My Boss, My Babydaddy door Tessa Kelwyn
My Boss, My Babydaddy
Beschrijving
Jocelyn deelde een onvergetelijke nacht met een onbekende achter maskers op een liefdadigheidsbal-een nacht die haar zwanger achterliet en hem achtervolgd door een vrouw die voor zonsopgang verdween. Toen ze wakker werd in zijn hotelkamer en een glimp opving van de enorme tijgertatoeage die over zijn rug kronkelde, herkende ze het symbool en vluchtte in paniek voordat hij wakker werd. Ze realiseerde zich dat slapen met zo'n gevaarlijke man een catastrofale vergissing was. Nu, zeven jaar later, werkt Jocelyn voor de grootste klootzak van zakelijk Amerika om de behandeling van een zesjarig kind tegen kanker te kunnen betalen. Zayden Wolfe behandelt haar als kapot kantoormateriaal, maar zijn geld houdt het kind in leven. En ze zou alles doen om haar dochter te redden. Maar op een nacht werd Jocelyn geconfronteerd met de verwoestende waarheid-ze had de vader van haar dochter gevonden, en wanneer corporate oorlogvoering botst met moederlijke woede, explodeert alles.
Hoofdstuk 1
May 1, 2026
POV Jocelyn
"Shit, shit, SHIT—"
De woorden scheuren uit mijn keel als een strijdkreet. Mijn hak blijft haken achter de drempel van de lift, alsof die persoonlijk beledigd is door mijn bestaan.
Ik ben precies twee seconden lang los van de grond. Papieren vliegen uit mijn dodelijke greep als ’s werelds treurigste confetti. Mijn koffie schiet over het smetteloze marmeren vloeroppervlak dat waarschijnlijk meer per vierkante meter kost dan ik in een maand verdien.
Mijn waardigheid? Al lang dood en begraven, zes voet onder de grond.
Ik maak kennis met de vloer als een meteorietinslag, en ergens in de verte zweer ik dat ik het universum hoor lachen.
"Heel soepel, Jocelyn. Echt verdomd soepel."
Ik krabbel op handen en knieën, achtervolg verspreide documenten over zo’n gepolijste marmer dat ik mijn eigen gegeneerde uitdrukking weerspiegeld terugzie.
Dit is het. Zo ga ik de enige baan verliezen die Mia’s leven kan redden—met mijn gezicht eerst op de 43e verdieping van een of ander zakelijk paleis dat geld en intimidatie van elke oppervlakte laat afspatten.
"Mevrouw, gaat het—"
"Ik ben oké!" De woorden snauwen harder dan ik bedoel, maar paniek maakt me scherp als een mes.
De secretaresse achter het massieve bureau kijkt alsof ze liever de beveiliging belt dan mijn bestaan erkent. Haar naamplaatje blinkt in gouden letters: Patricia.
"Gewoon... ik tegen de fysica. Fysica heeft gewonnen, denk ik." Ik hijs mezelf overeind, terwijl mijn handen niet ophouden met trillen, en dat heeft niets te maken met de val.
Zesentwintig uur in het ziekenhuis je zesjarige kind tegen kanker zien vechten doet dat met je. Slaap wordt optioneel als het leven van je kind aan een zijden draadje hangt.
Patricia’s mond vertrekt alsof ze op iets heel smerigs kauwt. "Meneer Wolfe tolereert niet—"
"Onderbrekingen. Helder." Ik ga rechtop staan en probeer eruit te zien als een functionerend volwassene in plaats van een tornado-overlevende.
Het mantra begint te draaien in mijn hoofd als een vastgelopen plaat: ‘Verpruts het niet, Jocelyn. Je kunt het je niet permitteren.’
Driedubbel salaris.
De woorden dansen voor mijn ogen als een luchtspiegeling.
Genoeg voor Mia’s behandeling. Genoeg voor de experimentele therapie waarvan haar artsen fluisterend spraken. Genoeg om misschien— misschien —mijn meisje gezond en in leven te houden.
Als ik tenminste niet weer op mijn bek ga binnen de komende vijf minuten.
"Jij bent de nieuwe assistente?" Patricia’s stem zou de hel doen bevriezen en entreegeld vragen.
"Dat ben ik. Professioneel rampgebied, tot uw dienst." Het sarcasme glipt eruit voordat ik het kan tegenhouden, maar het kan me niet meer schelen.
Een deur slaat dicht achter Patricia’s bureau, en het geluid weerkaatst als een geweerschot door de ruimte.
Dan komt hij binnen, alsof hij de wereld bezit.
Brede schouders die in een antracietkleurig pak spannen, mouwen opgerold om onderarmen te laten zien die verboden zouden moeten zijn. Haar ergens tussen goud en as, perfect nonchalant in dat kapsel dat je alleen krijgt door professionele styling of absurd goede genen.
Telefoon tegen zijn oor, stem snijdt als een mes door de lucht: "Het kan me geen donder schelen wat Shanghai denkt. Ontsla ze. Allemaal. Ik wil morgenochtend nieuwe aannemers."
Dan draait hij zich om en die ogen raken me als een goederentrein vol holy shit.
Groen als zeewater, als smaragd, als elk cliché dat dichters gebruiken als ze iets onbeschrijfelijks willen omschrijven. Ze zijn scherp genoeg om glas te snijden en gefocust genoeg om mijn ziel in minder dan drie seconden te fileren.
Jezus Christus, hij is mooi op die gevaarlijke, onaantastbare manier die slimme meisjes domme dingen laat doen.
Er is iets aan hem. Iets dat aan de randen van mijn geheugen trekt als een half vergeten droom. Ik ken dit gezicht, of misschien heb ik het al duizend keer in mijn hoofd bedacht.
De manier waarop hij zich beweegt, die specifieke kanteling van zijn hoofd, zelfs zijn aanwezigheid voelt pijnlijk bekend.
De herkenning slaat in als déjà vu gemengd met pure, onverdunde begeerte.
"Je bent te laat." Hij beëindigt zijn gesprek met militaire precisie, schuift zijn telefoon in zijn zak zonder het oogcontact te verbreken.
"Sorry, het verkeer was—"
"Ik wil geen excuses. Ik wil resultaat en discipline."
Zijn stem is anders. Laag, bevelend, met een ondertoon die een rilling over mijn rug jaagt om redenen die ik absoluut niet kan en wil analyseren op dit moment.
"Juist. Resultaat en discipline. Begrepen." Mijn eigen stem klinkt vreemd, buiten adem op een manier die me doet wensen dat ik mezelf kon schoppen.
Hij beweegt alweer, vol doelgerichtheid en gecontroleerde energie. "Vergaderzaal. Cunningham-dossiers. Twintig minuten."
"Welke Cunningham-dossiers?"
Hij stopt. Draait zich om. Die groene ogen vernauwen zich tot laserpunten die waarschijnlijk gaten in staal zouden kunnen branden.
"Diegene die je had moeten doornemen in plaats van wat het ook was dat je eruit liet zien alsof je tien rondes met een blender hebt gevochten en spectaculair hebt verloren."
Auw. Directe aanval op mijn ego.
"Ik was in het ziekenhuis—"
"Persoonlijke problemen blijven persoonlijk. Dit is zaken."
Koude klootzak. Mooie, intimiderende, totaal harteloze klootzak.
De volgende acht uur zijn psychologische marteling vermomd als werk.
Elk bevel wordt gegeven alsof ik een incompetent kind ben dat je nog geen veiligheidsschaar kan toevertrouwen. Hij bekritiseert mijn archiveringssysteem, mijn koffieschenk-kunsten, mijn vermogen om telefoontjes door te verbinden zonder op te hangen.
Niets wat ik doe voldoet aan zijn normen, die blijkbaar ergens in de stratosfeer liggen.
Maar ik heb deze baan nodig. Mia heeft deze baan nodig.
Dus slik ik mijn trots, samen met een berg creatieve vloeken, en doe alles wat Zayden Wolfe eist. Zelfs als mijn lichaam steeds gekker reageert in zijn buurt.
Er is iets aan hem dat mijn zenuwen in vuur en vlam zet, maar ik kan niet achterhalen waarom.
Misschien is het gewoon intimidatie. Rijke, machtige mannen hebben dat effect, toch? Dat hele alfa-roofdier-effect waardoor normale mensen willen vluchten of zich onderwerpen. Basisbiologie. Behalve dat het niet basaal voelt. Het voelt ingewikkeld en rommelig en angstaanjagend.
Precies om vijf uur vlucht ik uit dat gebouw alsof het in brand staat en ik als laatste het door heb.
Rechtdoor naar het ziekenhuis. Rechtdoor naar Mia. Rechtdoor naar het enige wat telt.
Ze is wakker als ik haar kamer binnen sluip, donkere krullen verspreid over het kussen als een halo. Die enorme lichtgroene ogen, die van iemand komen aan wie ik liever niet denk, lichten op als ze me ziet.
"Mama! Kijk wat ik getekend heb!"
Weer een tijger. Altijd tijgers.
Deze is oranje met zwart, met felle ogen en krachtige poten. Ze tekent ze al maanden, sinds ze aan de nieuwe behandeling begon. Tijgers in alle mogelijke houdingen—slapende tijgers, sluipende tijgers, tijgers met welpen.
"Waarom tijgers, lieverd?"
Ze denkt daarover na met de ernst die alleen zesjarigen kunnen opbrengen. "Omdat ze dapper en sterk zijn. Zoals mijn papa zou zijn als ik er een had."
Mijn hart breekt doormidden. "Mia, lieverd..."
"Ik weet dat ik geen papa heb. Geeft niks, mama. Maar soms doe ik alsof hij een tijger zou zijn. Krachtig en beschermend. Hij zou de slechte dingen wegjagen en ons veilig houden."
Onbewust gaat mijn hand naar het geboortemerk op mijn sleutelbeen. Verborgen onder mijn kraag, waar niemand het kan zien, dat hartvormige vlekje dat er al sinds mijn geboorte zit.
Zeven jaar geleden. Een gemaskerd bal waar ik aanvankelijk niet heen wilde. Champagne en maskers en een onbekende die me dingen liet voelen waarvan ik niet wist dat ze bestonden.
Ogen die als vuur brandden. Handen die elke centimeter van mijn huid aanbaden alsof ik iets kostbaars was. Een stem die lof prevelde als een gebed terwijl hij met zijn tong dat geboortemerk volgde, het een geluksbrenger noemde.
Ik rende weg voordat hij wakker kon worden. Voordat ik te hard kon vallen. Voordat ik hem kon vertellen dat hij mijn leven voorgoed veranderd had op manieren die hij nooit zou weten.
Ergens in deze stad leidt die onbekende zijn leven—succesvol, machtig, waarschijnlijk getrouwd met een perfect gezin—terwijl zijn dochter tijgers tekent en droomt van een vader die sterk genoeg is om haar te redden.
Hij heeft geen idee dat ze bestaat. Geen idee dat ze vecht voor haar leven. Geen idee dat ze elke dag een beetje verder wegglijdt, terwijl hij miljoenencontracten sluit en zijn perfecte leven leidt.
De onbekende die me het mooiste op de wereld schonk.
De onbekende die nooit wist dat hij een dochter had.
My Boss, My Babydaddy
120 Hoofdstukken
120
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101