How to Get Away With a Murder door Nina Soelian
How to Get Away With a Murder
Beschrijving
Drie jaar lang werd ze onvruchtbaar genoemd. Drie jaar lang kromp Nell Adler ineen om te overleven naast een partner die door de roedel aanbeden werd, en die niemand ooit zag achter gesloten deuren. Vanavond doet Nell een zwangerschapstest-twee roze streepjes-en krijgt geen moment om het te verwerken. Callum komt thuis, vernederd, op zoek naar iemand om op af te reageren. Dit keer werken haar zachte stem en open handpalmen niet. Zijn wolf komt boven, en Nell begrijpt: deze nacht kent geen einde. Dan antwoordt er iets van binnenuit haar buik. Een hitte die ze nooit eerder heeft gevoeld-niet haar wolf, maar iets diepers. Wanneer ze haar ogen opent, zit er een keukenmes in zijn borst. Ze heeft zojuist het gouden eerstgeborene van de roedel gedood. Niemand zal geloven dat hij een monster was. Met verborgen geld, papieren, en een kind dat een kracht draagt die de Adler-bloedlijn in generaties niet heeft gekend, vlucht Nell. De roedel zal haar zoeken. Niet om haar. Maar om wat ze bij zich draagt.
Hoofdstuk 1
Apr 30, 2026
[Nell’s POV]
De spiegel in de badkamer heeft een barst die mijn gezicht in tweeën splijt. Ik leg de zwangerschapstest op de rand van de wastafel en tel tot drie, omdat het doosje zegt drie minuten te wachten, maar ik ben nooit geduldig geweest als ik doodsbang ben.
Twee roze strepen. Drie jaar lang dat Callum me onvruchtbaar noemde, drie jaar lang zijn moeders samengeperste lippen en zijn vaders blik die bij iedere begroeting mijn platte buik zocht, en uitgerekend vannacht kiest mijn lichaam om hen allemaal ongelijk te bewijzen.
Mijn hand vindt mijn buik—vlak, onopvallend, de gevaarlijkste geheimen dragend binnen de Adler-roedel. Niets zegt ‘liefdevol gezin’ als weten dat een positieve zwangerschapstest voelt als een geladen pistool.
De voordeur slaat dichts zo hard dat het medicijnkastje rammelt. Whisky, woede, en daaronder de scherpe, koperige lucht van vernedering—Callums geur duwt door de badkamerdeur heen, nog voordat hij drie stappen binnen is.
Mijn handen bewegen op de automatische piloot. Test achter de wastafel, shirt gladstrijken, gezicht in de geoefende leegte die zegt: ik ben geen bedreiging, ik ben meubel, alsjeblieft, breek iets anders.
Hij ijsbeert door de keuken als ik naar buiten kom, zijn jas nog aan, slaat keihard elke kastdeur dicht waar hij langsloopt. Niet omdat hij iets zoekt—gewoon om lawaai te maken, zijn territorium te markeren met vernieling, zoals hij altijd doet als de buitenwereld hem even niet op afroep adoreert.
"Wat is er gebeurd?" Laged stem, open handpalmen naast mijn lijf. De choreografie die ik in het eerste jaar van dit huwelijk leerde—maak jezelf klein, stel de vraag, geef hem het podium.
"Je verdomde schoonvader." Hij rukt een kastdeur open tot het scharnier krijst en het hout splijt. "Stond op, voor alle oudsten in de zaal, en suggereerde dat ik mezelf misschien maar eens moest laten onderzoeken."
Mijn nagels graven halve maantjes in mijn handpalmen maar mijn gezicht blijft perfect leeg. Harlan—de grote Adler-Alpha zelf—zei dat in het openbaar, voor wolven die zijn gouden eerstgeborene al bijna drie decennia aanbidden.
"Hij zei dat het probleem misschien niet alleen bij jou lag." Callum draait zich naar me toe, en wat er achter zijn ogen verschuift is niet helemaal menselijk. "Alleen—alsof hij je een soort van medeschuld geeft aan het verpesten van mijn leven."
"Het spijt me." Eerste gereedschap in de doos—instemmen, absorberen, verontschuldigen. "Dat klinkt vreselijk. Heeft iemand iets teruggezegd, of—"
"Niet doen." Hij stopt met ijsberen en zijn kaken klemmen samen als beton. "Doe dat niet. Ga me niet managen met je zachte stem en je open handen alsof ik een hond ben die je niet wilt laten schrikken."
"Ik manage je niet." Mijn rug vindt het aanrecht achter me en drukt zich er plat tegenaan. "Ik vraag wat er is gebeurd zodat ik kan helpen."
"Helpen?" Hij verkleint de afstand tot de helft, en de keuken lijkt met elke stap te krimpen. "Jij kunt niet helpen. Drie jaar van jouw waardeloze lichaam en nu denkt mijn vader dat het gebrek aan mij ligt."
"Dat is niet eerlijk." Mijn stem klinkt vaster dan mijn handen. "Ik heb hem niets laten zeggen, Callum."
"Eerlijk." Het woord klinkt alsof hij erop kauwt en het weer uitspuugt. "Ik heb drie jaar lang jou gedekt. De oudsten verteld dat je je best doet, mijn moeder gesust, jou beschermd tegen elk gefluister terwijl jij hier zit te breien."
"Dat is niet—" begin ik, maar zijn vuist komt op het aanrecht neer, zo dichtbij dat de trilling door mijn heup schiet en de zin in mijn keel sterft. Het kopje dat ik bij het fornuis had laten staan springt op en spat in scherven op de tegelvloer.
"Drie jaar, Nell." Hij leunt voorover, iedere spier in zijn nek gespannen als kabels. "En jouw lichaam wil het ene niet doen waarvoor het gemaakt is."
"Het spijt me." De woorden komen automatisch, zo gladgesleten van gebruik, dezelfde twee lettergrepen die ik al duizend keer in deze machine heb gevoerd. "Ik weet dat dit moeilijk voor je is."
"Moeilijk voor mij." Hij richt zich op en zijn lach is kort en luchtloos. "Jij hebt geen godverdomd idee wat moeilijk is voor mij."
De tafel gaat als eerste. Met één hand slaat hij hem om en alles erop spat in scherven over de vloer—borden, een mok, het botervlootje dat ik op de markt kocht. Dan volgt een stoel door de muur, gips stuift op als een witte wolk.
Het geluid uit zijn keel is geen taal meer. Zijn wolf dringt naar voren, spieren golven onder zijn huid, en ik ken deze kaart—ik heb elke route die zijn woede neemt uit mijn hoofd geleerd zoals zeelui het weer bestuderen. Elke route heeft een plafond waarop de storm piekt en voorbijgaat.
Vanavond is er geen plafond. Ik voel het ontbreken ervan als een valluik dat onder me openslaat, en het dierlijke deel van mijn brein—het deel dat me al drie jaar in leven houdt door zijn stemming als het weer te lezen—schreeuwt één woord: ren .
"Callum, kijk naar me." Ik druk me zo hard tegen het aanrecht dat mijn schouderbladen pijn doen. "Je wilt dit niet doen."
"Zeg mij niet wat ik wil." Hij gromt, trapt door het puin, sluit de rest van de afstand tussen ons. "Jij hebt mij nooit meer iets te zeggen."
"Stop gewoon even." Mijn handen komen omhoog, handpalmen naar voren, de universele houding van overgave. "We kunnen hierover praten als je—"
"Praten?" Hij lacht en het geluid snijdt door merg en been. "Je hebt nog nooit één eerlijk woord tegen me gezegd. Geen enkel woord in drie jaar dat niet bedoeld was om mij te managen tot ik kalm werd."
Dan antwoordt er iets van binnenuit mijn buik. Niet mijn wolf—iets diepers, iets ouders, een hitte die opstijgt uit een plek waarvan ik niet wist dat mijn lichaam die had. Het beweegt door me heen als een stroom, witheet, levend, en alles wordt scherper.
Een houtspaander spint richting mijn hoofd. Het zou me moeten raken—ik ben nooit snel genoeg geweest om ergens voor weg te duiken in dit flatje. Mijn ruggengraat buigt opzij en het hout gaat zo dicht langs dat het mijn haar beroert.
Callums ogen vernauwen zich. Iets flikkert over zijn gezicht, snel en onleesbaar, maar zijn wolf zit te ver naar voren om te stoppen. Hij drijft me in het nauw tegen het aanrecht, grommend, tanden te lang voor een mensenmond, en zijn adem is zo heet dat ik die op mijn keel voel.
"Waar denk je heen te gaan?" De woorden zijn nauwelijks menselijk, alleen maar gegrom en grind. "Jij gaat niet weg, Nell. Jij gaat nooit weg."
Hij springt naar voren. Ik sluit mijn ogen en iets kouds vindt mijn handpalm—gewicht, balans, metaal tegen huid. Mijn arm beweegt in een richting die ik niet kies, met een kracht die ik nooit heb gehad, geleid door de hitte in mijn buik die raast als een tweede hart dat ‘overleven’ schreeuwt.
Als ik mijn ogen open, zit er een keukenmes tot aan het handvat in zijn borst. De woede trekt uit zijn gezicht weg als water door een barst, en wat ervoor in de plaats komt is iets wat ik hem in drie jaar huwelijk nog nooit heb zien dragen.
"Nell—" Mijn naam in zijn mond, nauwelijks meer dan een ademtocht. Zijn handen reiken naar het handvat maar komen er niet.
Hij zakt ineen. De keuken valt stil, behalve het instortende gips en mijn eigen ademhaling, schokkerig, te luid, vult elke hoek van een kamer die in drie jaar nooit zo stil is geweest. Mijn hand hangt nog steeds uit, vingers gekruld om lucht, trilt zo hard dat mijn tanden ervan ratelen.
Achter me op de wastafel in de badkamer ligt de zwangerschapstest met zijn twee roze strepen. In mijn buik krult de hitte die zojuist de geliefde eerstgeborene van de Adler-roedel doodde zich naar binnen en wordt stil—als een vuist die ontspant, alsof het er nooit is geweest.
How to Get Away With a Murder
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101