Pretend You Love Me door itsvlada
Pretend You Love Me
Beschrijving
Harley heeft twee jaar overleefd op de Wentworth Academie op perfecte cijfers en pure koppigheid. Beurstudent. Zus van een bendelid met een vader in de gevangenis. Het meisje dat er niet bij hoort. Tate Mercer is alles wat ze verafschuwt. De gouden zoon van de gouverneur. De jongen die haar in haar eerste jaar vernederde en haar sindsdien tot doelwit maakte. De vijand die ze met precisie heeft leren haten. Dan ontdekt Harley een geheim dat zijn hele familie kan vernietigen. Ze wil zijn geld niet. Ze wil iets beters-Tate aan de lijn, spelend als de toegewijde vriend, haar beschermend tegen pestkoppen en haar helpend om de verkiezing voor de leerlingenraad te winnen. In ruil daarvoor houdt zij haar mond.
Hoofdstuk 1
Jul 9, 2026
Harley’s POV
De ijskoude latte raakt mijn borst als een oorlogsverklaring.
Koude sijpelt door het dunne katoen van mijn blouse—dezelfde blouse waar ik gisterenavond twee uur aan heb zitten werken, zorgvuldig een verborgen scheur dichtgestikt zodat niemand zou merken dat hij uit de tweedehandsbak van Goodwill kwam.
Nu is hij geruïneerd, bruine vloeistof die zich verspreidt over witte stof als een vlek die ik er nooit meer uit zal krijgen.
"Oh mijn God, het spijt me zo!" Sloane’s stem druipt van het gemaakte medeleven, haar gemanicuurde hand tegen haar sleutelbeen in een parodie van schrik. "Ik had je helemaal niet gezien. Je gaat zo op in de achtergrond, vind je niet?"
Een menigte verschijnt zoals menigten altijd doen op Wentworth Academy—telefoons de lucht in, hongerig naar content, klaar om te zien hoe het beursmeisje op haar plek wordt gezet.
"Southside-vuilnis," mompelt iemand. De woorden weerkaatsen tegen de marmeren muren en een golf van gelach volgt.
Mijn handen trillen. Niet van angst—nooit van angst. Van de inspanning om ze naast mijn lichaam te houden en niet om Sloane’s gespoten, gebruinde keel te klemmen.
Ik zou dit kunnen beëindigen. Eén telefoontje naar Mateo, één gefluisterde dreiging over wat er gebeurt met rijke meisjes die zijn kleine zusje als doelwit nemen, en Sloane Whitmore zou me nooit meer aankijken.
De Southside Wolves hebben niet voor niets een reputatie.
Maar dat is precies wat ze verwachten, toch? Het zusje van het bendelid, de dochter van een crimineel, die elk stereotype waarmaakt dat ze al op mijn voorhoofd hebben geschreven.
Dus glimlach ik in plaats daarvan—ijskoud, messcherp.
Ik zet een stap naar Sloane toe en zie hoe haar zelfvertrouwen even flikkert. Mijn ogen glijden nadrukkelijk over haar heen—de overduidelijke extensions, de met logo’s bedekte tas, de spray tan die eindigt in een oranje lijn bij haar pols.
"Weet je wat ik zo leuk aan je vind, Sloane?" Mijn stem blijft luchtig, bijna vriendelijk terwijl ik de afstand tussen ons verklein. Haar glimlach wankelt. Ik kantel mijn hoofd, laat mijn blik op haar uitgroei rusten voordat ik haar weer aankijk. "Je doet zo je best om memorabel te zijn."
Nog een stap dichterbij. Ze wijkt niet, maar ik zie haar slikken.
"De haarextensions." Ik gebaar nonchalant naar haar hoofd en een paar mensen in de menigte gniffelen. "De designertassen." Mijn ogen vallen op het met monogram beklede leer dat aan haar schouder hangt. "Papa’s creditcard betaalt het allemaal."
Ik sta nu zo dichtbij dat ik haar parfum kan ruiken—iets duurs en bedwelmends. Ik buig iets naar voren en verlaag mijn stem net genoeg zodat de telefoons het maar net kunnen opvangen.
"Al die moeite, al dat geld, en wat heb je om te laten zien?" Ik pauzeer, laat de stilte oprekken. "Gewoon nog zo’n doorsnee geblondeerde kop op deze school. Je bent niet memorabel, Sloane. Je bent een namaak."
Het gelach sterft weg en Sloane’s perfect gekontourde gezicht verbleekt onder haar bronzer.
"Ik hoorde trouwens dat je vaders bedrijf wordt onderzocht wegens belastingfraude," voeg ik eraan toe, mijn hoofd schuin alsof ik roddels deel onder vriendinnen. "Moet stressvol zijn. Is dat waarom je je zo gedraagt? Heb je iemand nodig om met je over je gevoelens te praten?"
Haar mond gaat open, dicht, weer open.
Ik wacht niet op welk zwak antwoord ze ook probeert te verzinnen. Ik draai me om en loop weg, rug recht, kin omhoog, koffie die bij elke stap verder in mijn huid trekt. De menigte wijkt voor me alsof ik degene ben die designerkleding draagt.
De wc is leeg als ik hem bereik. Godzijdank.
Ik sluit mezelf op in een hokje en druk mijn voorhoofd tegen de koele metalen deur, laat mezelf voelen—de uitputting, de eenzaamheid, het overweldigende gewicht van elke dag opnieuw hetzelfde gevecht voeren.
Mijn ogen branden, maar ik huil niet. Ik heb allang geleerd dat tranen een luxe zijn die ik me niet kan veroorloven.
Bij de wastafel schrob ik de vlek met natte papieren handdoekjes, kijkend hoe bruin water in het putje stroomt. De blouse is vernietigd. Weer iets dat ik moet repareren, vervangen of goedpraten.
Mijn spiegelbeeld staart me aan—dezelfde warme bruine huid, hetzelfde zwarte haar strak in een praktische paardenstaart, dezelfde uitgeputte donkerbruine ogen. Het dunne gouden kettinkje om mijn nek vangt het felle tl-licht.
Een cadeau van mijn vader, gegeven op de dag voordat de politie hem kwam halen.
Maak me trots, mija.
Zijn stem galmt in mijn hoofd, kalm en zeker zoals altijd tijdens onze maandelijkse telefoongesprekken in de gevangenis, door de dikke plastic wand heen.
Hij weet niets van de koffiemisdrijven, of de gebruikelijke scheldwoorden, of hoe ik alleen lunch in de bibliotheek omdat de kantine voelt als vijandelijk gebied. Hij denkt dat ik floreer op een prestigieuze privéschool—en ik laat hem dat geloven.
En ik zal hem trots maken.
Ik trek mijn planner uit mijn tas en sla hem open op de pagina's over de campagne-strategie. Voorzitter van de leerlingenraad. De verkiezing is over zes weken, en ik heb deze overwinning harder nodig dan zuurstof.
Het gaat me niet om de titel—het gaat erom te bewijzen dat ik hier thuishoor, dat ik mijn plek heb verdiend, dat geen enkele gemorste latte of belediging me eruit kan werken en van mijn toekomst af kan snijden.
Ik denk altijd aan de handen van mijn moeder, gebarsten en ruw van het bleekmiddel, van dubbele diensten in de buurtwinkel en de verpakkingsfabriek. Ze werkt zich kapot zodat ik in deze marmeren gangen kan staan en kan doen alsof ik één van hen ben.
Ik laat die opoffering niet voor niets zijn.
Het lokaal van de leerlingenraad is op de tweede verdieping, en ik ben er bijna als ik plotseling stokstijf blijf staan. Meneer Patterson, onze begeleidende docent, staat bij de ingang met iemand aan zijn zijde.
Zandblond haar dat nonchalant over zijn voorhoofd valt, die bekende scherpe kaaklijn en blauwe ogen die hem altijd uit elke consequentie hebben weten te kletsen.
Tate godverdomme Mercer.
Zijn handen rusten loom in zijn uniformzakken, zijn houding straalt de achteloze arrogantie uit van iemand die nooit ‘nee’ te horen krijgt. De wereld schikt zich naar jongens zoals hij—altijd al gedaan, en dat zal altijd zo blijven.
“Ah, juffrouw Valdez,” zegt meneer Patterson, terwijl hij op zijn horloge kijkt. “Perfecte timing, ik heb een belangrijke mededeling voor de leerlingenraad. Laten we naar binnen gaan.”
Hij verdwijnt door de deur en laat me alleen achter op de gang met mijn ergste nachtmerrie, die een grijns draagt. Zodra Patterson weg is, voel ik Tate’s hand voordat ik besef wat er gebeurt.
Vingers die onder de zoom van mijn rok haken en hem van achteren optillen.
Mij ontbloten.
“Het saaiste ondergoed dat ik ooit gezien heb,” zegt hij, zijn stem laag en geamuseerd. “Ik had eerlijk gezegd iets anders verwacht. Een meisje uit de buurt met zo’n kont als de jouwe? Ik dacht dat je luipaardprint zou dragen. Of zo’n ordinaire string misschien. Wat een teleurstelling, Valdez. Echt.”
Ik draai me zo snel om dat mijn zicht wazig wordt en sla zijn hand weg met genoeg kracht om zijn handpalm nog een tijdje te laten branden. “Raak me nog één keer aan, Mercer, en je verliest die hand. Ik ken mensen die dat als een gunst zouden beschouwen.”
Zijn grijns verandert niet. Sterker nog, hij wordt dieper.
“Kijk, dat is jouw probleem. Een meisje van de Southside zoals jij moet geen scènes maken. Het is jouw woord tegen het mijne, en we weten allebei wiens woord hier telt. Dus misschien moet je twee keer nadenken voordat je de zoon van de gouverneur bedreigt, ja? Het staat je niet goed.”
“Seksueel beurzenstudenten lastigvallen staat jou anders ook niet goed, maar dat lijkt jou niet te deren.” De woorden zijn scherp, giftig. “Weet je vader dat je je tijd zo doorbrengt? Of is een roofdier zijn een familie-eigenschap?”
Er flikkert iets in zijn ogen, heel even, voordat zijn blik weer ijzig geamuseerd wordt. “Lieverd, ik zou je niet eens neuken voor een mooi bedrag. Sommigen van ons hebben standaarden.”
De woorden komen precies waar hij ze wil hebben, en ik voel de klap vol op mijn borst, heet en vernederend.
Voor ik kan herstellen, klinkt meneer Patterson’s stem vanuit het lokaal. “Juffrouw Valdez? Meneer Mercer? We zijn klaar om te beginnen.”
Tate wijst met overdreven galanterie naar de deur, die irritante grijns nog steeds op zijn gezicht. “Na jou, Valdez. We willen tenslotte niet dat iedereen op ons moet wachten.”
Ik dwing mijn voeten te bewegen, loop de deuropening door met mijn rug recht en mijn gezicht zorgvuldig onleesbaar.
De andere raadsleden zitten al om de lange tafel, hun nieuwsgierige blikken schieten heen en weer tussen mij en de gouden jongen die achter mij aan komt.
Het gefluister begint meteen—ik vang flarden op, verwarde vragen over waarom Tate Mercer ons ineens met zijn aanwezigheid vereert.
Hij gaat niet gewoon aan de tafel zitten zoals een normaal mens. In plaats daarvan loopt hij voorbij de lege stoelen en laat zich vallen in de stoel aan het uiteinde, de comfortabele stoel die meestal voor docenten is, en vleit zich erin alsof hij de baas is.
Lange benen uitgestrekt, armen nonchalant over de leuningen. Die grijns stevig op zijn gezicht terwijl hij de raad bekijkt alsof we er zijn om hem te vermaken.
Meneer Patterson schraapt zijn keel. “Zoals sommigen van jullie misschien hebben gehoord, was er een incident op een recent samenzijn op het schoolterrein. Daarom is meneer Mercer opgelegd om correctieve diensturen te draaien, die hij zal volbrengen onder toezicht van de leerlingenraad.”
Hij pauzeert, kijkt me rechtstreeks aan, en ik vind het maar niks.
“Juffrouw Valdez, gezien uw voorbeeldige staat van dienst, zult u zijn opdrachten begeleiden.”
De kamer wordt stil als Tate’s ogen de mijne vinden, blauw en fonkelend van duistere amusementszin.
Zijn glimlach wordt scherper, bijna verwachtingsvol. “Het lijkt erop dat je aan mij vastzit, Valdez.”
Pretend You Love Me
51 Hoofdstukken
51
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101