

Beschrijving
In een wereld die verdeeld is tussen menselijke koninkrijken en vampieraristocratie, hangt de vrede aan een zijden draad van gearrangeerde huwelijken-menselijke bruiden die worden opgeofferd aan vampierheren om oorlog te voorkomen. Wanneer Rosalinds vader haar leven weggeeft om zijn koninkrijk te redden, wordt zij de bruid van Dorian North, de vampierprins. Dorian is alles waar ze bang voor is-koud, gevaarlijk, een wezen dat bloed drinkt tijdens de banketten terwijl zij met afschuw toekijkt. Terwijl Rosalind haar weg vindt aan het verraderlijke vampierhof, waar Dorians zus Lydia haar met bezitterige ogen gadeslaat en adellijke vampiers samenzweren in de schaduwen, begint ze verder te kijken dan het monster en ziet ze de man eronder. Terwijl menselijke opstanden oplaaien door het rijk en samenzweringen binnen de kasteelmuren broeien, moet Rosalind beslissen waar haar loyaliteit ligt. Haar echtgenoot verzwakt met de dag door een mysterieus kwaad. Haar eigen familie beraamt plannen tegen de vampiers. En in de verborgen tuin van het kasteel dragen oude granaatappelbomen vruchten die een verschrikkelijke prijs vragen van wie ze durft te eten. Wanneer het geweld losbarst en bloed door de gangen van Wintergrave stroomt, staat Rosalind voor een onmogelijke keuze die niet alleen haar lot zal bepalen, maar ook het lot van het monster van wie ze misschien is gaan houden.
Hoofdstuk 1
Nov 27, 2025
Zullen ze me in deze jurk begraven, of geeft Prins Dorian North de voorkeur aan zijn dode bruiden naakt?
De gedachte maakt dat ik wil lachen, of schreeuwen. In plaats daarvan zit ik volmaakt stil, terwijl Agnes de korsetsnoeren zo strak aantrekt dat ademhalen een bewuste keuze wordt.
Elke berekende inademing herinnert me eraan dat ik nog leef. Voor nu.
Talloze generaties menselijke edelen hebben hun dochters naar vampieradel gestuurd, en nog steeds weten we niet wat er met de lichamen gebeurt. De verdragen noemen het "diplomatieke verbintenissen"—alsof diplomatie bloed vereist.
"Blijf stilzitten, mijn dame," mompelt de oudere dienstmeid Agnes.
Ze knipt de laatste draad van mijn jurk af—bloedrood zijde in plaats van bruidwit. Want dit is geen gewone bruiloft. Het voelt als een begrafenisritueel, en ik ben zowel het lijk als de rouwende.
"Het meisje van Arellano hield het maar drie dagen vol," fluistert Clara, terwijl ze robijnen door mijn haar vlecht—vampierkleuren, niet de onze. Rood voor dominantie, voor het eeuwenoude verdrag dat hen ervan weerhoudt ons allen leeg te zuigen. "Haar vader kreeg een officiële onderscheiding voor zijn offer aan de vrede."
Een onderscheiding. De dood van zijn dochter leverde hem een stuk perkament op met het zegel van de vampierraad.
Ik vraag me af of hij het inlijst of verbrandt.
"We mogen het geen offer noemen," corrigeert Agnes scherp. "Het huwelijksverbond eert beide huizen."
De leugens die we onszelf vertellen om 's nachts te kunnen slapen.
Alsof hier enige eer in zit—menselijke edelen die hun kinderen prostitueren aan monsters in ruil voor bescherming, voor het voorrecht om onze landen te behouden. Voor de illusie dat we partners zijn in plaats van prooi.
De jonge Clara, zelf amper zestien, blijft fluisteren over geruchten die door de dienstvertrekken zweven.
"Ze zeggen dat de muren van Wintergrave Manor bloeden tijdens stormen," fluistert ze terwijl ze de laatste robijnspeld vastzet. "Dat het steen zelf weent om wat daarbinnen gebeurt…"
"Sst met dat soort praat," berispt Agnes, al trillen haar vingers terwijl ze mijn halslijn rechtlegt. “Er is geen reden om onze dame bang te maken.”
De deur opent zonder kloppen—een zachte onderbreking waardoor mijn adem stokt.
Mijn persoonlijke dienstmeid Mira, mijn dierbaarste vriendin sinds onze kindertijd, staat in de deuropening. Ze klemt een opgevouwen mantel vast alsof die haar aan dit moment kan verankeren, haar ogen gezwollen van het huilen dat ze wanhopig probeert te verbergen.
"Vergeef me," haar stem breekt bij de woorden. "Ik had nog een moment nodig om mezelf te herpakken. Met mijn dame."
Agnes en Clara buigen hun hoofd en stappen opzij, zich bewust van het gewicht van dit afscheid. Mira komt naast me staan, haar vingers schikken aan een stof die geen aanpassing nodig heeft, raken mijn haar aan alsof ze de textuur wil onthouden.
"Je hoeft dit niet te doen," fluistert ze, al weten we allebei dat die woorden niet waar zijn. "Zeg het maar en ik sluit de deuren zelf af. We barricaderen ons tot ze ons gillend komen halen."
"We weten allebei hoe dat zal eindigen. Ze zouden ze gewoon openbreken, en dan zou er nog meer bloed vloeien."
Ze drukt haar voorhoofd tegen mijn schouder, ademt mijn geur in—lavendelolie en het vage spoortje van moeder's parfum, dat ik vandaag draag ter herinnering.
"Ik ga met je mee," kondigt ze aan.
"Nee." Het woord kraakt als een zweepslag. "Absoluut niet."
"Het contract staat één menselijke metgezel toe." Ze vouwt het papier open—ze heeft het al gezien, waarschijnlijk uit vaders studeerkamer gestolen. "Ik heb mijn keuze gemaakt."
"Jouw keuze?" Woede overspoelt me, heet en plotseling. "Jouw keuze is om samen met mij te sterven? Dat is niet dapper, Mira, dat is dom."
"En alleen Wintergrave Manor binnengaan is wat dan? Strategisch?" Ze lacht bitter. "Wil je weten wat ik denk? Ik denk dat je opgelucht bent. Ik denk dat een deel van je wil verdwijnen in dat landhuis en nooit meer terugkomen, omdat leven met verdriet moeilijker is dan sterven voor plicht."
De klap van de waarheid snijdt dieper dan welke fysieke slag dan ook.
Want ze heeft gelijk. God helpe me, ze heeft gelijk.
De afgelopen drie maanden, moeder zien wegkwijnen, haar hand vasthouden tijdens de pijn, liegen dat alles goed zou komen… Het heeft me uitgehold.
Voor ik woorden kan vinden om haar te antwoorden, haar te weigeren, haar te redden, komt mijn vader binnen.
Hij kijkt naar mijn spiegelbeeld, maar niet naar mijn echte ogen. Alsof ik al in dat rijk ben waar de levenden niet rechtstreeks durven kijken.
"Je moeder zou gewild hebben dat je deze kreeg," zegt hij, terwijl hij een snoer parels op de kaptafel legt. Moeders bruidsparels, nog warm uit zijn zak. "Ze droeg ze toen ik met haar trouwde. Drieëntwintig jaar geleden, gisteren."
Gisteren. Toen we haar begroeven.
Toen de aarde nog vers op haar graf lag, en vader al contracten ondertekende met het koninklijke vampiergeslacht.
Zijn blik verschuift dan naar Mira en iets flikkert in zijn uitdrukking. "Mira mag met je mee. Het contract staat het toe."
Mira heft haar kin, uitdaging vlamt in haar donkere ogen. "Ik ga waar mijn dame gaat."
"Dan is het beslist." Hij draait zich om, elke woord valt als aarde op een kist. "Twee dochters verloren in plaats van één."
De woorden breken iets in zijn stem—nauwelijks hoorbaar, maar ik hoor het.
Die breuk waar zijn beheersing botst met zijn geweten. Zijn hand klemt om het deurkozijn, knokkels wit onder de huid, alsof het tekenen van dat contract hem in een paar seconden decennia heeft doen verouderen.
"Mijn heer," waagt Agnes zacht, "misschien kan het meisje Mira toch blijven—"
"Wil je dat ik een vreemde stuur?" Zijn stem zakt tot net boven een fluistering. "Een doodsbang kind, vanochtend nog op de markt gekocht, die niets weet van haar manieren, haar temperament?"
Hij draait zich nog steeds niet naar ons om.
"Mira is nu zeven jaar bij ons. Ze zijn praktisch zussen."
Zussen. Het woord brandt. Ik herinner me de dag dat Mira kwam—twaalf jaar oud, mager als een vogeltje, ogen groot van angst. Haar ouders hadden schulden die ze niet konden betalen en stonden op het punt haar aan de fabrieken te verkopen.
Het was moeder die erop stond dat we haar in huis namen, en binnen een maand slopen we al in elkaars bed, verhalen fluisterend om het donker te verdrijven.
"En nu stuur je haar toch," zeg ik.
Eindelijk draait hij zich om, en zijn gezicht is een kaart van oude en nieuwe zorgen.
"Omdat ze je niet alleen laat gaan. Vanochtend bood ik haar vrijheid aan. Goud genoeg om ergens opnieuw te beginnen. Ze weigerde." Zijn lach klinkt hol. "Ze zei dat zussen elkaar niet aan monsters overlaten. Zelfs niet ‘gekochte’ zussen."
Ik wil het ontkennen. De woorden dringen zich op in mijn keel—protesten, uitvluchten, leugens. Maar Mira heeft altijd door mijn harnas heen gekeken, tot het bange meisje daaronder. Ze kent me te goed.
Het is tegelijk beangstigend en troostend.
"De koets," zegt Agnes zacht, dringend.
"Nu al?" Mijn stem trilt niet. Kleine overwinning.
"Prins North is... gretig om zijn bruid te ontmoeten." Iets flikkert over vaders gezicht—schuld? Angst?
Door het raam zie ik het—zwart als een wond in het daglicht, getrokken door paarden die te soepel, te stil bewegen.
Mira pakt mijn hand als we de trap afdalen.
Elke bediende is verzameld, drukt bloemen en gefluisterde zegeningen in mijn handen terwijl ik voorbijga. De dochter van de kok klampt zich aan haar moeders rok vast, ogen groot met de soort angst die voortkomt uit het besef dat monsters echt bestaan.
Ik loop de trap af, neem alles in me op. De krakende derde trede die mijn nachtelijke omzwervingen altijd aankondigde. De geur van bijenwas en citroenolie op de leuning. Moeders portret dat met geschilderde sereniteit toekijkt hoe haar dochter de duisternis in loopt.
Regen geselt ons zodra we buiten stappen, meteen doorzijgend door zijde en vastberadenheid.
Het portier zwaait uit zichzelf open—geen hand die het aanraakt. Het interieur gaapt voor ons, zwart fluweel en schaduwen, ruikend naar ijzer en oude rozen. Ik stap als eerste in. Mira volgt, nestelt zich naast me, onze handen vinden elkaar in het donker.
"Weet je het zeker?" vraag ik nog één keer.
"Ik weet het al sinds we kinderen waren in je moeders tuin," antwoordt Mira, terwijl ze mijn vingers drukt. "Waar jij gaat, ga ik. Zelfs tot in de hel."

Married to the Vampire Prince I Swore to Fight
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101