

Beschrijving
Zeven jaar geleden maakte Henry Carter Renets leven tot een hel. Hij was de gouden jongen van de school, de ster van het hockeyteam, zij was een niemand, en toen hij zich opeens tegen haar keerde zonder uitleg, zorgde hij ervoor dat iedereen het wist. Nu is Henry een professionele atleet met miljoenen fans, een sponsorcontract op het spel en een anoniem account dat hem bij elk bericht volledig afbreekt. Hij weet niet dat dat account van Renet is. Hij weet niet dat Renet de journaliste is die zojuist tegenover hem zat voor het interview dat zijn carriere zal bepalen, gewapend met een recorder, een harde schijf vol van zijn geheimen, en genoeg opgekropte woede om alles wat hij heeft opgebouwd te vernietigen. Renet heeft een plan. Het plan is simpel: dichtbij komen, het verhaal krijgen, wraak nemen. Maar Henry Carter blijft dingen zeggen die niet overeenkomen met het monster dat ze al zeven jaar haat, en hoe langer ze dit spel speelt, hoe moeilijker het wordt om te onthouden welke versie van hem echt is en welke versie van haar een leugen.
Hoofdstuk 1
Jul 9, 2026
[Renets POV]
"Bent u nog steeds depressief en zelfmedicerend met illegale middelen, meneer Carter?"
De recorder tussen ons legt elke lettergreep vast. Goed zo. Mijn tijdschrift heeft me gestuurd om een puff piece te schrijven over de nieuwste gouden jongen van de NHL: een reputatie-oppoetsend artikeltje voorafgaand aan zijn grote merksamenwerking.
En Henry Carter heeft geen idee dat de vrouw die tegenover hem zit, hetzelfde meisje is dat hij destijds een heel semester lang dwong om alleen te lunchen in het laatste jaar van de middelbare school.
Hij herkent me niet. Dat is het mooiste.
Zeven jaar geleden was ik amper één meter vijftig, met pluizig haar en een beugel, zo onzichtbaar dat zelfs de dames van de kantine mijn naam vergaten. Henry Carter en zijn hockeyvrienden zorgden ervoor dat ik precies lang genoeg zichtbaar was om vernederd te worden.
Sindsdien heb ik elk jaar opnieuw opgebouwd. Nieuw lichaam, nieuwe carrière, nieuwe ruggengraat. Dezelfde woede, dezelfde harde schijf vol van zijn digitale skeletten: finsta screenshots, door zijn moeder per ongeluk geposte recepten van medicijnen, zeven jaar aan vuilnis in keurig geordende mapjes.
Ik ben ook zijn grootste anonieme hater online. Het account dat hem onder elk bericht afkraakt. En hij zit op nog geen meter van me vandaan, zonder enig idee.
Hij knippert slechts één keer, traag en verward, en god, hij is knapper geworden sinds die schooltijd. Breder kaakbeen, scherpere jukbeenderen, dezelfde stomme bruine ogen die mijn hartslag doen bonzen.
En dan schuift het masker weer op zijn plaats. De mondhoek trekt omhoog in een verwoestende glimlach. Waarschijnlijk is dat de reden waarom zijn reputatie wat opfrissing nodig heeft: te veel meisjes, te veel gebroken harten.
Ik wil die grijns van je lelijke kop vegen.
"Dat is nogal een vraag." Hij leunt achterover in zijn stoel, ontspannen en nonchalant. Ik volg de lijn van zijn uitstekende aderen, en kijk meteen weer weg. "Waar haalt u die informatie vandaan?"
"Uit betrouwbare bronnen." Ik houd zijn blik vast en houd mijn pen stil. Steady handen, steady stem. Het meisje dat vroeger hakkelde in zijn bijzijn ligt begraven onder jaren van hard werken en therapie.
"Dan heb je blijkbaar goede bronnen." Hij rolt het waterflesje tussen zijn handpalmen. "Om je vraag te beantwoorden: nee. Eigenlijk nooit geweest."
Leugenaar, denk ik, terwijl bitterheid en pijn in mijn keel opkomen. Hij is altijd al een leugenaar geweest, blijkbaar, onnodig wreed en impulsief.
Ik glimlach en schrijf iets betekenisloos op in mijn notitieboek. Laat hem maar denken dat hij wint. "Je voormalige teamgenoten beschreven je middelbareschooltijd als 'turbulent'. Zou je dat accuraat noemen?"
Hij tuit even zijn lippen en dwingt zichzelf dan onmiddellijk te ontspannen. Ik heb dit gezicht vaak genoeg gezien op live-uitzendingen van hockeywedstrijden en in commentaren om elke micro-expressie te kunnen lezen.
Ik kom te dichtbij, en dat wil hij niet laten merken.
"Iedere puber heeft een turbulent leven," zegt hij luchtig. Hij pauzeert even, haalt een hand door zijn donkere krullen, en grijnst weer. "Dat van mij was niet bijzonder. Zou je niet hetzelfde zeggen over dat van jou?"
Klootzak. Jij was degene die mijn pubertijd turbulent maakte, en dat weet je dondersgoed.
"Ik denk dat sommigen van ons het erger hadden dan anderen." Ik sla een nieuwe bladzijde om. "Meerdere bronnen koppelen je naam aan incidenten met middelengebruik in je examenjaar. Je school stond op het punt je te schorsen. Wil je daar iets over zeggen?"
"Die rapporten zijn onjuist, niet geverifieerd, en eerlijk gezegd? Best saai." Hij draait de dop van het flesje, drinkt en neemt de tijd. "Het klinkt alsof je mijn favoriete online criticus hebt gelezen. Die reageert onder elk bericht, echt toegewijd aan het bit."
Mijn hartslag versnelt, maar ik houd mijn gezicht verveeld. Ik wacht drie seconden voor ik antwoord. "Klinkt alsof je een fan hebt."
"Meer een stalker." Hij lacht, schudt zijn hoofd, oprecht geamuseerd. "Anoniem account, reageert overal onder. Weet dingen over mij die zelfs mijn agent niet weet. Mijn manager denkt dat het een verveelde tiener is. Ik vind het grappiger dan dat."
Mijn hartslag versnelt tot domme angst en woede. Er is geen manier waarop hij het zou kunnen weten, maar mijn lichaam reageert alsof hij het allang weet. En het feit dat hij het als een punchline behandelt, maakt dat ik hem over de tafel wil trekken en zijn perfecte neus breken.
"Oké-oke, verder dan maar." Henry geeft eindelijk toe, steekt beide handen op, en ik volg de lijn van zijn vingers. Waar kijk je naar, Renet? "Stel me een leukere vraag en misschien ben ik ook aardiger terug."
Ik dwing mezelf hem aan te kijken.
"De Orion-sponsoring." Ik draai snel bij want ik heb hem ontspannen nodig voor de paragrafen die ik straks ga schrijven. "Overal gaan geruchten. Een groot voedingsmerk en een nieuwe hockeyster. Hun vorige gezicht werd gedropt na huiselijk geweld, dus nu zoeken ze een nieuw gezicht. Officieel of niet?"
"Nog niet, maar we zijn dichtbij." Zijn ogen lichten op, het bruin warmer dan het net was. "Maar ik ben vereerd, echt waar. Je weet hoe belangrijk goede voeding is, zeker voor sporters. Het gezicht zijn van zo'n groot merk betekent veel."
Behalve dat je het niet krijgt.
Drie maanden geleden werd Henry op heterdaad betrapt toen hij met een model een club uit sloop, terwijl zijn influencer-vriendin haar gebroken hart live deelde met twee miljoen volgers. Het internet verslond hem, sponsors keerden hem de rug toe, en nu moet dit interview zijn verlossingsboog worden. Want bedrijven als Orion houden niet van schandalen.
"Grote kans ook." Hij buigt naar voren, ellebogen op zijn knieën. "Voor ons beiden eigenlijk, toch? Coverstory voor jouw magazine, schoon imago voor mijn sponsors. Iedereen wint."
Iedereen behalve jij, zodra ik opschrijf wat voor verschrikkelijk mens je werkelijk bent, Henry.
"Dus je hebt me nodig om je er goed uit te laten zien?"
Ik ken het antwoord, maar hem het hardop laten zeggen, on the record, is nog beter dan het te weten.
"Ik heb je nodig om de waarheid te vertellen." Hij houdt mijn blik één tel te lang vast. Ik knipper niet, kijk niet weg, want wie het eerst breekt, verliest. "De waarheid staat me best goed, Renet."
Mijn naam in zijn mond glijdt als een spijker langs mijn ruggengraat. Ik voel elke wervel oplichten voordat ik het kan onderdrukken.
Natuurlijk kent hij mijn naam. Zijn manager zal die hebben doorgestuurd met de persbriefing. Het betekent niet dat hij me herinnert. Rustig blijven.
Toch herinner ik me hoe hij mijn naam zei met zoveel warmte dat het zich in mijn borst nestelde, en ik slikte het als een idioot. Heel even geloofde ik dat we echt vrienden konden zijn, misschien zelfs meer.
En ik herinner me ook de wreedheid. Hoe hij mijn naam over de schoolgangen riep zoals je een hond roept die op het tapijt heeft geplast. Mij uitdagen om om te draaien, zodat hij me kon laten wensen dat ik dat nooit had gedaan.
Toen kromp ik met heel mijn lichaam ineen. Nu niet meer. "Dat bepaal ik zelf wel."
"Daar reken ik op." Hij knipoogt, echt waar, hij knipoogt. Flikker.
Ik klap mijn notitieboek dicht en schakel over op afrondende vragen. Vijf minuten makkelijke stof, en ik kan gaan.
Het artikel zal hem kapotmaken.
"Dank u voor het interview, meneer Carter. Dat was het." Ik sta op en stop de recorder in mijn tas. Mijn hakken tikken op de tegels terwijl ik mijn spullen organiseer, de intro al vormend in mijn hoofd, als zijn stem opeens veel te dichtbij klinkt.
"Renet?"
Zijn stem raakt eerst de achterkant van mijn nek, en elke haar op mijn armen gaat overeind staan. Ik draai me om en van dichtbij is hij nog verwoestender. Torent boven me uit zodat ik mijn hoofd moet kantelen, handen in zijn zakken en het hoofd een beetje schuin. Diezelfde schuinheid, diezelfde bruine ogen, bijna dezelfde lengte die me in de gangen altijd zo klein liet voelen.
"Je bent veel veranderd sinds de middelbare school," zegt hij zacht.
Ik bevries ter plekke, mijn handen grijpen de hengsels van mijn tas.
Hij herinnert me, hij herinnert me, hij herinnert me… Hij heeft me herkend. Shit!

How to Hate a Hockey Star
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101