

Beschrijving
Marla Quintell had nooit gepland om te werken voor een man als Ives Mercer-de berucht kille CEO van Mercer House, een mediaconglomeraat met meer macht dan de meeste regeringen. Maar wanneer haar tijdelijke baan haar per ongeluk tot zijn directieassistente maakt, wordt ze meegezogen in een wereld van hoogspanningsvergaderingen, strakke schema's en een baas die meer op een machine lijkt dan op een mens. Ives houdt niet van verrassingen, onderbrekingen, of Marla's weigering om simpelweg bevelen op te volgen. Zij houdt niet van zijn stiltes, zijn regels, of hoe hij dwars door haar heen lijkt te kijken. Maar wanneer een geheim manuscript dat hij onder een pseudoniem schreef viraal gaat, raakt het bedrijf in chaos-en heeft Ives iemand nodig die hij kan vertrouwen om de situatie onder controle te houden. Die iemand, tegen alle verwachtingen in, is Marla. Opeens bevindt ze zich in nachtelijke strategiesessies, persoptredens, en een escalerende PR-storm. Ze is niet langer alleen zijn assistente-ze is ook de oplossing op papier: zijn nep-verloofde. Terwijl de vonken achter gesloten kantoor-deuren overslaan, moeten ze allebei beslissen welke grenzen ze bereid zijn over te steken als werk persoonlijk wordt.
Hoofdstuk 1
May 30, 2025
Marla’s POV
Ik had mijn maandag eigenlijk moeten doorbrengen met het beantwoorden van telefoontjes op de twaalfde verdieping. Glimlachen, gesprekken doorverbinden, misschien tegen vrijdag een kuch veinzen en betaald krijgen voor het minimale. Dat was het plan toen Dana, mijn nicht, me de tijdelijke baan aanbood; makkelijk geld, nul stress. In plaats daarvan was ik tien minuten te laat, ondergekleed en ongeveer vijf seconden verwijderd van opgeven. Ik hoorde helemaal niet in een privé-lift naar de zevenendertigste verdieping van Mercer House te zitten. De executive floor. Maar daar was ik dan.
Ik stap uit de lift, mijn hakken klinken veel te luid naar mijn zin. De lucht hierboven is anders. Dunner. Oordelend. Er is geen ontvangstbalie. Alleen stilte, glazen wanden en zenuwen. Een man aan een strak zijbureau kijkt op en fronst meteen. “Kan ik u helpen?”
“Ja, eh... Ik ben vandaag invaller? Dana Quintell van HR heeft me gestuurd.”
Hij knippert. Pakt zijn oortje op. “Ze is hier.”
Dan staat hij op en gebaart me naar een enorme zwarte deur alsof ik een verdwaalde kat ben. “Neem die deur daar. Hij verwacht je.”
Ik aarzel. “Weet je het zeker?” Maar hij zit alweer op zijn plek en reageerde niet eens.
Hoe dan ook, ik duwde de deur open en dat was de grootste fout van mijn leven. Binnen is de koudste kamer waar ik ooit ben binnengegaan, en het lijkt... leeg. Geen foto’s, geen rommel. Alleen een man aan een bureau, vingers tikkend op een toetsenbord.
Ik herkende hem meteen. Ives Mercer. Natuurlijk kende ik hem, Dana hield nooit op over hem. Elke vrijdagavond, glas wijn in de hand, klaagde ze over “die emotioneel gestoorde boardroomrobot” die Mercer House runde, oftewel het miljardendollar mediaconcern waarvan de CEO waarschijnlijk mensen op alfabetische volgorde ontslaat. Ze noemde hem De Doodsengel van PowerPoints. Volgens haar had hij ooit een heel afdelingsproject laten mislukken omdat iemand Comic Sans in een presentatie had gebruikt.
Omdat Dana bij HR zit, had ze een eerste rang bij de chaos: paniekerige ontslagnames, huilende mensen in de lift, stagiaires die midden in de week verdwenen. Volgens haar geloofde Mercer niet in lof. Alleen in prestatie.
“Hij zou zijn eigen schaduw ontslaan als die achterbleef,” zei ze altijd. Dus ja, ik wist precies naar wie ik staarde. Hij kijkt op. Eén keer.
“Je bent te laat,” zegt hij, zijn ogen vernauwen zich iets. Dat is het. Geen naam, geen welkom.
“Ik- eh, ik denk dat er een vergissing is,” zeg ik, terwijl ik mijn tas rechtzet. “Mij was verteld dat ik iemand van het marketingteam zou helpen?”
“Ga zitten,” antwoordt hij, wijzend naar het bureau aan de zijkant en kijkt dan weer naar zijn scherm. “Niet praten. Niets aanraken.”
Ik wilde het nog eens uitleggen, maar de blik die hij me gaf, liet me meteen zwijgen. Dat had Dana dus niet overdreven. Dus ik ging zitten... in een belachelijk dure stoel. En ik raakte niets aan... de eerste tien minuten. Tot zijn telefoon ging; luid, scherp en weerkaatsend door het kantoor. Ik keek rond, er was verder niemand. Hij was in gesprek op een andere lijn, dus ik nam op.
“Mercer House, u spreekt met-” Ruis, toen een pauze.
“Verbind me met Mercer,” eist de stem. “Dit is de New York Times. We willen graag een interview met meneer Mercer plannen.”
Ik begon te panikeren. Echte, benauwende paniek. Ik vroeg of ze even konden wachten en keek naar meneer Mercer, die nog steeds een gesprek voerde in zijn angstaanjagend kalme toon. Ik stond op van mijn bureau en liep naar hem toe, begon wild te gebaren, wees naar de telefoon, vormde met mijn mond ‘New York Times’, zwaaiend alsof ik in brand stond. Hij onderbrak zijn gesprek niet eens, keek me gewoon aan. Eén scherpe, ijzige blik. Ik ging meteen terug naar mijn bureau en zakte in mijn stoel alsof ik was neergeschoten.
Ik haalde diep adem voordat ik weer in de telefoon sprak. “Hij is op dit moment bezet, kan ik een boodschap aannemen?”
Mijn ogen schoten over het bureau op zoek naar pen en papier, ik stootte van alles om in mijn haast terwijl de stem aan de andere kant begon te praten. Ik krabbelde driftig mee, probeerde het bij te houden, toen er een map op het bureau voor me werd gelegd, met mijn naam erop. Ik verstijfde, legde de telefoon instinctief neer midden in een zin.
“Wat is dit?” vroeg ik, terwijl ik opkeek naar hem, de verwarring trok mijn borst samen.
“Kun je niet lezen?” zei hij vlak.
Mijn wangen werden heet, schaamte borrelde snel op. Ik klemde de map steviger vast. “Dit is een vergissing. Ik hoor hier niet te zijn, u heeft het verkeerde meisje.”
“Je bent blut. De andere jij zou hier geen tijdelijke baan doen.”
Mijn adem stokte. Mijn ogen werden groot. “Hoe-”
Hij boog zich naar me toe, zijn stem te rustig om vriendelijk te zijn. “Ik weet dat je het geld uit dat contract nodig hebt.”
Ik bladerde door de pagina’s, mijn hart sloeg over bij het vetgedrukte getal onderaan de bladzijde. $200.000. In één keer uitbetaald.
Ik keek hem verbluft aan. “Twee honderd duizend?”
“Teken,” zei hij, zijn stem laag en dwingend. “En het is van jou.”
“U begrijpt het niet,” zei ik, hoofdschuddend. “Ik ben hier per ongeluk naartoe gestuurd.”
Hij bekeek me langzaam van top tot teen, zijn blik bleef net lang genoeg hangen om mijn huid te doen tintelen. Ik zag wat hij zag: gewoon. Niets glanzends of perfects, gewoon een invalster op versleten hakken en een geleend colbertje.
“Je ziet er... gewoon uit,” zei hij uiteindelijk. “Iemand waar de pers zich niet druk om zal maken. En of je het nu toegeeft of niet, dat geld zou alles voor je kunnen veranderen.”
Ik slikte moeizaam. “Wat moet ik doen?”
Zijn ogen haakten zich vast in de mijne. “Je moet mijn nep-verloofde zijn.”

My Hot Boss is My Fiancé
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101