My Husband Asked For A Second Wife door Yan Stellar
My Husband Asked For A Second Wife
Beschrijving
Serafina trouwde in de Verrelli-dynastie als een berekende pion - mooi, gehoorzaam, vervangbaar. Drie jaar lang speelde ze de rol van de perfecte echtgenote. Toen bracht haar man een andere vrouw mee naar huis. "Dit is Sofia," zei Matteo, terwijl hij een stoel naar achteren schoof. "Zij wordt mijn tweede vrouw." Ze vertelden haar dat ze hem moest delen. Dat ze haar bed moest opgeven. Dat ze moest glimlachen aan familiediners terwijl haar vervangster boven met haar man sliep. "Je blijft in de blauwe kamer," zeiden ze. "Sofia heeft nu de master suite nodig." Maar wat ze niet weten? Serafina is zwanger. En ze is niet wie ze denken dat ze is. Ze is Serafina Dorian - erfgename van een crimineel imperium, in het geheim opgevoed en getraind om te overleven. Ze wilden haar stil en gebroken. In plaats daarvan hebben ze iets wilds in haar wakker gemaakt. Nu staat de vrouw die ze in de logeerkamer duwden op het punt hun ergste nachtmerrie te worden. "Je gaf haar mijn ring, mijn huis, mijn man. Prima. Nu neem ik alles van jullie af - te beginnen met jullie naam."
Hoofdstuk 1
Jul 16, 2026
Serafina
“Matteo, alsjeblieft.” Mijn stem breekt, alsof ik een wanhopige tiener ben in plaats van een volwassen vrouw in een designjurk. “Kijk… kijk me aan. Echt.”
Hij kijkt niet eens op van het verstellen van zijn platinaknoflookknopen—die ik hem gaf voor onze eerste trouwdag. Zijn donkere haar zit perfect in model, geen haar die uit de toon valt, want God verhoede dat Matteo Verrelli er ooit minder dan onberispelijk uitziet. Die scherpe kaaklijn, die kille grijze ogen die mijn maag ooit deden tuimelen, maken me nu alleen nog misselijk. Alles aan hem is scherp, hoekig, dure pakken, alsof hij uit marmer gehouwen is door een verdorven kunstenaar die vergat een ziel toe te voegen.
“Ik ben bezig, Serafina.” Zijn stem is vlak, afwijzend. Alsof ik het personeel ben dat om opslag vraagt.
“Wanneer ben je níét bezig?” Ik sta in onze slaapkamer—correctie, zijn slaapkamer waar ik toevallig slaap—in deze belachelijke smaragdgroene zijden jurk die meer kostte dan de meeste auto’s. De kleur laat mijn donkere ogen opvallen, maakt mijn olijfkleurige huid stralen. Tenminste, dat dacht ik altijd. Nu voelt het alsof ik verkleed ben in iemands anders leven.
“Ik hou van je.” De woorden vallen eruit als een bekentenis, wanhopig en zielig. “Ik weet dat dit huwelijk begon als… zaken, maar ik hou van je. Al twee jaar. Ik moet gewoon weten of er ook maar een deel van jou is dat—”
“Nee.”
Eén woord. Twee letters. Complete vernietiging.
“Nee.” Hij trekt zijn stropdas recht, kijkt op zijn Rolex. “We hebben een afspraak, Serafina. Maak het niet ingewikkeld met… gevoelens.”
Gevoelens. Alsof liefde een ongemakkelijk bijverschijnsel is dat ik heb opgelopen door het verkeerde water te drinken.
Het familiediner die avond is een meesterklas in psychologische oorlogsvoering. Viviana zit aan het hoofd van de tafel als een koningin bij een executie, haar perfect gekapte zilveren haar vangt het kaarslicht. Ze slijpt haar klauwen al drie jaar op mij, en vanavond gaat ze recht op de keel af.
Viviana Verrelli—geboren Viviana Rossi, dochter van een kleine tabaksbaron—heeft zich veertig jaar geleden deze familie binnengeklauwd door mooier en meedogenlozer te zijn dan wie dan ook. Ze heeft decennia besteed aan het perfectioneren van de kunst om andere vrouwen kapot te maken, terwijl ze haar heilige façade bewaart. Ze begon met de eerste vrouw van Matteo’s vader, die op mysterieuze wijze een “alcoholprobleem” ontwikkelde en stierf bij een auto-ongeluk. Daarna elimineerde ze systematisch elke vrouwelijke bedreiging voor haar positie. Ik ben gewoon de volgende in een lange rij slachtoffers.
“Serafina, cara,” begint ze, haar stem druipt van de zoete onechtheid, “misschien moet je weer eens naar Dr. Martinelli. Voor je… vruchtbaarheidsproblemen.”
De woorden slaan in als een klap. “Ik heb geen vruchtbaarheidsproblemen.”
“Waarom dan,” valt Bianca in, terwijl ze haar pasta draait alsof ze het over het weer heeft, “heb je ons nog geen erfgenaam gegeven? Drie jaar is toch ruim voldoende tijd?”
Bianca Verrelli—achtentwintig, Matteo’s jongere zus, en het levende bewijs dat privileges monsters creëren. Alles krijgt ze op een zilveren dienblad aangereikt, maar toch moet ze anderen kapotmaken voor haar plezier. Ze lijkt zo van een Milanese catwalk te zijn gestapt—scherpe jukbeenderen en roofdierachtige gratie, donker haar in een perfecte chignon. Ze beweegt alsof ze elke kamer bezit waar ze binnenkomt, wat technisch gezien ook zo is, want papa bezit de helft van Noord-Italië.
Haar specialiteit is psychologische oorlogsvoering vermomd als zusterlijke bezorgdheid. Zij is degene die “per ongeluk” Matteo’s ex-vriendin uitnodigde op ons huwelijksjubileumdiner. Degene die “vergat” me het kledingvoorschrift te vertellen voor familie-evenementen, zodat ik ondergekleed en vernederd was. Degene die geruchten over mijn “instabiliteit” verspreidt naar iedereen die wil luisteren.
“Misschien doet ze niet genoeg haar best,” bromt Bianca vanuit haar stoel, zonder op te kijken van haar wijn. “In onze familie weten vrouwen altijd wat hun plicht is.”
Mijn wangen gloeien. “Ik weet heel goed wat mijn plichten zijn.”
“O ja?” Viviana’s glimlach zou de hel kunnen laten bevriezen. “Want van hieruit gezien ben je behoorlijk teleurstellend. Geen kinderen, geen waardevolle connecties, geen talent behalve mooi zijn op feestjes.”
“Ik ben summa cum laude afgestudeerd aan—”
“Aan een staatsuniversiteit,” onderbreekt Bianca met een lach. “Hoe… schattig.”
Matteo zegt niets. Hij snijdt gewoon zijn kalfsvlees alsof we het over het weer hebben, in plaats van mijn waarde als mens te fileren.
“Misschien,” gaat Viviana verder, “is het tijd om deze afspraak te heroverwegen. Het meisje Costello uit Napels is erg knap, en haar vader bezit—”
“Genoeg.” Matteo’s stem snijdt door de spanning. “Serafina en ik regelen ons huwelijk privé.”
Mijn hart maakt een dom sprongetje van hoop. Misschien geeft hij toch om me. Misschien—
“Eigenlijk,” vervolgt hij, terwijl hij zijn mes neerlegt, “wil ik morgenavond met je uit eten. Alleen wij twee. We moeten praten.”
De hele volgende dag ben ik een zielige hoop van hoop. Misschien is dit het. Misschien gaat hij eindelijk voor ons vechten. Ik laat mijn haar doen, koop een nieuwe jurk—rode zijde die elke ronding benadrukt—en geloof zowaar dat drie jaar huwelijk iets kan betekenen.
Het restaurant is perfect. Intiem. Verlicht door kaarsen. Het soort plek waar huwelijksaanzoeken plaatsvinden en huwelijken worden gered.
“Je ziet er prachtig uit,” zegt Matteo als ik aankom, en heel even zie ik de man op wie ik verliefd werd.
“Dank je.” Ik schuif in de bank, mijn hart bonst. “Dit is fijn. Het is zo lang geleden dat we—”
“Serafina, er is iemand die ik je wil voorstellen.”
De woorden treffen me als ijswater. “Wat?”
Dan verschijnt ze. Lang, blond, absoluut verbluffend op die moeiteloze manier die schreeuwt om Russische aristocratie. Ze draagt een eenvoudige zwarte jurk die waarschijnlijk meer kost dan mijn auto, en beweegt alsof ze de wereld bezit.
“Dit is Anastasia Ruffo,” zegt Matteo, terwijl hij opstaat om haar op de wang te kussen. “Anastasia, mijn vrouw, Serafina.”
Vrouw. Hij zegt het alsof het een functietitel is die hij op het punt staat te schrappen.
“Aangenaam,” spint Anastasia in Engels met accent, terwijl ze een perfect gemanicuurde hand uitsteekt. “Matteo heeft me al veel over je verteld.”
Ik kijk naar haar hand alsof het een slang is. “Heeft hij?”
“Ga zitten, alsjeblieft.” Matteo wijst naar de stoel tegenover mij. “We hebben veel te bespreken.”
“Ik dacht dat dit een etentje voor twee was,” breng ik uit.
“Dat is het,” zegt hij. “Voor twee mensen die ertoe doen.”
De wreedheid ervan beneemt me de adem.
“Serafina,” zegt Anastasia, terwijl ze zich in haar stoel nestelt alsof ze daar thuishoort, “ik wil dat je weet dat ik niets dan respect heb voor wat je voor de familie Verrelli hebt gedaan.”
“Wat ik heb gedaan?”
“Je dienstbaarheid,” vervolgt ze soepel. “Drie jaar loyaliteit. Dat is bewonderenswaardig.”
Dienstbaarheid. Alsof ik het verdomde personeel ben.
“Maar nu,” zegt Matteo, terwijl hij naar Anastasia’s hand reikt, “is het tijd dat de familie vooruitgaat. Anastasia brengt connecties die wij nodig hebben. Politieke macht. Financiële steun.”
“Wat bedoel je?” Maar ik weet het. God helpe me, ik weet het al.
“Ik bedoel dat onze afspraak haar doel heeft gediend.” Zijn stem is zakelijk, alsof hij een fusie bespreekt. “De papieren zijn al opgesteld. Je wordt natuurlijk ruim gecompenseerd.”
“Gecompenseerd?” Het woord komt er schor uit.
“Ik ga trouwen, Serafina. Met iemand die deze familie daadwerkelijk kan laten groeien.”
Het restaurant draait om me heen. “Maar ik ben je vrouw.”
Zijn blik wordt scherper. “Dat ben je nog steeds. En nu zal Anastasia dat ook zijn.”
My Husband Asked For A Second Wife
150 Hoofdstukken
150
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101