

Beschrijving
Sophie Hale's leven was een met kleur gecodeerde chaosbeheersing totdat de tragische missionaris-methode van haar vriend haar uiteindelijk brak. Een nacht in een club verandert alles: een mysterieuze man met een masker die precies weet hoe hij haar haar eigen naam kan laten vergeten, vlak voordat ze wordt gedwongen te verdwijnen voordat hij haar te pakken krijgt. Nu heeft ze twee problemen. Probleem Een: "Private Room Service"-de anonieme sms'er uit de club die haar brein systematisch herbedraadt met psychologische oorlogsvoering vermomd als voorspel. Hij wil haar volledige overgave, en ze ontdekt dat ze daar misschien wel echt naar verlangt. Probleem Twee: Professor Adrian Lewis-literaire verwoesting in een perfect gesneden pak die studenten aan het huilen maakt enkel door te bestaan. Het soort academische roofdier dat dwars door alle verdedigingswerken heen kijkt die Sophie in tweeentwintig jaar heeft opgebouwd. En ze kan niet stoppen te fantaseren over hoe die handen zouden voelen als hij ooit stopt met het nakijken van toetsen en begint met het beoordelen van haar. Wat begint als nachtelijk sexten en verboden dagdromen, verandert in een gevaarlijk spel waarin de inzet hoger is dan alleen orgasmes. Sommige verslavingen zijn te verwrongen om te voeden. Sommige fantasieen zijn te gevaarlijk om na te jagen. En sommige geheimen hebben de neiging je zorgvuldig gecontroleerde wereld te laten ontploffen.
Hoofdstuk 1
May 15, 2026
[Sophie's POV]
"Ahh..." Het geluid ontsnapt aan mijn mond voordat ik het kan tegenhouden. Een kreun. Zacht. Getimed. Afgemeten. Bijna als een reflex.
Niet omdat ik iets voel. Niet omdat ik het wil. Maar omdat het van me verwacht wordt.
Ethans gewicht drukt op me, zijn borst klam tegen de mijne, zijn stoten mechanisch als een lichaam op de automatische piloot. Hij begint altijd langzaam, alsof hij denkt dat het ergens naartoe zal leiden—dat gebeurt nooit.
De kamer is donker, maar ik hou mijn ogen open, gefixeerd op de plafondventilator boven ons, die traag en krakend ronddraait. Ik probeer de omwentelingen te tellen. Alles om mezelf te ankeren.
Ik denk niet aan Ethan. Ik denk aan mijn vibrator—die roosvormige die ik in mijn sokkenlade verborgen houd. Ik denk aan hoe het voelt als ik het zelf doe.
Als ik de controle heb. Als er niemand boven me ligt te hijgen alsof hij de klok in de gaten houdt.
Ethan kreunt, laag en moe, en verplaatst zijn gewicht. Missionaris. Altijd missionaris. Hij probeert nooit eens iets anders. Ik ken dit ritme als de achterkant van mijn hand. Quarterback-ritme. Voorspelbaar. Alleen spierkracht, geen finesse.
Vroeger was hij de golden boy van onze middelbare school—letterman-jasje, kuiltje in zijn kin, trotse ouders op de tribune. En ik was blijkbaar het slimme meisje dat goed genoeg aan zijn arm stond.
We hebben sinds het vijfde een relatie. Toen voelde het als genoeg. Gewild zijn. Gekozen worden. Maar nu?
Nu lig ik stil, starend zonder iets te zien terwijl hij zijn ding doet, nu al wetend dat ik niet zal klaarkomen. Weer niet.
Dit duurt al jaren.
Ik wil het eigenlijk al een tijd uitmaken, maar hij is zo... vertrouwd. Zijn stem, zijn handen, zelfs de geur van zijn aftershave—Axe iets, altijd net te sterk.
Ik haat verandering. Altijd al gedaan.
Maar vanavond, probeer ik het. Ik pak zijn kaak vast, voel het zweet daar samenkomen. "Babe, kun je... wat harder gaan?" fluister ik.
Hij reageert niet. Gaat gewoon door als een verdomde metronoom.
"Wat als we..." Ik beweeg onder hem, kantel mijn heupen, probeer hem te sturen. "Het van achteren proberen?"
Hij pauzeert. Heel even. Dan, met een kleine snuif: "Nee. Waarom veranderen wat werkt?"
Mijn maag slaat een knoop. Werkt voor wie? Ik bijt op mijn lip, probeer niet te zuchten. "Ja. Goed."
Ik probeer de stem in mijn hoofd te negeren. Die blijft hem vergelijken met de mannen in de boeken die ik stiekem onder de dekens lees. Boeken waarin het meisje tegen de muur wordt gedrukt, keer op keer wild klaarkomt en zijn naam schreeuwt.
Waar macht een wapen is en overgave verdiend moet worden.
Ik zeg tegen mezelf dat ik die onzin niet meer moet lezen. Die donkere romantische romans zijn fantasie. Fictie. Misschien zelfs gevaarlijk. Maar God, tenminste voel ik dan iets.
Ik leg mijn hand op zijn borst om hem te stabiliseren. Hij gromt, geïrriteerd. "Wat nu weer?"
Ik aarzelde, maar zeg dan toch: "Wat als je me... wurgde?" Hij stopt. Koud. "Niet hard," voeg ik er snel aan toe, mijn stem klein. "Gewoon een beetje. Het is een ding. Mensen doen het soms..."
Stilte. Dan vertrekt zijn gezicht in walging.
"Wat is er in godsnaam mis met jou?" zegt hij scherp, trekt zich met een nat geluid uit me terug en rolt van me af alsof ik besmettelijk ben.
Ik knipper verbaasd naar hem. Mijn handen schieten naar het laken, mijn borst bedekkend ook al hebben we dit al honderd keer gedaan. "Ethan—"
"Je hebt serieus net de sfeer verpest," zegt hij, grijpt zijn telefoon van het nachtkastje. "Wil je nu mishandeld worden tijdens de seks? Jezus, Soph."
"Ik zei niet 'mishandeld'," mompel ik. "Het is... gewoon een kink, weet je. Het is niet alsof—"
"O, dus nu hou je van rare shit?" onderbreekt hij me, terwijl hij opstaat. "Wat, wil je dat ik je gezicht sla? In je mond spuug? Moet ik je ook nog een hoer noemen?"
Alleen al het idee dat Ethan dat echt met me zou doen, maakt me opgewonden. Shit.
"Dat bedoelde ik niet," fluister ik, ineenkrimpend. Mijn wangen gloeien.
"God, daarom kijk ik geen porno met jou," snauwt hij, begint te ijsberen. "Je haalt die ideeën uit TikTok of uit zo'n ranzig boek waarvan je denkt dat ik niet weet dat je het leest en ineens moet ik je gaan domineren?"
"Ik..." Ik klem het laken strakker om me heen. "Ik kom de laatste tijd bijna nooit meer klaar, Ethan. Ik dacht misschien—"
"Wauw." Hij draait zich naar me om. "Dus het is nu mijn schuld?"
"Nee! Ik zei niet—"
"Je hebt problemen," snauwt hij. "Misschien moet je eens nadenken waarom je daar überhaupt opgewonden van raakt."
Zijn woorden komen aan als ijskoud water. Ik blijf daar zitten, naakt en bloot, terwijl hij zijn boxers van de vloer raapt. Zijn rug is naar me toe, schouders stijf van gekrenkte trots.
"Ik ben nergens opgewonden van," zeg ik, nauwelijks hoorbaar. "Ik probeer alleen uit te zoeken waarom ik niks voel."
Hij bevriest halverwege een stap en zijn stem wordt gevaarlijk zacht. "Niks?"
Ik zou moeten terugkrabbelen. Me moeten verontschuldigen. Het weer goed moeten maken zoals altijd. Maar er knapt iets.
"Niks," herhaal ik, dit keer harder. "Drie jaar, Ethan. Drie verdomde jaren nep omdat je nooit één keer vroeg of ik het leuk vond."
Hij draait zich langzaam om. Zijn gezicht is een storm. "Dus je hebt de hele tijd tegen me gelogen?"
"Heb jij tegen jezelf gelogen?" kaats ik terug, tot mijn eigen verbazing. "Dacht je echt dat die theatrale kreuntjes echt waren? Dat ik élke keer binnen exact twee minuten klaarkwam als een klok?"
Zijn kaak klemt. "Je doet gemeen."
"Nee, ik ben eindelijk eerlijk." Ik kom overeind, nog steeds het laken vasthoudend. "Weet je waar ik aan denk als we seks hebben?"
Hij antwoordt niet.
"Mijn boodschappenlijst. Mijn sociologieverslag dat maandag af moet zijn. Of ik de stijltang wel heb uitgezet." Mijn stem wordt steeds krachtiger. "Aan letterlijk alles behalve aan jou!"
"Fuck you, Sophie."
"Je hebt het al gedaan. Slecht, zoals gewoonlijk."
De stilte rekt zich tussen ons uit als een kloof. Hij staart naar me alsof ik een tweede hoofd heb gekregen. Alsof het meisje dat al jaren meegaand en lief was, ineens haar tanden laat zien.
"Weet je?" zegt hij, terwijl hij zijn spijkerbroek aantrekt. "Je hebt gelijk. Dit is fucked up. Wij zijn fucked up."
"Eindelijk iets waar we het over eens zijn."
Hij grist zijn sleutels van mijn dressoir, zijn bewegingen scherp en boos. "Bel me niet."
"Was ik ook niet van plan."
De deur slaat zo hard dicht dat mijn fotolijstjes trillen.

Please Harder, Professor
300 Hoofdstukken
300
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101