

Beschrijving
Ze ging undercover om een corrupte gouverneur te ontmaskeren. Ze eindigde als de prooi van een maffiabaas. Lyra Ashen is een scherpe, onafhankelijke journaliste met een doel: een machtige politicus met banden in het criminele milieu ten val brengen. Maar haar missie valt in duigen zodra ze Pierce Leneghan tegen het lijf loopt, een meedogenloze crimineel en dominante Alpha die haar als zijn voorbestemde partner markeert. Wanneer ontsnappen mislukt en verzet haar niet alleen blauwe plekken maar ook genot oplevert-raakt Lyra's wereld in een spiraal van obsessie, macht en verlangen. Ze kan tegen hem vechten. Ze kan hem haten. Ze zwoer dat ze nooit zou vallen voor een monster als hij. Maar monsters kussen niet op deze manier en waarschijnlijk bloeden ze ook niet voor jou.
Hoofdstuk 1
May 7, 2026
Lyra’s POV
Als je me vorig jaar had verteld dat ik halfnaakt zou dansen voor smerige politici in een chique, ondergrondse club terwijl ik een microfoontje droeg, zou ik waarschijnlijk in mijn ijskoffie zijn gestikt en je voor gek hebben verklaard.
Maar hier zijn we dan. Starend naar mijn eigen spiegelbeeld in de kleedkamer van The Burning Sun, het soort club waar geheimen sneller vloeien dan champagne.
Ik trok aan de zwarte, met pailletten bezette beha die nauwelijks mijn borst bedekte en schikte het bijpassende stringetje dat absoluut niets deed voor mijn waardigheid. Een fluwelen masker omhelsde mijn ogen, net genoeg anonimiteit om te doen alsof dit niet het slechtste idee was dat ik ooit had gehad.
En dat kleine microfoontje dat zoemde onder mijn beha? Ja, dat zou me het gevoel moeten geven een stoere spion te zijn. Spoiler: dat deed het niet.
“Je kunt dit, Lyra,” mompelde ik, proberend niet te kokhalzen van de zenuwen. “Gewoon dansen. Neem de corrupte klootzak op. Wegwezen.”
Makkelijk, toch?
“Kamer Drie,” gromde een rauwe stem. Een van de uitsmijters stond bij de deur, armen over elkaar, gezicht als steen. “De gouverneur wacht.”
Mijn maag zakte weg. Het is tijd voor Showtime.
“Perfect,” zei ik met de nepste glimlach ooit terwijl ik langs hem paradeerde, hakken priemend in de vloer alsof ik het menens maakte.
De gang rook naar dure sigaren, te veel aftershave en ego. Ik gleed langs een fluwelen gordijn en stapte Kamer Drie binnen, ook wel bekend als de VIP-put van zonde. Leren banken omringden een klein, privé podium, en middenin, alsof hij de wereld bezat, zat gouverneur Renshaw.
Grote meneer. Nog groter ego. Hij nipte aan een glas whisky alsof hij niet net was betrapt op het witwassen van miljoenen, zogenaamd.
Drie andere mannen flankten hem, allemaal opgedoft in pakken, te hard hun best doend om belangrijk te lijken. Behalve hem. De man aan het uiteinde van de bank? Die bewoog niet, zei niets. Staarde alleen maar.
Lang. Scherpe kaaklijn. Sluik zwart haar. Hij had zo’n gezicht dat je niet vergeet, en geloof me, ik wílde het vergeten. Want zodra ik binnenkwam, klemden zijn ogen zich aan de mijne alsof ik in slow motion een leeuwenkuil binnenliep.
Nope. Niet naar hem kijken. Focus op Renshaw. Je bent hier voor de missie.
Ik greep de paal alsof het het enige stabiele was in de ruimte en dwong mijn lichaam te bewegen op het ritme dat uit de speakers dreunde. Traag en verleidelijk.
“Verdomme,” mompelde een gast. “Renshaw, waar vind je deze meiden?”
“Ze is nieuw,” antwoordde de gouverneur met een grijns. “Ik hou van dat masker. Maakt haar mysterieus en een tikkeltje gevaarlijk.” Schattig. Echt origineel.
Ik zakte door mijn knieën en kroop naar voren, mijn blik op iedereen behalve die verstijfde creep gericht die me aankeek alsof ik zijn persoonlijke prooi was. Maar toen… ja. Ik gluurde.
Zijn drankje was niet bewogen, zijn vingers niet getrokken. Maar die ogen, ijzig blauw en brandend als een trage vlam, waren op mij gericht alsof ik hem net een geheim had toegefluisterd dat alleen hij mocht horen. Wat was zijn probleem?
Focus, Lyra. Je bent hier voor Renshaw. Niet voor de man die eruitziet alsof hij nekken kan breken en dure whisky kan drinken tegelijk.
Ik draaide met mijn heupen, kroop naar de gouverneur toe. Tijd om het op te voeren. Ik zwaaide een been over zijn schoot, mijn handen gleden over zijn borst, heupen rollend op de trage bas die door de muren rommelde. Zijn adem stokte en ik boog dichtbij, mijn lippen vlak bij zijn oor.
Hij grijnsde, veel te tevreden met zichzelf. “De zending komt dinsdag aan,” fluisterde hij tegen de man naast hem. Bingo.
“Het gaat direct naar-”
“Alpha,” onderbrak één van de pakken, terwijl hij naar de creep in de schaduw keek. “De Italiaan wil je straks spreken.”
Alpha? Echt een naam? Codenaam?
Ik had geen tijd om het te verwerken want iets in mij, een stomme, magnetische kracht, trok me alweer terug naar hem. Ik probeerde tegen Renshaw aan te blijven dansen, maar het voelde nu geforceerd. Alsof mijn lichaam wist dat ik de verkeerde kant op keek.
Mijn blik schoot terug naar degene die ze ‘Alpha’ noemden.
Hij was nog steeds niet bewogen, tilde alleen zijn drankje naar zijn lippen, nipte langzaam, en keek me aan met een blik die mijn hele ruggengraat liet trillen. Het soort blik die meer uittrekt dan je kleren; die excuses uittrekt... leugens… maskers.
Mijn knieën draaiden. Verraderlijk. Hongerig naar antwoorden of gevaar of iets waarvoor ik niet eens een naam had. Ik gleed van de schoot van de gouverneur, negeerde zijn zachte protest, en zakte langzaam weer op de grond.
Mijn handpalmen kusten het podium, mijn heupen wiegden op de beat terwijl ik wegkroop van de gouverneur, naar hem toe, naar de man wiens naam smaakte naar problemen en macht.
Ik stopte toen ik geknield precies tussen zijn benen zat. Ik zei tegen mezelf dat ik weg moest kijken. Cool moest blijven. Maar dat deed ik niet. Ik keek omhoog, recht in zijn ogen, en toen wist ik: ik heb elk spel verloren waarvan ik dacht dat ik het speelde.
Hij zei nog steeds niets, maar toen bewoog hij. Zijn hand reikte naar voren, langzaam en doelbewust, en greep een pluk van mijn haar.
Niet trekkend, niet pijnlijk. Precies genoeg om zeker te zijn dat ik nergens heen ging. Zijn greep was zelfverzekerd. Definitief. Bezitterig op een manier die niet vroeg, maar verklaarde.
Ik verstijfde toen hij voorover boog en aan mijn hals rook. Ik hapte naar adem. Mijn lichaam verstrakte. Mijn hersenen schreeuwden, sta op, ren, bijt hem, doe íéts, maar ik deed niets.
Ik was bevroren, hitte verspreidde zich langs mijn nek als een chemische reactie die ik niet kon terugdraaien.
Met zijn vrije hand greep hij in zijn jasje, haalde een stapel bankbiljetten tevoorschijn, en plaatste ze tegen mijn borst. Precies tussen mijn borsten. Zijn knokkels streelden mijn huid alsof hij het meende. Alsof elke beweging een bedreiging was, vermomd als een streling.
Toen sprak hij, heel zacht en dichtbij, alsof zijn stem een verdomd geheim was. “Wat een prachtige mate.”
Ik knipperde. Hard. Mate? Zoals... zielsverwant? Hondenpenning? Superbezitterige sekte-jargon?
Voor ik iets kon zeggen, liet hij het geld los, zijn vingers streelden omhoog, en hij nam mijn kin in zijn hand. Dwang me hem aan te kijken, alsof wegkijken geen optie meer was.
Van dichtbij rook hij naar rook en specerijen en iets duisters dat ik geen naam kon geven. Zijn duim streek langs mijn mondhoek, en een fractie van een seconde vergat ik waarom ik hier überhaupt was.
“We zien elkaar weer,” zei hij. Toen stond hij op, zijn hand liet me los alsof hij me teruggaf aan de zwaartekracht.
Hij liep weg alsof hij mijn nacht niet net op zijn kop had gezet. Alsof hij niet mijn missie had kortgesloten en mijn verdomde zenuwstelsel had herbedraad.
En ik bleef daar achter, knielend, hart bonzend in mijn keel, hersenen die weigerden opnieuw op te starten.

Obey or Bleed
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101