

Beschrijving
Eva is een wonderkind als monteur, die haar ware identiteit verbergt in de meedogenloze wereld van de Formule 1. Vastbesloten om zichzelf te bewijzen op haar eigen voorwaarden, werkt ze onder een aangenomen naam voor een topraceteam, ver weg van haar machtige familiedynastie. Haar wereld is een ontvlambare mix van verhitte discussies en geheime ontmoetingen met de sterrijder van haar team, Charles Weinberg. Hij maakte duidelijk dat er niets tussen hen is en nooit zou kunnen zijn - maar bleef haar toch in zijn bed willen. Maar alles verandert wanneer Elio Black, de charmante en arrogante coureur van hun rivaliserend team, interesse begint te tonen. Terwijl hun paden elkaar kruisen en er een band ontstaat, zorgen Elio's openlijke blijken van affectie voor een storm van jaloezie bij de doorgaans koele Charles. Nu zit ze gevangen in een hogesnelheidsliefdesdriehoek, verscheurd tussen twee mannen op een overvol slagveld. De een die haar prive begeert maar publiekelijk ontkent, en de ander die haar publiekelijk het hof maakt en dreigt de broze, geheime wereld die ze heeft opgebouwd te onthullen.
Hoofdstuk 1
Aug 7, 2025
POV Eva
Vierde plaats.
Die twee woorden smaken als accuzuur in mijn mond terwijl ik Charles door de garage zie stormen.
Zijn racesuit open tot aan zijn middel, blond haar vastgeplakt aan zijn hoofd door zweet en woede. De Spaanse zon was het hele weekend genadeloos, maar niets vergeleken met de hitte die nu van hem af straalt.
Ik weet wat er gaat komen voordat hij zelfs maar zijn mond opendoet.
De gespannen kaak, de manier waarop zijn handen zich balen en weer ontspannen… Hij heeft iemand nodig om de schuld te geven, en gelukkig voor mij, ben ik vandaag het mikpunt.
"De rembalans was verkeerd." Zijn Duitse accent wordt dikker als hij boos is, verandert de woorden in wapens. "Ik zei toch dat ik meer voorste bias nodig had voor sector twee!"
De schoonmaker, die hier alleen maar is om omgevallen energiedrankjes en existentiële wanhoop op te dweilen, pauzeert midden in zijn veeg en kijkt ons aan alsof Charles net in morsecode begon te praten.
Ik geef hem geen ongelijk.
Voorste bias betekent dat je meer remkracht naar de voorwielen verschuift—helpt om te voorkomen dat de achterkant uitbreekt in lastige secties. Zoals sector twee. Dat weet ik.
Ik wou dat ik het de arme man kon uitleggen.
Maar nu ben ik te druk bezig met het niet in Charles steken van mijn stylus.
"Ik heb het berekend op basis van je feedback tijdens de training—" begin ik, maar Charles staat al volledig in de aanval.
"Je berekeningen waren verkeerd, Farnese. Weer ."
De garage is doodstil.
Twintig paar ogen draaien onze kant op, monteurs bevroren halverwege hun werk alsof ze een vertraagde autocrash zien. Wat, eerlijk gezegd, ook wel zo is.
"Dit is het kampioenschap, geen amateuruurtje," gaat Charles verder, zijn stem stijgt bij elk woord. "Zo'n fout kan ons alles kosten!"
Mijn gezicht brandt heet genoeg om staal te smelten. Het ergste? Hij heeft geen ongelijk. Maar gelijk hebben geeft hem nog niet het recht om me voor het hele team te fileren.
Mijn temperament, het Italiaanse vuur dat ik van Papa geërfd heb samen met zijn koppigheid, laait op.
"Ik weet wat ik doe, Weinberg . Eén kleine aanpassing maakt mij niet onbekwaam."
"Bewijs het dan." Hij komt dichterbij, grijze ogen koud als winterregen. "Want op dit moment kost jouw werk mij punten."
De lucht tussen ons knettert. Niet alleen van woede en irritatie, maar ook door die aantrekkingskracht die me al meer dan een jaar achtervolgt.
Logica zegt: rennen. Maar nu wint de woede.
"Misschien als je duidelijkere feedback gaf in plaats van te verwachten dat ik je gedachten kan lezen—"
"Misschien als je daadwerkelijk gekwalificeerd was voor dit niveau—"
"Debrief." Parkers stem snijdt door onze woordenwisseling als een zwart-wit geblokte vlag die de race beëindigt. "Vergaderzaal. Nu."
Onze teambaas kijkt volkomen ontevreden naar ons beiden, en ik weet dat we hier later allebei last van krijgen.
Charles werpt me nog één vernietigende blik toe voordat hij wegloopt, mij achterlatend met mijn professionele waardigheid aan diggelen en mijn persoonlijke vastberadenheid die wankelt als een beschadigde voorvleugel.
Zes uur later is de garage een spookstad. Alleen ik, mijn laptop, en genoeg zelfhaat om een raket naar Mars te lanceren. Ik heb de berekeningen twaalf keer doorlopen, elke parameter aangepast, met historische data vergeleken.
De setup van morgen wordt perfect, al kost het me mijn leven.
Het geluid van voetstappen maakt me gespannen. Ik herken die tred, afgemeten en doelgericht. Zoals alles aan Charles Weinberg.
Hij heeft nu burgerkleding aan: donkere jeans en een zwart T-shirt dat op manieren klemt die in de meeste landen verboden zouden moeten zijn.
"Je bent er nog steeds."
Zijn stem is de scherpe kantjes van eerder kwijt, maar de spanning is er nog.
Ik kijk niet op van mijn scherm. Kan niet. Wil niet. "Mijn blijkbaar amateuristische werk aan het herstellen."
Hij komt dichterbij en bestudeert me, en ik haat hoe mijn lichaam op zijn nabijheid reageert. Conditionering van Pavlov op zijn best.
"Eva."
Alleen mijn naam, maar de manier waarop hij het zegt, laag en ruw aan de randen, zorgt dat ik toch opkijk tegen mijn wil in.
En daar is het: die blik die me al dertien maanden de das omdoet.
Honger gemengd met frustratie en iets wat ik niet wil benoemen omdat het benoemen het echt maakt, en Charles doet niet aan echt.
Dat maakte hij een paar maanden geleden kristalhelder toen ik dom genoeg was om te vragen wat we voor elkaar waren.
"Niets. Er is niets tussen ons en dat zal er nooit zijn."
De herinnering steekt als een verse papercut.
"Ik was gefrustreerd," zegt hij zacht, achter mijn stoel bewegend. "Het team keek toe…"
"Dus vernederde je me in plaats daarvan."
De woorden klinken steviger dan ik me voel, maar mijn boosheid is nu een ingewikkeld iets. Verstrengeld met verlangen, pijn, en de zielige hoop dat het deze keer misschien anders zal zijn.
Zijn handen klemmen zich om de rugleuning van mijn stoel, knokkels wit van ingehouden spanning.
"Ik bied geen excuses aan voor mijn drang om te winnen." Zijn adem strijkt langs mijn oor en ik ril ongewild. "Maar ik had het niet op jou moeten afreageren. Niet waar iedereen bij was. Sorry."
Ik draai mijn stoel om, plots gevangen tussen hem en het bureau, onze gezichten op een paar centimeter.
"Dit verandert niets," fluister ik, ook al raast mijn hart als een NASCAR-wagen.
"Dat doet het nooit," beaamt hij, stem ruw als grind.
De ruimte tussen ons voelt elektrisch, als dat moment vlak voor een blikseminslag wanneer al het haar op je armen overeind gaat staan en je weet dat je totaal verloren bent.
Zijn ogen glijden naar mijn mond, en ik zweer dat ik die blik kan voelen als een fysieke aanraking.
Als hij dichterbij komt, wijk ik niet. Zijn hand komt omhoog, duim glijdt over mijn onderlip, en we weten allebei dat het rampzalige gevolgen heeft voor mijn beslissingsvermogen.
Ik kantel mijn kin omhoog, nu zo dichtbij dat ik zijn adem op mijn huid voel, en dan kussen we alsof de wereld vergaat.
Zijn mond is heet en gulzig op de mijne. Ik klauw aan zijn T-shirt, wanhopig om zijn huid te voelen, en zijn handen zitten verstrikt in mijn haar, hard genoeg trekkend om me te laten hijgen.
Hij tilt me op het werkblad alsof ik een lappenpop ben, gereedschap klettert op de vloer, en het kan me niks schelen.
"We zouden dit niet moeten doen," hijg ik tegen zijn mond, mijn stem trillend terwijl mijn lichaam nu al ‘ja’ schreeuwt.
"We hadden het nooit moeten doen," gromt hij terug, zijn tanden knabbelen aan mijn hals. "Maar we doen het altijd weer."
Voor ik kan protesteren tilt hij me op alsof ik niets weeg, draagt me door de schemerige gangen, en mijn benen slaan instinctief om hem heen.
Ik weet waar we heen gaan—de opslagruimte tussen engineering en simulatie, een afgesloten bergingsruimte. Het slot klikt dicht achter ons en Charles duwt me tegen de muur met genoeg kracht om mijn adem te ontnemen.
Zijn mond verplettert de mijne weer, en deze keer is er geen aarzeling. Hij kust me alsof hij me wil bezitten, en ik laat het toe.
Mijn handen zijn al bezig zijn kleren uit te trekken, zijn T-shirt omhoog, mijn nagels graven zich in zijn borst. Zijn vingers zitten op mijn heupen, glijden onder de rand van mijn broek, en ik buig naar hem toe omdat ik meer nodig heb, nu.
"Charles…" hijg ik, mijn stem.
"Ja?" zegt hij, zijn lippen tegen mijn oor. "Zeg wat je wil."
Ik antwoord niet met woorden. Ik grijp zijn hand en duw hem recht tussen mijn benen, smekend dat hij me aanraakt.
Hij hoeft het geen twee keer te horen—zijn vingers glijden onder mijn slipje, vinden me doorweekt, en ik bijt in zijn schouder om de kreun te onderdrukken die eruit wil komen.
"Godver…" gromt hij, zijn vingers drukken harder, cirkelen precies waar ik het nodig heb.
Mijn heupen duwen tegen zijn hand, ik wil meer, en hij geeft het me.
Zijn vingers glijden in me, nemen me met zo'n perfect ritme—ik kan niet meer helder denken. Zijn duim draait over het gevoeligste plekje, en ik tril al, mijn benen schudden terwijl ik me aan hem vastklamp.
"Charles," piep ik, mijn stem amper hoorbaar. "Niet stoppen…"
"Nooit," belooft hij, zijn adem heet tegen mijn hals. "Niet tot je mijn naam schreeuwt."
En ik weet dat ik dat zal doen.
Want als het om Charles Weinberg gaat, heb ik nog nooit nee kunnen zeggen.

Love Track For Three
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101