

Beschrijving
Ze werd geruild om een schuld te vereffenen. Hij is de enige man die ze nooit mag verlangen. Lucia Santoro weet wat het is om te overleven-zichzelf uitputten om haar gebroken familie bij elkaar te houden, tot een roekeloze fout haar bindt aan een machtige dynastie die niet vergeeft, niet vergeet en nooit loslaat. Gedwongen in een huwelijk dat ze nooit heeft gekozen, ontdekt Lucia al snel dat rijkdom gewoon een ander soort kooi kan zijn... en dat verlangen veel gevaarlijker is dan angst. Salvatore Caruso regeert zijn wereld met discipline, controle en een ijzeren greep op zijn emoties. Als weduwnaar, achtervolgd door het verleden, heeft hij zijn verlangens net zo diep begraven als de lichamen onder zijn imperium. Maar wanneer Lucia zijn leven binnentreedt, begint alles wat hij gezworen heeft te beschermen-zijn nalatenschap, zijn autoriteit, zijn zelfbeheersing-te barsten. Hun band is onmiddellijk, verboden en onmogelijk te negeren... en elke gestolen blik kan een oorlog ontketenen die geen van beiden kan overleven. Terwijl de spanning oplaait en grenzen vervagen, worden Lucia en Salvatore meegezogen naar een waarheid die hen allebei kan vernietigen. Donker, sensueel en emotioneel geladen: dit is een verboden liefdesverhaal waarin verlangen gevaarlijk is, keuzes kostbaar zijn en de verkeerde persoon verlangen misschien wel het meest verwoestende risico van alles is.
Hoofdstuk 1
Feb 19, 2026
POV Lucia
"Je ziet eruit alsof je door een vrachtwagen bent overreden, Lucia." Enzo's stem klinkt vanachter de apotheekbalie, waar hij al een uur doet alsof hij pillen sorteert.
In werkelijkheid heeft hij me de hele tijd bekeken met die bezorgde, bruine ogen die me veel te veel aan mijn grootvader doen denken.
De lampen boven me flikkeren spottend, alsof ze mijn veertiende uur op deze gebarsten linoleumvloer willen benadrukken. Mijn enkels bonzen bij elke stap terwijl ik reik om de aspirineflessen op het bovenste schap bij te vullen.
De ironie ontgaat me niet—omringd door pijnstillers die ik me niet kan veroorloven.
"Bedankt voor het zelfvertrouwen, meneer Bianchi."
Ik zet nog een rij flessen recht, zorg ervoor dat elk etiket naar voren wijst. Perfecte uitlijning, perfecte controle—het enige wat ik nog in de hand heb in mijn leven.
"Je vader is dit lijden niet waard, cara ." Zijn woorden zijn zacht maar doelbewust. "Het hele dorp weet wat er met de familie Santoro is gebeurd. Je hoeft jezelf niet te vernietigen om te herstellen wat hij kapot heeft gemaakt."
Het hele dorp weet het. Natuurlijk. In een plaats waar ieders zaken aan de eettafel besproken worden, wordt onze val uit de gratie nog steeds genoemd tijdens zondagse diners.
Ik dwing mijn schouders naar achteren en draai me om naar hem toe.
"Ik waardeer uw bezorgdheid, echt waar." De glimlach die ik hem schenk kost me niets—ik ben daar goed in geworden. "Eigenlijk vroeg ik me af of ik volgende week extra diensten kan draaien? Carla zei dat ze iemand nodig heeft tijdens de operatie van haar moeder."
Enzo's zucht zou een heteluchtballon kunnen vullen. Zijn doorleefde handen trommelen op de balie terwijl hij me bekijkt, deze zeventigjarige man die me mijn eerste baan gaf toen niemand anders een Santoro wilde aannemen.
"Je werkt al zestig uur, Lucia."
"En ik kan er wel zeventig werken." Ik ga naar het volgende schap. Elk flesje, elk doosje, elke voorbijgaande minuut is weer een dollar richting een schuld die sneller groeit dan ik hem kan afbetalen. "Alsjeblieft, meneer Bianchi. U weet dat ik betrouwbaar ben."
" Madonna mia , je bent te jong om zo oud te zijn." Hij schudt zijn hoofd, maar pakt het roosterboek erbij. "Goed. Dinsdag tot en met donderdag, sluitdiensten. Maar als ik je slapend rechtop zie staan, stuur ik je naar huis."
"Deal." Weer een geoefende glimlach. Weer een kleine overwinning in een oorlog die ik aan het verliezen ben.
De uren vervagen daarna. Tegen de tijd dat de klok elf slaat, is de winkel grafstil. Ik tel de kassa twee keer—$1847,62, hetzelfde als bij de eerste telling.
De vitrines worden één voor één afgesloten, de sleutels rinkelen als kleine belletjes die het einde van weer een dag aankondigen die ik heb overleefd. Mijn spiegelbeeld in de glazen deur toont een drieëntwintigjarige die eruitziet als dertig, donkere kringen onder nog donkerdere ogen.
Ik reik naar de lichtschakelaar als ik het lage gepruttel van een motor hoor. Een zwarte Mercedes staat stationair aan de stoep, de geblindeerde ramen weerspiegelen het neonbord van de drogist.
De motor wordt uitgezet en eerst stappen er drie mannen uit. Donkere pakken die te goed zitten om van de rek te komen, ogen die de winkelpui, de straat, de schaduwen scannen.
Ze controleren op dreiging.
Dan stapt er een man uit.
Hij is ouder, misschien midden vijftig, met zilver door zijn donkere, strak achterovergekamde haar dat bij een gezicht hoort dat op oude munten zou passen. Zijn pak is antracietgrijs, perfect op maat, en er zit bloed op.
Mijn hart bonkt tegen mijn ribben. Macht straalt van hem af zoals hitte van vuur. Hij loopt naar binnen alsof hij het gebouw bezit.
"Ik heb schoon water nodig, verband en pijnstillers."
Zijn stem is fluweel om staal gewikkeld, kalm en onverstoorbaar. Die donkere ogen—bruin of zwart, ik kan het niet goed zien in dit licht—boren zich met een intensiteit in de mijne waardoor ademen lastig wordt.
Ik werp nog een blik op het bloed. "U zou naar een ziekenhuis moeten gaan. Dat ziet er ernstig uit."
Zijn uitdrukking verandert niet. "Geen ziekenhuis."
Twee woorden. Dat is alles.
Dit is geen voorstel dat ik mag herhalen.
Ik beweeg zonder na te denken, verzamel de benodigdheden met handen die vaster zijn dan ze zouden moeten zijn. Flesje water uit de koeling, gaas van achter de balie, ontsmettingsmiddel dat als de hel zal prikken.
"Laat me de wond zien." De woorden verrassen me net zozeer als hem. "U bloedt door uw overhemd heen. Als u niet naar een ziekenhuis wilt, laat me het dan in elk geval goed schoonmaken."
Zijn mannen spannen zich aan, maar hij heft zijn hand een beetje en alles verstilt.
"Heb je medische training?"
"Twee jaar verpleegkunde. Genoeg om te weten dat deze wond verzorgd moet worden voor er een infectie ontstaat."
Hij bestudeert me een moment, trekt dan zijn jasje uit en maakt zijn overhemd los, waar een snee langs zijn ribben zichtbaar wordt. Zijn mannen kijken ongemakkelijk.
Mijn handen bewegen met geoefende precisie terwijl ik de wond schoonmaak met ontsmettingsmiddel. Zijn huid is warm onder mijn vingers, zijn ogen wijken geen seconde van mijn gezicht. Dit is krankzinnig—ik speel verpleegster voor een man die vanavond waarschijnlijk iemand heeft vermoord.
"Hou dit vast." Ik leid zijn hand naar het gaas en onze vingers raken elkaar. Het contact stuurt een golf van warmte door mijn arm. "Druk blijven uitoefenen terwijl ik het vastplak."
"Bazig ding, hè?" Er klinkt nu amusement in zijn stem, en als ik opkijk, krult zijn mond in wat op een glimlach lijkt. Het verandert zijn gezicht van gevaarlijk naar verpletterend.
"Als het om wonden gaat die u kunnen doden, wel." Ik zet het verband met medische tape vast, elk stukje precies geplaatst. "Dit heeft eigenlijk hechtingen nodig. Zonder zal het lelijk litteken worden."
"Ik heb genoeg littekens." Hij knoopt zijn overhemd weer dicht met geoefend gemak, en ik voel me vreemd leeg nu zijn huid weer verdwijnt. "Eentje meer of minder maakt niet uit."
De finaliteit in zijn stem maakt duidelijk dat onze vreemde interactie eindigt. Hij zal zo die deur uitlopen, en ik zal hem nooit meer zien. Die gedachte brengt onverwachte opluchting gemengd met... teleurstelling? Dat is de adrenaline. Niets meer.
"Jouw naam," zegt hij, hoewel het geen echte vraag is.
"Lucia Santoro." Geen zin om te liegen. In zo'n klein stadje zou hij het binnen vijf minuten weten.
"Lucia." Hij proeft mijn naam als dure whisky. "Dank je voor de medische hulp."
Hij haalt een portemonnee uit zijn jasje. De biljetten die hij neerlegt zijn allemaal honderdtjes, genoeg om twee keer mijn huur van te betalen.
"Dat is teveel voor verband."
"Het is niet voor het verband." Zijn ogen houden de mijne vast, donker en ondoorgrondelijk. "Het is voor discretie. Je hebt vanavond niets gezien, Lucia Santoro. Begrijp je?"
De dreiging is fluweelzacht, maar het blijft een dreiging. Ik knik, snel en duidelijk.
"Braaf meisje."
Het compliment zou mijn maag niet moeten laten draaien, maar dat doet het wel. Hij trekt zijn jasje weer aan, elke beweging beheerst ondanks de wond. Zijn mannen vormen een formatie als hij naar de deur loopt.
Dan is hij weg. De Mercedes slokt hen op en glijdt de nacht in. Ik sta alleen in het felle tl-licht, omringd door de nasleep van zijn parfum en het spook van zijn aanraking op mijn huid.
Ik pak papieren handdoekjes en maak het bloed van de vloer schoon, van de balie, wis elk spoor van wat hier gebeurd is. De honderdbiljetten verdwijnen in mijn zak, waar ze branden tegen mijn heup.
Bloedgeld, letterlijk.
Als mijn telefoon scherp overgaat, de verstikkende stilte verscheurend, flitst papa's naam over het scherm. Ik weet al wat er komt voor ik opneem.
"Lucia, Godzijdank." Zijn stem staat strak van de zenuwen. "Luister, meisje, ik heb wat geld nodig voor vanavond. Ligt je noodpotje nog steeds achter de bloem?"
Dat is mijn huur. Het enige wat ons nog van een uitzetting houdt.
"Pap, nee. Blijf van dat geld af."
Ik hoor hem door het appartement lopen, het schrapen van de keukenstoel over het linoleum. Hij heeft zijn beslissing al genomen.
"Gewoon een lening, lieverd. Vanavond verdrievoudig ik het, echt waar. Dit potje is een zekerheidje."
Er is nog nooit iets zeker geweest in Franco Santoro's leven behalve teleurstelling. Mijn vingers klemmen zich zo hard om de telefoon dat het scherm bijna barst.
"Pap, ik kom nu. Blijf overal vanaf."
Maar de lijn is al dood. Ik sla de deur op slot en ren.

Like Father, Like Son
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101