

Beschrijving
Cassian is gevaarlijk, onstabiel-en essentieel voor Koning Toren's plannen. Maar wanneer Lady Yara in paniek raakt bij zijn aanblik en hem ongeschikt noemt, neemt zijn wolf bijna de controle over voor het hele hof. De koning is woedend. De vrijers vluchten. Dan, in de koude perfectie van Valen's territorium, vindt Cassian haar. "Die geur treft me opnieuw, sterker nu. Ze is hier." Lucy wordt voorgesteld als een bediende, maar volgens alles wat Cassian zegt, is ze meer. Ze is niet alleen mooi. Ze is van hem. "Dit is ofwel het beste wat me ooit is overkomen," mompel ik, "of ik sta op het punt spectaculair genaaid te worden." Valen biedt haar aan als bezit. Hun ogen ontmoeten elkaar. Ze zegt ja. En Cassian claimt haar voor iedereen. "Je hebt ze gedood." "Ze raakten je aan." Maar Lucy is geen geschenk. Ze is een wapen. En Cassian weet niet dat ze gestuurd is om hem te doden.
Hoofdstuk 1
Aug 13, 2025
Drie potentiële bruiden. Eén troonzaal. Geen greintje geduld meer in mijn lijf.
Ik zit naast Toren als een verwrongen versie van een spelshow-jurylid, behalve dat we hier geen talent beoordelen, maar bepalen welke wolvin de eer krijgt wettelijk gebonden te worden aan een wandelende nachtmerrie. Wat een geluksvogels.
De eerste—Lady Iets-van-het-een-of-ander uit de noordelijke gebieden—komt binnen met een blik alsof ze letterlijk overal liever zou zijn dan hier. Haar geur bereikt me meteen: pure, onverdunde angst, gemengd met lavendelparfum dat waarschijnlijk rustgevend zou moeten zijn, maar de angst alleen maar bloemiger laat ruiken. Ze maakt zo’n diepe buiging dat ik verbaasd ben dat ze niet omvalt, haar ogen vastgelijmd aan de marmeren vloer alsof die de geheimen van het universum bevat.
Slimme zet, eerlijk gezegd.
Toren werkt het riedeltje af—vraagt naar het bezit van haar familie, hun loyaliteit, bla bla politiek gezwets. Ze antwoordt fluisterend, haar stem trilt als herfstbladeren. Als ze eindelijk opkijkt, glijdt haar blik misschien een halve seconde over mij voordat ze bijna wegdeinst.
Ja, dat klinkt bekend.
De tweede is iets beter. Lady Vera van de oostelijke clans, gebouwd alsof ze zich prima zou kunnen weren in een gevecht, maar zodra ze mij ziet, brokkelt die krijgershouding af. Haar angst smaakt scherper, meer metaalachtig. Wanhoop met een vleugje berusting.
Ze weet dat ze sowieso de pineut is—trouwt ze met mij, dan krijgt ze met mijn psychopathische vader te maken; weigert ze, dan brengt ze schande over haar hele bloedlijn. De geneugten van adellijke politiek.
Maar dan komt Lady Yara binnen, en verandert alles.
Deze is anders. Zelfverzekerd, beheerst, draagt haar ambitie als dure sieraden. Ze is Torens keuze—de politieke machtsmatch die zijn zuidelijke allianties zal versterken. Strategisch gezien een slimme zet.
Ze buigt met geoefende elegantie, beantwoordt zijn vragen met precies de juiste mix van respect en intelligentie. Speelt het spel perfect. Haar geur draagt hints van jasmijn en iets anders—berekening misschien. Ambitie met een scherp randje van oprechte vastberadenheid.
Heel even denk ik bijna dat dit echt zou kunnen werken. Ze kruipt niet ineen, behandelt me niet als een dol dier dat ze voor het vermaak hebben vastgeketend. Misschien hebben we eindelijk iemand gevonden met genoeg ruggengraat om—
Dan maakt ze de fatale fout me echt aan te kijken.
Echt aankijken. Oogcontact en alles.
Ik zie precies het moment waarop haar zelfbeheersing breekt. Haar pupillen worden groter, neusgaten trillen lichtjes als mijn geur haar volledig bereikt. Het zorgvuldig opgebouwde masker barst, en valt dan volledig uiteen.
“Ik—” begint ze, haar stem hoger dan voorheen. “Majesteit, ik moet vrijuit spreken.”
O, daar gaan we verdomme.
“Deze regeling… Ik kan niet… Hij is instabiel.”
Het woord komt aan als een fysieke klap. Instabiel. Niet gevaarlijk, niet angstaanjagend—instabiel. Alsof ik een defect apparaat ben dat elk moment kan haperen.
Wat, eerlijk is eerlijk, niet helemaal onwaar is. Maar het zo hardop horen zeggen voor het hele hof? Dat steekt op manieren die ik niet had verwacht.
De angstgeur in de zaal schiet meteen omhoog. Niet alleen bij haar—bij iedereen. Wachters die hun houding aanpassen, edelen die fluisteren achter hun waaiers, bedienden die onopvallend richting de uitgangen schuifelen.
En dat is het moment waarop mijn wolf besluit zich te laten zien.
De verandering begint in mijn borst—een brandend, krabbend gevoel dat zich als een uitslaande brand naar buiten verspreidt. Mijn zicht scherpt aan, kleuren worden intenser, en ineens ruik ik alles. Ieders persoonlijke angst, het ijzer van wapens, het stof van de stenen, de restjes ontbijt uit de keuken drie verdiepingen lager.
Mijn botten beginnen te pijnigen, die bekende voorbode van het veranderen die ik normaal stevig onderdruk. Maar Lady Yara’s angst voedt direct de instincten van mijn wolf, en de controle glipt door mijn vingers als water.
De eerste bediende gilt als mijn hoektanden tevoorschijn komen. Dan nog één. Daarna breekt de paniek los als mensen beseffen wat er gebeurt.
Stoelen schuren over steen. Voetstappen denderen richting deuren. Paniekkreten galmen tegen de gewelfde plafonds.
Te midden van alles hoor ik mijn eigen hartslag bonzen in mijn oren, voel ik mijn ruggengraat beginnen te krommen, spieren samentrekken onder een huid die ineens veel te strak voelt.
Nee. Niet hier. Niet nu.
Ik graaf mijn klauwen—shit, wanneer zijn die uitgekomen?—in de leuningen van mijn stoel en dwing al mijn wilskracht om de wolf terug te dringen. Het is alsof ik een tornado in een fles probeer te stoppen, maar het lukt. Net aan.
De transformatie keert met schokkende rukken terug—botten klikken terug in menselijke vorm, hoektanden trekken zich terug, de overweldigende zintuiglijke input neemt af tot een hanteerbaar niveau.
Maar de schade is aangericht.
De zaal is doodstil, behalve het zware ademen en het verre geluid van vluchtende voetstappen. Alle drie de potentiële bruiden zijn allang weg, waarschijnlijk al halverwege terug naar hun respectievelijke gebieden.
En Toren… Toren staat naast zijn troon, handen tot vuisten gebald, en kijkt me aan met een blik die ik maar al te goed ken.
Woede. Pure, koninklijke, nauwelijks bedwongen woede.
“Cassian.” Zijn stem is dodelijk stil. Het soort stilte die meestal een executie aankondigt.
Ik klem me nog steeds zo hard vast aan de stoelarmen dat ik blijvende afdrukken in het hout achterlaat, terwijl ik mijn ademhaling probeer te stabiliseren. Elk instinct schreeuwt dat ik moet vluchten, moet wegwezen voor zijn woede in iets onomkeerbaars uitbarst.
Maar ik ben het zat om te vluchten. Zat om het monster te zijn dat iedereen in mij ziet.
“Nou,” zeg ik, mijn stem ruwer dan normaal, maar vaster dan ik me voel. “Dat ging beter dan verwacht.”
Zijn blik zou staal kunnen doen smelten. “Oorlogskamer. Nu. Tenzij je liever weer in een kooi zit.”

Kiss. Kill. Mate. Cassian's POV
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101