

Beschrijving
Wanneer Jasmine Johnson's wereld instort na een nacht vol liefdesverdriet, blijft ze achter met een geheim dat alles verandert. Jaren later leidt het lot haar naar Blackwood Academy-een plek vol schaduwen, macht en de man wiens geur haar dromen nog steeds achtervolgt. Terwijl verboden waarheden aan het licht komen en liefde botst met erfenis, moet Jasmine vechten, niet alleen voor haar hart, maar ook voor de toekomst van de zoon die het draagt. In een wereld waar passie kan vernietigen en verlossing kan redden, zal de moed van een vrouw op de proef stellen hoe ver liefde kan gaan tegen het gewicht van het lot.
Hoofdstuk 1
Nov 27, 2025
Het Kappa-huis pulseert van de bas die door mijn ribbenkast dreunt—elke beat synchroniseert met de wodka die door mijn aderen stroomt.
God, ik ben nu al te dronken hiervoor. De lucht smaakt naar goedkope bier en iemands designergeur—waarschijnlijk Ashley's. Zij dompelt zichzelf altijd in dat spul alsof ze de geur van wanhoop probeert te verdoezelen. Rode solo-bekers liggen verspreid over elk oppervlak als verlaten gebeden tot goden.
"Godverdomme, deze muziek gaat er letterlijk voor zorgen dat mijn hersens uit mijn oren lekken," kondigt Jessica aan, terwijl ze haar manicure bekijkt onder het flikkerende tl-licht in de keuken dat ons allemaal laat lijken op mooie lijken. "Ik zweer het je, als Brad nog één remix opzet, wurg ik hem met zijn eigen aux-kabel."
Ik lach, maar het klinkt verkeerd—te hoog, te wanhopig. "Heb je Nathan gezien? Hij zei dat hij hier nu zou zijn, en ik heb hem al zeker vijf keer geappt." Ik haat hoe behoeftig ik klink, haat Jessica's perfect gevormde wenkbrauwen op die manier die betekent dat ze dit moment opslaat als toekomstig munitie.
"Oh mijn God, Jas, je bent echt geobsedeerd," zegt ze, maar er ligt iets bijna medelijdends in haar stem dat me doet wensen dat ik kon verdwijnen. "Hij zit waarschijnlijk boven zijn hele getormenteerde intellectueel te doen. Je weet wel, Nietzsche lezen terwijl de rest gewoon écht plezier heeft." Ze rolt met haar ogen. "Marcus is er trouwens. Nog steeds dode dichters quotend alsof iemand er iets om geeft."
"Nathan is niet zo," houd ik vol, ook al is hij dat absoluut wel. Ook al is dat precies waarom ik van hem houd—hield? Houd. Tegenwoordige tijd. Wij zijn tegenwoordige tijd.
"Wat je jezelf ook moet vertellen, schat." Jessica draait zich al om, haar aandacht gevangen door Marcus die wild gebaart, waarschijnlijk uitleggend waarom het bestaan zinloos is of iets even pretentieus. "Hij zit waarschijnlijk in Tyler's kamer. Derde deur links. Probeer er niet te wanhopig uit te zien als je hem vindt."
Ik steek haar mijn middelvinger op, maar ze is al verdwenen, opgenomen in de menigte van lichamen die ruiken naar zweet en mogelijkheden en jeugd die aan de randen wegrot. Ik baan me een weg door de woonkamer, langs stellen die tegen elkaar aan schuren alsof ze proberen samen te smelten tot één persoon, langs een groep die shots doet van iemands buik.
Mijn hoofd tolt—wanneer ben ik het meisje geworden dat jongens achterna zit op feestjes? Wanneer ben ik zo verdomd zielig geworden?
De trap doemt voor me op, en ik grijp de leuning die plakkerig is van God weet wat. Elke trede voelt monumentaal, alsof ik opklim naar iets onvermijdelijks. De gang op de tweede verdieping strekt zich uit, deuren halfopen als monden die klaar zijn om geheimen te bekennen. De muziek bonkt door de vloer, dof maar vasthoudend, in het ritme van mijn hartslag die ineens te snel en te luid is.
Derde deur links. Ik hoor de stem van mijn Renaissance-literatuurprofessor in mijn hoofd: "Dante's hel heeft negen cirkels, maar de echte hel is herhaling." Nou, hier ben ik dan, klaar om hetzelfde stomme patroon te herhalen—op zoek naar Nathan, altijd op zoek naar Nathan, alsof hij het antwoord is op een vraag die ik niet eens weet te stellen.
De deur staat op een kier, lamplicht stroomt als honing de gang in. Ik duw hem open, en mijn hele wereld barst doormidden.
Nathan ligt languit op Tyler's onopgemaakte bed, zijn donkere haar—het haar waar ik gisteren nog met mijn vingers doorheen ging terwijl hij me passages voorlas uit The Secret History—uitgespreid over het kussen. Zijn shirt zit omhoog gedraaid, waardoor die heupbotten zichtbaar zijn die ik gisteren aftastte als braille, op zoek naar de taal van zijn lichaam.
Een blonde meid die ik nog nooit heb gezien zit bovenop hem, haar handen gedrukt op zijn borst waar de mijne twaalf uur geleden nog lagen. Haar hoofd is in ogenschijnlijke extase achterover gegooid, ze maakt kleine geluidjes waar ik van moet kokhalzen.
De kamer ruikt naar zweet en seks en verraad, die specifieke cocktail die brandt bij het doorslikken en het terugkomen. Zijn ogen zijn gesloten, verloren in haar, in dit moment dat alles vernietigt wat wij hebben opgebouwd met mooie woorden en nog mooiere leugens.
Ik kan niet ademen. Kan niet denken. Kan niet bestaan in deze realiteit waarin Nathan—mijn Nathan, die me zijn Beatrice noemde, zijn muze, zijn verdomde alles—onder iemand anders ligt alsof ik nooit heb bestaan.
Mijn blik versplintert als een gevallen spiegel. De tranen komen heet en onmiddellijk, veranderen het tafereel in een impressionistisch schilderij van huid en schaduw. Ik kijk nog één seconde toe—nog één seconde van marteling, van bevestiging dat ja, dit is echt, dit gebeurt echt—en dan deins ik achteruit, mijn hand over mijn mond om niet te schreeuwen, niet te braken, geen enkel geluid te maken dat hem zou laten weten dat ik hem gezien heb. Dat ik gezien heb wie hij echt is.
Ik struikel achteruit, mijn hak blijft haken op de drempel. Dan ren ik.
Je bent zo dom, zo verdomd dom. Natuurlijk zou hij zich gaan vervelen met jou. Je bent niet slim genoeg, niet mooi genoeg, niet genoeg, nooit genoeg. Al die mooie woorden die hij zei, al die citaten van dode dichters, allemaal leugens. Je was gewoon weer een meisje om te veroveren, weer een streepje op zijn intellectuele bedrand.
De gang vervaagt, een tunnel van geluid en vernedering. Ik zie ze nog steeds achter mijn gesloten oogleden—haar rug hol, zijn handen op haar heupen, de manier waarop ze samen bewogen alsof ze dit al eerder gedaan hadden. Misschien hadden ze dat ook. Misschien, terwijl ik domme liefdesgedichten schreef over zijn groene ogen, neukte hij haar in elke kamer van elk huis op elk feest.
De trap vervaagt onder mijn voeten. Ik schat de eerste trede verkeerd in, mijn lichaam tuimelt naar voren de leegte in, en even denk ik: Goed, laat me vallen, laat me iets breken dat meer pijn doet dan dit.
Maar sterke armen vangen me op, trekken me tegen een stevige borst. Door mijn tranen heen kan ik zijn gezicht niet zien, alleen schaduwen en de overweldigende geur van aftershave—iets duurs en donkers, als herfstavonden en verbrande papieren, als bibliotheken na middernacht.
"Wow, voorzichtig," zijn stem is diep, onbekend, bezorgd. "Gaat het?"
Ik denk niet meer na. Ik ben gewoon pijn in een jurk, gewoon wodka en woede in menselijke vorm. Zonder nadenken, gedreven door pijn en alcohol en de behoefte om iets anders te voelen dan deze pijn, krul ik mijn handen in zijn overhemd en druk ik mijn mond op de zijne.
Hij verstijft—geschokt—dan reageert hij, zijn lippen bewegen met onverwachte tederheid tegen de mijne die overgaat in honger. Ik trek hem omhoog, weg van de trap, heb deze anker nodig om niet te verdrinken. Ik weet niet wie hij is en het kan me geen fuck schelen. Hij is Nathan niet. Dat is alles wat telt.
"Weet je het zeker—" begint hij tegen mijn mond te vragen.
"Niet praten," hijg ik, terwijl ik hem harder naar me toe trek. "Alsjeblieft, praat gewoon niet."
Mijn rug vindt de muur, dan een deurpost, dan de duisternis van een lege kamer die ruikt naar wasmiddel en niets wegheeft van Nathans pretentieuze aftershave. We vallen op koele lakens, en ik laat mezelf oplossen in het gevoel: zijn handen eerbiedig en wanhopig, het gewicht van hem als een verlossing, de duisternis die verbergt wie we werkelijk zijn.
We bewegen samen in het donker, twee vreemden die hun eigen tijdelijke universum creëren waar verraad niet bestaat, waar lichamen niet kunnen liegen, waar ik voor even kan doen alsof ik niet van binnenuit uit elkaar val. Ik sluit mijn ogen en probeer Nathans gezicht te vergeten, probeer alles te vergeten behalve dit moment, deze vergetelheid, deze prachtige vergissing.
De dageraad sijpelt als schaamte door onbekende gordijnen. Ik word alleen wakker, mijn lichaam doet pijn op manieren die zowel vertrouwd als vreemd zijn. De vreemdeling is weg—natuurlijk is hij dat. Met trillende handen verzamel ik mijn kleren en vlucht zoals het cliché dat ik ben geworden.
Onze studentenkamer draait als ik binnenkom. Jessica beweegt, mascara uitgesmeerd onder haar ogen als oorlogsschmink van het gevecht van gisteravond. "Jezus Christus, waar de fuck was jij? Nathan zocht overal naar je. Hij leek voor het eerst in zijn pretentieuze leven echt bezorgd."
De lach die uit mijn mond ontsnapt is bitter als verbrande koffie. "Ik zag hem met iemand anders," zeg ik, mijn stem hol als een dode boom. "Gisteravond. Hij was... zij waren..." Ik kan niet verder. "Ik heb met iemand geslapen."
Jessica schiet overeind, ineens helemaal nuchter. "Wacht, wat? Met wie? Jasmine, wat de fuck? Je hebt nog nooit—heb je wel veilig gedaan?"
De stilte tussen ons groeit als een ingehouden adem. Ik raak mijn lippen aan, nog steeds gezwollen, nog steeds met de smaak van aftershave en rampen. Mijn hoofd is leeg waar zijn gezicht zou moeten zijn.
"Jasmine, antwoord me. Heb je wel verdomme veilig gedaan?"
Ik kan niet antwoorden. Ik kan het me letterlijk niet herinneren. De stilte krijgt tanden, krijgt klauwen, groeit uit tot iets monsterlijks tussen ons in.

My Lovely Headmaster
100 Hoofdstukken
100
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101