Not His Bride door Tessa Kelwyn
Not His Bride
Beschrijving
Twee honderd gasten. Een vermiste bruidegom. En een reeks foto's die van Odette Marsden geen bruid, maar een krantenkop maakten. Ze vernietigde hem nog voordat de inkt op de trouwkaarten was opgedroogd. Toen verdween ze-nieuwe stad, nieuwe naam, een kroeg aan de haven, en een geheim waar ze niet aan kan ontsnappen. Maar Liam Ashford is niet het soort man dat stopt met zoeken. En de zus die Odette's hand vasthield tijdens de slechtste nacht van haar leven? Die blijft bellen. Sommige leugens overleven alleen zolang niemand de waarheid komt zoeken.
Hoofdstuk 1
May 7, 2026
[Odettes POV]
Hij komt niet. Liam komt niet naar zijn eigen bruiloft. Of wel?
Het strijkkwartet is bezig aan hun derde ronde van Pachelbel's Canon, wat betekent dat ofwel de violist de tel kwijt is, of het universum. Tweehonderd gezichten draaien zich naar de achterkant van de kerk als zonnebloemen die wachten op een zon die niet komt.
Mijn boeket weegt ongeveer evenveel als een kleine hond. Ik knijp het zo hard vast dat mijn knokkels niet meer wit zijn, maar een kleur krijgen waarvan ik niet wist dat mijn handen die konden maken.
"Hij zit vast gewoon in het verkeer," fluistert tante Marianne vanaf de derde rij, en niemand in deze kerk gelooft in verkeer zoals ze in excuses geloven.
Ik blijf glimlachen, want glimlachen is de dragende muur van deze operatie. Zeven minuten, en achter mijn borstbeen begint een klein deurtje te rammelen, en als het hier opengaat, overleef ik het niet.
"Odette, kom even met me mee, alsjeblieft." Célines hand op mijn elleboog, haar ogen nu al nat, haar stem doet haar uiterste best niet in paniek te raken.
Ik laat me door haar leiden naar de bruidssuite, mijn voeten werken nog, zelfs als de rest van mij opnieuw onderhandelt over het huurcontract op mijn lichaam.
De deur klikt dicht, en het kwartet speelt verder aan de andere kant, gedempt en beleefd. Céline houdt nog steeds mijn hand vast, en haar hand trilt, net als de mijne. Gewoonlijk hou ik van onze gezamenlijke zusterlijke emotionele reacties op dingen, het is zo natuurlijk en schattig, ook al is ze geadopteerd, maar nu even niet.
"Ga zitten, Odette, ga alsjeblieft zitten." Haar gezicht is zo wit geworden dat haar sproeten getekend lijken, en ze knijpt in mijn vingers alsof ze bang is dat ik zal wegzweven.
Ik ga zitten. De jurk vouwt zich om me heen, en Céline zakt op haar knieën voor me.
"Ik kreeg iets een uur geleden, en ik bleef hopen dat het een grap was." Ze huilt nu echt, haar handpalm tegen haar mond gedrukt. Haar huilende gezicht heeft me altijd van slag gebracht, maar nu ben ik te bevroren en verward om te reageren. "Odette, het spijt me zo ."
Ze draait haar telefoon naar mij toe met handen die niet stabiel genoeg zijn om hem recht te houden. De eerste foto is een hotelkamer, te zien aan hoe generiek chique het eruit ziet.
Er is een zwanenlamp op deze foto, en een pak gekreukeld op de vloer—het marineblauwe met de grijze voering, dat hij gisteravond droeg toen hij op mij toostte, zei dat ik het beste was wat hem ooit was overkomen.
En daar ligt Liam. Schouder bloot, gezicht half in een kussen, het kleine zwarte vlekje op zijn schouder dat ik zo vaak heb gekust dat ik het blindelings zou kunnen tekenen.
Oké. Oké. Het is eng dat iemand hem slapend heeft gefotografeerd, en waarom is hij halfnaakt, en heeft hij onze bruiloft verslapen? Belachelijk, toch?
"Er is meer, het spijt me," fluistert Céline, en ze veegt voor me omdat mijn hand niet meer weet hoe. Nog een foto, een vrouwenrug, de curve van haar ruggengraat, haar haar dat naar voren valt zodat haar gezicht een gerucht is.
Tussen haar schouderbladen, zo klein dat ik moet turen, staat een tatoeage. De kamer wordt ver weg, het kwartet en het tapijt en de zwanenlamp trekken zich terug, er klinkt gerinkel in mijn oren als een ketel te lang op het vuur.
Metaalsmaak. Druk op mijn borst die een opening tussen twee ribben heeft gevonden en zich daar heeft genesteld, en een geluid dat mijn keel op probeert te kruipen, dat ik achter mijn tanden tegenhoud voordat het eruit kan.
"Odette, kijk naar me, alsjeblieft, ik ben hier," zegt Céline, haar handen nu om de mijne, haar tranen vallen heet op mijn knokkels. Als ik haar echt aankijk, val ik uit elkaar, en aan de andere kant van een muur zitten tweehonderd mensen.
Als ik nu huil, stop ik niet meer, en als ik niet stop, sterf ik in deze kerk. Dus doe ik iets anders—mijn gezicht verstilt, want verstilling is een vorm die ik kan vasthouden, en iets achter mijn ogen wordt koud zoals metaal koud wordt in de winter.
"Hoe lang geleden." Mijn stem is niet mijn stem. Het is een vrouw die op dinsdagmiddag een Uber bestelt, en het is de enige stem die ik nog heb.
"Wat?" Céline knippert naar me omhoog, verward, en ik kan het niet uitleggen want uitleggen kost adem die ik niet heb.
"Je zei een uur geleden—tik op de foto, check de metadata." Mijn handen zijn begonnen te trillen en ik kan het niet stoppen, dus leg ik ze onder mijn dijen en ga erop zitten.
Haar duim beweegt over het scherm. "Drie uur veertien vanmorgen, Odette—" en ze maakt de zin niet af, want er is niets aan het einde om te zeggen.
Ik lag om drie uur veertien in ons bed, schreef hem een briefje om op het kussen te vinden als hij wakker werd. Nog steeds onder een mok gespeld, met drie hartjes die ik in paarse pen had getekend omdat hij van paarse pennen hield.
"Dank je," zeg ik, en het klinkt vlak, want alles wat warm was in mij heeft zich opgevouwen en is naar een veiligere plek gegaan. "Geef me gewoon een minuut."
"Laat me blijven, alsjeblieft, laat me— "
"Een minuut , Cel." Ze knikt, drukt een kus op mijn voorhoofd zoals onze moeder vroeger deed, en gaat, en de deur klikt dicht.
Ik huil niet. Iets in mijn borst stort in en iets anders verhardt eroverheen, en ik weet niet of ik breek of versteen, alleen dat doen het enige alternatief is dat ik nog heb voor voelen.
Ik pak mijn telefoon, en Gemma neemt op na de tweede bel met: "Ode, hoor jij niet nu te trouwen?"
"Ik heb een verhaal voor je—Liam Ashford, Archer en Cole, betrapt op vreemdgaan uren voor de ceremonie." Mijn stem klinkt van een meter buiten mijn lichaam. "Foto's, tijdstip drie veertien vanmorgen."
"Jezus, Ode, lieverd, waar ben je, ben je—"
"Zijn getuige was op het vrijgezellenfeest, Matt Reeve, senior analist, zandkleurig haar, check het voor vier uur." Ik articuleer elk woord, niet voor Gemma, maar omdat ze journaliste is, en journalisten precisie waarderen, en omdat ik anders instort.
Een lange pauze, de redactie achter haar, een toetsenbord, een man die lacht om fantasy football. "Ode, weet je zeker ?"
Ik weet niets zeker behalve het vlekje op zijn schouder en de vorm van zijn schouders als hij slaapt, en dat kan ik niet hardop zeggen. "Gemma." Dat is de hele zin, en na een tel zucht ze, oké, ik ga ermee aan de slag , en de verbinding wordt verbroken.
Ik sta op, loop door de suite, door het kleine deurtje naar de grindparkeerplaats, en het licht is obsceen—wit en heet en gewoon, alsof er niets is gebeurd.
Niemand ziet me. Tweehonderd mensen kijken de verkeerde kant op, staren nog steeds naar een deur die niet opengaat, en mijn auto start bij de eerste poging alsof hij geen idee heeft wat voor dag het is.
Het Londense verkeer laat me door alsof het de situatie begrijpt. Ik herinner me de rit niet, alleen de lift, en de sleutel in onze voordeur, de manier waarop hij klemt als je de klink niet eerst optilt.
Ik til de klink op zonder na te denken, want spiergeheugen is het laatste dat verdwijnt. Het appartement ruikt naar zijn aftershave en de koffie die hij vanochtend om zeven uur zette, en het is dit—niet de foto's, niet de lamp, niet de tatoeage—dat me bijna tegen de grond werkt.
Mijn knieën begeven het. Ik klem me vast aan het aanrecht tot mijn nagels pijn doen, en op het kookeiland staat een mok met mijn lippenstift op de rand en zijn vingerafdruk op het oor. Ik maak een geluid dat ik niet herken, één keer, kort, en slik de rest in.
Eén tas. Jeans, twee truien, de tandenborstel, de laptop, het notitieboek. Ik pak het briefje dat ik hem gisteravond liet—drie paarse hartjes, mijn krullerige handschrift, hou van je —en vier volle seconden kan ik mijn vingers niet laten loslaten.
Ik laat het los. Ik trek de voordeur dicht, stap in de auto, draai de sleutel om. In de seconde voordat de motor aanslaat—de rug van die vrouw, de kleine donkere vorm tussen haar schouderbladen—kantelt er iets in mij.
Ik heb die vorm eerder gezien. Ik weet niet waar, maar ik heb het eerder gezien, en ik heb het gevoel dat ik het antwoord niet leuk zal vinden als ik me herinner waar.
Not His Bride
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101