

Beschrijving
Sienna Reyes heeft jaren van psychologische oorlogsvoering overleefd, vermomd als elitaire coaching. Dan stapt Ford Callen haar gym binnen-twaalf jaar ouder, onweerstaanbaar intrigerend, en alles waar haar gewelddadige ex-coach haar altijd voor gewaarschuwd heeft. Ford zou haar techniek moeten verbeteren, niet haar doen vergeten waar professionele grenzen liggen. Maar wanneer zijn handen haar houding corrigeren en zijn stem door jaren van zelftwijfel snijdt, beseft Sienna dat ze naar meer heeft verlangd dan alleen goedkeuring. Hun band is een carrierezelfmoord die op het punt staat te gebeuren. Een verkeerde zet, een argwanende blik, een uitgelekte foto, en hun Olympische dromen spatten uiteen.
Hoofdstuk 1
Jun 24, 2025
Sienna’s POV
"Slordige uitvoering bij die afsprong, Reyes!" Coach Foster’s stem sneed door de gymzaal als een zweepslag.
Hij stormde op me af, klembord witknokkig in zijn hand geklemd.
"En die landingen—ben je weer aangekomen? Het begint op te vallen!"
Om ons heen bevroren de andere turnsters midden in hun routines, hun blikken schoten tussen George en mij heen en weer als toeschouwers bij een gladiatorengevecht.
Sarah stopte haar vloer routine helemaal. Maya’s handen gleden weg op de balk.
"Ik haalde al mijn punten," zei ik, mijn stem beheerst ondanks het vuur dat in mijn borst brandde.
"Waag het niet tegen me in te gaan!" George stapte dichterbij, drong mijn persoonlijke ruimte binnen totdat ik zijn muffe koffielucht kon ruiken. "Je vetpercentage is gestegen. Je vorm verslechtert. En als je denkt dat houding je naar de Olympische Spelen brengt—"
"Mijn gewicht is precies wat het vorige maand was."
Het werd doodstil in de zaal. Zelfs het geluidssysteem leek te pauzeren tussen twee nummers. George’s gezicht kleurde rood, zijn kaak werkte alsof hij op spijkers kauwde.
"Extra conditietraining. Vanavond. En morgenochtend om vijf uur." Hij kraste furieus op zijn klembord. "Misschien leert honger je respect."
Ik bleef roerloos staan, mijn hart bonkte niet alleen van de inspanning.
In turnen is perfectie geen doel, maar een eis, en de prijs is je lichaam, je geest, en alles daartussen.
Ik leerde al vroeg dat pijn geprezen wordt en dat zwijgen je veilig houdt. Maar zelfs stilte kan je niet beschermen als alles begint te verschuiven.
De gymdeuren kraakten open en Maria Holloway, de centrummanager, kwam binnen.
Klembord in de hand. Strakke kaak. Ik merkte meteen dat er iets niet klopte, nog voor ze iets zei.
"George. Sienna." Haar hakken klikten over de vloer. "We hebben een update. Ford Callen sluit zich aan bij ons coachingsteam."
Die naam kwam harder aan dan George’s beledigingen. Ik wierp hem een blik toe, en zijn reactie was fel, pure minachting.
"Callen?" Zijn stem werd hoger. "Die mislukte ex-turner? Kon niet tegen zijn verlies, en nu haal je die hervormingsdrang hier binnen?"
"Ons programma," verbeterde Maria scherp. "En hij begint vandaag."
"Over mijn lijk!" George’s gezicht werd paars. "Die man is vergif! Hij vernietigt alles wat hij aanraakt met zijn softe aanpak. Mijn meiden zijn kampioenen omdat ik ze kampioenen maak!"
"Jouw meiden gaan kapot," snauwde Maria terug, haar beheersing kraakte. "Het aantal blessures rijst de pan uit. Alleen al vorige maand zijn drie meisjes gestopt."
"Zwakke schakels!" George sloeg met zijn hand op het dichtstbijzijnde toestel. "Ik vertroetel geen opgevers!"
Ik bleef stil, verwerkte alles. Ik had natuurlijk van Callen gehoord. Iedereen had dat. Olympisch wonderkind dat coach werd, bekend om... nou ja, veel .
Hij was ofwel zijn tijd vooruit, of een wandelend schandaal, afhankelijk van wie je sprak. George haatte hem, dat was duidelijk. Alleen dat al maakte me nieuwsgierig.
"Ik…" begon ik, maar de gymdeuren gingen opnieuw open.
Ford Callen kwam binnen alsof hij de eigenaar was.
Lang, brede schouders, volledig in zwarte sportkleding waardoor hij op de dood in levenden lijve leek. Zijn donkere haar was warrig, een dun litteken liep door zijn rechterwenkbrauw als een gevechtswond.
Maar het waren zijn ogen die alle aandacht trokken—scherp, observerend, niets ontging ze terwijl ze de ruimte scanden.
Hij stelde zich niet voor. Geen glimlach, geen beleefdheden. Hij stond er gewoon, nam de chaos in zich op waarin hij terecht was gekomen.
"Callen." George’s stem droop van het venijn.
"Foster." Ford’s antwoord was vlak, emotieloos.
De spanning tussen hen was elektrisch, knetterend in de lucht als blote draden. Iedere turnster in de zaal voelde het.
We kenden allemaal de verhalen—voormalige trainingspartners, rivaliserende coaches, oud zeer dat jaren terugging.
Iets aan de manier waarop hij naar me keek, niet wellustig, niet wreed, maar klinisch, deed mijn hart sneller slaan. En vervolgens haatte ik mezelf omdat ik opmerkte hoe aantrekkelijk hij was.
Hij zag eruit als problemen.
Het soort dat niet schreeuwt, maar je met stilte afbreekt. Ik verbrak het oogcontact, klemde mijn kaak op elkaar, en ging verder met stretchen alsof er niets was gebeurd.
"Sienna Reyes," zei hij, mijn naam klonk zwaar in zijn diepe stem.
"Dat is mijn atleet," snauwde George, die beschermend—of bezitterig—voor me ging staan.
"Sienna, ik weet dat dit plotseling is," begon Maria. "Ford Callen heeft een andere aanpak, maar hij is hier met een reden. Hij staat erg hoog aangeschreven."
"Ik heb al een coach," zei ik, mijn stem beheerst. "Coach Foster’s methodes werken."
Haar ogen werden zachter. "Ik vraag niet om je loyaliteit te veranderen. Gewoon… wees open. We willen allemaal dat je naar de Olympische Spelen gaat. Callen is hier om te helpen."
Ik knikte één keer. Geen beloftes gedaan.
Die avond bleef ik laat voor mijn tweede ronde conditietraining. Het was niet verplicht, maar ik had een routine opgebouwd waarin geen rust paste. De gym was stiller dan normaal, half verlicht.
Mijn armen deden pijn, benen zwaar, maar ik werkte door. Vloeroefeningen, touwklimmen, core-sets tot het branden naar de achtergrond verdween. Mijn telefoon zoemde tijdens het afkoelen.
> Coach Foster : Callen heeft vandaag je vloeroefening bekeken. Zegt dat je landingen instabiel zijn. Wil toegang tot je trainingslogs. Ik heb hem precies verteld waar hij zijn mening kon steken. Niet met hem praten. Niet luisteren. Morgen extra conditietraining, 5 uur stipt. We laten hem zien wat echte toewijding is.
Ik staarde naar het bericht, mijn duim zwevend boven het scherm. Mijn lichaam schreeuwde om rust, maar ik typte het enige antwoord dat George verwachtte.
> Ik: Ik ben er klaar voor.
Maar terwijl ik mijn spullen inpakte, viel er beweging op. Een gestalte in het zwart zat bewegingloos op de tribune, armen over elkaar, toekijkend. Ford Callen. Wachtend.
Ditmaal keek ik niet weg. Deed niet alsof hij er niet was. We keken elkaar aan in de lege gymzaal, twee roofdieren die elkaar taxeerden.
"Zware dag?" riep hij, zijn stem galmde door de stilte.
"Ik heb ergere gehad."
Hij stond langzaam op, doelbewust, en liep van de tribune naar beneden. Elke stap leek berekend, doelgericht. Toen hij de vloer bereikte, stopte hij net dichtbij genoeg om zijn aanwezigheid te voelen.
"George denkt dat hij je bezit," zei hij simpelweg.
"Niemand bezit mij."
"Goed." Zijn ogen hielden de mijne vast. "Want morgen ontdekken we waartoe je echt in staat bent."

Private Coaching
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101