

Beschrijving
Op haar zestiende was Lisa een kunstschaatsster met een toekomst. Toen kwam de knieblessure, de gewichtstoename en de wreedheid van iedereen die ze vertrouwde. Haar vriend vernederde haar in het openbaar. Zijn vrienden maakten haar leven tot een hel. En op een nacht op de universiteit nam de jongen die ze uiteindelijk had toegelaten een foto die ze nooit had mogen toestaan-en tegen de ochtend was die overal. Ze noemden haar "Varkensprinses." Haar carriere, haar reputatie, het leven van haar familie-alles was weg. Nu is ze zesentwintig. Onherkenbaar. Ontraceerbaar. En ze is net aangenomen bij het bedrijf van de man die ze verantwoordelijk houdt voor alles. Hij is een CEO met een kille verloofde en geen idee wie zijn nieuwe medewerkster werkelijk is. Lisa's plan is perfect. Laat hem voor haar vallen. Vernietig zijn leven. Laat hem achter met niets-precies zoals hij bij haar deed. Er is alleen een probleem waar ze niet op had gerekend: hij valt, en zij ook.
Hoofdstuk 1
Jul 2, 2026
[Lisa’s POV]
Ik zal eindelijk zijn leven vernietigen zoals hij ooit het mijne heeft vernietigd.
De gedachte schiet zo helder als daglicht door mij heen, terwijl ik de HR-manager volg door een gang met glazen wanden en gepolijst beton, alsof ik hier thuishoor.
"Keuken aan de linkerkant, afvalbakken hier, alsjeblieft , gebruik ze—" De toon van haar 'alsjeblieft' suggereert dat niemand dat ooit doet. "En deze verdieping is analytics en strategie—jouw afdeling. Je gaat het team geweldig vinden."
"Klinkt perfect. Ik gedij in een teamomgeving." De leugen komt er zo natuurlijk uit dat hij wel waar lijkt. Lisa Monet is enthousiast, warm, onopvallend—niemand die het waard is om twee keer naar te kijken.
Mijn ogen echter blijven naar het hoekbureau aan het einde van de gang afdwalen. Een man in een antracietkleurig pak ijsbeert achter het glas, een telefoon aan zijn oor—ouder, scherpere kaaklijn, bredere schouders onder stof die meer kost dan mijn maandhuur.
De jaren zijn hem goed gezind geweest. Mijn maag vouwt zich samen van het onrecht, want hij groeide uit tot macht terwijl ik mezelf uithongerde tot ik twee maten kleiner was, mijn neus brak en een chirurg betaalde om een nieuwe te maken, mijn haar zo vaak blondeerde tot het zijn natuurlijke kleur vergat, en mijn achternaam wettelijk begroef.
"Ah, dat is onze COO!" De HR-manager betrapt me terwijl ik staar. "Wordt binnenkort verloofd, trouwens. Met de dochter van de eigenaar. Echt een powerkoppel."
"Serieus?" Ik leg mijn hand op mijn sleutelbeen, ogen wijd, en doe alsof ik de roddelliefhebbende vrouw ben die ik nooit was. "Dat is geweldig."
"Toch? Hij begroet elke nieuwe medewerker persoonlijk, dus je zult hem ontmoeten." Ze leunt naar me toe, samenzweerderig. "Tussen ons—het is meer een zakelijke deal dan een liefdesverhaal."
Vanbinnen is de rekensom simpel: verloofd met Kamila betekent zijn functie, zetel in de raad van bestuur, hoekbureau—allemaal vastgenaaid aan die ring. Trek de ring los, en elke naad scheurt.
Hij heeft nog niet opgekeken. Heeft me niet opgemerkt. Goed .
"Zullen we?" Ze gebaart richting de lift. Ik gun mezelf nog één laatste blik door het glas—hem ijsberend, lachend aan de telefoon, geen krasje op zijn dure leven.
Ik ben hier niet gekomen om hem een gelukkig einde te zien krijgen. Ik ben gekomen om het van hem af te nemen.
* Tien jaar geleden *
Ik was zestien, stond bij de boarding in een hoodie die twee maten te groot was, trok hem omlaag zodat mijn buik niet te zien was. De meiden met wie ik vroeger trainde zwierden over het ijs tijdens de warming-up voor de regionale wedstrijden.
Mijn knie was stijf van de laatste fysio—buigt vandaag, weigert morgen. Maar ik miste het ijs genoeg om toch te komen.
Veronica zag me als eerste. Ze gleed naar de boarding en lachte met al haar tanden zichtbaar. "Liz! Je bent gekomen om ons aan te moedigen. Zo lief van je."
"Ik kwam jullie succes wensen." Mijn stem was kalm. Mijn vuisten, begraven in de zakken van mijn hoodie, waren dat niet. "Regionals zijn een groot ding."
"Dat zijn ze! Voor mensen die meedoen, tenminste." Ze zei het zoet, hoofd schuin, druipend van bezorgdheid. "Maar misschien kun je beter vanaf de tribune juichen? Ik weet eerlijk gezegd niet of het ijs tegenwoordig het extra gewicht nog aankan."
Gelach barstte los—Chloe bij het midden van het ijs, Mina bij de bank. Het geluid weerkaatste tegen de muren van de schaatsbaan en werd vermenigvuldigd.
"Goede, Nic!" riep Chloe. "Misschien kan Liz onze mascotte zijn—mascottes hoeven toch niet in het pak te passen, of wel?"
Nics grijns werd breder, gevoed door het gelach. Mijn nagels lieten afdrukken achter in mijn handpalmen, diep in mijn zakken, en ik bleef daar staan omdat weglopen midden in het lachen zou toegeven dat de grap pijn deed.
Mijn coach verscheen aan mijn elleboog. "Negeer ze—ze zijn zenuwachtig voor regionals. Nog een paar weken revalidatie en je laat ze weer zien hoe het moet."
"Ik weet het." Ik forceerde een glimlach die net zo stroef voelde als mijn knie—stijf en onwillig. "Ik zie je maandag."
Ze kneep in mijn arm, en ik wilde haar geloven—wanhopig, zielig graag. Maar haar ogen hadden die blik, de blik die mensen hebben als ze je managen in plaats van steunen.
Ik liep weg met mijn kin omhoog en mijn keel brandend. De kou raakte me als eerste—januari in Michigan—maar daaronder lag het besef dat ik net was uitgelachen op de enige plek waar ik me ooit iets waard heb gevoeld.
De parkeerplaats had leeg moeten zijn. Toen zag ik Max’ Jeep—dezelfde auto waarin ik honderd keer had gezeten, zijn hand op mijn knie, zijn verschrikkelijke afspeellijsten.
Hij leunde tegen de motorkap. Voor één zielig, wanhopig moment liepen mijn benen sneller, omdat mijn stomme hart besloot dat hij voor mij was gekomen—dat hij wist dat vandaag me zou breken en toch kwam opdagen.
Toen zag ik Chloe. Tegen zijn zij aangedrukt, zijn arm om haar middel—makkelijk en vertrouwd, alsof het al weken zo ging. Dezelfde Chloe die me net mascotte had genoemd. Mijn benen stopten, en de januarikou voelde ik niet meer want ik voelde niets meer onder mijn borst.
Hij keek me vluchtig aan—en toen nog eens, met een hert-in-de-koplampen-blik die nog iets kon betekenen. “Wat is hier aan de hand?” Mijn stem brak halverwege, maar ik keek niet weg.
"Het is niet wat je denkt—" begon hij, paniekerig.
"Wat is het dan, Max?" Ik wees naar Chloes hand op zijn borst, naar de ruimte tussen hen die er niet was. "Want van hieruit lijkt het vrij duidelijk."
Hij haalde zijn arm van Chloes middel—niet uit schaamte, maar om beide armen over zijn borst te kruisen. "Prima. Ja. Het is wat je denkt." Zijn kaak spande kort. "Ik ga niet de clown zijn die met het dikke meisje uitgaat terwijl iedereen achter mijn rug lacht. Kijk nou naar jezelf."
Chloe drukte zich tegen zijn zij, grijnzend. "Schat, wees niet gemeen—ze gaat misschien wel op je zitten." Ze lachte om haar eigen grap, hoog en scherp, en Max’ mondhoek trok omhoog. Hij corrigeerde haar niet. Hij liet het gebeuren, liet het staan.
Mijn hand vond de rits van mijn hoodie en kneep hem vast omdat mijn vingers iets stevigs nodig hadden anders zouden ze uit elkaar trillen. Zes maanden geleden kuste deze jongen mijn voorhoofd op exact deze parkeerplaats en zei dat hij bij mijn eerste wedstrijd terug zou zijn.
Nu stond hij drie meter verderop met de geur van een ander op zijn jas, en elk woord uit zijn mond was een deur die dichtsloeg—en het ergste was niet wat hij zei, maar dat ik nog steeds wilde dat hij het terugnam.
"Terwijl jij werd uitgelachen? Je weet wat ze over mij zeggen." Mijn stem was dun, smekend, en ik haatte mezelf om het geluid. Hij verdiende mijn woede niet.
Dat wist ik, en toch kon ik niet anders dan boos zijn op mezelf. Waarom landde ik die dag verkeerd? Ik heb die sprong duizend keer geoefend, hoe kon ik geblesseerd raken? Waarom ben ik aan de hormonen gegaan, hoe heb ik mezelf zo laten gaan dat ik hem uiteindelijk heb weggejaagd?
"Dus?" Hij haalde zijn schouders op—echt waar, alsof ik naar het weer vroeg. "Zij is leuk. Jij bent—luister, jij bent gewoon niet . Niet meer." Ik deed mijn mond open, en hij hief zijn hand om me te stoppen. “Niet doen. Serieus. Het is gênant voor ons allebei."
Achter me zwaaiden de deuren van de ijsbaan open—Veronica, Mina, het nieuwe meisje—nu al lachend voordat ze ons bereikten. Ik was nu de show. Ik was de grap die bleef geven.
Mijn mond ging open en er kwam niets uit. De parkeerplaats kantelde aan de randen, het asfalt werd wazig, en mijn longen vergaten uit te zetten.
Hij is hierheen gereden. Hij reed dwars door de stad en ik dacht dat het voor mij was, en het was nooit, nooit voor mij, en het is allemaal omdat ik hem niet meer waardig was.
Ik stond daar met mascara die brandende sporen over mijn wangen trok, mijn knie kloppend, mijn handen gebald in een hoodie die ik speciaal kocht om me in te verstoppen. Geen wapens, geen weerwoord, geen toekomstige ik om naar uit te reiken.
Alleen een meisje dat in het openbaar uit elkaar wordt gehaald, stukje bij beetje, door iedereen van wie ze dacht dat ze ze had.

Piggy Princes's Revenge
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101