

Beschrijving
Harley heeft twee jaar op Wentworth Academy overleefd op perfecte cijfers en pure koppigheid. Beursscholier. Zuster van een bendelid met een vader in de gevangenis. Het meisje dat er niet bij hoort. Tate Mercer is alles wat ze verafschuwt. De gouden zoon van de gouverneur. De jongen die haar in haar eerste jaar vernederde en haar sindsdien tot doelwit maakte. De vijand die ze met precisie heeft leren haten. Dan stuit Harley op een geheim dat zijn hele familie zou kunnen vernietigen. Ze wil zijn geld niet. Ze wil iets beters-Tate aan het lijntje, spelend voor toegewijde vriend, haar beschermend tegen pestkoppen en haar helpend om de verkiezing voor de leerlingenraad te winnen. In ruil daarvoor houdt ze haar mond.
Hoofdstuk 1
Feb 19, 2026
Harley’s POV
De ijskoude latte raakt mijn borst als een oorlogsverklaring.
De kou dringt door het dunne katoen van mijn blouse—dezelfde blouse waaraan ik gisteravond twee uur heb gewerkt, zorgvuldig een verborgen scheur dichtgestikt zodat niemand zou merken dat hij uit de tweedehandsbak van Goodwill kwam.
Nu is hij verpest, bruine vloeistof die zich als een vlek over de witte stof verspreidt, een vlek die ik er nooit meer uit zal krijgen.
"Oh mijn God, het spijt me zo!" Sloanes stem druipt van de gemaakte bezorgdheid, haar perfect verzorgde hand tegen haar sleutelbeen in gespeeld afgrijzen. "Ik had je helemaal niet gezien. Je gaat zo op in de achtergrond, niet?"
Een menigte vormt zich zoals dat altijd gebeurt op Wentworth Academy—telefoons omhoog, hongerig naar content, klaar om te zien hoe het studiebeursmeisje op haar plek wordt gezet.
"Southside-vuilnis," mompelt iemand. De woorden weerkaatsen tegen de marmeren muren, gevolgd door een golf van gelach.
Mijn handen trillen. Niet van angst—nooit van angst. Van de inspanning om ze langs mijn lijf te houden in plaats van om Sloanes met spray-tan bespoten keel.
Ik zou dit kunnen beëindigen. Eén telefoontje naar Mateo, één gefluisterde dreiging over wat er met rijke meisjes gebeurt die het zusje van een gangster lastigvallen, en Sloane Whitmore zou me nooit meer aankijken.
De Southside Wolves hebben niet voor niets een reputatie.
Maar dat is precies wat ze verwachten, nietwaar? Het zusje van een bendelid, de dochter van een crimineel, die elk stereotype bevestigt dat ze allang op mijn voorhoofd hebben geschreven.
Dus glimlach ik in plaats daarvan—ijskoud, messcherp.
Ik doe een stap naar Sloane toe, en zie haar zelfvertrouwen even flikkeren. Mijn ogen glijden met opzet over haar heen—de overduidelijke extensions, de tas vol logo’s, de spray tan die bij haar pols eindigt in een oranje streep.
"Weet je wat ik zo leuk aan je vind, Sloane?" Mijn stem klinkt luchtig, bijna vriendelijk, terwijl ik de afstand tussen ons kleiner maak. Haar glimlach wankelt. Ik kantel mijn hoofd, laat mijn blik even rusten op haar uitgroei voor ik haar weer aankijk. "Je doet zo je best om op te vallen."
Nog een stap dichterbij. Ze wijkt niet, maar ik zie haar slikken.
"Die haar-extensions." Ik wijs achteloos naar haar hoofd, en een paar mensen in de menigte grinniken. "De designer tassen." Mijn ogen glijden naar het met monogram voorziene leer op haar schouder. "Papa’s creditcard die alles betaalt."
Ik ben nu zo dichtbij dat ik haar parfum ruik—iets duurs en opdringerigs. Ik leun een beetje naar voren, mijn stem net zacht genoeg dat de telefoons moeite moeten doen om het op te vangen.
"Al die moeite, al dat geld, en wat heb je te laten zien?" Ik houd even stil, laat de stilte oprekken. "Gewoon weer een kopie van elke andere geblondeerde op deze school. Je bent niet bijzonder, Sloane. Je bent namaak."
Het gelach verstomt en Sloanes perfect gecontourde gezicht wordt bleek onder haar bronzer.
"Trouwens, ik hoorde dat je vaders bedrijf wordt onderzocht voor belastingfraude," voeg ik eraan toe, mijn hoofd schuin alsof ik roddel deel met een vriendin. "Moet stressvol zijn. Is dat waarom je zo doet? Moet je misschien met iemand praten over je gevoelens?"
Haar mond gaat open, weer dicht, weer open.
Ik wacht niet op het zwakke antwoord dat ze wanhopig probeert te bedenken. Ik draai me om en loop weg, rug recht, kin omhoog, koffie doorweekt mijn huid bij elke stap. De menigte wijkt voor me alsof ík degene ben met designerlabels.
De wc is leeg als ik hem bereik. Godzijdank.
Ik sluit mezelf op in een hokje en leg mijn voorhoofd tegen de koele metalen deur, laat mezelf het voelen—de uitputting, de eenzaamheid, het verpletterende gewicht van elke dag weer hetzelfde gevecht voeren.
Mijn ogen branden, maar ik huil niet. Ik heb allang geleerd dat tranen een luxe zijn die ik me niet kan veroorloven.
Bij de wastafel wrijf ik met natte papieren handdoekjes over de vlek, kijk hoe het bruine water door het putje spoelt. De blouse is verloren. Weer iets dat ik moet repareren, vervangen of verontschuldigen.
Mijn spiegelbeeld kijkt me aan—dezelfde warme, bruine huid, hetzelfde zwarte haar strak achterover in een praktische paardenstaart, dezelfde vermoeide donkerbruine ogen. Het dunne gouden kettinkje om mijn nek vangt het felle licht.
Het cadeau van mijn vader, gegeven de dag voordat de politie hem meenam.
Maak me trots, mija.
Zijn stem galmt in mijn hoofd, vastberaden en zeker zoals altijd tijdens onze maandelijkse telefoongesprekken in de gevangenis, door de dikke plastic wand.
Hij weet niets van de koffie-incidenten of de gebruikelijke scheldwoorden, of dat ik alleen lunch in de bieb omdat de kantine aanvoelt als vijandelijk gebied. Hij denkt dat ik opbloei op een prestigieuze privéschool—ik laat hem dat geloven.
En ik zal hem trots maken.
Ik haal mijn planner uit mijn tas en sla hem open op de pagina's voor de campagestrategie. Voorzitter van de leerlingenraad. De verkiezing is over zes weken, en ik heb deze overwinning harder nodig dan ik lucht nodig heb.
Het gaat niet om de titel—het gaat erom te bewijzen dat ik hier thuishoor, dat ik mijn plek verdiend heb, dat geen enkele omgestoten latte of belediging me weg kan duwen en van mijn toekomst af kan snijden.
Ik denk altijd aan de handen van mijn moeder, gebarsten en rauw van het bleekmiddel, van dubbele shifts in de buurtwinkel en de verpakkingsfabriek. Ze werkt zich kapot zodat ik in deze marmeren gangen kan staan en kan doen alsof ik bij hen hoor.
Ik laat niet toe dat haar opoffering voor niets is geweest.
Het lokaal van de leerlingenraad is op de tweede verdieping, en ik ben er bijna als ik plotseling stokstijf blijf staan. Meneer Patterson, onze docent-begeleider, staat bij de ingang met iemand aan zijn zijde.
Zandblond haar dat nonchalant over zijn voorhoofd valt, die bekende scherpe kaaklijn en blauwe ogen waarmee hij zich uit elke consequentie heeft weten te praten.
Tate godverdomme Mercer.
Zijn handen rusten laks in zijn uniformzakken, zijn houding straalt de achteloze arrogantie uit van iemand die nooit nee te horen krijgt. De wereld schikt zich naar jongens als hij—altijd al gedaan, zal altijd zo blijven.
"Ah, juffrouw Valdez," zegt meneer Patterson, terwijl hij op zijn horloge kijkt. "Perfecte timing, ik heb een belangrijke mededeling voor de leerlingenraad. Laten we naar binnen gaan."
Hij verdwijnt door de deur, waardoor ik alleen achterblijf in de gang met mijn ergste nachtmerrie, die een grijns draagt. Zodra Patterson verdwenen is, voel ik Tate’s hand nog voordat ik besef wat er gebeurt.
Vingers die de zoom van mijn rok van achteren vastpakken en hem omhoogtrekken.
Mij ontbloten.
"De saaiste onderbroek die ik ooit heb gezien," zegt hij, zijn stem laag en geamuseerd. "Ik had eigenlijk iets anders verwacht. Een meisje uit de achterbuurt met zo’n kont als jij? Ik dacht dat je wel panterprint droeg. Of een ordinaire string misschien. Echt teleurstellend, Valdez. Echt."
Ik draai me zo snel om dat mijn zicht wazig wordt en sla zijn hand weg met genoeg kracht om zijn handpalm nog een tijd te laten branden. "Raak me nog één keer aan, Mercer, en je raakt die hand kwijt. Ik ken mensen die dat als een gunst zouden zien."
Zijn grijns wankelt niet. Sterker nog, hij wordt alleen maar dieper.
"Kijk, dat is jouw probleem. Een meisje uit de Southside zoals jij moet niet zo’n scène schoppen. Het is jouw woord tegen het mijne, en we weten allebei wiens woord hier iets waard is. Dus misschien moet je twee keer nadenken voordat je de zoon van de gouverneur bedreigt, ja? Dat staat je niet."
"Net zoals het lastigvallen van beursstudenten jou blijkbaar niet tegenhoudt." De woorden snijden scherp, venijnig. "Weet je vader dat je zo je tijd doorbrengt? Of is een roofdier zijn een familietrekje?"
Er flikkert iets in zijn ogen, even en dan weer weg, voor zijn blik weer verandert in kille amusementswaarde. "Lieverd, ik zou je niet eens neuken voor een aardig bedrag. Sommigen van ons hebben nog standaarden."
De woorden raken precies waar hij ze bedoeld heeft, en ik voel de klap midden in mijn borst, heet en vernederend.
Voordat ik kan herstellen, klinkt de stem van meneer Patterson vanuit het lokaal. "Juffrouw Valdez? Meneer Mercer? We zijn klaar om te beginnen."
Tate gebaart naar de deur met schijnheilige galanterie, die irritante grijns nog steeds op zijn gezicht. "Na u, Valdez. We zouden de anderen niet willen laten wachten."
Ik dwing mezelf om te lopen, de drempel over met mijn ruggengraat kaarsrecht en mijn gezicht zorgvuldig neutraal.
De andere raadsleden zitten al rond de lange tafel, hun nieuwsgierige blikken schieten heen en weer tussen mij en de gouden jongen die achter me aanloopt.
Het gefluister begint meteen—ik vang flarden op, verwarde vragen over waarom Tate Mercer ons ineens met zijn aanwezigheid vereert.
Hij neemt geen gewone stoel aan de tafel. In plaats daarvan loopt hij de lege stoelen voorbij en ploft op de stoel helemaal aan het uiteinde, de comfortabele stoel die normaal voor docenten is, en vleit zich erin alsof hij de kamer bezit.
Lange benen uitgestrekt, armen nonchalant over de leuningen. Die grijns nog steeds stevig aanwezig terwijl hij de raad overziet alsof wij er zijn om hem te vermaken.
Meneer Patterson schraapt zijn keel. "Zoals sommigen van jullie misschien hebben gehoord, was er een incident op een recent samenzijn op het schoolterrein. Daarom is meneer Mercer gecorrigeerde diensturen opgelegd, die hij onder toezicht van de leerlingenraad zal uitvoeren."
Hij pauzeert, kijkt me recht aan, en ik vind het maar niks.
"Juffrouw Valdez, gezien uw voorbeeldige staat van dienst, zult u zijn opdrachten begeleiden."
Het wordt doodstil in de kamer als Tates ogen de mijne vinden aan de overkant van de tafel, blauw en glinsterend van duister amusement.
Zijn glimlach wordt scherper, bijna verwachtingsvol. "Blijkbaar zit je aan me vast, Valdez."

Pretend You Love Me
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101