de mand op. "Nog vier trossen. Dan gaan we terug."
"Prima." Hij sjokt richting de boomgrens, zijn laarzen slepend door het kreupelhout met het verveelde zelfvertrouwen van iemand die nog nooit is gevraagd om op te schieten. "Gewoon—misschien wat sneller? Sommige van ons hebben een echt leven om te—"
De wolf komt door de bomen als een detonatie. Eerst geen geluid—geen waarschuwend gegrom, geen gekraak van kreupelhout. Alleen plotselinge massa en snelheid, een donkerharige vorm die in één explosieve sprong het stuk grond tussen de boomgrens en Jonah overbrugt.
Hij is enorm. Hij is sneller dan alles wat ik ooit heb zien bewegen. En hij is rechtstreeks gericht op de jongen die zes voet bij mij vandaan staat, zijn mond nog open om een zin die hij nooit zal afmaken.
Mijn lichaam beweegt voordat mijn hersenen het bijhouden. Ik werp mezelf zijwaarts in zijn baan, mand weg, mes al in mijn hand—het kleine plukmesje, geen wapen, amper genoeg om een vis te villen—en de botsing raakt me vol in het midden als een vallende muur.
Ik verlies mijn evenwicht. Maakt niet uit. De wolf draait zich naar mij toe en ik krabbel al overeind, bloed suist in mijn oren, elke zenuw in mijn lichaam leeft en schreeuwt hetzelfde: houd zijn ogen op jou, zijn tanden van hem af, blijf bewegen.
Ik heb geen veranderde vorm. Ik heb geen training die de naam waard is. Wat ik heb, is een bessenmesje en twaalf jaar leren precies hoe weinig er nodig is om wegwerpbaar te zijn, en de woedende, irrationele weigering om dat nu waar te laten zijn.
De wolf doet een schijnbeweging naar links. Ik lees het verkeerd. Kaken sluiten zich om mijn schouder en de wereld wordt wit—a pijn zo totaal dat het geen randen, geen vorm heeft, alleen verblindend lawaai in elke zenuw. Ik steek het mes naar zijn flank en mis. Hij schudt me als iets dat al dood is en ik ga hard neer, een knie knalt tegen een wortel, mijn zicht draait.
Mijn schouder voelt niet goed. Mijn grip verzwakt. De wolf duikt laag en springt en ik val achterover—en de hoek die ik niet kon vinden, vindt mij, het mes vangt de overgang van keel naar borst, zijn eigen vaart drijft het staal dieper dan mijn arm ooit had gekund.
Hij wordt stil. Alles ervan—het massieve, vreselijke gewicht—komt in één keer op me neer. Ik blijf liggen. Kroonlaag boven me, bleke lucht, mijn eigen ademhaling is het luidste geluid ter wereld.
Bloed verlaat mijn schouder in een tempo dat voelt als een aftellen, en mijn zicht begint van de randen naar binnen te versmallen, de bomen worden vaag en donker. Voetstappen. Bekende.
Isoldes blik glijdt over de open plek—de wolf, mijn lichaam, Jonah die tien voet verderop witjes en ongedeerd staat—en haar uitdrukking doet niet wat een moeder zou moeten doen als ze haar kinderen levend vindt.
"Je hebt ons allemaal verdoemd," zegt ze. Zacht. Precies. Rechtstreeks kijkend naar mij.
Ik open mijn mond om te vragen wat ze bedoelt, maar mijn lichaam heeft al besloten dat dit gesprek voorbij is.
De grond kantelt. De lucht krimpt tot een puntje grijs licht. En het laatste wat ik registreer voor de duisternis me overneemt, is Jonah die ademt—rustig, ongedeerd, levend—en mijn stiefmoeder die over me heen staat alsof ik de ramp ben waarop ze al die tijd heeft gewacht.
________________
His Beast's Bride
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101